Un falso para siempre

Hace seis meses

Sophie tenía todas las razones para quedarse en la floristería hasta la hora de cierre.

Aún quedaba mucho por hacer. Un pedido para una boda del sábado necesitaba aprobación final, el repartidor se había retrasado con los ramos de la tarde y la nevera había empezado a hacer un ruido que Sophie, por su propia paz mental, decidió no investigar hasta mañana. Pero hoy era su segundo aniversario con Dean y Sophie tenía un plan.

Además, Valentina, su mejor amiga y mano derecha en la tienda, le había jurado que podía manejar una tarde sola sin que nada saliera ardiendo.

En el tren de regreso a casa, Sophie se sorprendió sonriendo a la nada dos veces, lo cual era vergonzoso considerando que estaba sola y uno de los hombres frente a ella definitivamente se había dado cuenta. Llevaba una botella de champán en una mano, un ramo de rosas rojas en la otra y un pequeño regalo envuelto guardado con cuidado en su bolso. Dentro había un par de gemelos de plata, grabados con sus iniciales.

Probablemente Dean había olvidado qué día era. No porque no le importara, se decía Sophie, sino porque había estado enterrado en el trabajo durante semanas; llegaba tarde a casa, respondía correos durante la cena y la besaba distraídamente mientras su mente se quedaba atrapada en algún lugar entre expedientes judiciales y llamadas de clientes.

Así que ella se lo recordaría.

Cocinaría, pondría la mesa como es debido, colocaría las rosas en el centro, encendería las velas que casi nunca usaban y serviría el champán en las copas buenas que Dean insistía en que eran solo para las visitas. La cena estaría caliente para cuando él llegara, su regalo estaría esperando junto a su plato y, tal vez por una noche, el trabajo se quedaría fuera de la puerta.

Porque eso era lo que hacía Sophie.

Sophie era una romántica empedernida, a pesar del sentido común, las malas experiencias amorosas y varios chats grupales rogándole que, por favor, fuera menos indulgente. Lloraba con videos de propuestas de matrimonio de desconocidos, creía que las flores eran básicamente sentimientos con tallo y seguía pensando que las notas de amor escritas a mano podían solucionar al menos la mitad de los problemas del mundo. Le gustaba cuando alguien recordaba hasta el más mínimo detalle que alguna vez mencionaste de pasada. Le gustaban los regalos considerados y que la gente se esforzara, aunque fuera mal. Especialmente mal, a veces, porque lo que contaba era la intención. Para Sophie, el amor no tenía que ser perfecto, pero sí tenía que estar presente.

Para cuando llegó a su apartamento, le dolían las mejillas de tanto sonreír.

A Dean le faltaban dos horas para llegar, lo que le daba tiempo de sobra para dejar todo listo.

Sophie abrió la puerta y entró, solo para encontrarse con un ruido fuerte que provenía del dormitorio.

Se detuvo con una mano todavía en la puerta.

Un segundo sonido le siguió, más agudo esta vez. Una voz, agitada y dramática, subiendo de tono hasta convertirse en algo que habría sido un grito si no sonara tan extrañamente entusiasta.

Sophie frunció el ceño.

Por un segundo, su cerebro le ofreció la única explicación que aparentemente pudo encontrar. Dean estaba herido, o se estaba asfixiando, o lo habían atacado, aunque nada de eso tenía sentido porque, de nuevo, se suponía que él no debía estar en casa.

Dejó el champán y las rosas lentamente sobre la mesa de la entrada.

«¿Dean?»

No hubo respuesta.

Otro sonido vino del dormitorio, más fuerte ahora, seguido de un gemido grave que hizo que a Sophie se le helara la piel antes de que su cerebro terminara de procesarlo.

Dudó, y luego comenzó a caminar lentamente por el pasillo.

No estaba segura de en qué momento supo qué eran esos ruidos, o qué iba a ver cuando abriera la puerta. Simplemente lo supo.

Desafortunadamente, saberlo no la preparó.

Porque encontrar a tu novio con otra mujer era una cosa.

Encontrarlo en el momento exacto en que la otra mujer estaba llegando al orgasmo era algo completamente distinto.

Ella estaba de cara a la puerta, montada sobre él, dándole a Sophie una visión que se grabó inmediatamente en un rincón permanente de su cerebro. Sus ojos estaban cerrados, la cabeza echada hacia atrás, la espalda arqueada, y un grito agudo y ridículo salió de ella, lo suficientemente fuerte como para que a Sophie le pasara por la cabeza la idea loca de que alguien debería darle propina por la actuación.

Y por si eso fuera poco, la mujer aparentemente decidió que el momento necesitaba diálogo.

«¡Sí, Dean, sí, justo así, te juro que estoy viendo el interior de la Corte Suprema!»

Había varias cosas obviamente mal en ese panorama.

Aparte de, ya sabes, el hecho de que su novio estaba teniendo sexo con alguien que no era su novia.

Primero, ¿quién grita sobre la Corte Suprema durante el sexo?

Segundo, ¿qué diablos traía puesto? Porque no era lencería. La lencería Sophie lo habría entendido. Esta era una situación de fantasía judicial con encaje negro, completa con medias hasta el muslo, un liguero diminuto, una bata transparente colgando de un hombro y, lo más perturbador, un pequeño mazo de madera en una mano que hizo que Sophie se preguntara si la mujer había venido a acostarse con Dean o a llamar al tribunal al orden.

Y tercero, ¿quién era esta mujer?

Esta mujer perfecta, aterradora e increíblemente hermosa que ahora estaba a horcajadas sobre Dean en su cama, con su cabello oscuro cayendo sobre un hombro y su boca roja todavía entreabierta por todo ese entusiasmo judicial.

Entonces la respuesta la golpeó.

Vanessa.

La «colega» de trabajo de Dean. La que él siempre usaba como excusa para faltar a cenar porque un informe necesitaba una revisión, o un cliente estaba entrando en pánico, o Vanessa había encontrado un precedente más que tenían que revisar juntos sí o sí.

Vanessa, quien, según Dean, tenía novio.

Dios, Sophie había sido tan estúpida.

Se quedó congelada en el marco de la puerta, porque en realidad, ¿qué más se supone que debe hacer una persona después de encontrar a su novio teniendo sexo con otra mujer en su segundo aniversario?

¿Aplaudir?

¿Ofrecerle agua?

¿Preguntar si la Corte Suprema había emitido un fallo?

Vanessa, habiendo completado aparentemente su recreación judicial, finalmente abrió los ojos.

Por un segundo, miró a Sophie fijamente.

Luego gritó.

Un grito de verdad esta vez. Menos pasión judicial y más una mujer dándose cuenta de que la novia había llegado con rosas de aniversario.

«¡Dios mío!»

Vanessa salió de encima de Dean rápidamente y agarró la sábana, tirando de ella para cubrirse el pecho.

Dean vio a Sophie un segundo después y su rostro se puso completamente pálido.

«Sophie».

Salió de la cama presa del pánico, llevándose la sábana consigo.

Vanessa volvió a chillar cuando la sábana desapareció de su cuerpo. «¡Big D!»

De todas las cosas que Sophie esperaba aprender hoy, que a Dean le dijeran Big D no estaba en la lista.

Vanessa se lanzó a por una almohada y se la pegó al cuerpo, lo cual sirvió de muy poco, considerando que Sophie ya había visto lo suficiente como para necesitar terapia profesional y, posiblemente, un borrado de memoria.

Dean estaba allí de pie, con la sábana mal enrollada a la cintura, el pelo revuelto, el pecho desnudo, luciendo horrorizado de una forma que hacía que Sophie quisiera reírse y vomitar al mismo tiempo.

«Soph», dijo rápidamente. «No es lo que parece».

Sophie lo miró fijamente.

¿Había dicho eso en serio?

¿Estaba realmente parado frente a ella, desnudo excepto por la ropa de cama robada, mientras Vanessa se escondía tras un cojín decorativo de Target, intentando sugerir que había habido algún tipo de malentendido visual?

Dean levantó una mano y dio un paso hacia ella, y Sophie retrocedió de inmediato.

«No quería que te enteraras de esta forma», dijo. «Lo juro».

Le ardían los ojos y se mordió el labio inferior con fuerza, porque llorar frente a él le parecía insoportable. Llorar frente a Vanessa era aún peor.

Dean se pasó una mano por la cara.

«Mira, sé que esto se ve mal».

¿Mal? Mal era tropezarse. Mal era que te atrapara la lluvia. Mal era decir «igualmente» cuando el camarero te decía que disfrutaras la comida.

Esto era Dean, desnudo frente a ella, con Vanessa agarrando un cojín detrás de él y un pequeño mazo de juez todavía cerca de la escena del crimen.

«Se suponía que no pasaría así», dijo Dean rápido. «Vanessa y yo hemos estado trabajando hasta tarde durante semanas, empezamos a hablar más y luego nos volvimos cercanos. Simplemente pasó».

Sophie se mordió el labio inferior con más fuerza, porque si empezaba a llorar ahora, temía que nunca se detendría.

Dean miró hacia abajo, luego hacia ella, y de alguna manera tuvo el descaro de poner cara de dolor.

«Nos enamoramos».

Nos enamoramos.

No. Esa no era la frase.

Se suponía que debía decir que fue un error. Se suponía que debía entrar en pánico, disculparse, suplicar, decir que fue un estúpido, decir que lo había arruinado todo, decir cualquier cosa que los hombres dicen en las películas justo antes de que las mujeres les tiren el champán a la cara.

No se suponía que debía estar allí de pie, envuelto en una sábana, diciéndole que se había enamorado de la mujer que acababa de gritar sobre la Corte Suprema.

«Iba a decírtelo», dijo Dean. «Tenía un plan».

Por supuesto que lo tenía.

Era abogado. Los hombres como Dean no arruinan una relación sin tener puntos por tratar.

«Quería hacerlo con delicadeza», continuó, cada vez más frenético. «No quería lastimarte».

Sophie casi se rio.

Vanessa hizo un sonido diminuto desde la cama, posiblemente de acuerdo, posiblemente de miedo.

Dean dio otro paso, luego se detuvo cuando Sophie retrocedió de nuevo.

«Iba a explicarte todo. Sobre Vanessa y yo. Sobre lo complicado que ha sido. Y luego te iba a dar tiempo para empacar, obviamente, porque nunca te echaría así sin más de mi apartamento».

Los ojos de Dean se abrieron de repente y su boca se quedó abierta por un segundo, buscando una versión mejor de lo que ya había dicho.

«Quiero decir», dijo rápidamente, «sabes a lo que me refiero».

No, Sophie no sabía a qué se refería.

Sí, el apartamento era técnicamente suyo. Lo había comprado antes de conocerla y su nombre estaba en cada documento importante. Pero cinco meses después de empezar a salir, le pidió a Sophie que se mudara con él y lo llamó «su hogar».

Su hogar.

Ella había llevado su ropa, sus libros, sus tazas favoritas, la manta suave que él siempre robaba mientras veían películas. Ella había cocinado, limpiado, lavado y doblado su ropa allí, y una vez corrió al tribunal durante un receso en un juicio con un par de ropa interior en su bolso porque Dean se había puesto accidentalmente sus calzoncillos de mala suerte y juraba que no podía interrogar a un testigo bajo esas condiciones.

Ella había construido una vida allí.

Aparentemente, Dean lo había visto como una pijamada extendida con un mejor servicio de lavandería.

Dean seguía hablando.

Sophie podía ver cómo se movía su boca, podía escuchar trozos de lo que decía también. Algo sobre el momento oportuno. Algo sobre sentimientos complicados. Vanessa hizo un ruidito detrás de él, como si todo esto hubiera sido muy difícil para ella también.

Sophie miró hacia el suelo.

Su bolso se había resbalado del hombro en algún momento y la cajita envuelta había caído sobre la madera.

Una risa subió por su garganta, pero no sonó bien, así que la tragó.

«Soph», dijo Dean, con voz más suave ahora.

Sophie se agachó, recogió la cajita y la sostuvo por un segundo. Luego pasó junto a Dean y la dejó en la cama, al lado del mazo de madera de Vanessa.

«¿Qué es eso?», preguntó Dean.

«Feliz aniversario», dijo Sophie, y luego se dio la vuelta y atravesó el apartamento mientras Dean la llamaba, aparentemente todavía bajo la impresión de que esta velada podría beneficiarse de más de sus reflexiones.

Dean podía relajarse. Ella estaría fuera de su apartamento antes de que él tuviera tiempo de redactar un discurso de desalojo educado.

Y la próxima vez que olvide sus calzoncillos de la suerte antes del juicio, puede pedirle a Vanessa que se los lleve.