Armadura de cadenas: Libro 3 de The Black Chains

Punto de vista de Mia

La carretera había desaparecido hacía mucho tiempo a mis espaldas.

No recuerdo cuándo el asfalto se convirtió en grava. O cuándo la grava se convirtió en tierra. O cuándo mis zapatos —uno perdido, el otro apenas aguantando— dejaron de proteger mis pies por completo.

Cada paso quema.

Cada respiración se siente como cristales rotos desgarrando mis pulmones.

Pero no puedo detenerme.

Detenerme significa que me encontrará.

Y si me encuentra...

Un sollozo sube con fuerza por mi garganta, agudo y violento, pero lo obligo a bajar. Lo muerdo con tanta fuerza que duele.

Hacer ruido es peligroso.

Hacer ruido hace que me atrapen.

Sigue moviéndote.

La noche me presiona, espesa y sofocante. No hay farolas. Ni casas. Solo sombras, árboles y el zumbido distante de algo mecánico; quizás motores.

O tal vez finalmente me estoy volviendo loca.

Mis piernas fallan.

Caigo al suelo con fuerza, golpeando la tierra y la grava con las manos. Me detengo por puro instinto más que por pensamiento, pero es un movimiento torpe, tardío y equivocado.

El dolor aparece al instante cuando la piel se rasga; un escozor agudo y directo en las palmas, un ardor que debería haberme hecho retroceder.

Pero apenas lo noto.

Todo se siente... muy lejos.

Como si ya no estuviera dentro de mi propio cuerpo.

Mis dedos se contraen contra el suelo mientras trato de levantarme, pero algo en mi mano derecha no responde bien; está demasiado débil, algo no encaja. Un dolor profundo florece bajo la superficie y sube por mi muñeca con un latido sordo y creciente, indicándome que me hice algo más que un simple rasguño al caer.

Trago saliva, tratando de concentrarme, tratando de moverme a pesar de todo.

Levántate.

Pero cuando vuelvo a poner peso en esa mano, el dolor es tan agudo que mi visión se queda en blanco por medio segundo.

No, no, eso no está bien.

La levanto ligeramente, temblando, apenas puedo cerrar los dedos.

Algo anda mal.

Un esguince. Quizás algo peor.

La comprensión no llega con palabras, solo con sensaciones: inestabilidad, debilidad y un dolor que no coincide con la lesión que puedo ver.

Mi respiración se entrecorta.

Pero me obligo a avanzar de todos modos.

Porque detenerme sigue sin ser una opción.

Levántate.

Obligo a mis brazos a trabajar. Obligo a mi cuerpo a ponerse en pie.

Un paso.

Luego otro.

Mi visión se nubla, el negro empieza a invadir los bordes. Parpadeo con fuerza, tratando de aclarar la vista, pero todo lo que veo es a él.

La forma en que tuerce la boca cuando está enfadado.

La forma en que sus ojos se quedan vacíos justo antes de golpearme.

El sonido...

No.

No pienses en eso.

Tropecé hacia adelante y todo lo que pude saborear fue sangre. Mis costillas gritan, un dolor agudo y profundo. Algo anda mal ahí, más que un simple hematoma, pero no tengo tiempo para detenerme a analizarlo.

No tengo tiempo para nada, excepto para escapar.

Entonces lo escucho de nuevo.

Motores.

Más fuertes esta vez.

Reales.

Levanto la cabeza lentamente, como si pesara demasiado para mi cuello.

Y a través de los árboles...

Veo una luz.

No es una luz suave.

No parecía segura. No es algo hacia lo que uno elegiría ir.

Intensa. Brillante. Parpadeante.

Un edificio.

Mi corazón late con tanta fuerza que me marea.

El terror golpea primero.

Porque la gente implica preguntas.

Implica que él me encuentre.

Pero entonces...

Otra cosa me golpeó.

Esperanza.

Solo un poco, pero es suficiente.

Avanzo a duras penas, cada paso más inestable que el anterior. El suelo se inclina bajo mis pies, o tal vez soy yo la que se inclina. Las ramas arañan mis brazos, mi cara, tirando de mi pelo.

No lo siento.

Realmente, no.

Solo puedo ver la puerta.

Grande. De metal.

Entornada lo suficiente como para derramar luz y ruido en la oscuridad.

Risas.

Música.

Voces de hombres: graves, ásperas, solapándose.

Salgo de entre los árboles y entro en el claro.

El mundo da vueltas.

Hay figuras adentro. Moviéndose. Demasiadas. No puedo darles sentido.

Mi corazón golpea tan fuerte en mi cabeza.

Di algo.

Pide ayuda.

Abro la boca, pero no sale nada.

Lo intento de nuevo, forzando aire a mis pulmones, ignorando el dolor punzante.

«Ayuda...»

Mi voz se quiebra.

Alguien se gira.

Un hombre. Hombros anchos. Cerca de la puerta.

Doy otro paso.

Luego otro.

Mi rodilla cede.

Caigo al suelo con fuerza, un destello blanco explota en mi visión.

No. No, no, no... levántate.

Arastro mis manos por la tierra, arrastrándome hacia adelante. La luz parece más lejana ahora, aunque sé que no lo está.

«Ayúdenme», susurro, y las palabras se rompen en un sollozo.

Pasos.

Pesados. Rápidos.

La puerta se abre de golpe.

«¡Oye, chicos!»

Una voz. Grave. Aguda. Alerta.

Unas botas pisan el suelo frente a mí.

Intento levantarme y alzar la cabeza, pero no funciona. Todo se me escapa. Me desvanezco.

Entonces...

Unas manos.

Fuertes.

Cálidas.

Me atrapan antes de que pueda colapsar por completo.

«Jesús...»

La voz está justo encima de mí ahora.

«Oye. Quédate conmigo».

Intento verlo.

De verdad que lo intento.

Pero todo está borroso, mezclado. Solo distingo una tela oscura: cuero negro estirado sobre un pecho ancho.

Y ahí...

Algo llama mi atención.

Un parche.

Aparece y desaparece de mi vista, pero alcanzo a ver partes de él.

Está desgastado en los bordes.

Tiene costuras gruesas, distintas a las de otras partes.

Unas palabras forman una curva en la parte superior.

Sergeant at Arms.

No lo entiendo del todo.

No realmente.

Pero algo muy dentro de mí sí lo hace.

Autoridad.

Control.

Protección.

Alguien que interviene cuando las cosas van mal.

Alguien que no deja que las cosas se salgan de control.

Alguien que mantiene a la gente a salvo.

A salvo.

La palabra me golpea de nuevo.

Más fuerte esta vez.

Mis dedos se mueven sin pensarlo, cerrándose débilmente sobre su camisa, justo encima del parche.

Como si significara algo.

Como si tuviera que significar algo.

«Por favor», susurro.

«Te tengo», dice él, con voz áspera y segura. «Estás bien».

Nadie me había dicho eso nunca de verdad.

Mi cuerpo se estremece una vez, con fuerza, violentamente, como si todo dentro de mí finalmente se estuviera rindiendo.

«¿Qué le pasó?», exige saber alguien detrás de él.

«No importa ahora», corta él. «¡Stacy!»

Más pasos.

Más rápidos.

«En ello», responde una voz de mujer.

Intento aferrarme.

A su voz.

Al calor de sus manos.

A la forma sólida y firme en que me sostiene, como si no fuera a dejar que me desmoronara en sus brazos.

Pero se me escapa.

Todo ello.

La oscuridad tira de mí con más fuerza ahora.

«Quédate conmigo», dice de nuevo, más cerca esta vez.

Como si pudiera retenerme aquí solo con decirlo.

Quiero hacerlo.

Dios, quiero hacerlo.

Pero estoy tan cansada.

Mi agarre se afloja.

No del todo.

Mis dedos siguen aferrándose débilmente a su camisa, rozando el parche como si fuera lo único real que queda en el mundo.

Mi cabeza cae sobre su pecho.

Y por primera vez en lo que parece una eternidad...

Dejo de luchar.

Y me rindo.

Vuelvo en pedazos.

No de golpe, nunca todo de golpe. Solo fragmentos. El sonido antes que la vista, el dolor antes que la memoria.

Las voces llegan primero.

«...es demasiado profunda para esta noche, necesita puntos».

«Los tendrá. Haz lo que puedas ahora».

«Sujétala fuerte».

Mi cuerpo se tensa antes incluso de entender por qué. Instinto. Miedo. Mi corazón empieza a acelerarse, latiendo tan fuerte que mis costillas protestan.

«No...», la palabra se escapa de mi garganta antes de que pueda detenerla.

Todo se vuelve nítido de golpe.

La luz me quema los ojos al abrirlos de golpe. Jadeo, intentando apartarme, pero ya tengo manos encima: firmes, constantes, sin dejarme mover.

El pánico explota.

«No, no, no... por favor...», mi voz se quiebra en algo feo y desesperado. «Estaré callada, lo juro, pararé...»

«Oye».

La voz es femenina. Serena, pero firme.

«Mírame».

A salvo.

La palabra flota en algún lugar fuera de mi alcance. Sin sentido. Distante.

Pero aun así miro.

Su rostro aparece lentamente: cabello rubio recogido, ojos intensos pero amables, fijos en los míos. Tiene sangre en las manos.

Mi sangre.

Me estremezco.

«Lo sé», murmura, notándolo. «Sé que duele. Tengo que limpiar esto, ¿vale?»

«No...», intento retirar el brazo, pero un rayo de dolor me atraviesa. Me atraganto con un sollozo.

«Tranquila», dice ella. «Tranquila. Te tengo».

Sus manos se cierran sobre mis hombros, fuertes, inamovibles. No me atrapan. Me sostienen.

Me dan apoyo.

Me quedo paralizada.

«Bree, mantenla quieta», añade la mujer sin quitarme la vista de encima.

Otra presencia se acerca por mi otro lado.

«La tengo», dice la otra mujer rápidamente.

Su voz es distinta, más clara que la de la otra mujer, pero concentrada ahora. Sin bromas. Sin burlas. Solo atención. Atención real.

Un segundo par de manos se acerca con cuidado, sosteniendo mi brazo desde abajo para que no se mueva mal otra vez.

«No te voy a hacer daño», dice, más suave ahora, como si intentara que su voz se abriera paso a través del pánico en lugar de luchar contra él. «Solo no te muevas de golpe, ¿vale? Solo intentamos ayudarte».

Mi respiración sigue fallando: demasiado rápida, demasiado superficial, como si mi cuerpo hubiera olvidado cómo hacerlo bien.

Niego levemente con la cabeza. «No puedo... no puedo...»

«Lo sé», dice ella de inmediato. «Lo sé. Quédate con nosotras un segundo».

La mujer se inclina de nuevo, más cerca esta vez, con expresión serena.

«Mírame», repite.

Lo hago.

Porque no sé qué más hacer.

Detrás de ellas, escucho movimiento: pasos, más pesados ahora, controlados pero rápidos.

El hombre que me atrapó.

Está ahí.

Lo siento antes incluso de verlo.

Esa misma presión reconfortante que reconocí antes me presiona la espalda de nuevo, distinta a las manos de las mujeres: más fuerte, anclándome de una forma a la que mi cuerpo reacciona instintivamente.

Su voz se vuelve grave.

«Háblame», dice él.

No es una orden.

Es un vínculo.

Intento responder, pero sale roto. «Yo... no puedo... mi mano...»

«Lo sé», dice él de inmediato, más cerca ahora. «Yo la tengo».

Y entonces su mano está ahí, cuidadosa, cálida, envolviendo mi muñeca que tiembla sin control.

Sin forzar.

Sin restringir.

Solo manteniéndola quieta para que no duela más.

«Tengo tu mano», vuelve a decir, en voz más baja. «No estás pasando por esto sola».

Algo dentro de mi pecho se quiebra al escuchar eso.

La primera mujer se ajusta un poco, sin soltar mi brazo. —Bien, voy a limpiar esto ahora. Va a escocer un poco, pero lo haré despacio.

Niego con la cabeza débilmente. —No, no, por favor, no —suplico entre respiraciones.

—Oye —dice él inmediatamente, su voz cortando el miedo antes de que crezca—. Estás a salvo. ¿Me oyes? No voy a hacerte daño.

A salvo.

Esa palabra otra vez.

No termina de calar hondo.

Pero estabiliza algo.

Lo justo.

La mujer empieza a trabajar con cuidado, y lo siento antes de verlo: el escozor, agudo e inmediato, pero esta vez no me hundo sola en él.

—No voy a dejar que te pase nada —dice él en voz baja, lo bastante cerca como para sentirlo más que oírlo.

El pecho se me oprime.

No le creo.

Quiero creerle.

Ese es el problema.

La mujer (Stacy, creo que alguien la llamó así) vuelve a trabajar. Un paño húmedo se presiona contra mi costado.

El dolor brota con tanta intensidad que me quita el aire de los pulmones.

Jadeo y arqueo la espalda, mientras mis manos buscan algo, cualquier cosa, a lo que aferrarse. El mundo se tambalea de nuevo, como si intentara arrancarse de debajo de mí, y mi cuerpo reacciona antes de que mis pensamientos puedan seguirle el ritmo.

Lo encuentro a él.

Mis dedos se clavan en la parte delantera de su camisa antes de que pueda evitarlo, aferrándome como si fuera lo único sólido que queda en un lugar que no deja de volverse un caos.

Él no se aparta.

Ni siquiera duda.

En cambio, su mano sube, lenta y firme, y envuelve suavemente mi muñeca allí donde me agarro a él; no me obliga a soltarme, no rompe mi agarre.

Solo... lo guía.

Lo estabiliza.

Como si le recordara a mi cuerpo que ya no tengo que luchar para mantenerme en pie.

—Respira —dice, con voz grave y pausada—. Estás bien. Solo respira.

Su otro brazo se desplaza tras mi espalda, sosteniéndome, manteniéndome anclada cuando todo en mi interior quiere venirse abajo. La presión de su agarre no me restringe, al contrario, me sostiene, como si le diera a mi cuerpo algo en lo que apoyarse en lugar de dejar que se derrumbe.

Niego con la cabeza, con lágrimas calientes corriendo rápido por mis sienes. —No puedo...

—Sí que puedes —dice mientras cambia su agarre; una mano sube para acunar la parte posterior de mi cabeza, sujetándome con calma pero con firmeza—. Inspira. Despacio.

Lo intento.

Dios, cómo lo intento.

El aire entra a trompicones, desigual y tembloroso, pero es algo.

—Eso es —murmura él.

El paño vuelve a presionar: más dolor. Sollozo y mi agarre se aprieta por instinto.

—Lo siento —dice Stacy, sin sonar a la disculpa inútil que suele decir la gente. Suena concentrada. Decidida—. Esto hay que limpiarlo, o se infectará.

—Infectado... —La palabra suena lejana. Sin importancia.

Nada de esto importa si él me encuentra.

El pensamiento me golpea con tanta fuerza que me deja sin aire de nuevo.

—Va a encontrarme —las palabras salen antes de que pueda detenerlas—. No debería haber venido aquí. No debería... Él va a...

—No, no lo hará —la voz del hombre corta la mía, cortante y absoluta.

Me quedo inmóvil.

—Nadie va a encontrarte —continúa él, más bajo ahora, pero con la misma seguridad—. No aquí.

Giro la cabeza un poco, lo justo para intentar verle.

Al principio veo borroso. Demasiada luz, demasiado movimiento. Pero entonces enfoco.

Ojos oscuros. Duros. Centrados por completo en mí. La mandíbula apretada, como si contuviera algo.

Ira.

No contra mí.

Por mí.

No lo entiendo.

—¿Quién le hizo esto? —pregunta alguien más desde algún lugar de la habitación.

Siento un vuelco en el estómago.

—No —niego débilmente con la cabeza—. No... por favor, no digáis nada...

—Tranquila —vuelve a decir el hombre, rozando apenas mi línea del cabello con el pulgar. Es un movimiento mínimo, pero me calma al instante—. No tienes que contarle nada a nadie por ahora.

Por ahora.

Eso significa que después sí.

El pánico vuelve a asomar.

Stacy presiona algo contra mi costado; creo que son vendas. Mi mente empieza a divagar, los bordes de todo se suavizan.

—También tienes moratones más antiguos —dice ella, más bajo ahora, no dirigiéndose realmente a mí—. En diferentes etapas de curación.

El silencio le responde.

Pesado. Denso.

Aprieto los ojos con fuerza.

Odio que ella pueda verlo.

Odio que alguien pueda.

—Estás a salvo —vuelve a decir él, más suave esta vez.

Niego con la cabeza contra él, apenas moviéndome. —No, no lo estoy.

La verdad se siente pesada en mi pecho.

No estoy bien.

Hace mucho tiempo que no lo estoy.

Su mano se queda quieta un segundo en mi pelo. Entonces...

—Eso va a cambiar.

Algo en su voz hace que vuelva a abrir los ojos.

No es esperanza.

Es algo más fuerte.

Una promesa.

Me aterra más que cualquier otra cosa.

Porque las promesas se pueden romper.

Y no creo que pudiera sobrevivir a eso otra vez.

—Por favor... —mi voz es apenas un susurro ahora, el agotamiento me arrastra hacia abajo—. No dejes que me encuentre.

Su agarre se aprieta un poco, como si me estuviera anclando allí.

—No lo hará —dice.

Sin dudar.

Sin dudas.

La habitación empieza a desvanecerse de nuevo, las voces se mezclan, el dolor se apacigua lo suficiente como para que mi cuerpo empiece a desconectarse.

Esta vez no lucho contra ello.

No tanto.

Porque, por primera vez en mucho tiempo...

No estoy sola.

Y justo antes de que todo se quede a oscuras, me doy cuenta de algo que debería asustarme más de lo que lo hace.

Estoy confiando en un extraño.

Y ni siquiera saben mi nombre.