Prólogo
Miré fijamente la bandeja de comida. Estaba humeante, aromática y perfectamente servida. Mi cuerpo tenía hambre, pero mi alma se resistía.
Porque aquello no era una cena. Era un recordatorio.
Un recordatorio de que yo no era una invitada aquí.
Yo era una posesión.
La puerta se abrió de nuevo con un crujido.
Pero esta vez no era una criada con una bandeja. Eran cuatro mujeres.
Se movían al unísono, silenciosas, elegantes, con una gracia demasiado refinada para ser normal. Un leve aroma a perfume caro las seguía, un espectro de lujo que ocultaba algo podrido debajo.
Las cuatro eran hermosas... devastadoramente hermosas, pero no del modo en que se supone que debe ser la belleza. Era ese tipo de belleza que parecía costosa y calculada, como muñecas de porcelana expuestas en una estantería, pulidas hasta que no quedaba rastro de humanidad en ellas.
Sus sonrisas no llegaban a sus ojos.
La mujer que iba al frente se movía de forma distinta; era mayor, más segura de sí misma, con esa confianza que no nace del orgullo, sino de haberse rendido hace mucho tiempo. Tenía poco más de treinta años, quizás unos años menos que él, con el cabello castaño recogido en un elegante moño y los labios pintados de un rojo sangre. El diamante en su dedo brillaba con un peso que me revolvió el estómago.
—Así que... —dijo ella, con su inglés teñido de un ligero acento eslavo—. Tú eres la nueva.
Parpadeé, con la garganta demasiado cerrada para articular palabra. Mi voz me había abandonado en el instante en que ella entró en la habitación.
Ella no esperó una respuesta. En su lugar, sonrió... con una lentitud afilada como una cuchilla, y extendió la mano como una reina saludando a un súbdito. —Soy Elena Petrović. Su primera esposa. Antes de que empieces tu nueva vida aquí, debes saber algunas cosas.
Ella continuó, pero mi vida ya se había puesto patas arriba al escuchar su primera palabra.
—Nuestros padres sellaron nuestro matrimonio para unir a los sindicatos albanés y serbio. Una alianza perfecta. —Su sonrisa se volvió frágil—. O eso creía yo.
El aire abandonó mis pulmones. —¿Primera... esposa? —susurré, apenas sin aliento.
Ella se rió. No fue una risa amable, ni siquiera burlona. Fue un sonido que hablaba de sueños rotos y de una amarga aceptación. —Oh, querida... no creerías realmente que eras la única, ¿verdad?
Antes de que pudiera responder, otra mujer dio un paso al frente. Más joven, de unos veinticinco años, quizás, con los mismos ojos penetrantes de Elena, pero más afilados, más fríos. Su belleza era casi quirúrgica.
—Y yo —dijo, apartando su largo cabello oscuro—, soy Milena. La hermana menor de Elena. Él decidió que una hija Petrović no era suficiente. También me quería a mí, aunque me tuvo antes que a mi hermana en su lecho nupcial. —Soltó una risita, un sonido muerto y vacío—. Y lo que él quiere... lo toma.
La habitación se tambaleó. Mi estómago se revolvió y mis labios se entreabrieron con incredulidad.
La palabra «toma» resonó en mi cabeza como una maldición.
La tercera mujer se adelantó. Era impresionante, alta, escultural, con piel color caramelo y ojos como ámbar pulido. Su acento era francés y su voz melódica, casi demasiado suave para las palabras que pronunciaba. —Soy Camille. Era modelo en París. Dior. Milán. Nueva York. —Sonrió débilmente, pero sin rastro de alegría—. Hasta que me vio desfilar por una pasarela. Ahora, camino dentro de estos muros sin nada.
Se me cortó la respiración. Cada historia era peor que la anterior. Cada una de ellas era una advertencia. Una profecía.
Entonces, la cuarta salió de detrás de las demás. Era la más joven, apenas diecinueve años, con manos temblorosas y ojos de cervatillo que se negaban a encontrarse con los míos. Su voz se quebró al hablar. —Soy Sofia —susurró—. Estaba estudiando literatura en Praga. Ni siquiera lo había conocido antes de que, hace dos años, decidiera que... yo le pertenecía.
Un escalofrío me recorrió, tan frío que sentí que me llegaba a los huesos. Ella debía ser menor de edad en aquel entonces. ¿Qué clase de monstruo es él?
No eran esposas. Eran pruebas. Pruebas de que, una vez que él pone sus ojos en ti, no hay escapatoria. Pruebas de que tu nombre, tu pasado, tus sueños... todo eso desaparecía en el momento en que él decidía que eras suya.
Estaba perdida, pensando en el destino que me aguardaba, cuando la voz de Elena me trajo de vuelta.
—Así que —dijo Elena, dando una palmada que sonó cortante y despiadada—. Ahora que las presentaciones han terminado...
Su mirada recorrió mi cuerpo lentamente, desde mis pies descalzos hasta mi rostro. —Es hora de que te preparemos.
—¿Prepararme? —logré susurrar.
Camille se acercó a una caja de regalo grande que no había notado antes y la abrió de golpe. La vista me dejó sin aliento.
Dentro yacía una prenda de lencería, encaje y seda color granate sangre, indecente y pecaminosa, que apenas ocultaba nada pero lo mostraba todo; el tipo de prenda diseñada para ser arrancada en lugar de vestida.
—Esto —dijo Elena, levantándola con dos dedos como si fuera algo sagrado—, es lo que él quiere que lleves puesto esta noche.
—¿Esta noche? —Mi corazón latía con fuerza—. ¿Qué va a pasar esta noche?
Aunque sabía lo que tenía que pasar, intentaba decirme a mí misma que quizás solo era una pesadilla y que, al despertar, desaparecería.
Pero no, no lo era. Esta sería mi realidad. Una pesadilla viviente.
La sonrisa de Milena era malvada, pero sus ojos... sus ojos estaban vacíos. —Esta noche, cariño, tu marido viene a reclamar lo que es suyo.
Las palabras me golpearon como un puñetazo en el pecho. —No... yo...
