Territorio virgen
El pesado roble del púlpito se siente fresco contra mis muslos desnudos mientras subo mis faldas hasta la cintura. La capilla está vacía ahora; los pasos del último feligrés resonaron en el pasillo hace diez minutos.
El sermón de mi padre aún flota en el aire como incienso rancio; algo sobre la tentación y el precio del pecado.
Mis dedos encuentran mi lugar favorito, el calor ya húmedo entre mis piernas. No necesito exploraciones suaves; conozco este terreno tan bien como cada rincón de pesca en el río. La lana áspera de mi vestido roza mi piel sensible mientras abro más las rodillas sobre la plataforma elevada. Dos dedos se hunden en mi interior, curvándose contra ese punto que hace que mis dedos de los pies se encorven dentro de mis botas abotonadas.
Los sonidos húmedos de mis dedos hurgando parecen amplificarse en el silencio sagrado.
«Señor, perdóname», susurro a la cruz que cuelga detrás de mí, pero las palabras suenan huecas. Mi pulgar rodea mi clítoris, presionando más fuerte con cada movimiento. Mis caderas se balancean contra mi mano, y el púlpito de madera cruje suavemente al ritmo. El aroma a cera de abeja y al cuero de las viejas Biblias llena mis fosas nasales mientras contengo el aliento, almizclado.
Tan cerca. Solo unos cuantos movimientos más y...
Las puertas del santuario se abren de golpe con un gemido que me hace saltar. Bajo mis faldas de un tirón, con el corazón golpeando mis costillas como un mapache atrapado.
Una figura destaca en silueta contra la brillante luz de la tarde: alto, delgado, cubierto de polvo. Es un jinete del Pony Express. La característica mochila de correo cuelga de sus hombros.
«¿Reverendo Gallagher?». Su voz es joven, endurecida por el viento y el polvo.
Me aliso el vestido, con las mejillas ardiendo.
«Mi padre se ha retirado a la rectoría. ¿Puedo ayudarlo?».
Él entra en la nave y la luz ilumina sus rasgos por primera vez. Cabello oscuro que se riza con humedad en sus sienes, ojos del color de un cielo tormentoso, mandíbula tan afilada que podría cortar cristal. No puede ser mucho mayor que yo; veinte años a lo sumo. El polvo cubre su vieja chaqueta de cuero, pero debajo puedo ver las líneas fuertes de sus hombros.
«Necesito confesarme».
Se acerca al púlpito, con sus botas resonando sobre las tablas del suelo.
«Es urgente».
Mi chocha se contrae ante su cercanía; el orgasmo interrumpido aún vibra a través de mis venas.
«Las confesiones son los sábados por la tarde».
«Esto no puede esperar».
Llega a los escalones del púlpito y su mirada me recorre. No es la mirada respetuosa y distante que la mayoría de los hombres le dan a la hija del ministro. Esto es algo completamente distinto: hambriento y directo.
«He estado cabalgando durante tres días seguidos. He hecho cosas... he visto cosas...».
Sus nudillos rozan mi mano mientras se agarra al borde del púlpito.
Sus fosas nasales detectan el almizcle en el instante en que capto un aroma embriagador.
¡Oh, Cristo!
Un escalofrío de deleite recorre mi brazo. Su aroma me golpea: sudor, caballo, cuero y algo singularmente masculino que me hace salivar.
«¿Qué clase de cosas?». Mi voz suena más ronca de lo que pretendía.
Sus ojos se oscurecen. «De esas que no dejan dormir a un hombre por la noche. De esas que le hacen preguntarse si aún queda algo de bondad en el mundo».
Se inclina más, bajando la voz.
«De esas que hacen que un hombre se desespere por volver a sentir algo puro».
Mis muslos se presionan juntos por instinto. La humedad de hace un momento no ha desaparecido; de hecho, se ha intensificado. Puedo sentir la mancha húmeda calando a través de mis bragas.
«No soy la persona a quien deberías contarle esto», digo, pero mi cuerpo me traiciona. No me alejo.
«¿No lo eres?».
Sus dedos recorren la madera tallada del púlpito, a centímetros de donde descansa mi mano.
«Estás aquí. En la casa de Dios. Lo suficientemente cerca como para tocar la salvación».
Su mirada cae sobre mis labios.
«O la tentación».
El aire entre nosotros chisporrotea con tensión. Mis pezones se erigen contra el corsé, ansiosos de atención. Debería echarlo, buscar a mi padre, hacer lo correcto. Pero no me muevo. No puedo.
«¿Cómo te llamas?», pregunto en su lugar.
«Jedediah. Pero todos me llaman Jed».
«Jed», repito, probando cómo se siente en mi lengua. «Yo soy Felicity».
«Felicity». Su sonrisa es lenta, peligrosa. «Significa felicidad. ¿Eres feliz, Felicity?».
Antes de que pueda responder, su mano cubre la mía sobre el púlpito. Su palma está callosa, cálida, increíblemente grande. Mis dedos se agitan bajo su tacto. La textura áspera envía escalofríos por mi brazo hasta lo más profundo de mi ser.
«Podría hacerte feliz», murmura, acercándose hasta que su cuerpo se presiona contra el púlpito entre nosotros. «Podría hacer que te olvides de todos los sermones y pecados».
Levanta mi mano. Sus fosas nasales dilatadas absorben mi perfume de niña.
Mi respiración se entrecorta. Esto es una locura. Insensatez. Pero a mi cuerpo no le importa la cordura. Mi cuerpo quiere saltar sobre este púlpito y presionarse contra él hasta que no quede espacio entre nosotros.
«Ni siquiera me conoces», susurro, pero suena débil incluso para mis propios oídos.
«Conozco lo suficiente».
Su otra mano sube para acunar mi mejilla, con el pulgar acariciando mi mandíbula.
«Sé que no eres tan inocente como aparentas. Vi cómo te veías cuando entré. Toda sonrojada y sin aliento. ¿Qué hacías aquí arriba sola, Felicity?».
Mi cara arde de vergüenza y algo más: emoción.
«Eso no es asunto tuyo».
«¿No lo es?». Su pulgar roza mi labio inferior y tengo que luchar contra el impulso de succionarlo dentro de mi boca. «Creo que podría ser exactamente asunto mío. Creo que te estabas tocando. Justo aquí. Donde tu padre predica contra la misma cosa».
Mis rodillas se debilitan. Nadie me había hablado así nunca. Tan directo.
«Eres un malvado», susurro.
Su sonrisa se ensancha. «Oh, querida, no tienes ni idea».
Antes de que pueda protestar, se mueve alrededor del púlpito, cerrando la distancia entre nosotros. Sus manos se agarran a mi cintura, levantándome sin esfuerzo hasta el borde de la plataforma. La madera es dura contra mis nalgas a través de mis faldas.
«¿Qué estás haciendo?», jadeo, pero mis manos ya se están enredando en su cabello.
«Algo malvado». Su boca reclama la mía y el mundo explota. Su lengua empuja mis labios, reclamando, conquistando. Sabe a polvo y deseo. Beso de vuelta desesperadamente, toda mi hambre reprimida saliendo a la superficie. Meses, años de deseos contenidos y sueños bajo las sábanas se derraman en este único momento.
Sus manos recorren mi cuerpo, ásperas y exigentes. Una se desliza para acunar mi pecho, con el pulgar frotando mi pezón a través de las capas de tela. Me arqueo hacia su contacto, un gemido escapando de mi garganta.
Dios, cómo puedo decirle que ningún hombre me ha tocado.
«Eres tan receptiva», gruñe contra mi boca. «Tan jodidamente caliente por esto».
«Por favor», sollozo, sin saber siquiera qué estoy pidiendo.
Su respuesta es subir mis faldas de nuevo, esta vez con intención. El aire frío golpea mi chocha chorreando mientras me expone en la capilla. Debería sentir vergüenza, pero todo lo que siento es una necesidad desesperada.
«Joder, mírate». Sus dedos se deslizan por mis pliegues húmedos, explorando, probando. «Chorreando por mí. ¿Estabas pensando en esto cuando te tocabas?».
«Sí, mmm, mmm, mmm».
Su pulgar encuentra mi capuchón, rodeándolo lentamente, liberando mi clítoris. Mis caderas se arquean contra su mano. El borde de madera del púlpito se clava en mis nalgas, pero no me importa. Todo lo que importa es su tacto, su boca en mi cuello, la presión creciendo dentro de mí.
«Quiero estar dentro de ti», murmura contra mi piel. «Justo aquí. Donde tu padre se para cada domingo».
El pensamiento es tan blasfemo, tan absolutamente incorrecto, que envía una nueva oleada de excitación a través de mí. «No podemos».
«Podemos». Sus dedos se mueven más rápido, con más fuerza. «Y lo haremos».
Jadeo ahora, con las piernas abiertas alrededor de él. Las puertas abiertas del santuario nos enmarcan como si fuera una pintura: dos pecadores atrapados en la luz dorada de la tarde. Cualquiera podría entrar. Mi padre podría regresar. El riesgo lo hace más excitante.
«Jed», jadeo mientras sus dedos se curvan dentro de mí, dando en ese punto perfecto. «Oh Dios, Jed».
«No Dios», ríe él oscuramente. «Solo yo».
Me estimula con precisión experta, el pulgar sobre mi clítoris, los dedos entrando y saliendo. Mi orgasmo se acumula rápidamente, crestado como una ola. Me muerdo el labio para no gritar cuando estalla sobre mí, sacudiendo todo mi cuerpo. Mi chocha se agarra a sus dedos, espasmos de puro placer.
Antes de que pueda recuperarme, desabrocha su cinturón. El broche metálico resuena en la iglesia silenciosa. Su polla salta libre: gruesa, dura, ya goteando en la punta. Se me hace agua la boca al verla.
Es la primera vez que veo carne erecta y es un poste rígido impresionante. Maldita sea, se ve bien.
«Espera», consigo decir, aunque mi cuerpo grita que sí. «No podemos. Podría quedar embarazada».
«Me saldré», promete, posicionándose en mi entrada. «Lo juro».
Debería discutir más, pero la cabeza de su polla ya se está abriendo paso dentro de mí, estirándome deliciosamente. Es más grande de lo que soñé; el ardor se mezcla con el placer a medida que se hunde más profundo.
«Joder, estás muy estrecha», gime, agarrando mis caderas. «Tan jodidamente estrecha y mojada».
Vaya, maldita sea, qué virgen y qué apretadita.
Mis piernas se enredan en su cintura, atrayéndolo más hacia adentro. La plenitud es exquisita, el roce de su verga contra mis paredes envía chispas por mis venas. Empieza a moverse, lento al principio, luego más rápido, más fuerte. El púlpito cruje bajo nosotros, llevando el ritmo de nuestro polvo.
«Mírame», ordena, y obligo a mis ojos a abrirse. «Quiero verte cuando estoy dentro de ti».
Su mirada es intensa, ardiendo con lujuria pura. Nunca me habían mirado así; como si fuera algo para consumir, para devorar. Es aterrador y estimulante a la vez.
«Más fuerte», le ruego, no sé por qué, simplemente lo hago; y él accede, embistiéndome con la fuerza suficiente para hacer temblar la plataforma de madera. Los sonidos de nuestro sexo llenan el lugar sagrado: el choque de la piel contra la piel, mis gemidos desesperados, sus gruñidos guturales.
«¡OrRGH!» ¡Joder, ese sonido ha sido mío!
«Tócate», ordena. «Quiero sentir cómo te corres alrededor de mi verga».
No dudo. Mis dedos encuentran mi lindo clítoris rosado, frotando al ritmo de sus estocadas. La doble estimulación es abrumadora y me empuja rápidamente hacia otro orgasmo. Las vidrieras proyectan patrones coloridos sobre su cara mientras me folla en la casa de Dios.
«Eso es», gruñe. «Córrete para mí, Felicity. Deja que sienta cómo ese coño aprieta mi polla».
Sus palabras sucias me llevan al límite. Me sorprendo a mí misma mientras convulsiono a su alrededor, gritando mientras el placer inunda mi cuerpo.
«¡Aahh! ¡Aahh! ¡Oh, Señor! ¡Aahh!»
Casi veo ángeles, mi cuerpo tiembla sin control. Él sigue follando mientras sucede, prolongando la sensación hasta que quedo hecha un desastre sin fuerzas, jadeando.
«Estoy cerca», advierte, su ritmo se vuelve errático. «Tan, jodidamente cerca».
Recordando su promesa, intento apartarlo.
«Sácatela», jadeo. «Recuerda tu promesa».
Pero no lo hace. En su lugar, me agarra con más fuerza, enterrándose hasta el fondo mientras gime mi nombre. Siento el primer chorro caliente dentro de mí, luego otro, y otro. Me está llenando, marcándome, reclamándome por completo.
La realidad me golpea como un puñetazo. Mintió. Se corrió dentro de mí. La crema se escapa de mi coño.
«Bastardo», susurro, pero no hay ira real en ello. Solo una extraña y retorcida satisfacción por ser reclamada tan profundamente. Marcada con leche de hombre.
Él se desploma sobre mí, ambos respiramos con dificultad. El aroma a sexo llena el santuario ahora, almizclado y primitivo. Por un momento, simplemente existimos en las consecuencias, con nuestros cuerpos todavía unidos.
«Lo siento», murmura contra mi cabello. «No pude evitarlo. Te sentías demasiado bien».
Debería estar furiosa, aterrorizada por las consecuencias. Pero todo lo que siento es una satisfacción profunda, su leche calentándome desde adentro.
Unos pasos resuenan en el vestíbulo y nos quedamos helados.
«¿Felicity?», llama una voz.
Faith Grace. Por supuesto. La mayor chismosa de la iglesia y mi némesis personal.
«¿Sigues ahí? He venido a reorganizar las flores del altar».
El pánico me invade. Jed se saca rápidamente, y su leche empieza a gotear inmediatamente por mis muslos. Me apresuro a arreglarme las faldas mientras él forcejea con sus pantalones.
Demasiado tarde para esconderse.
Faith aparece al final del pasillo, arrugando la nariz como si oliera algo raro. Sus ojos se entrecierran al notar el aspecto desaliñado de Jed y mi rostro sonrojado. Mi vestido arrugado.
«¿Qué hace él aquí?», pregunta, señalando a Jed con la barbilla. «La confesión es el sábado».
«Solo... ayudándome con algo», tartamudeo.
La mirada de Faith baja al suelo y sus ojos se abren de par en par. Una gota de la leche de Jed ha escapado, formando un charco en la madera oscura de la plataforma del púlpito.
Levanta la cabeza de golpe y la comprensión ilumina su expresión.
«Puta asquerosa», susurra, pero se escucha en la iglesia silenciosa.
«Fornicando con un extraño en la casa de Dios. En el púlpito de tu padre».
Jed decide que esta es su señal para irse. «Debería irme», murmura, retrocediendo.
«Oh, no, eso no», dice Faith, volviéndose hacia él. «Le contaré esto al reverendo Gallagher. A ambos».
Mientras se gira para salir corriendo, supongo que para buscar a mi padre, algo primitivo se apodera de mí. No puedo dejar que arruine todo. No antes de que haya tenido siquiera la oportunidad de pensar en una mentira.
Jed está escapando hacia la puerta lateral, pero la amenaza de Faith flota en el aire. Sin pensar, agarro la Biblia pesada del púlpito —el volumen personal de cuero de mi padre— y se la lanzo a la parte posterior de la cabeza de Jed.
Él cae con un gruñido, desplomándose en un montón sobre las tablas del suelo.
Faith se detiene en seco, con la boca abierta. «¿Tú... lo mataste?».
«No está muerto», respondo bruscamente, arrodillándome para comprobarlo.
Solo está inconsciente. Un chichón surge en la parte posterior de su cráneo.
«Y tú no le dirás nada a nadie».
Agarro el candelabro del altar —de latón, pesado— y avanzo hacia Faith.
Ella retrocede con las manos levantadas.
«Felicity, no...»
«Cállate», siseo. «No viste nada. No oíste nada. Si escucho aunque sea un susurro de esto por el pueblo, me aseguraré de que todos sepan lo que hiciste tú con el hijo del diácono Miller detrás de la pocilga».
Faith frunce el ceño. Planeando, tramando como yo.
«Ahora vete», ordeno.
Ella huye sin mirar atrás. Aún así, para mañana irá con mi padre.
Vuelvo con Jed, que sigue desmayado en el suelo. Mi mente se acelera, la adrenalina bombea por mis venas. No puedo dejarlo aquí. No puedo dejar que mi padre lo encuentre. No puedo permitir que nadie sepa lo que pasó.
Una idea surge, desesperada y salvaje. Feng. Mi amiga en la lavandería china. Me debe un favor. Y la entrada trasera de su tienda da directamente al callejón de reparto del fumadero de opio, perfecto para esconder a alguien.
Agarro los brazos de Jed, arrastrando su peso muerto por el suelo. Es más pesado de lo que parece, todo músculo magro y hueso. Su leche sigue goteando de mí, manchando mis bragas y dejando un rastro en las tablas del suelo. Tendré que limpiar eso después. Encerar las tablas.
Salimos por la puerta lateral, hacia el brillante sol de la tarde. Lo arrastro detrás de la iglesia, por el camino cubierto de maleza hasta el callejón detrás de Main Street. Mi corazón late con cada paso. Si alguien nos viera...
La puerta trasera de la lavandería está abierta, como siempre. Arrastro a Jed hacia adentro; el aroma a jabón, vapor y opio llena mis fosas nasales.
Feng levanta la vista de su planchado, sus ojos almendrados se abren de par en par al vernos.
«¿Felicity?», pregunta en su inglés con acento. «¿Qué haces?».
«Necesito tu ayuda», jadeo, apoyando a Jed contra una pila de sábanas limpias. «Y necesito una cuerda».
Feng no hace preguntas. Solo señala un rollo de cáñamo en la esquina. Mientras ato las manos y los pies de Jed, mi mente trabaja furiosamente. No puedo quedarme en St. Joseph. No después de esto. No con Faith como una amenaza y la ira inevitable de mi padre.
Mis ojos se posan en el mochila de Jed, todavía colgado de su hombro. Su ropa. Su identidad. Un pensamiento salvaje echa raíces.
«Feng», digo, probando los nudos en las muñecas de Jed. «Necesito un favor. Uno grande».
Ella arquea una ceja pero espera.
«Necesito tomar prestada algo de ropa de tu hermano. Y necesito que mantengas a Jed aquí. Calladito. Por unos días».
Feng nos mira a mí y al jinete inconsciente; la comprensión amanece en su rostro.
«¿Te vas a escapar?»
«Tengo que hacerlo».
Ella asiente lentamente. «Ya era hora».
Mientras me quito mi vestido manchado y me cambio por la ropa de hombre que Feng me proporciona, el plan se solidifica en mi mente.
Tomaré el uniforme de Jed, sus documentos, su caballo. Saldré de St. Joseph esta noche y nunca miraré atrás. Dejad que se pregunten qué le pasó a Felicity Gallagher.
Para cuando Jed empieza a moverse, estoy vestida con su ropa; me queda grande, pero sirve. Su sombrero sombrea mi rostro, ocultando mi identidad. La mochila se siente extraña en mis hombros, pesada de correo y posibilidades.
«¿Qué...?», gime Jed, intentando sentarse. Se encuentra atado y confundido. «¿Felicity? ¿Qué carajo?».
«Siento esto», digo, ajustándome el sombrero. «Pero no debiste mentir sobre sacarla».
Sus ojos se abren de par en par al darse cuenta de lo que llevo puesto. «No puedes...».
«Puedo», lo interrumpo. «Y lo estoy haciendo».
Me inclino, presionando un beso rápido y firme en sus labios. «No te preocupes. Entregaré tu correo. Y tal vez encuentre una nueva vida en el camino».
«Felicity, espera».
Feng me recoge el pelo en un moño. Unta grasa en mi mejilla y cuello. Deja que un bigote sobresalga de la camisa de un tipo.
«Cariño, guarda el relicario de tu difunta madre en tu bota, no sea que atraigas a los ladrones».
Mientras camino hacia la luz tenue de la tarde, dejando a Jed atado entre las sábanas limpias, siento algo que no he sentido en años: libertad.
El camino por delante es incierto, peligroso, posiblemente mortal. Pero por primera vez en mis diecinueve años, es mío para elegir.
