Ataduras prohibidas

No estaba segura de por qué había vuelto aquí.

Este lugar no guardaba más que fantasmas y cristales rotos. No era seguro para una mujer de veinticuatro años que apenas llega al metro sesenta y cinco, y menos estando sola. Aun así, aquí estaba, encaramada en un taburete desgastado en el antro mal iluminado que había acechado los límites de mis recuerdos de infancia. Aferraba mi mezcla de vodka como si fuera un salvavidas, con una mano firmemente sobre la boca del vaso, dejando la pajita como único punto de entrada. En un cuchitril como este, los capullos que pululaban por ahí tardaban segundos en echarte algo en la bebida.

Me bebí el contenido del vaso de dos tragos largos y lo deslicé hacia adelante. —Otro —murmuré.

Bruce, el viejo camarero, asintió. Parecía ser el único hombre decente en todo el local. Al menos no me había mirado de forma lasciva ni me había tirado los tejos al pedir. Algo es algo.

El borracho a mi lado no paraba de arrastrar las palabras hablando de bellezas naturales. Hacía tiempo que lo había ignorado. Al final, Bruce le dijo que se fuera a la mierda y lo espantó barra abajo. Apenas le presté atención.

No debería estar aquí. Ni sola. Ni después de todo lo que ha pasado.

Pero los recuerdos se habían vuelto demasiado intensos esta noche: Rhys y Delilah, seis meses de verse a mis espaldas. Seis putos meses. Llevaba dos años con Rhys. La relación ya era tóxica mucho antes de que los pillara. Él era cruel con sus palabras y más frío aún con su silencio. Hacía tiempo que me había desconectado emocionalmente.

Aun así, dolía como el infierno.

La primera grieta apareció hace seis semanas, cuando el nombre de Delilah se iluminó en su teléfono. Vio que me daba cuenta. Se lo arrebató. Murmuró algo sobre una compañera de trabajo. Como si Delilah fuera un nombre común. Como si yo fuera estúpida.

Después de eso, las señales estaban por todas partes. Sus piernas sobre su regazo durante las noches de cine. Miradas compartidas sobre la mesa. Susurros. Caricias que se prolongaban demasiado. Cuando por fin lo enfrenté, estalló. Me llamó paranoica. Delilah se rió de todo.

Hasta el día en que llegué a casa antes de tiempo.

Los oí antes incluso de llegar a la puerta del dormitorio. Los encontré en mis sábanas.

La sorpresa había sido un golpe agudo, pero debajo… sentí alivio. Se acabó el fingir.

Rhys no rogó. Delilah no lloró. Ella admitió que solo se había hecho mi amiga para acercarse a él. Las dos personas a las que me había aferrado, todo mi mundo, me habían estado usando.

Perder a Rhys dolió. Pero perder a Delilah me destrozó.

Había pasado años creyendo que por fin había encontrado a alguien que me elegía a mí.

Ahora no tenía a nadie. Ni familia. Ni amigos de verdad. Solo una casa de la que me negaba a irme hasta que pudiera permitirme mi propio lugar, y un trabajo de limpieza que había terminado hace dos horas cuando mi jefe, un tipo asqueroso, me dijo que la empresa no podía seguir teniéndome.

Así que, en lugar de ahorrar el poco dinero que me quedaba, vine aquí. A ahogar mis penas en el mismo bar donde, hace casi dos décadas, un extraño alto me sacó de un peligro. Mi yo de cinco años convirtió todo aquello en un ridículo cuento de hadas, convencida de que el hombre era mágico, como un héroe sombrío de un libro infantil. Solté una risita ahogada ante el recuerdo. Menuda mierda. Incluso entonces ya tenía una imaginación demasiado activa.

Terminé mi tercera copa y bajé del taburete, dirigiéndome al baño. No llegué muy lejos.

Choqué contra algo sólido.

No algo. Alguien.

—Joder, mira por dónde vas —espeté, dando un paso atrás.

Era alto. Imposiblemente alto. Iba vestido de negro de pies a cabeza, con la capucha lo suficientemente baja como para ensombrecer la mayor parte de su rostro. Soltó un bufido —un sonido bajo e irritado— y luego pasó de largo hacia el otro lado de la barra sin decir una palabra.

Me sacudí el encuentro y seguí caminando.

—Cuando volví a mi asiento y pedí una cuarta copa, lo vi de nuevo. Tenía la cabeza cubierta inclinada hacia mí. Observándome.

—Baboso —murmuré entre dientes.

Él inclinó la cabeza con una mueca de desaprobación antes de girarse y dar un trago fuerte a su bebida.

Un hombre de mediana edad con un traje barato bloqueó mi vista de repente.

—Hola, guapa —dijo, mostrando unos dientes amarillentos—. ¿Estás sola aquí?

—No —mentí rápidamente, buscando a Bruce con la mirada. No estaba por ninguna parte—. Mi novio está aparcando el coche. Es luchador profesional de MMA. Cinturón negro de jiu-jitsu.

El hombre sonrió con suficiencia y se acercó más, apoyando una mano pesada en mi espalda baja. —¿Estás segura de eso?

Me aparté. No me dejó.

—Sí, estoy segura. Lárgate —mi voz se volvió cortante—. Me enseñó un par de llaves.

El hombre soltó una carcajada fuerte y desagradable. Su otra mano se deslizó por mi cintura. —Me encantaría ver eso.

El forcejeo fue patético. El alcohol me había hecho más lenta, más débil. Me arrancó del taburete y me apretó contra él, con sus manos manoseándome y su aliento caliente contra mi oído.

—Te he estado observando. No parece que venga nadie.

Me retorcí, sintiendo cómo el pánico subía por mi garganta. Los otros clientes miraban con aprobación indolente. Nadie se movió para ayudar.

Incluso el hombre de negro simplemente observaba, con los brazos cruzados y una expresión indescifrable bajo la capucha.

—Por favor —susurré, con la voz quebrada.

Los dedos del tipo tiraron del dobladillo de mi camiseta. —Déjame ver qué escondes ahí debajo...

Cerré los ojos, preparándome para lo peor.

Entonces, de repente, ya no estaba.

Abrí los ojos de golpe. El hombre de la capucha tenía al tipo por el cuello, levantándolo como si no pesara nada.

—Ha dicho que no —gruñó. Su voz era profunda, áspera y cargada de pura molestia.

Lanzó al hombre hacia atrás. El tipo se estrelló contra la barra y cayó al suelo.

Dos de sus amigos se lanzaron inmediatamente contra el extraño. Esperaba el caos. En cambio, observé en un silencio atónito cómo el hombre de negro se movía como una sombra líquida: rápido, preciso, brutal. Los despachó con una eficiencia aterradora, cada movimiento afilado e irritado, como si fuera un inconveniente que le molestaba.

El tipo se recuperó, con un cuchillo brillando en su mano. Me agarró, presionando la hoja contra mi garganta. Sentí un escozor agudo al romperme la piel.

El cuchillo presionó con más fuerza y me quedé helada.

Nadie se movió.

A nadie le importó.

—Ocúpate de tus putos asuntos —le gruñó a mi salvador. Empezó a arrastrarme hacia la salida. Luché, con el corazón martilleando. Justo cuando llegamos a la puerta, pisé su pie con todas las fuerzas que me quedaban.

Su agarre se aflojó. Me liberé, solo para sentir el cuchillo cortando mi muslo en una línea de fuego ardiente.

Entonces el hombre encapuchado apareció de nuevo. Desarmó al tipo con un giro salvaje y le hundió un puño en la cara. El hombre cayó desplomado como una piedra.

Unos dedos fuertes se cerraron alrededor de mi brazo, sacándome al aire fresco de la noche.

El alivio duró dos segundos.

Su agarre cambió a mi cintura mientras me arrastraba por la esquina hacia el callejón. Se me heló la sangre.

—¡No! —grité, forcejeando—. ¡Suéltame!

—Por el amor de Dios —ladró, girándose para enfrentarme, con la voz cargada de frustración—. Estoy intentando ayudarte.

Su mirada bajó a mi pierna. Incluso en la luz tenue, vi que su expresión se oscurecía con clara irritación.

—Mierda. Estás sangrando.

El corte era más profundo de lo que pensaba. La sangre empapaba mis vaqueros.

Se agachó, buscando mi pierna. Su mano grande se mantuvo cerca de la herida, y un escalofrío inesperado subió por mi columna al sentir el calor de su contacto: clínico y eficiente, pero extrañamente eléctrico.

Entonces levantó la vista.

Nuestros ojos se encontraron de verdad por primera vez.

Joder.

Piel ligeramente bronceada. Mandíbula afilada. Pelo oscuro y revuelto.

Pero sus ojos...

Azul plateado y débilmente brillantes bajo las sombras del callejón.

Un tirón magnético y extraño tiró de algo en lo profundo de mi pecho.

Cálido.

Familiar.

Durante el segundo más breve, su expresión cambió.

Sorpresa.

Sorpresa genuina.

Como si hubiera visto un fantasma.

Luego desapareció bajo un ceño aún más profundo.

Escaneó mi ropa y dejó escapar un suspiro ronco y exasperado.

—Necesito tu permiso para usar un trozo de tu camiseta —dijo secamente.

Parpadeé, con la cabeza dándome vueltas. —¿Qué?

—Estás perdiendo demasiada sangre. Tenemos que detenerla ahora —la impaciencia marcaba cada palabra.

Agarró el dobladillo de mi camiseta y me miró hacia arriba, esperando; claramente resentido por tener que pedirlo.

—¿Por qué no puedes usar la tuya? —pregunté débilmente.

—Está blindada. No se romperá fácilmente —su tono sugería que la pregunta era ridícula—. No tenemos mucho tiempo.

Asentí, demasiado mareada para discutir.

Arrancó la mitad inferior de mi camiseta y la ató fuertemente alrededor de mi muslo con movimientos rápidos y eficientes. La presión escocía, pero ayudaba.

Mis piernas cedieron.

—Mierda —murmuró, atrapándome con evidente reticencia—. Voy a buscarte ayuda.

Su brazo se tensó alrededor de mí.

—Quédate conmigo —gruñó.

Por alguna razón, a pesar de todo, le creí.

Entonces el mundo se inclinó y la oscuridad me tragó por completo.