Atada al jefe

La lluvia en Sochi no caía; golpeaba la tierra con una fuerza implacable y helada, convirtiendo el paisaje costero en un lienzo borroso de tonos grisáceos. Arriba, las nubes colgaban bajas y asfixiantes, enganchándose en los picos irregulares de las montañas del Cáucaso antes de soltar toda su furia hacia el mar Negro.

Clara Brooks se pegó contra el frío exterior de piedra caliza de la finca Luciano, con la respiración contenida y controlada. La adrenalina, que normalmente era un pico agudo y vigorizante en sus venas, se sentía lenta esta noche, amortiguada por la hostilidad del clima. Ajustó su agarre en el gancho de fibra de carbono; sus dedos enguantados estaban entumecidos a pesar del forro térmico. Había estado vigilando el perímetro durante semanas, siguiendo los patrones de patrulla de los guardias y midiendo los intervalos entre los reflectores que cortaban la oscuridad como luces de búsqueda en un barco prisión.

Todo en la finca gritaba aislamiento e intención letal. No era solo una casa; era una fortaleza excavada en el acantilado, un monumento monolítico al poder del hombre que la poseía: Dante Luciano. Un nombre que se susurraba con reverencia y terror desde Moscú hasta los puertos del sur. Él era un fantasma que se movía entre las sombras, y esta noche, Clara estaba cazando a ese fantasma.

Consultó su reloj, una pieza personalizada con una pantalla háptica que palpitaba contra su muñeca. 3:02 AM. La patrulla se movía en un ciclo de cuatro minutos. Tenía treinta segundos antes de que el reflector del sur girara para reiniciar su escaneo de la terraza.

Clara se movió con la fluidez de un depredador. Lanzó el gancho, con el sonido amortiguado por el rugido de la tormenta, y sintió cómo el hierro se clavaba en la cornisa de piedra. Con un tirón experto, escaló el muro, y sus botas encontraron apoyo en la moldura decorativa de la arquitectura neogótica. Se arrastró sobre el borde hasta la terraza estrecha y mojada, con el corazón martilleando contra sus costillas; un contrapunto rítmico y frenético a la lluvia.

Estaba dentro del perímetro.

El aire aquí era diferente; estaba estancado y olía a agujas de pino, a salitre y a algo metálico, como aceite para armas. Se deslizó a lo largo de la terraza, apoyando la espalda contra el cristal frío de los ventanales. Miró hacia adentro. El interior era una vasta extensión de lujo minimalista, suavizada por pesadas cortinas de terciopelo y las líneas duras y limpias del mármol caro. Era un espacio diseñado para alguien que dominaba cada habitación en la que entraba.

Tocó su auricular, pero la señal estaba muerta. La finca estaba blindada, una jaula de Faraday que absorbía toda comunicación inalámbrica. No importaba; no había venido allí a hablar.

Evadió el sello de la ventana con un chorro concentrado de nitrógeno líquido, y el cristal estalló en silencio al romperse el puente térmico. Entró en el estudio; el cambio del frío exterior al silencio climatizado de la biblioteca se sintió como entrar en una tumba. La habitación era colosal, llena de libros de piso a techo que parecían no haber sido tocados en décadas. Una chimenea crepitaba en el centro, proyectando sombras alargadas y danzantes que parecían querer alcanzarla.

Clara se movió hacia el escritorio de caoba que dominaba la sala como un altar. Su objetivo estaba en el centro: una unidad cifrada biométricamente que guardaba las claves de la operación Luciano. Sus dedos se movieron con precisión robótica mientras sacaba la herramienta de derivación de su cinturón.

Clic.

La cerradura crujió. La unidad saltó hacia arriba, una pequeña pieza de metal del tamaño de un pulgar.

Lo sintió antes de escucharlo: el cambio en la presión del aire detrás de ella. Fue un desplazamiento sutil, un cambio en la carga estática de la habitación. Una ladrona menos experimentada habría tomado el objeto, pero una profesional sabía que los vellos de su nuca estaban erizados por una razón.

Clara se congeló con la mano a centímetros de la unidad.

—Llegas exactamente cuatro minutos antes, señorita Brooks —retumbó una voz.

El sonido era profundo, con una cadencia grave y cultivada que hizo que se le pusieran los pelos de punta. No se giró, pero sabía quién estaba allí. El silencio de la habitación, que antes era su manto, ahora era una trampa.

—Me dijeron que eras la mejor —continuó la voz, ahora más cerca. Los tablones del suelo ni siquiera crujieron bajo su peso—. Pero los mejores suelen saber cuándo la puerta principal se deja abierta por una razón.

Clara giró, lanzando la mano hacia la pistola cinética compacta que llevaba en la espalda, pero no fue lo suficientemente rápida.

Una mano grande y callosa se cerró sobre su muñeca antes de que pudiera sacar el arma. La fuerza fue absoluta, un agarre de hierro que le inmovilizó la mano contra su propia columna. Ella soltó un jadeo ante el dolor que le subió por el hombro e intentó lanzar una patada clínica a la rodilla de él, pero el hombre giró con facilidad, usando su propio impulso para estamparla contra el borde del escritorio de caoba.

El aire escapó de sus pulmones en un siseo agudo y agónico.

—No me gustan las invitadas que no llaman a la puerta —murmuró Dante Luciano. Estaba tan cerca que ella podía oler la suave y embriagadora mezcla de sándalo y aire frío de montaña que se aferraba a su piel.

Ella se obligó a mirar hacia arriba, a encontrarse con esos ojos oscuros, inflexibles y desprovistos de cualquier rastro de calidez. Eran los ojos de un hombre que no solo veía a través de ella; la desmantelaba. Era más grande de lo que había imaginado; su silueta era de hombros anchos e imponente incluso bajo la tenue luz ámbar de la chimenea. No parecía un jefe de la mafia, sino un rey en el exilio.

—¿Quién te envió? —preguntó él con un ronroneo bajo y peligroso.

Clara escupió en su dirección, un gesto desesperado y desafiante. —Vete al infierno.

Dante no se inmutó. Solo apretó más su agarre, con la mirada bajando hacia el rostro de ella y luego deteniéndose en el punto de pulso de su garganta. Soltó una carcajada, un sonido oscuro y burlón que vibró a través del escritorio hasta sus propios huesos.

—Ya estamos en el infierno, darling —susurró, mientras su mano libre se alzaba para recorrer la línea de su mandíbula con un dedo que se sentía como una hoja de afeitar hecha de hielo—. Y parece que te has convertido en el centro de mi diversión.

Se inclinó hacia adelante, con el rostro a centímetros del suyo. El calor de su cuerpo era un contraste marcado y discordante con la fría y húmeda realidad de la tormenta que rugía tras el cristal. Clara sintió que la trampa se cerraba. La misión había terminado. El plan de extracción era humo. Lo único que quedaba era la asfixiante y pesada realidad de su presencia.

—Creíste que venías a robar secretos —dijo él, con los ojos clavados en los suyos con una intensidad posesiva que le cortó la respiración—. Pero solo has conseguido robarte a ti misma.

Él alcanzó algo detrás de ella; su mano se movió con gracia depredadora hacia la cerradura de las esposas unidas al anillo lateral del escritorio. Antes de que ella pudiera procesar el movimiento, él le tomó las manos, las tiró hacia atrás y cerró las esposas de acero de golpe. El metal se le clavó en las muñecas, frío e inflexible, haciendo eco de la finalidad del sonido.

Clara tiró de las esposas con los dientes apretados, pero el anillo estaba atornillado a la madera sólida del escritorio de caoba; era imposible moverlo.

—Suéltame —ordenó ella, aunque su voz flaqueó, traicionada por la repentina y angustiante comprensión de su propia vulnerabilidad.

Dante retrocedió, observándola como si fuera un trofeo que finalmente había capturado tras una larga y agotadora cacería. Se quitó la chaqueta del traje, arrojándola sobre una silla cercana con una arrogancia casual y devastadora, y comenzó a remangarse las mangas, revelando unos antebrazos marcados por los músculos.

—¿Soltarte? —repitió, con una sonrisa irónica que apenas le rozaba los labios—. Clara, ni siquiera has empezado a entender lo que significa estar aquí.

El fuego crepitó, un trozo de madera se movió y envió una lluvia de chispas hacia el hogar. En el resplandor repentino, Clara vio el alcance real de su predicamento. Las puertas de la biblioteca estaban cerradas, la finca era una fortaleza y el hombre frente a ella no era alguien que siguiera las reglas del mundo que ella había intentado infiltrar.

Ya no era la cazadora. Era la presa, y el juego no había hecho más que empezar.