Prólogo
La lluvia en Londres siempre sabía a óxido y a tubo de escape.
Rhys, de diecisiete años, estaba tumbado contra el muro de ladrillo húmedo del callejón, respirando con dificultad, con jadeos dolorosos. El sabor metálico de la sangre se acumulaba en su boca, sus nudillos estaban partidos hasta el hueso y su visión se nublaba con el reflejo borroso de las luces de neón en los charcos. Se había enfrentado a demasiados. Sus feromonas de Alfa dominante, que solían ser un arma, se sentían pesadas y asfixiantes mientras las figuras oscuras se cerraban sobre él para dar el golpe final.
«Míralo. Ya no eres tan duro, niño rico».
Rhys se preparó para el impacto y cerró los ojos. Pero el golpe nunca llegó.
En su lugar, el callejón estalló en una repentina y aterradora sinfonía de violencia. No hubo aviso; solo el borrón de una chaqueta negra pesada y unos movimientos tan rápidos que parecían estática. El crujido nauseabundo de una mandíbula rompiéndose resonó en las paredes de ladrillo, seguido por el peso sordo de los cuerpos cayendo uno a uno sobre el asfalto mojado.
Rhys forzó sus párpados hinchados para abrirlos.
Un desconocido estaba de pie sobre los matones inconscientes. No desprendía ni una gota de aroma dinámico; era un vacío absoluto y escalofriante en el aire, pero su presencia resultaba totalmente abrumadora. El extraño se ajustó el cuello de la chaqueta, mirando a los hombres que se quejaban con un aburrimiento absoluto y supremo.
Se acercó a Rhys y sus botas salpicaron el agua teñida de carmesí. Sin decir palabra, se quitó su pesada chaqueta de cuero negro y la arrojó sin cuidado sobre el cuerpo golpeado y tembloroso de Rhys.
Mientras el extraño se inclinaba, el cuello de su camisa se movió con el viento húmedo. Por un instante fugaz, la luz de neón iluminó la piel pálida de su clavícula, dejando ver un tatuaje intrincado e impactante: una enredadera con espinas, grabada en oro brillante y tinta roja sangre.
«Hablas demasiado», dijo el desconocido arrastrando las palabras. Su voz era una melodía rusa grave, afilada como una navaja y venenosa, que cortó la lluvia intensa. «La próxima vez, termina la pelea antes de llenarme la chaqueta de sangre».
Para cuando Rhys pudo apoyar la mano en el ladrillo para levantarse, el callejón estaba vacío. El desconocido se había ido, dejando atrás solo su chaqueta, una obsesión ardiente y una voz que Rhys reproduciría en bucle en la oscuridad durante los siguientes ocho años.
