DESTINADOS A TI 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERSIÓN MUY PICANTE (SAGA SONS OF ASH MC — LIBRO 7: RAZE X RINA)

RAZE

La sede del club estaba ruidosa.

Últimamente siempre había ruido: niños gritando, hermanos discutiendo, mujeres mayores riendo en un rincón como si se conocieran de toda la vida y no de hace apenas unos años. Los Sons of Ash se habían convertido en algo que Raze jamás esperó: se habían domesticado. No es que fueran blandos. Nunca serían blandos. Pero estaban completos. Llenos de ruido, de calor y del caos particular de personas que se habían elegido mutuamente y que seguían eligiéndose cada día, contra toda lógica y toda evidencia.

Raze se sentó en el sillón del rincón, ese con el muelle roto que todos evitaban, y se puso a leer a Camus.

Pasó la página. El ruido lo envolvía. Axle discutía con Scarlett. Scarlett estaba ganando y Axle fingía estar enfadado por ello, lo cual seguía siendo gracioso después de tanto tiempo: la antigua informante federal que perseguía cárteles, convertida en una señora mayor, reducía al presidente de los Sons of Ash a un hombre que se disculparía hasta por respirar mal. Grimm tenía a Rain en su regazo, con la mano hundida en su cabello y la boca junto a su oído, susurrándole algo que le puso las mejillas del color de las cuerdas de shibari que guardaban enrolladas en su cuarto privado. Hound estaba desparramado por el suelo, siendo usado como reposapiés por Tara, quien le explicaba a Natasha los requisitos estructurales precisos para una torre de champán de siete niveles. Natasha tomaba notas como toda una directora ejecutiva, que era lo que era, excepto que ahora también era la prometida de Sydney, lo que significaba que había sido absorbida por el caos como si siempre hubiera estado allí. Sydney le lanzaba pretzels a Knuckles, quien los atrapaba con la boca con una tasa de éxito de aproximadamente el treinta por ciento. Voss permanecía rígido en su rincón, con el portátil equilibrado sobre las rodillas y Cray colgada de sus hombros como si fuera un chal muy inapropiado; su cabello teñido de rojo era un corte violento contra su chaleco de lana gris.

—El «Rey de la Vasectomía» sigue siendo tendencia —anunció Cray, mientras navegaba por su móvil—. Número cuatro en Twitter. Una cacatúa que baila te ha destronado.

Sydney atrapó un pretzel en el aire. —¿Una cacatúa?

—Una cacatúa muy talentosa.

—Que se joda la cacatúa.

—Eso es ilegal en siete estados —dijo Hound desde el suelo.

Tank estaba de pie junto a la pared, silencioso como una piedra, observando cómo su hija Luna organizaba a los niños más pequeños en lo que parecía ser un golpe de estado. Alexander, el hijo de Tank, que aún caminaba de forma tambaleante, era el músculo. Maggie, la hija adoptiva de Julian y Sebastian, era la estratega. Elijah, el hijo de Sydney que pronto sería adoptado, era el diplomático. Luna era la dictadora. Llevaba tres semanas de vuelta de Suiza y ya había restablecido su autoridad absoluta.

—La recompensa final de los muertos —dijo Raze sin levantar la vista de su libro—: no morir nunca más.

Silencio. Breve. Incompleto.

Hound giró la cabeza desde el suelo. —¿Qué coño significa eso?

—Significa que los muertos no tienen que lidiar con esto —dijo Sydney, señalando el caos con un pretzel—. Malditos suertudos.

—Está leyendo a Camus —dijo Voss, sin levantar la vista del portátil—. *El mito de Sísifo*. Se ha puesto filosófico. Ignóralo.

—¿No es de *El extranjero*? —preguntó Hound.

Raze pasó una página. —No.

—Entonces, ¿por qué lo lees?

—Porque he leído *El extranjero* diecisiete veces. Sísifo es nuevo.

—¿Has leído el mismo libro diecisiete veces?

—Dieciocho, técnicamente. Lo leí dos veces en una semana después de todo el jaleo con los Diablo.

La boca de Grimm se curvó, lo más parecido a una sonrisa que jamás soltaba. —Era insoportable.

—Citó la escena de la muerte durante la iglesia —dijo Axle—. Scarlett le lanzó una vela.

—Era una vela pequeña —dijo Scarlett.

—No era una vela pequeña.

Raze no se defendió. Había sido hermano durante ocho años. Ejecutor durante seis. Artista toda su vida. No sabía ser otra cosa, y hacía mucho tiempo que había dejado de pedir disculpas por los libros, las citas y la forma en que su mente funcionaba: patrones, sombras y la belleza particular de las cosas que duelen.

—No puedo ignorarlo —dijo Hound, sin dejar de moverse en el suelo—. Está ahí sentado, siendo todo... —Hizo un gesto vago hacia toda la existencia de Raze—. ...melancólico, callado y toda esa mierda.

—Estoy leyendo.

—Siempre estás leyendo.

—Leer es preferible a escucharte debatir sobre crema de mantequilla durante cuarenta y cinco minutos.

—¡FUERON TREINTA MINUTOS! —gritó Tara desde arriba.

—Fueron cuarenta y cinco —dijo Raze—. Los cronometré.

Tara hizo una pausa. —Fueron cuarenta y tres. Estaba redondeando hacia abajo.

Hound le lanzó un vaso de plástico a la cabeza a Raze. Él lo atrapó sin mirar, lo dejó en el brazo del sillón y siguió leyendo.

—Presumido —masculló Sydney.

—Voy al taller —dijo Raze, cerrando el libro; una edición de bolsillo desgastada con el lomo agrietado en diecisiete lugares—. Tengo un cliente a las siete.

—¿Quién? —preguntó Axle.

—Carter. Quiere terminar el tigre.

—¿El de la espalda? ¿El que parece que le está devorando la columna?

—Ese mismo.

—Qué mal rollo.

—Paga el triple.

—Suficientemente bueno.

Raze se puso su kutte. El cuero estaba desgastado en los hombros y el parche de ASH RISE estaba descolorido tras años de sol, sudor y sangre. Le había puesto el fénix en el pecho a Axle doce años atrás, cuando ambos eran más jóvenes, más idiotas y estaban convencidos de que el mundo era algo que se sobrevivía en lugar de algo que se construía. Ahora Axle tenía esposa, una sala de shibari y una razón para quedarse quieto. Todos la tenían. Todos los hermanos, excepto Raze.

No pensó en ello. Se había entrenado para no hacerlo.

—Raze —dijo la voz de Grimm, baja. Raze se giró. Los ojos gris pálido de Grimm estaban fijos, los ojos de un hombre que había enterrado vivo a un líder de una secta y dormía mejor por ello—. La ruta de mañana. Tomaremos el camino del norte. El tiempo va a cambiar.

—Lo sé.

—Vas en cabeza.

—Lo sé.

—No te mueras.

—La recompensa final...

—Si me citas otra vez, meto tu libro en la licuadora.

Raze casi sonrió. Casi. —Estaré en el taller.

Salió a la tarde gris. El cielo estaba amoratado, con tonos púrpuras y verdes en los bordes, el tipo de cielo que promete violencia. El aire sabía a lluvia, a tubo de escape y a algo metálico, eléctrico; la carga previa a una tormenta. Su moto estaba donde la dejó, aparcada entre la Street Glide negra de Grimm y la ridícula chopper personalizada de Hound, con sus pegatinas de llamas que, según Tara, eran «irónicas», pero que Hound decía completamente en serio.

El trayecto fue corto. Las calles estaban vacías; la gente se quedaba dentro, esperando a que el cielo se abriera. El viento tenía dientes. Raze sintió cómo le mordía a través de la kutte, la camisa y la piel. No le importaba. El frío le aclaraba las ideas. El frío hacía que pensar fuera más fácil, o quizás más fácil dejar de pensar, lo cual a veces era lo mismo.

Iron & Ink estaba a oscuras cuando llegó. Abrió la puerta. La campanilla sonó, un tintineo suave y plateado que él mismo había colgado ocho años atrás. El local olía a tinta, antiséptico y al tenue fantasma de la colonia barata de Zane.

Zane levantó la vista del mostrador. Llevaba tres meses trabajando allí: un chico flaco de manos nerviosas y un don para las letras. Raze aún no se fiaba de él, pero respetaba su trabajo. En este mundo, eso importaba más que la confianza.

—Carter está en la parte de atrás —dijo Zane—. Ha llegado antes. Además, es un imbécil.

—Todos son imbéciles.

—Es cierto.

Raze caminó por la tienda. Carter estaba desparramado en la silla de cliente, mirando el móvil, con la espalda ya preparada y la plantilla puesta. El tigre estaba a medio terminar: músculos, piel y dientes, una cosa monstruosa trepando por su columna vertebral. Era una de las piezas más oscuras de Raze. Carter había pedido «algo que incomode a la gente». Raze había cumplido.

—Túmbate —dijo Raze.

—Por fin. Llevo veinte minutos esperando.

—Has llegado antes de tiempo.

—¿Y qué?

—Pues cállate y túmbate.

Carter se calló. Raze se puso los guantes, organizó sus tintas y probó su máquina. El zumbido llenó el silencio. Trabajó durante dos horas, constante, metódico, con sus manos encontrando el ritmo que se había convertido en algo natural. El tigre tomó forma bajo su aguja. Rayas. Sombras. La sugerencia de garras. La sugerencia de hambre. No pensó en nada mientras trabajaba. La aguja era meditación. La tinta, una oración.

Cuando terminó, Carter lo admiró en el espejo, retorciéndose para ver toda la columna. —Joder. Qué pasada.

—No te rasques. Aquaphor dos veces al día.

—Sí, sí.

Carter pagó y se fue. La campanilla sonó. El local volvió a quedar en silencio.

Zane estaba limpiando su puesto. —¿Te vas a subir?

—En un minuto.

—¿Quieres que cierre yo?

—Ya lo hago yo.

Zane asintió, cogió su chaqueta y se fue. La campanilla sonó por última vez.

Raze cerró la puerta con llave. Apagó las luces. Subió las escaleras hasta el apartamento encima del local.

El apartamento era pequeño. Dos habitaciones. Un baño con una ducha que solo funcionaba si girabas el mando exactamente treinta y siete grados a la izquierda —lo había medido una vez, por pura frustración y esa obsesión por la precisión que lo hacía bueno en su trabajo, pero terrible a la hora de dejar pasar las cosas—. Una pequeña cocina con una placa eléctrica y un minibar que él mismo había construido con madera rescatada y terquedad.

Había pocos muebles. Pocas cosas. Pero no estaba falto de esencia.

Libros. Por todas partes. Pilas contra las paredes, en el alféizar de la ventana, en la mesita de noche. Camus. Nietzsche. Murakami. Morrison. Baldwin. Una copia desgastada de *El extranjero* que había leído dieciocho veces, con las páginas suaves como la piel. Había cuadernos de bocetos en los estantes: Moleskines negros, cada uno fechado en el lomo con tinta plateada, cada uno lleno hasta los topes. Su mesa de dibujo estaba cubierta de papel de calco, diseños de tatuajes y estudios anatómicos. Bolígrafos. Lápices. Carboncillo. Tinta. Una taza con pinceles. Un bote con agua turbia.

El minibar guardaba whisky: un buen Islay y una botella de malta única japonesa que su madre le había enviado siete años atrás, todavía sin abrir. Se sirvió dos dedos del Islay. Se lo bebió de pie, en la oscuridad.

La tormenta se acercaba. Podía sentirla en la presión, en la forma en que el aire se volvía denso. Los relámpagos parpadeaban en los bordes de la ventana. La lluvia aún no había empezado, pero lo haría. Pronto.

Se quitó la camisa. Su cuerpo era un lienzo: tinta negra y gris desde la clavícula hasta la muñeca. La geisha en sus costillas. El tigre en su espalda, el reflejo exacto del tatuaje de Carter, solo que el de Raze era más antiguo, mejor, y significaba algo que nunca le había contado a nadie. El rostro de mujer en su pecho, el que él mismo se había tatuado usando un espejo, el que no se parecía a nadie y a la vez a todas: un compuesto de cada mujer que había visto y ninguna a la que hubiera tocado. Le dolían los músculos de tanto encorvarse sobre la espalda de Carter. Movió los hombros. Bebió más whisky.

Entonces, la luz cambió.

Dorada. Ámbar. Un rayo de calidez atravesaba su habitación oscura desde el edificio de enfrente.

Él levantó la vista.

El edificio abandonado al otro lado del callejón llevaba años vacío. Ventanas tapiadas. Humedad. Un lugar que el club usaba como almacén cuando necesitaban esconder cosas que no debían ser encontradas: rastros de papel, posesiones de hombres muertos, secretos que requerían oscuridad, polvo y el tipo de silencio que nace del abandono. Pero alguien se había mudado allí. Alguien había quitado las tablas de la ventana que estaba justo frente a la suya.

Alguien había encendido una luz.

Y, en esa luz...

Ella se estaba trenzando el cabello.

Raze se quedó inmóvil.

Ella era... no. Las palabras no servían. Las palabras eran insuficientes. Había pasado toda su vida traduciendo el mundo en imágenes, en tinta, en el lenguaje particular de sombras y líneas, y nada de eso —absolutamente nada— era suficiente para lo que ella era.

Su cabello era obscenamente largo. Negro. Grueso como una soga. Se lo trenzaba con manos expertas, entrelazando los mechones en una trenza del grosor de su muñeca. Le caía sobre el hombro como una serpiente, como una promesa, como algo que él quería apretar en su puño. Algunos mechones se habían escapado en sus sienes, rizándose contra su piel por la humedad, y él deseaba lamerlos para alisarlos.

Sus ojos eran los más grandes que jamás hubiera visto. Avellana: marrones, verdes y dorados, motas que atrapaban la luz ámbar de la lámpara y la retenían. Incluso a esa distancia, incluso a través de dos cristales, eran devastadores. Nariz pequeña. Labios carnosos, el inferior un poco más grueso que el superior, el tipo de boca que se vería obscena rodeando una cuchara. O su polla. Pequeños aros de oro que brillaban cuando ella se movía. Pómulos altos. Una mandíbula que se veía suave de frente pero afilada de perfil.

Llevaba una sencilla blusa blanca. Una falda azul pálido que le caía por debajo de las rodillas. Sin maquillaje. Sin artificios. Solo ella: piel del color de la miel bajo la lámpara, luminosa, lo más hermoso que jamás hubiera visto.

Sus pechos se veían llenos bajo el modesto algodón blanco. Él lo vio. Se permitió verlo. Ella no podía ver que la observaba. Nunca lo sabría. Su cintura era estrecha; pensó que sus manos podrían abarcarla, y luego se dejó llevar por el pensamiento, dejó que su imaginación visualizara sus dedos cerrándose alrededor de su caja torácica, la espalda de ella arqueándose, su cabeza cayendo hacia atrás. Sus pulgares descansarían en los huecos sobre sus caderas. Él presionaría. Ella jadearía.

Cállate.

Su mandíbula se tensó. Sus manos eran puños a los costados. Estaba duro; dolorosa y ridículamente duro, como un adolescente, como un hombre que nunca hubiera visto a una mujer en su vida.

No era virgen. Tenía treinta y dos años. Había tenido mujeres. Chicas de club. Clientes. Desconocidas en bares que querían una historia que contar. Pero nunca —ni una vez, ni jamás— había sentido esto. Este deseo instantáneo, visceral, que le revolvía el mundo. Esto no era atracción. La atracción se puede manejar. La atracción es una mujer en un bar con una sonrisa bonita y gusto por Nietzsche. Esto era otra cosa. Algo que tenía dientes.

Corrió la cortina de golpe.

La habitación volvió a estar a oscuras. Solo él, sus libros, su whisky y su polla palpitando contra la cremallera como una acusación.

Se quedó allí parado. Respirando. Sin respirar. Su corazón era un puño golpeando el interior de sus costillas. La oscuridad se le clavaba en los ojos, pero detrás de ellos ella seguía allí: la trenza, la luz de la lámpara, la curva insoportable de su garganta. Aún podía verla. Siempre podría verla.

¿Qué coño fue eso?

No quería saberlo. Quería terminar su whisky, irse a la cama y olvidar a la mujer de la ventana, la trenza como una cuerda, los ojos como un bosque. Quería volver a hace diez minutos, cuando su vida eran libros, tinta y la soledad manejable de un hombre que prefería su propia compañía.

Volvió a abrir la cortina.

Ella seguía allí. Seguía trenzándose. Seguía sin darse cuenta. Se había girado ligeramente y él podía ver la curva de su cuello, la delicada concha de su oreja, la forma en que se movían sus labios; tarareaba algo que él no podía oír, una melodía que atravesaba el cristal solo como silencio, pero que resonaba en su pecho de todas formas.

Se bajó la cremallera del pantalón.

No lo pensó. No lo analizó. Tenía la mano en su polla —que ya chorreaba, que ya dolía— y sus ojos estaban puestos en ella, y la vergüenza debería haber aparecido. La esperó. Se preparó para ella. No llegó. Solo existía ella. Solo la luz dorada. Solo la insoportable, inexplicable y devoradora necesidad de poseerla.

Se masturbó lentamente. Apretó demasiado; como a él le gustaba, como nunca se permitía pedir. Observó sus dedos retorciendo la trenza oscura y se imaginó esos dedos enredados en sus sábanas. Imaginó esa trenza enrollada alrededor de su muñeca mientras la sujetaba contra el colchón. Imaginó su boca —ese labio inferior lleno, esa suavidad imposible— entreabriéndose en un jadeo, un gemido, un grito.

Su mano se movió más rápido. Su respiración se volvió errática. La vio estirarse: sus brazos elevándose sobre la cabeza, su blusa subiéndose, exponiendo una franja de estómago color miel, la sombra de su ombligo, la curva de su cadera. Quería poner su boca allí. Quería morder la curva de su cintura y dejar una marca que ella sintiera durante días. Quería extenderla sobre su mesa de dibujo y dibujarla de dentro hacia afuera; cada centímetro, cada sonido, cada temblor.

El orgasmo lo golpeó como una cuchilla. Gruñó —un sonido animal y crudo que jamás había emitido en su vida— y su descarga manchó su mano, el suelo, el alféizar de la ventana. Sus caderas siguieron empujando contra su puño, dejando que el placer fluyera, con los ojos clavados en ella. No parpadeó. No apartó la mirada. La observó terminar su trenza, la vio ponerse de pie, la vio alzar la mano...

Y apagar la luz.

Oscuridad.

Se quedó allí, después del estallido. Tenía los pantalones abiertos. La mano pegajosa. El pecho le subía y bajaba con agitación. La ventana estaba oscura y vacía, y ella se había ido; esa ausencia se sentía como una herida.

Se limpió con un trapo del fregadero. Le temblaban las manos. A él nunca le temblaban las manos. Se había tatuado su propio pecho, se había cosido sus propias heridas, había mantenido la aguja firme mientras Grimm le sacaba una bala del hombro. Pero ahora —ahora le temblaban como a un chaval.

Se sirvió otro whisky. Se lo bebió. Se sirvió un tercero.

Luego se sentó en su mesa de dibujo y abrió una Moleskine nueva. No una de las fechadas. No uno de sus libros de bocetos. Una nueva. Portada negra. Páginas en blanco. Destapó un bolígrafo.

Empezó a dibujar.

Primero la trenza: cómo caía sobre su hombro, gruesa y serpentina, con cada hebra atrapando la luz. Luego su cuello, la curva vulnerable, el lugar donde latiría su pulso si él apoyara su boca allí. Su oreja con el pequeño aro de oro. Sus manos; esos dedos hábiles y expertos retorciendo la soga oscura de su cabello.

Dibujó su rostro. Los ojos enormes. La nariz pequeña. La boca; esa boca obscena y devastadora. La dibujó abierta, jadeante, de la forma en que imaginaba que se vería cuando finalmente pudiera entrar en ella.

Dibujó su cuerpo. Los pechos llenos bajo el algodón blanco. La cintura estrecha. La curva de sus caderas. La dibujó desnuda. La dibujó extendida sobre su cama, sobre su mesa, contra su ventana. La dibujó con su cabello enredado alrededor de su puño. La dibujó con su boca en su polla; esos labios estirados alrededor de él, esos ojos mirando hacia arriba, esos aros de oro balanceándose con cada embestida.

La dibujó hasta que salió el sol.

La tormenta descargó alrededor de las cuatro de la mañana. La lluvia azotaba las ventanas. Los truenos rodaban por el callejón como artillería. Raze no se dio cuenta. Estaba perdido en la tinta, en la curva de su hombro, en el tono exacto de grafito que igualaba la sombra bajo su clavícula.

Cuando la luz volvió a cambiar —un alba gris en lugar de la luz ámbar de la lámpara— dejó el bolígrafo. Tenía la mano agarrotada. Le dolía la espalda. La Moleskine estaba medio llena, página tras página de ella; un catálogo de obsesión.

No sabía su nombre.

No sabía si era real o si la había conjurado a base de tinta, whisky y la soledad particular de un hombre que se había pasado la vida entera observando el mundo desde detrás de un cristal.

Pero sabía —con la fría certeza de alguien que había sobrevivido a cosas que deberían haberlo matado y había salido del otro lado con cicatrices, pero en pie— que todo acababa de cambiar.

Había estado esperando algo. No lo había sabido hasta ese momento, hasta el clic de un interruptor al otro lado del callejón, pero había estado esperando. Todos estos años. Todos estos libros. Todas estas horas en la mesa de dibujo, dibujando mujeres que no existían porque las que sí existían nunca eran las correctas, nunca eran suficiente, nunca eran aquello que él buscaba sin saber que lo buscaba.

Ella era aquello.

Cerró la Moleskine. Miró la ventana con cortinas al otro lado del callejón. La tormenta había pasado. El cielo se despejaba. La luz detrás de su cortina seguía apagada. Ella estaba durmiendo. O tal vez estaba despierta, leyendo, tomando té, existiendo en el espacio tranquilo de su vida sin idea de que un hombre al otro lado del callejón acababa de reorganizar toda su comprensión de sí mismo en torno a la forma de su silueta.

—¿Quién eres? —dijo en voz alta.

El silencio no respondió. No esperaba que lo hiciera.

Pero lo averiguaría. Observaría. Dibujaría. Esperaría. Y cuando llegara el momento —cuando ella entrara en su tienda, o pasara por delante de él en la calle, o levantara la vista y finalmente viera al hombre en la ventana—, él estaría listo.

Era artista. Entendía de paciencia. Entendía que las mejores obras llevan su tiempo.

Entendía que algunas obsesiones merecen ser cultivadas.