Cuando el Diablo se casó conmigo: 2

Lo primero de lo que Galaxy fue consciente fue de su respiración.

Lenta. Constante. Apenas audible por encima del silencio de la madrugada. No abrió los ojos de inmediato. Permaneció quieta, escuchándola como solía escuchar la lluvia contra la ventana de su infancia: sin pensar en ello, solo dejándola existir a su alrededor, dejándole saber que todo afuera seguía en su lugar.

Estaba a salvo.

Lo supo antes incluso de recordar por qué había necesitado estarlo.

Entonces llegaron los recuerdos.

No todos a la vez. Nunca llegaban así. Aparecían en fragmentos, como el vidrio roto que atrapa la luz: un sonido, una sensación, un destello de algo que no estaba lista para mirar de frente. La puerta cerrada con llave. El aire helado del archivo. El momento en que su voz se quebró al gritar y las paredes se tragaron el sonido para devolvérselo vacío.

Sus manos se aferraron a las sábanas.

Abrió los ojos.

La habitación estaba bañada en una luz tenue de madrugada. Las cortinas filtraban la mañana, convirtiéndola en algo suave, gris y apacible. Estaba en su cama, en la mansión Drax, con ropa limpia y su piel olía levemente al paño fresco que él había pasado por sus brazos, sus manos y su clavícula mientras ella se sentaba al borde del colchón, intentando no desmoronarse del todo.

Nunca te disculpes por sobrevivir.

Galaxy giró la cabeza.

Vincent estaba en el sillón junto a la cama.

No se había ido.

Las mangas de su camisa seguían arremangadas hasta los codos. La tela estaba arrugada de un modo que nunca antes le había visto. Una mano descansaba en el reposabrazos, con los nudillos magullados por la puerta del archivo aún visibles bajo la luz pálida. Tenía la cabeza ligeramente inclinada hacia atrás, los ojos cerrados y el rostro… tranquilo. Era la única palabra que le venía a la mente. Todas las líneas duras que solían definirlo se habían suavizado. La severidad que llevaba como una segunda piel había desaparecido en algún momento de la noche, y lo que quedaba era algo para lo que no tenía nombre.

Parecía un hombre que por fin había dejado de pelear.

Lo observó.

Observó el lento subir y bajar de su pecho. Las sombras bajo sus ojos, que le decían que no había dormido. No de verdad. Había pasado toda la noche en ese sillón, velando un sueño que no era el suyo, y no sabía qué hacer con esa información. No sabía dónde guardarla dentro de sí sin que lo cambiara todo.

Ya lo estaba cambiando todo.

Sobre la mesita de noche había una taza de café frío, servido en algún momento de la noche, supuso, y luego olvidado porque no había podido apartar la vista de ella el tiempo suficiente para beberlo.

Le dolía el pecho.

No por los moretones. Por algo más profundo. Algo que había estado encerrado tanto tiempo que había olvidado que existía, hasta que este hombre —frío, imposible, aterrador— se sentó en un sillón toda la noche solo para asegurarse de que siguiera respirando.

Parpadeó y sintió humedad en las pestañas. Se dio cuenta de que estaba llorando.

Se llevó una mano a la boca para ahogar el sonido.

Los ojos de Vincent se abrieron.

No hubo un regreso gradual a la conciencia. Ni un parpadeo lento. En un instante estaba quieto, y al siguiente su mirada estaba fija en ella, oscura, inmediata y completamente alerta. Vio las lágrimas al instante. Algo se movió tras sus ojos —algo crudo, urgente, casi doloroso—, pero no se acercó. No extendió la mano. Simplemente la miró con una expresión que nunca antes había visto en su rostro.

Como si verla llorar le estuviera rompiendo algo por dentro.

—Lo siento —susurró.

La mandíbula de Vincent se tensó.

—No.

—No quise despertarte…

—Galaxy. —Su voz sonaba áspera. Ronca por el cansancio y por algo más que no lograba nombrar—. Nunca te disculpes. Ni conmigo. Ni por esto.

Negó con la cabeza y las lágrimas seguían cayendo. Se odiaba por ello. Odiaba desmoronarse frente a él. Odiaba no poder controlar su propio cuerpo. Odiaba sentirse débil, rota y pequeña cuando había pasado toda su vida negándose a ser ninguna de esas cosas.

—No quiero… —Su voz se quebró—. No quiero ser una carga.

La palabra cayó entre ellos como una piedra.

Vincent se quedó muy quieto.

Durante un largo momento no dijo nada. Solo la miró con esos ojos oscuros e indescifrables, y ella pudo ver cómo procesaba la palabra, dándole vueltas, examinándola desde todos los ángulos, como hacía con todo.

Entonces se levantó.

No pidió permiso. No dudó. Cruzó la corta distancia entre el sillón y la cama y se sentó al borde del colchón, a su lado. Lo suficientemente cerca como para sentir el calor que irradiaba su cuerpo. Lo suficientemente cerca como para que, al extender la mano y tomar la suya, sus dedos se cerraran alrededor de los suyos con una ternura que parecía imposible viniendo de unas manos que habían derribado una puerta doce horas antes. Sintió el contacto en cada terminación nerviosa.

—Mírame.

No podía.

—Galaxy. Mírame.

Alzó los ojos hacia los suyos.

Su expresión era feroz. No de enojo. No de frialdad. Feroz de un modo que no tenía que ver con la violencia, sino con la convicción.

—No eres una carga. —Cada palabra era deliberada. Cargada de peso—. Nunca serás una carga. Ni para esta casa. Ni para el personal. Ni para mí. —Su agarre en su mano se tensó casi imperceptiblemente—. ¿Entiendes?

Quería creerle.

Quería creerle tanto que le dolía el pecho.

—No sé cómo hacer esto —admitió. Su voz era apenas un susurro—. No sé cómo necesitar a alguien. Nunca… —Se detuvo. Tragó saliva—. He estado sola tanto tiempo. No sé cómo dejar que alguien me cuide sin sentir que estoy fallando.

Vincent guardó silencio un momento.

Entonces hizo algo que la sorprendió más que cualquier otra cosa desde que había llegado a la mansión.

Levantó la mano y le secó las lágrimas de la mejilla con el pulgar.

El contacto fue ligero como una pluma. Cuidadoso. Como si ella fuera algo frágil que pudiera romperse si presionaba demasiado. Y cuando habló, su voz sonó más suave de lo que nunca la había oído.

—Entonces déjame enseñarte.

No hizo un espectáculo de ello.

Eso fue lo primero que Galaxy notó. Vincent no anunció que iba a cuidarla. No preguntó si necesitaba ayuda. No se quedó rondando ni la trató como a una inválida incapaz de valerse por sí misma.

Simplemente hizo las cosas más fáciles.

Cuando fue a ducharse, encontró toallas limpias y ropa recién preparada. Su jabón favorito —el de lavanda, del que había hablado con Maren semanas atrás en una conversación casual— estaba sobre el lavabo, junto a una taza de té que aún estaba tibia.

Cuando le costó abrocharse la blusa porque los dedos no dejaban de temblarle, escuchó un suave golpe en la puerta del baño. Al abrir, vio a Vincent en el pasillo, con expresión cuidadosamente neutral.

—¿Puedo?

Asintió.

Entró y le abrochó la blusa sin decir palabra. Sus dedos se movieron con eficiencia, sin demorarse, sin hacerla sentir expuesta o indefensa. Cuando terminó, retrocedió y volvió al pasillo como si nada hubiera pasado.

Cuando bajó las escaleras y descubrió que no soportaba la idea de sentarse en el comedor formal, el desayuno apareció en una bandeja en la biblioteca. Su rincón favorito. Su silla favorita. Un plato con comida en porciones pequeñas, que no la abrumaban, y una tetera en lugar de café, porque de algún modo él había notado que recurría al té cuando estaba alterada.

Lo notaba todo.

Siempre lo había hecho.

Pero ahora usaba esa atención de otra manera. No para controlar. No para vigilar. Solo para anticiparse a lo que necesitaba antes de que tuviera que pedirlo.

Para que nunca se sintiera una carga.

Galaxy estaba acurrucada en el sillón de la biblioteca, con un libro abierto en el regazo que no había leído ni una sola página, cuando Maren apareció en el umbral.

—Tienes visita, querida.

Galaxy alzó la vista.—¿Una visita?

—El señor Cole. Ethan Cole. —Maren sonrió con calidez—. Está muy preocupado por ti. Lleva veinte minutos en la verja principal intentando convencer al señor Nero de que lo deje entrar.

A Galaxy se le encogió el corazón.

Ethan.

Claro que había venido. Él había estado allí esa noche. Había visto su expresión cuando se dio cuenta de que la puerta del archivo estaba cerrada. Había sido quien corrió a buscar a Vincent al oír sus gritos tras las paredes.

—Yo… —Vaciló—. ¿Vincent dijo que estaba bien?

Algo cruzó por el rostro de Maren. Algo cómplice y tierno.

—El señor Drax dio su aprobación personalmente.

Encontró a Ethan en el vestíbulo.

Tenía un aspecto horrible. El pelo revuelto, ojeras marcadas y llevaba una camiseta arrugada, como si hubiera dormido con ella. En cuanto la vio, su rostro se descompuso de alivio.

—Galaxy.

No supo quién se movió primero.

En un segundo estaban en extremos opuestos del vestíbulo, y al siguiente los brazos de Ethan la rodeaban con tanta fuerza que apenas podía respirar. Ella lloraba de nuevo, lloraba contra su hombro mientras él le acariciaba el pelo y le susurraba que lo sentía, que lo sentía tanto, que debería haber ido con ella al archivo, que debería haber sabido que algo andaba mal, que debería haber…

—Basta —dijo contra su pecho—. No fue culpa tuya.

—Debería haber sido más rápido. Debería haber…

—Encontraste a Vincent. —Se apartó y lo miró—. Lo encontraste y le dijiste dónde estaba, y él vino. Eso es lo que importa.

Ethan apretó la mandíbula. Tenía los ojos húmedos.

—Te oí gritar tras la puerta. —Su voz se quebró—. No pude abrirla. Lo intenté. Lo intenté con todas mis fuerzas y no… —Se detuvo. Respiró—. Nunca en mi vida había tenido tanto miedo.

Galaxy le tomó las manos.

—Estoy bien. Aquí estoy. Estoy bien.

Él la miró un largo rato. Luego su mirada se posó en el moretón de su mandíbula y su expresión se ensombreció.

—Voy a matarlo. A Halloway. Voy a encontrarlo y…

—Vincent ya se encargó.

Ethan parpadeó.—¿Qué?

—No conozco los detalles. —Galaxy negó lentamente con la cabeza—. Pero sé que, lo que sea que haya hecho Vincent, Halloway nunca volverá a lastimar a nadie.

Algo cambió en la expresión de Ethan. Una comprensión reacia. Un respeto a regañadientes por el hombre del que llevaba meses burlándose.

—El dios griego cumplió —dijo en voz baja.

Galaxy casi se rio. Casi.

—Sí —susurró—. Lo hizo.

Se sentaron en el jardín durante horas.

Maren les llevó té, sándwiches y una manta cuando la brisa de la tarde se volvió fresca. Ethan le contó chistes malísimos, le enseñó videos del gato de su compañero de piso cayéndose de los muebles y hizo todo lo posible por hacerla sonreír.

Funcionó.

Poco a poco, con dolor, funcionó.

Para cuando el sol comenzó a ponerse, Galaxy se había reído tres veces. No eran risas grandes. No esa risa despreocupada que antes le salía con tanta facilidad. Pero eran risas de verdad. Pequeñas, frágiles y valiosas.

No sabía que Vincent la observaba desde la ventana de su estudio.

No vio cómo sus manos se aferraban al borde del escritorio mientras Ethan la hacía sonreír. Ni cómo se tensaba su mandíbula cada vez que Ethan le tocaba el brazo o se inclinaba para susurrarle algo al oído. Ni cómo la envidia le quemaba el pecho como ácido, corrosiva, devoradora e imposible de ignorar.

No sabía que Nero le había preguntado dos veces si quería que echaran a Ethan de la propiedad.

No sabía que Vincent había dicho que no.

Las dos veces.

Porque ver llorar a Galaxy esa mañana había abierto algo dentro de él que no sabía cómo cerrar. Porque había visto su rostro cuando pronunció la palabra *carga* y había entendido, en ese instante, que ella había pasado toda su vida creyendo que no tenía derecho a necesitar a nadie.

Y si Ethan Cole podía hacerla sonreír —si ese estudiante de medicina ruidoso, torpe e irritantemente guapo podía sacarla del borde de la oscuridad que amenazaba con tragársela—, entonces Vincent se quedaría junto a la ventana, observando, sin decir nada.

Dejaría que la envidia lo quemara.

La dejaría consumirlo por dentro.

Porque su sonrisa importaba más que su orgullo.

Su sonrisa importaba más que nada.

Más tarde, esa misma noche, después de que Ethan se marchara y la mansión recuperara su silencio habitual, Galaxy encontró a Vincent en el pasillo, frente a su habitación.

Estaba apoyado contra la pared, con los brazos cruzados sobre el pecho y una expresión indescifrable.

—Gracias —dijo en voz baja.

Él arqueó una ceja.

—Por dejarlo entrar. —Se apartó un mechón de pelo de la cara—. Sé que no fue fácil para ti.

Algo brilló en sus ojos. Allí y desaparecido.

—No sé de qué hablas.

Galaxy casi sonrió.

—Eres un pésimo mentiroso, Vincent Drax.

Pasó junto a él hacia la puerta de su habitación. Pero antes de entrar, se detuvo y se volvió para mirarlo.

Él seguía observándola.

Siempre la observaba.

—Me pediste que te dejara enseñarme —dijo en voz baja—. Cómo dejar que alguien me cuide. Cómo necesitar a alguien sin sentir que estoy fallando.

Vincent no se movió. No habló.

—Creo… —Tragó saliva—. Creo que ya empezaste.

Desapareció en su habitación antes de que él pudiera responder.

Vincent se quedó en el pasillo mucho tiempo después de que la puerta se cerrara.

Sentía el pecho extraño. Demasiado lleno. Como si algo presionara contra sus costillas desde dentro, intentando abrirlas.

No tenía nombre para eso.

Pero, por primera vez en su vida, no quería que parara.

Esa noche, Galaxy abrió su diario.

Mamá,

Se quedó toda la noche. Se sentó en un sillón junto a mi cama y no durmió, y cuando me desperté llorando me tomó de la mano y me dijo que no era una carga. Pronunció esas palabras como si fueran lo más importante que había dicho en su vida. Como si necesitara que yo las creyera más de lo que él necesitaba respirar.

Y luego vino Ethan y Vincent lo dejó entrar. Aunque sé que le dolió vernos juntos. Aunque vi cómo le temblaban las manos cuando volví a entrar.

Puso mi sonrisa por encima de su orgullo, mamá.

No sé qué hacer con eso.

No sé qué hacer con él.

Pero creo que empiezo a entender por qué mi corazón late distinto cuando está en la habitación.

Creo que empiezo a entender muchas cosas.