Te quiero, te odio

**Capítulo 1: El lado equivocado de la habitación**

Owen Hayes odiaba el día de la mudanza. El estacionamiento era un circo de camionetas a reventar y padres llorosos; ese tipo de caos orquestado que le ponía la piel de gallina. Había planeado su llegada para media tarde, esperando evitar lo peor, pero Hawthorne Tower aún olía a pintura fresca, sudor y sueños rotos.

Arrastró sus maletas por el pasillo del sexto piso con los auriculares puestos, diseñando mentalmente la versión educada pero distante de sí mismo que le ofrecería a su nuevo compañero de cuarto. *Tranquilo. Centrado. No vine aquí a hacer mejores amigos.* Habitación 612. Abrió la puerta y entró en lo que se suponía sería su espacio durante el año.

Estaba bien: dos camas, dos escritorios y buena luz natural. El lado derecho estaba completamente intacto. Perfecto. Owen reclamó el izquierdo de inmediato, el que estaba más cerca de la ventana y más lejos del baño. Le gustaba tener el control de su entorno. De hecho, lo necesitaba. Hizo su cama con esquinas perfectas, ordenó sus libros por tamaño en el estante y se puso los auriculares con cancelación de ruido como si fueran soporte vital.

Para cuando terminó, sintió que la habitación era suya. Se permitió soltar un pequeño suspiro de satisfacción.

La puerta se abrió de golpe veinte minutos después.

Un tipo alto entró de espaldas, arrastrando un bolso de viaje enorme y una bolsa con equipo de baloncesto; sus auriculares reproducían algo agresivo. Se giró, vio a Owen y se quitó uno de los auriculares.

"Mierda. Llegaste temprano".

Owen arqueó una ceja. "O tú llegaste tarde".

El tipo —de hombros anchos, facciones marcadas y ese tipo de atractivo natural que probablemente le abría puertas sin siquiera tener que tocar— dejó caer sus maletas en la cama de la *derecha*. El lado que Owen había reclamado.

"Ese es mi lado", dijo Owen.

El recién llegado hizo una pausa. "No vi tu nombre escrito en él".

A Owen se le tensó la mandíbula. "Ya desempacé. El lado de la ventana es mejor por la luz natural. Tengo clases temprano".

El tipo —Owen ya podía adivinar quién era, el logo de baloncesto en su bolsa era bastante evidente— se encogió de hombros y comenzó a mover la manta extra de Owen, que estaba perfectamente doblada, a la otra cama de todos modos. "Soy más alto. Necesito el espacio cerca de la puerta para estirar. Órdenes del entrenador. Mason Brooks, por cierto".

"Owen Hayes". El nombre salió cortante. Observó a Mason reclamar el territorio como si fuera el dueño del edificio. "¿Siempre... tomas lo que quieres?"

La boca de Mason se curvó en algo que no llegaba a ser una sonrisa. "Solo cuando no está clavado al suelo. Relájate, hombre. Es una habitación de residencia, no un campo de batalla".

Owen se guardó las primeras tres respuestas que le vinieron a la mente. *Eres exactamente lo que esperaba. Un deportista prepotente que piensa que el mundo se ajusta a él*. En cambio, dijo: "Algunos sí nos preocupamos por dormir. Y por estudiar. No todos están aquí con todo pagado".

Las palabras aterrizaron con más peso del que pretendía. La postura relajada de Mason no cambió, pero algo detrás de sus ojos se enfrió.

"¿Con todo pagado?", repitió Mason con voz engañosamente suave. Abrió su bolsa de una cremallera y empezó a tirar ropa a los cajones sin ningún orden. Un par de zapatillas caras aterrizaron cerca de los zapatos de Owen, alineados con cuidado. "Qué suposición tan linda. ¿Siempre juzgas a la gente en los primeros treinta segundos o soy especial?"

Owen sintió un calor subir por su cuello. Odiaba que lo confrontaran. Odiaba más que Mason lo hubiera hecho con tanta facilidad. "Yo lo llamo ser observador".

"Observador", repitió Mason, saboreando la palabra. Se enderezó y se cruzó de brazos. El movimiento hizo que la tela fina de su camisa se tensara sobre su pecho. "O prejuicioso. De cualquier forma, estamos atrapados juntos a menos que arreglen su mierda en la oficina de alojamiento".

Owen frunció el ceño. "¿Qué quieres decir?"

Mason sacó su teléfono y lo lanzó sobre la cama de Owen. El correo electrónico ya estaba abierto. Oficina de alojamiento. Alguna confusión con las habitaciones prioritarias para atletas. A Mason le habían prometido una habitación individual o al menos un compañero compatible. En cambio, habían metido a Owen a última hora; un fallo de prioridad para estudiantes de cursos superiores o cualquier tontería burocrática similar.

"Genial", murmuró Owen. "Así que soy el premio de consolación".

Mason recuperó su teléfono. "No te halagues. No necesito una niñera ni una obra de caridad. Tengo entrenamiento a las seis de la mañana. Intenta no ser un noctámbulo".

Desapareció en el baño. La puerta se cerró con un clic firme; no llegó a ser un portazo, pero estuvo cerca.

Owen miró el ahora desordenado lado derecho de la habitación. Ropa colgando a medias de los cajones. El balón de baloncesto tirado en medio del suelo como un obstáculo. Ya podía imaginarse los próximos nueve meses: pasando por encima de la basura de Mason, escuchándolo entrar y salir a horas raras, lidiando con el flujo constante de sus compañeros de equipo que probablemente tratarían la habitación como una sala de estar.

Se sentó en su cama y se frotó las sienes. Por esto prefería los libros a las personas. Los personajes se quedaban en su lugar. No invadían tu espacio para luego actuar como si *tú* fueras el problema.

La puerta del baño se abrió de nuevo. Mason salió con una camisa limpia y el cabello aún húmedo. Agarró el balón de baloncesto y lo hizo girar sobre su dedo con una facilidad irritante.

"Voy al gimnasio. Puedes mover tu manta de vuelta si es para tanto", dijo, haciendo una pausa en la puerta. "Pero te aviso: soy caluroso. Y no soy de los que dejan notas pasivo-agresivas en la nevera".

Owen le sostuvo la mirada. "Bien. Yo no soy de los que aguantan divas prepotentes que creen que las reglas no les aplican".

Por un segundo, algo real apareció en el rostro de Mason: frustración, tal vez diversión, tal vez ambas. Luego regresó la media sonrisa, más afilada que antes.

"Divas. Atrevido. Noche, Hayes".

La puerta se cerró.

Owen se dejó caer sobre su cama y miró al techo. La habitación ya se sentía más pequeña. Cargada. Como si el aire mismo estuviera esperando la próxima chispa.

Se dijo a sí mismo que no importaba. Establecerían límites. La gente lo hacía todo el tiempo. Pero mientras escuchaba el rebote distante de un balón de baloncesto resonando desde algún lugar afuera, no pudo deshacerse de la sensación de hundimiento de que Mason Brooks iba a ser un problema muy ruidoso y muy persistente.

Su teléfono vibró. Oficina de alojamiento: *Debido a la alta demanda, los cambios de habitación no pueden procesarse hasta la próxima semana como muy pronto. Pedimos disculpas por cualquier inconveniente.*

Owen cerró los ojos.

Una semana.

Ya estaba contando las horas.