ANATOMÍA DE UNA OBSESIÓN

Valeria

Nunca en mi vida había sentido tanto miedo. Durante las últimas dos semanas lo he sentido: su presencia constante, carcomiéndome. Alguien me sigue. Me observa. Me acecha. No es solo paranoia. Es algo más profundo, algo más oscuro. Es un instinto primitivo, como un susurro antiguo dentro de mí, que me dice que estoy en peligro. Que algo va a pasar pronto.

Hay momentos en los que quiero empacar todo y desaparecer, esfumarme en algún rincón remoto del mundo donde nadie pueda encontrarme jamás. Pero incluso entonces, una fría certeza se instala en mi pecho: quien sea o lo que sea que me persigue, no se detendrá. Huir no será suficiente. Lo presiento. Es como si ya me llevaran diez pasos de ventaja.

Lo que más me asusta es que no soy de las que se asustan fácilmente. El miedo no me afecta así. Quizás sea por el camino que he elegido, uno que exige compostura bajo presión y fuerza ante el caos. Estoy en mi último año en la Universidad Médica de Varsovia, formándome para ser médico de urgencias. No es una profesión para débiles.

Acabo de mudarme de vuelta a Varsovia después de pasar los últimos dos años en Madrid con una beca Erasmus. Fue una buena época, ocupada, intensa, llena de turnos nocturnos en el hospital y alguna que otra escapada bajo el sol español. Pero este regreso se siente diferente. Raro. Como si hubiera vuelto a algo que me estaba esperando. Observándome.

Me repito que es solo estrés, que estoy agotada y con exceso de trabajo. Que es el cambio de la luminosidad de Madrid al ritmo gris de Varsovia lo que me tiene así. Pero en el fondo, sé que no es eso. Conozco el miedo. Lo he sentido en momentos donde los segundos significaban la diferencia entre la vida y la muerte.

Pero esto no es algo que se pueda tratar con medicina o lógica. Es otra cosa. Y se acerca cada vez más. En mis veintitrés años de vida, solo he conocido el verdadero miedo una vez: cuando tenía dieciséis, el día que perdí a mis padres en un accidente de coche.

Yo estaba sentada en el asiento trasero. Todavía recuerdo el chirrido de los neumáticos, el silencio ingrávido antes del choque y el sonido del cristal rompiéndose, que aún resuena en mis pesadillas. El impacto me lanzó a través del parabrisas; caí sobre el capó del otro coche. De alguna manera, milagrosa, sobreviví.

Cuando recuperé el sentido, el mundo era un caos. Metal retorcido como papel, humo saliendo de los motores destrozados y gente gritando. Me arrastré hacia el coche de mis padres. Mi padre había muerto; su cuerpo estaba inerte tras el volante. Mi madre aún respiraba, atrapada y sangrando. La saqué con mis propias manos y presioné su pecho, intentando detener la sangre.

«¡¿Dónde está la maldita ambulancia?!»

Recuerdo gritar, con la voz quebrada entre sollozos. Para cuando llegó, era demasiado tarde. Ese momento me destruyó, y me reconstruyó. Me convirtió en alguien fría, alguien centrada. Decidí entonces que si la muerte quería llevarse algo, yo pasaría mi vida luchando para recuperarlo.

Volver a mi ciudad natal debería sentirse como un nuevo comienzo. Se supone que debería sentirme emocionada, incluso orgullosa. Pero lo único en lo que puedo pensar es en la extraña sensación de ser observada. A donde quiera que voy, aunque solo sean cinco minutos al supermercado, percibo esta presencia oscura y poderosa a mi alrededor.

Quizás no sea nada. Quizás me estoy imaginando cosas después de tantas noches sin dormir. Pero no puedo ignorar el presentimiento de que alguien me sigue. Cada mañana, me despierto con la ventana ligeramente abierta y el aroma tenue de una colonia de hombre persiste en el aire. Fuera de mi apartamento siempre hay un coche negro aparcado, igual que en mi universidad.

Tal vez sea inofensivo. Tal vez sea solo una coincidencia, pero mi intuición susurra lo contrario. Así que espero. A que él se muestre. Aunque esté aterrorizada.

Ivan

Dos semanas. Eso es lo que ha pasado desde que la encontré de nuevo. Durante dos años pensé que se había ido para siempre. Mi ángel. Ni siquiera debería llamarla así. Los ángeles no pertenecen a mi mundo. Mi mundo es sangre, balas y traición.

Yo dirijo la mafia polaca. El poder es mío, y con él vienen los enemigos. Los albaneses pensaron que podían acabar conmigo. Esa noche, casi lo logran.

Fue en verano cuando ocurrió la emboscada. Mi convoy fue interceptado, los SUV quedaron acribillados con más de cincuenta balas. Mis hombres cayeron uno tras otro. Recibí un disparo en el pecho, demasiado cerca del corazón. Seguí disparando hasta que el cargador se vació, matando a unos cuantos de esos perros albaneses, pero eran demasiados.

El coche salió disparado de la carretera y cayó por un barranco. Todos los que estaban dentro murieron, todos menos yo. Desangrándome, me arrastré fuera de los restos, cada paso era una guerra contra la muerte misma.

Los albaneses me dieron por muerto y se fueron. Deberían haberlo sabido mejor. Llegué hasta una gasolinera antes de que mi cuerpo se rindiera. Estaba a segundos del final cuando la vi.

Mi ángel.

Ella apareció de la nada, frágil pero valiente. Sus manos presionaron mis heridas; su voz era firme aunque sus ojos delataban el terror que sentía. No sé cómo arrastró a un hombre de mi tamaño a su coche, pero lo hizo. Condujo como si el mismísimo diablo nos persiguiera, susurrando palabras que nunca olvidaré.

«Ni se te ocurra morirte. Mantente despierto. Quédate conmigo».

En el hospital, los médicos me arrancaron de su lado. Me estaba desvaneciendo rápidamente, perdiendo la consciencia, pero recuerdo que ella corría junto a la camilla, con esos ojos verdes clavados en los míos como si pudieran anclarme a la vida. Luego, todo se volvió negro.

Desperté dos semanas después, al salir del coma, y el primer pensamiento en mi cabeza fue ella. Exigí saber dónde estaba. Todo lo que los médicos me dieron fue un nombre: Valeria. Mi hermano estaba allí, sorprendido de oírme preguntar por una mujer. Nunca me había conocido enamorado. Yo no amo. Yo follo, tomo, uso. Ese soy yo. ¿Pero ella? No era una distracción. No era un error. Era mi nueva obsesión.

Y cuando quiero algo, nada en este mundo me detiene. Ni los hombres. Ni la muerte. Ni siquiera ella. Durante dos años la busqué. Calles, hospitales, susurros en los bajos fondos. Nada. Hasta hace dos semanas, cuando la vida decidió sorprenderme.

Estaba en mi limusina cuando la vi. Pasó caminando junto a mi coche, tan cerca que podría haberla tocado. El tiempo se detuvo. Me quedé helado, mirando como si hubiera visto a un fantasma. Pero no era un fantasma. Era mía.

La única palabra que salió de mis labios fue una orden.

«Síganla».

Valeria

Esta mañana desperté de nuevo con una sensación extraña: sutil, como un susurro bajo mi piel. Sin embargo, mi estado de ánimo era más ligero de lo que había sido en semanas. Por primera vez en lo que parecía una eternidad, no lo sentí. Ni en mis sueños, ni detrás de mí en la calle, ni en las sombras de mi apartamento. Habían pasado días sin esa sensación asfixiante de ser observada, y me atreví a creer que quizás, solo quizás, mi vida volvía a la normalidad.

Había pasado un mes desde que regresé a Varsovia, mi ciudad natal. Extrañaba esta ciudad más de lo que pensaba. Mi familia se ha ido, mis amigos más cercanos están repartidos por continentes, pero Varsovia todavía me sostiene. Sus calles, cafés y estaciones de tranvía llevan el peso de mi infancia, mis primeros años de universidad, mi soledad... y él. El hombre al que salvé aquella noche.

Fue hace dos años, antes de irme a Madrid. Regresaba a casa cuando lo vi fuera de la gasolinera cerca de mi apartamento: roto, ensangrentado, dado por muerto. Sin pensarlo, lo arrastré a mi coche y corrí al hospital. Él estaba en coma cuando abandoné el país. Nunca supe si sobrevivió, o si me recordaba en absoluto: la farola parpadeante sobre nosotros, la sangre empapando mis manos, mi voz rogándole que no muriera.

Espero que haya sobrevivido.

Pero ahora estaba de vuelta y era hora de empezar un nuevo capítulo en mi vida, dejando atrás el pasado. Octubre en Varsovia es una de mis épocas favoritas del año. Me encanta cuando el otoño abraza la ciudad; aunque la naturaleza está muriendo, yo siento lo contrario. Es como si el clima riguroso me hiciera sentir más viva.

Hoy fue una excepción: el sol estaba cálido y mis intenciones también. Ana, mi mejor amiga de la universidad, me había invitado a una fiesta con sus amigos. Desde que volví hace un mes, ella insiste en salir y yo siempre me negaba.

No era la persona más sociable, pero algo dentro de mí anhelaba volver a conectar: risas, conversación, quizás incluso el roce de un hombre. Había pasado demasiado tiempo desde que sentí la cercanía de alguien.

El lugar de la fiesta era un hermoso jardín a poca distancia de mi apartamento. Cuando llegamos, la música suave flotaba en el aire. No habíamos estado allí mucho tiempo cuando los amigos de Ana nos rodearon.

«¿Por qué no nos dijiste que tenías una amiga tan hermosa?», bromeó uno de los hombres.

«Hola, guapa», dijo otro.

«Alex, no la asustes», rió alguien.

Sonreí educadamente. «Hola a todos. Es un placer conocerlos».

«¿Quieres que te traiga algo de beber?», preguntó una chica.

«Sí, gracias».

La fiesta se convirtió en una mezcla de risas, bebidas y música. Poco después, estaba bailando con Alex. Él era audaz, sus manos se movían, y aunque el alcohol disminuyó mi resistencia, lo detuve cuando intentó besarme. Fue entonces cuando mi teléfono vibró. Un mensaje de texto.

Hola, Ángel. Si no quieres verlo morir en los próximos minutos, aléjate de él. Ahora.

La sangre se me heló. Alex frunció el ceño.

«¿Estás bien?»

«Yo… necesito ir al baño», susurré, forzando una sonrisa antes de escabullirme.

Dentro del baño, miré mi reflejo, con el pánico arañando mi pecho. Mis manos temblaban mientras releía el mensaje. Un número privado. Mis instintos gritaban. Me obligué a responder.

«¿Quién es? ¿Qué quieres?»

La respuesta llegó al instante.

Ya lo descubrirás pronto.

Se me cerró la garganta. Tal vez fuera una broma pesada, pero mi instinto me decía lo contrario. Un minuto después, apareció otro mensaje.

TE QUIERO A TI.

El teléfono se me resbaló de las manos. Corrí hacia Ana, murmuré una excusa y agarré mi bolso. Sin decir adiós, salí corriendo de la fiesta. Mi apartamento estaba a solo diez minutos. Las calles estaban desiertas, las tiendas cerradas por ser domingo por la tarde. Cada paso resonaba demasiado fuerte. El miedo me oprimía como un peso.

Entonces lo escuché. El motor de un coche detrás de mí. Caminé más rápido. Luego corrí. Otro coche frenó en seco frente a mí; un SUV negro cortando mi camino. Tres hombres grandes salieron, sus sombras se alargaban bajo la tenue luz de la calle. Me giré para escapar, pero una limusina se había detenido silenciosamente detrás de mí. Sus cristales tintados no revelaban nada.

Antes de que pudiera gritar, un hombre me sujetó los brazos. Otro presionó un paño contra mi rostro; el aroma penetrante del cloroformo quemaba mis pulmones. El mundo se disolvió en la oscuridad.

Me habían capturado.