Zaika - Romance mafioso ruso [Expira el 31/10]

Hola, amigos.

Algunos ya lo sabréis, pero *Zaika* es el segundo libro de la serie *The Named*. El primero es *Kotik*, y ya ha pasado a la *Zon*.

No hace falta leer *Kotik* para disfrutar de *Zaika*. Son historias independientes con parejas distintas. ¿Hay *easter eggs*? Sí. ¿Afecta a la trama si no los conoces? No.

Feliz lectura <3

Alina

(¡Los comentarios por línea y capítulo son siempre muy apreciados! Hablemos de ello).

Estaba al otro lado de la calle, en el tejado de otro edificio, pero el rifle de Andrei apuntaba directo a mí —a mi corazón— y recé a Dios con todas mis fuerzas para que no fallara. Aunque no tenía que rezar tanto, él nunca fallaba.

Era lo más justo que fuera el corazón.

Eso pasó mucho después de conocerlo, en el gran esquema de las cosas. Ni siquiera sabía que era francotirador la primera vez que lo vi: solo un veterano con mala suerte, recién llegado de la guerra y buscando trabajo donde fuera. Tenía esa mirada, con esos ojos grises y muertos. Muy inquietante, así que evitaba cruzar la mirada lo mejor que podía, cosa que no era difícil porque no trabajábamos en el mismo piso del casino. Yo servía cócteles en las salas VIP de los pisos altos, y él atendía las tragamonedas como los demás matones.

Pero no lo conocí en el trabajo. Lo conocí cuando Oleg me llevó al Cisne. Un sitio bonito, amplio para ser una tienda, lleno de faldas blancas con encajes y volantes. De pequeña, me quedaba mirando los vestidos de novia en los escaparates y pensaba que parecían pasteles, sobre todo los que llevaban perlas cosidas en el dobladillo. Quería tanto la comida como los vestidos, pero no tenía ocasión para ninguno de los dos.

Éramos Oleg, Rita y yo. Él tenía negocios con Mijaíl, claro, porque siempre había "negocios" con Mijaíl desde que los obligaron a ser socios.

Mijaíl "el Oso" Petrovich. El mandamás de los músculos y las armas en las operaciones de Kurov. Ya estaba allí cuando llegamos. De hecho, si no fuera por él, Oleg no habría tenido que mudarse. Yo seguiría disfrutando del clima sombrío de Novosibirsk. Pero, oso o no, el tipo no tenía nada que ver con las chicas —y las chicas siempre habían sido la especialidad de Oleg—. No era raro compartir ciudad, pero tampoco era lo ideal. Siempre había problemas de comunicación, y por eso estábamos allí.

Andrei estaba atrás con los matones. Todos se presentaron, como en buena compañía, pero mantuvimos el contacto visual más de lo necesario. Después me diría que era por esos ojos de demonio, tan claros y con las pupilas pequeñas.

—El trato es este —empezó Mijaíl, juntando las manos sobre el escritorio de metal que parecía a punto de ceder bajo su peso. El tipo amenazaba con partirlo solo con los antebrazos. Era enorme. Cabeza rapada y un rollo de grasa en la nuca que le obligaba a inclinar un poco la cabeza hacia adelante—. Ya tengo a mis hombres dentro —no me interrumpas— y les he dado más de los que necesitan. Con pasaportes de verdad. Todo en regla. Así que si la militsiya llama a tu puerta, no es mi puto problema.

Oleg se movió bajo la chaqueta del traje, tan bien ajustada que no cabría ni un fósforo entre la solapa y él. Se notaba que ya estaba empezando a cabrearse. Nadie le hablaba así en su territorio. Pero esto no era su territorio, ¿verdad?

—Mijaíl Petrovich —dijo mi jefe con calma—, si viene la militsiya, es fácil tapar lo de las chicas. Tus hombres no son tan diplomáticos. No puedo permitir que saquen el hierro cada vez que ven a un inspector. Por favor, enséñales modales en un local decente.

—Andrei —Mijaíl asintió, sin apartar la mirada de Oleg. El cigarrillo pasó de una comisura de los labios a la otra. El tipo de la cicatriz alzó la barbilla y, para mi incomodidad, seguía mirándome—. ¿Sabes decir por favor y gracias?

—Hasta perdón en un buen día —respondió Andrei. Los brazos gruesos, cruzados sobre el pecho, se tensaron sin esfuerzo.

—Pues ya está —los orificios nasales de Mijaíl se ensancharon, y por fin me miró a mí, luego a Rita, y otra vez a mí—. ¿Traes guardaespaldas?

—Enlaces —corrigió Oleg con frialdad—. Margarita Feodorovna es mi jefa de Alimentación y Bebidas… —Hubo un silencio, ese medio segundo que delataba si confiaba en los presentes—. Y Natasha Denisova supervisa la sala de alto nivel. Que quede claro: no es un título oficial, y me gustaría que tú y tus hombres lo mantuvierais entre nosotros.

Vaya. Ese no era mi nombre real, lo que podía significar varias cosas. Sobre todo, que debía mantener la boca cerrada. Una espía a plena vista.

—Ajá —resopló el grandullón del escritorio—. ¿Y qué privilegios especiales tiene esta?

—Atención inmediata e incondicional —dijo Oleg—. Si una chica oye algo, ve algo, más vale que tus hombres estén atentos aunque solo susurre. Esto no es negociable.

Ahí estaba el *no es lo ideal*. Oleg no podía construir la máquina perfecta que era su red en esta ciudad. Los matones no le harían caso a menos que su jefe se lo ordenara, y las chicas no hablarían con los músculos sin motivo. A menos que se estuvieran tirando, y siempre había alguien tirándose a alguien, aunque fuera en contra de las reglas.

La única regla que yo no rompía. Al menos donde Oleg pudiera verlo.

No me caen bien las personas, lo cual es irónico porque no pensarías que trabajaría en esto si no me gustaran, pero las opciones eran limitadas. Si trabajas para Oleg, no le dices que no cuando te pide que te pongas ese vestido dorado de lentejuelas que pica. Mejor eso que la alternativa, supongo. Prefiero que me miren las tetas los de mucho dinero que los yonquis.

Se plantó cuando se trató del casino. No era el primero que tenía, pero esta vez no había *vory* respirándole en el cuello almidonado. Era raro pensar en Oleg como el perrito faldero de alguien, porque nunca le habían tatuado esas estrellas antes de irnos.

Alguien de confianza tenía que estar en cada departamento, porque el personal de bajo nivel robaba, y era difícil conseguir trabajadores nuevos y fiables. Llámalo vigilancia estatal. La mayoría no sabía quiénes eran los infiltrados.

Aparte de mi primera impresión, Andrei parecía buen tipo. No soporto a los buenos tipos porque no son sinceros. Son los que se sientan en las mesas y tiran puñados de dinero. Te llaman *solnushko* y *kiska*, todo educados. No se ponen asquerosos hasta que estás a solas con ellos y nadie mira. Cuanto más amables son en público, peores son a puerta cerrada. Los tipos *buenos* de verdad no tienen trabajo y pasan el día cavando patatas en los huertos que tienen desde antes de la *Perestroika*. No van a los casinos ni trabajan para gente como Oleg o Mijaíl, por eso al principio no me tragué el rollo de Andrei.

Era uno de los matones de Mijaíl, de esos que están en todas las puertas con chaquetas de traje donde sabes que llevan una Makarov lista para vaciarle el pecho a algún gordo cabrón en cuanto se le crucen los cables a Oleg.

Tenía un problema, porque, a pesar de saber todo esto, me daban ganas de tirármelo, aunque tuviera mi regla de no liarme en el trabajo. Había algo en el peligro. Además, no estaba nada mal: el tipo de hombre que llena un marco de puerta, todo músculo de los que se consiguen levantando hierro en un sótano, no cargando pacas de heno. No me extrañaría que doblara los cubiertos solo con pensar en comer. Te echaría al hombro y se olvidaría de que seguías ahí, enroscada en su cuello grueso.

Antes salía con un tipo así, todo un hombre, pero no tenía su propio piso, y no podía llevarlo a casa de Jana y su crío. Una chica solo aguanta tantas veces en el asiento de atrás antes de que se vuelva un coñazo y lo deje. Andrei no era el único de su especie, aparte de esos adornos en la cara que lo hacían parecer un villano de cuento. Esos malditos ojos grises —la única parte de Andrei que no era atractiva en absoluto, a menos que, claro, contaras la cicatriz profunda que le iba de la mandíbula a la sien. No la contaba… porque era jodidamente sexy.

Siempre me obsesionaba con cosas interesantes como esa, y esta vez le tocó a él ser el afortunado.

No me di cuenta del precio de ese capricho al final. ¿Y cómo iba a darme cuenta? Nadie se mete en estos líos sabiendo que eso es lo que busca. Como esnifar una raya o dejar que un tío te folle sin condón.

No entendí lo que significaba enredarme con Andrei Romanov.

Ni que quizá no fuera tan *buen tipo*.

***

*Kiska* - "gatita"

*Militsiya* – policía

*Perestroika* - la reforma de finales de los 80

*Solnushko* - "solcito"

Vory - se refiere a los "Vory v Zakone", la élite original de la bratva formada en las cárceles rusas. La estructura de la bratva se construyó imitando e incluyendo la cultura de los *vory*.

Sobre Rusia: Vale la pena mencionar que los Vory v zakone ("ladrones en la ley") son la cúpula de la vieja escuela en la organización más amplia de grupos bratva, así como líderes en ciertas prisiones y campos de trabajo. Una marca clara de ser un *vor* son las estrellas de ocho puntas tatuadas en el pecho, las rodillas o los hombros. Estas deben ser otorgadas y denotan estatus.