El último Solomonar

Regla I del Libro Rojo de los Solomonari: Una tormenta no es una fuerza de la naturaleza, sino una criatura viva, sedienta de sangre y violenta. Si le muestras miedo, te devora. Si muestras duda, te derriba. Un solomonar no domina los cielos a través de la oración, sino arrancando las riendas de las propias manos de la Muerte. — El Códice de los Solomonari, La Filofobia de los Cielos

El cielo no solo se abre; se desploma sobre mí.

Me quema el costado por el peso del volumen de cuero carmesí que aprieto contra mi pecho, pero me niego a soltarlo. El agua de lluvia me entra en los ojos, gélida y cegadora, mezclándose con el sudor caliente que baja por mi frente. Las gotas golpean la tierra con una violencia casi tangible, un diluvio de agujas que atraviesan mi piel a través del vestido de seda, ahora pesado por el barro y pegado a mis piernas.

Un rayo rasga el aire a menos de diez metros.

¡BUM!

El destello es tan cegador que me quema las retinas, dejando una mancha púrpura bailando en mi visión. El aire apesta a ozono y a madera quemada. Un roble centenario en los jardines del palacio —un gigante que había sobrevivido a trescientos años de dinastías— se parte en dos con el grito agónico de la madera al romperse y cae justo sobre el camino por el que venía corriendo.

Me detengo tan bruscamente que la suela de mi zapato resbala por el barro pegajoso.

Mi tobillo se tuerce en un ángulo grotesco.

El dolor estalla en una explosión blanca que se dispara directo a mi cerebro. Grito, pero el sonido es tragado al instante por el trueno que sigue: un rugido cataclísmico que hace temblar el suelo bajo mis pies. Pierdo el equilibrio. Mis manos arañan desesperadamente buscando algo a qué agarrarme, pero no encuentran nada, solo aire empapado y hojas aplastadas. Caigo de costado en el barro, envolviendo el libro con mis brazos como si fuera mi propio hijo.

Muévete, Ilinca. ¡Muévete!

Mi mente me grita.

Pero mi cuerpo no responde.

Mi tobillo palpita con oleadas de fuego, mientras el miedo me bloquea los pulmones. Esta no es una tormenta de verano cualquiera. Es una tempestad apocalíptica, del tipo sobre el que solo había leído en los pasajes prohibidos del Libro Rojo. Sobre el palacio, el cielo no es gris, sino de un negro sucio veteado con rayas antinaturales de verde y violeta.

La Tormenta de los Solomonari. La temporada de tormentas malditas ha comenzado; la temporada que regresa una y otra vez, robándonos incontables vidas inocentes.

“Si el cielo se vuelve verde, no busques refugio bajo los árboles. Busca piedra o tierra firme”.

Mi memoria recita las palabras por instinto, pasando las páginas que había estado estudiando apenas diez minutos antes en el banco de mármol, antes de que estallara el caos.

“Un cielo verde significa que un solomonar está perdiendo el control. O que una bestia de los cielos ha sido provocada”.

Otro rayo cae de golpe, impactando la fuente en el centro de los jardines del palacio. La estatua de mármol se hace añicos en miles de fragmentos que salen despedidos como metralla. Un trozo de piedra afilada pasa silbando junto a mi oreja y me corta el pómulo. Siento la sangre caliente bajando por mi rostro; un contraste brutal con la lluvia helada.

Tengo que llegar a las galerías de piedra del palacio. Están a cincuenta metros. Cincuenta metros de barro, rayos y muerte.

¡Tssssss!

El aire a mi alrededor empieza a sisear. Los pelos de mis brazos y de la nuca se me ponen de punta. La electricidad estática es tan densa que puedo saborear el metal —cobre— en mi lengua.

Otro rayo se acerca. Justo aquí. Justo encima de mí.

La regla de oro del libro grita dentro de mi cabeza: “Cuando el aire empiece a cantar contra tu piel, no corras. Tírate al suelo y conviértete en uno con el barro”.

Me lanzo de cara contra la tierra empapada, enterrando mi frente en el suelo anegado y protegiendo el Libro Rojo con mi propio cuerpo. Una fracción de segundo después, el mundo explota. Se siente como si una bomba hubiera detonado apenas a un metro. La onda expansiva levanta mi cuerpo del suelo antes de lanzarme de nuevo contra él, sacándome todo el aire de los pulmones. Mis oídos pitan con un chillido agudo e implacable. Ya no puedo oír la lluvia. Ya no puedo oír el trueno. Solo ese zumbido enloquecedor... y mi propio corazón latiendo como un martillo contra un yunque.

Uno. Dos. Tres. Cuento en silencio, luchando por recuperar el aliento. Estás viva. Todavía estás viva.

Con un esfuerzo agónico, me pongo boca arriba, jadeando, escupiendo barro y agua de lluvia de mi boca. Y entonces, miro hacia arriba.

Sobre el caos, donde las nubes negras se agitan como un vórtice infernal, algo se mueve. Algo que no debería existir en este mundo.

Emerge de las nubes como una sombra colosal, partiendo la tormenta en dos. Es enorme. Su envergadura debe medir al menos treinta metros. Sus escamas no reflejan el brillo del rayo; lo consumen. Es del color de la ceniza fría de una chimenea: un dragón masivo y visceral con extremidades poderosas y una cola que termina en pinchos de piedra dentados. Las membranas de sus alas están desgarradas en varios lugares, y de esas heridas gotea algo que quema el aire como fósforo.

Y sobre su lomo... sobre su lomo va un hombre.

Un hombre.

Incluso desde esta distancia, incluso a través de la cortina de lluvia y humo, puedo verlo. Lleva una capa negra que ondea tras él como un estandarte de batalla hecho jirones. Está anclado al lomo del dragón, comandando la tormenta.

Otro rayo, tan masivo como el tronco de un roble antiguo, cae desde la cúpula de nubes directo hacia ellos. Pero el hombre no se esquiva. Se inclina hacia adelante, levanta un largo látigo de cuero y atrapa el rayo.

Dios santo... ¡atrapa el rayo!

La electricidad pura recorre su arma, fluyendo hacia sus brazos. Incluso a través de la lluvia, veo su cuerpo entero arder con una luz blanca cegadora. Mis entrañas se retuercen en un nudo apretado. Siento... siento una agonía abrasadora que estalla dentro de mi propio pecho, como si esa corriente de un millón de voltios estuviera surgiendo por mis propias venas.

¿Cómo es posible? Estoy en el suelo, enterrada en barro asqueroso, mientras él está a cientos de metros sobre mí. Y, sin embargo, cada músculo tenso de su cuerpo, cada oleada de agonía que atraviesa su ser... los siento. Los siento con una claridad aterradora; física, visceral y devastadoramente.

—Vladislav —susurro.

Todos en el reino conocen el nombre del último solomonar, el domador de tormentas.

El dragón color ceniza lanza un rugido, un sonido barítono brutal tan potente que varias de las ventanas del palacio explotan en miles de fragmentos. La criatura inclina sus alas en un ángulo imposible, sumergiéndose directo al corazón del vórtice.

El hombre ruge también. Es un grito de pura furia, de desafío contra fuerzas más antiguas que el mundo mismo. Con un golpe salvaje de su látigo, lanza la energía capturada de vuelta a las nubes. Una explosión de luz violeta rasga los cielos, desatando una onda expansiva esférica que dispersa las nubes de tormenta en un radio de casi un kilómetro.

Por un segundo, un solo segundo, la lluvia se detiene en el aire. Cada gota queda suspendida como un collar de cuentas de cristal.

La batalla entre el hombre y el cielo es aterradoramente hermosa, una sinfonía de destrucción. Vladislav está usando lo último de sus fuerzas. Lo observo desplomarse sobre una rodilla en el lomo del dragón, sus hombros temblando de agotamiento. La luz que lo rodea empieza a parpadear, desvaneciéndose con cada pulso. Exprime hasta la última gota de su magia, la última chispa de su vida, para someter a la monstruosidad que ruge en los cielos.

Y lloro.

No sé por qué estoy llorando. Mis lágrimas se mezclan con la lluvia cálida que ha empezado a caer de nuevo. Presiono una mano contra mi pecho, sobre mi corazón, que late con tanta fuerza que duele. Mis piernas están entumecidas, el barro me traga por completo, pero mis ojos permanecen fijos en él. Un dolor ardiente me parte la cabeza, seguido de un agotamiento tan profundo que siento que voy a desmayarme. Es SU agotamiento. Se vierte en mí a través de algo invisible, una conexión absurda e imposible.

—Para... —susurro, con la voz quebrada—. Por favor, para... te va a matar...

La tormenta empieza a mostrar señales de rendición. El vórtice se ralentiza. Las vetas verdes que atraviesan las nubes se desvanecen hacia un gris desgastado. El cielo está perdiendo terreno. Vladislav ha ganado.

Entonces ocurre algo que me detiene el corazón.

Un último rayo —una astilla perdida de energía, tan fina como una cuchilla de afeitar— sale disparado desde detrás de una nube sombría. No es un gran rayo, pero es traicionero. Golpea al hombre directamente en la espalda, justo cuando baja la guardia.

Veo su cuerpo arquearse violentamente hacia atrás. El látigo se le resbala de la mano, desapareciendo en el vacío.

El hombre resbala.

El tiempo se ralentiza hasta un arrastre agónico. Lo veo perder el equilibrio. Lo veo estirarse hacia el cuello del dragón, pero sus dedos se deslizan inútilmente sobre las escamas resbaladizas por la lluvia.

Y entonces... cae.

Se desploma a través del aire abierto. Sin ancla. Sin magia. Sin defensa.

Un grito enorme e inhumano se me arranca de la garganta. Me tapo la boca con ambas manos, con los ojos muy abiertos por el horror absoluto. Mi corazón salta a mi garganta, robándome el aliento.

—¡No!

El mundo se colapsa a mi alrededor. Ya no hay palacio. Ni barro. Ni tobillo herido. Solo queda ese hombre cayendo por el cielo como una piedra, su capa negra espiralando a su alrededor como alas rotas. Siento el vacío nauseabundo en mi estómago, el tirón implacable de la gravedad, el terror de la caída... todo reflejado dentro de mi propia mente.

El dragón color ceniza lanza un grito de desesperación desgarradora.

La criatura pliega sus alas y se lanza tras él en un descenso suicida. Gira en el aire, cortando la atmósfera con tal velocidad que el viento aúlla a su alrededor como un misil. La distancia entre el hombre y el suelo se cierra a un ritmo aterrador.

Justo antes de que el cuerpo del hombre se estrelle contra las torres imponentes del palacio, el dragón extiende una de sus garras delanteras masivas y lo atrapa en el aire.

Un golpe sordo. Una captura en el límite mismo de lo imposible.

El dragón abre sus inmensas alas para frenar, desatando una ráfaga de viento que casi me barre por completo del camino. Sus escamas devoran el aire y la criatura logra estabilizar su vuelo a solo unos metros sobre los tejados de tejas. Lo observo sosteniendo al hombre inmóvil en su garra con un cuidado extraordinario, como si llevara la pieza de cristal más frágil del mundo.

Con el hombre inconsciente —o quizás muerto, Dios santo, por favor no dejes que esté muerto— agarrado en su garra, el dragón bate sus alas dos veces, enviando una ola de agua y hojas espirales al aire, luego gira hacia el norte, desapareciendo rápidamente en la densa niebla que aún cubre las montañas.

Me quedo sola.

La tormenta disminuye repentinamente a una fina llovizna, casi insignificante. El cielo negro se fractura, revelando los primeros rayos de sol, pálidos y fríos, que atraviesan las nubes destrozadas.

Estoy cubierta de barro, vetas de sangre manchan mi mejilla y el agua de lluvia me empapa cada centímetro. Me duele el tobillo tanto que quiero gritar. El Libro Rojo yace a mi lado, manchado y empapado.

Pero nada de eso importa.

Me enrosco sobre mí misma en el camino arruinado del palacio, golpeando el suelo con el puño sin remedio. Estoy llorando por un desconocido. No lo conozco. Nunca he visto su rostro de cerca.

Pero sentí terror por él. Un terror tan profundo, tan visceral, que se siente como si una parte de mí hubiera caído del cielo junto con él.

Y dentro de mi mente, como un eco de otro reino, la Regla I del Libro Rojo sigue resonando, de forma burlona:

“Un solomonar no domina los cielos a través de la oración, sino arrancando las riendas de las propias manos de la Muerte”.

Solo que hoy, la Muerte casi le arranca todo a él.

Y sentí cada segundo de ello.