Cuestión de investigación Obviamente

Sophie

Nathan se desploma en el colchón a mi lado como si a alguien le hubieran cortado los hilos.

«Joder».

Me quedo mirando al techo, con mis pulmones intentando recordar cómo se respira.

«Ya».

Eso le arranca una risa.

No una de suficiencia.

Solo una de estar destrozado.

Satisfecho.

Giro la cabeza.

Tiene el pelo húmedo en las sienes. El pecho le sube y le baja con fuerza. Tiene un brazo echado sobre el estómago, como si moverlo un poco más requiriera pedir permiso.

Sonrío.

Vale.

Eso ha sido...

Joder.

De puta madre.

Lo mejor del año, sin duda.

Quizás de más tiempo, pero me niego a hacer un análisis comparativo mientras todavía me suda la parte de atrás de las rodillas.

El silencio se instala entre nosotros.

Cómodo.

Cálido.

Esa clase de silencio que sigue al sexo cuando ambos están demasiado agradablemente destrozados como para intentar mantener una conversación.

Cierro los ojos.

Tres meses.

Tres jodidos meses de sentir algo por Nathan Davies como una adolescente estúpida.

Sin obsesionarme.

No he estado escribiendo su apellido junto al mío en cuadernos.

No he estado oliendo sus camisas cuando nadie mira.

Simplemente me he fijado en él.

Mucho.

En cómo siempre me encuentra en una habitación llena de gente.

En sus mensajes cada vez más sugerentes.

En nuestras pequeñas bromas privadas.

En el hecho de que un café se convirtiera en copas, las copas en tonteo y el tonteo en lo de esta noche.

Y esta noche había sido buena antes incluso de desnudarnos.

Muy buena.

Cena.

Vino.

Reír hasta que me dolió la cara.

Su mano en la parte baja de mi espalda al salir del restaurante.

El beso en la calle.

El viaje en taxi, donde no paraba de rozarme la rodilla hasta que casi me subo encima antes de llegar a su calle.

Luego el mamada contra la puerta de su habitación.

Y después esto.

Ahora mismo estoy en un punto intermedio entre la satisfacción absoluta y preguntarme cuánto tiempo es socialmente aceptable esperar antes de sugerir una segunda ronda.

¿Cinco minutos?

¿Diez?

Podría estirarlo a doce si hiciera falta.

Nathan exhala lentamente.

«Ha estado genial».

Mi sonrisa se amplía.

«Mm».

«Deberíamos repetir esto en algún momento».

Giro la cabeza.

«Sí».

Sin duda.

La próxima vez podemos saltarnos la cena.

Soy flexible.

Nathan sonríe mirando al techo.

«Es raro, ¿sabes?».

«¿El qué?».

«Encontrar a alguien que te atrae de verdad y que está contento manteniendo el rollo casual».

Mi cerebro se detiene.

No de forma dramática.

Nada de cortes de música.

Ningún trueno repentino.

Simplemente se para.

Me quedo mirándolo.

Él no se da cuenta.

Sigue sonriendo.

Viviendo su maldita vida al máximo.

«Normalmente alguien termina queriendo más», continúa. «Y entonces todo se complica».

Oh.

Interesante.

No digo nada.

Más que nada porque mis pensamientos están intentando reorganizarse con esta información que al parecer era obvia para todo el mundo menos para mí.

Casual.

Vale.

Bien.

Lo casual está bien.

No estoy en contra de lo casual.

He participado en cosas casuales.

Con entusiasmo.

Simplemente no me había dado cuenta de que esto era casual.

Pensé que esto era... Bueno... No sé qué pensaba.

Ver a dónde nos llevaba.

Él me gustaba.

Parecía que yo le gustaba.

Llevábamos meses tonteando.

Me invitó a cenar.

Hubo cubiertos.

Servilletas de tela.

Un camarero que nos llamó "chicos" diecisiete veces.

Eso tenía una pinta sospechosa de cita.

Nathan estira el brazo para coger su móvil.

«Te invitaría a quedarte, pero mañana empiezo pronto».

Ahí está.

Giro la cabeza lentamente.

«¿Esa es mi señal para vestirme e irme?».

Me mira.

«No».

Pausa.

«Es decir, no lo diría así».

Levanto una ceja.

«¿Cómo lo dirías tú?».

«Que necesito dormir un poco, de verdad».

Sigue sonriendo.

Sigue totalmente relajado.

Como si nada de esto fuera incómodo, porque, para él, probablemente no lo sea.

«Pero decía en serio lo que he dicho», añade. «Deberíamos volver a vernos. Pronto».

Vernos.

Otra vez.

Pronto.

Excelente.

Me siento.

La sábana se desliza hasta mi cintura.

Los ojos de Nathan caen inmediatamente hacia mis pechos.

Por supuesto que sí.

Puede que los hombres no entiendan el contexto emocional, pero las tetas siguen siendo agradablemente sencillas.

Busco mis bragas.

«¿Así que en eso consistía esta noche?».

Se apoya sobre un codo.

—¿Qué?

—Un acostón.

—¿Sí?

Lo dice como si le hubiera preguntado si el agua sigue estando mojada.

Me pongo la ropa interior.

—Vaya.

Se le frunce el entrecejo.

—Pensé que lo sabías.

—No.

—Ah.

Qué gran aporte.

Busco mi sujetador.

—Normalmente, los acostones no me llevan a cenar antes.

Nathan suelta una risita.

—¿Desde cuándo?

—Desde siempre, en general.

—Cenar no significa tener una relación.

—No dije que lo hiciera.

Me abrocho el sujetador.

—No te estoy preguntando dónde guardas la llave de repuesto, Nathan. Solo pensé que estábamos viendo a dónde nos llevaba esto.

Él se sienta.

—Me gustas.

—Claramente.

—Me gustas.

—¿Y?

—Y no busco una relación.

Ahí está.

Simple.

Sin tragedias.

Sin crueldad.

Solo un hecho que al parecer pasé por alto.

Asiento una vez.

—Vale.

Él me observa.

—Estás cabreada.

—Un poco.

—No intentaba engañarte.

—Tal vez no.

Encuentro mi vestido a los pies de la cama.

—Pero podrías haber mencionado lo de ser estrictamente casual antes de que tu polla empezara a negociar.

Nathan suelta un resoplido.

Me pongo el vestido por la cabeza.

—Hablo en serio.

—Lo sé.

—No, no lo sabes.

—Creía de verdad que estábamos en la misma página.

—Bueno, obviamente no.

Me aparto el pelo del escote.

—O si no, no habría desperdiciado el Sophie Special contigo.

Nathan se queda helado.

Luego se ríe.

—¿El qué?

Me pongo recta.

—El Sophie Special.

—Eso no puede ser algo real.

—Desde ahora, sí.

Parece encantado.

Ya me estoy arrepintiendo.

—¿Qué constituye exactamente el Sophie Special?

—Una mamada premium.

Sus cejas se elevan.

—¿Premium?

—Sí.

—¿Hay un sistema de niveles?

—Ahora sí.

Nathan se ríe.

Le señalo con el dedo.

—No te burles del servicio.

—Intento no hacerlo.

—Te esforzaste.

—Me di cuenta.

—¿En serio?

Su sonrisa cambia.

—Obviamente.

—Porque eso no era lo estándar.

—¿Hay una versión estándar?

—Sí.

—¿Qué implica eso?

—Menos entusiasmo. Menos lengua. Y definitivamente nada de garganta profunda.

Nathan se ahoga con una carcajada.

—Y absolutamente nada de juego con los huevos.

Sus cejas se disparan hacia arriba.

—Jesucristo.

—Exacto. Recibiste el paquete completo, joder.

Se le ve demasiado entretenido con esto.

—¿Así que debería sentirme honrado?

—Deberías sentirte devastado porque tu suscripción ha sido revocada.

—¿Tan grave es?

—Pensé que teníamos algo. Te hice un upgrade.

Su boca se contrae.

—¿Un upgrade?

—Sí.

—¿Y se suponía que este servicio premium me impresionaría?

Le miro fijamente.

—Lo hizo.

—¿De verdad?

—Te viniste en mi garganta.

—Técnicamente...

—No me vengas con tecnicismos después de venirte en mi garganta.

Se ríe.

Me cruzo de brazos.

—Tienes que admitir que no fue una mamada perezosa y sin ganas.

Nathan se encoge de hombros.

—Estuvo bien.

Me detengo.

—¿Bien?

Ya está sonriendo.

Sabe exactamente lo que hace.

—Cumplió su función.

Mi cara se queda seria.

La sonrisa de Nathan se vuelve peor.

Oh.

Así que por ahí van los tiros.

—¿Cumplió su función?

—Sip.

—Te agarrabas al marco de la puerta.

—Estaba cerca.

—Me dijiste que no parara.

—Una frase común.

—Casi te doblas por la mitad cuando yo...

Me contengo.

Él levanta una ceja.

—¿Cuando tú qué?

—No importa.

—No, por favor. Continúa con tu autoevaluación.

—Estás siendo un capullo.

—Te estoy provocando.

—Lo sé.

Y, para mi desgracia, lo sé.

Lo cual, de alguna manera, lo empeora todo.

Puedo sobrellevar que no quiera una relación.

No puedo sobrellevar que menosprecie mis capacidades orales solo por deporte.

—Fue buena —dice él.

—Gracias.

—No tan buena.

Se me cae la mandíbula.

Ya está.

Ahí está, joder.

«Mientes».

Nathan suelta una carcajada.

«Eres ridícula».

«Estás reescribiendo la historia activamente porque herí tu ego».

«Quizá es que le das demasiada importancia a tu reputación».

«Me he ganado mi reputación».

«Quizá deberías trabajar en la técnica».

Todo mi interior se vuelve maravillosamente, letalmente tranquilo.

«¿Trabajar?»

«Sí».

«En mi técnica».

Ahora se está riendo.

Sabe que ha ido demasiado lejos.

Bien.

Que disfrute de sus últimos momentos.

Sonrío con dulzura.

«¿Sabes qué? Tienes razón».

Eso hace que se detenga.

«¿La tengo?»

«Absolutamente».

Agarro mi bolso.

«La próxima vez guardaré mis esfuerzos para alguien que merezca la pena».

«Sophie...»

«¿Y, Nathan?»

«¿Qué?»

Lo miro de arriba abajo.

Luego sonrío.

«Trabaja en la tuya también».

Su sonrisa flaquea.

Perfecto.

Me voy.

La primera ráfaga de aire nocturno debería refrescarme.

No lo hace.

Llego hasta la mitad de la esquina antes de mascullar: «Increíble», sin dirigirme a nadie en particular.

Luego, otra vez, más fuerte.

«No para tanto».

Una mujer que pasea a un terrier diminuto me mira con recelo.

Le sonrío.

«No a usted».

Se aleja a toda prisa.

Es justo.

Sigo caminando.

El enfado es más fácil de llevar que la vergüenza, así que me aferro a él.

Nathan no es un desamor trágico.

Eso sería absurdo.

Solo me había gustado durante tres meses, no he tenido hijos con él.

Pero me gustaba.

De verdad.

Lo suficiente como para sentir esa pequeña descarga de expectación cuando su nombre aparecía en mi teléfono.

Lo suficiente como para preguntarme si aquel coqueteo iba a llegar a alguna parte.

Lo suficiente como para pasar demasiado tiempo eligiendo mi ropa interior de esta noche mientras fingía que, en absoluto, estaba eligiendo mi ropa interior de esta noche.

Y, al parecer, no había entendido la lección.

Bien.

Es molesto, pero está bien.

Hay una persona a la que quiero cuando la vida me hace sentir, aunque sea un poco, estúpida.

Rhys.

Ha sido la misma persona durante once años.

Rhys, cuando mi primer novio serio me dejó dos días antes de mi cumpleaños y me negué a llorar hasta que él apareció con patatas fritas.

Rhys, cuando pillé una intoxicación alimentaria en Barcelona y pasé seis horas convencida de que me moría mientras él se sentaba en el suelo del baño a puntuar mis dramáticas declaraciones finales del uno al diez.

Rhys, cuando mi madre tuvo una operación y fingí que no estaba preocupada porque todo el mundo lo estaba ya lo suficiente. Él nunca preguntó si estaba bien. Solo llegó con café, se sentó a mi lado en la sala de espera y se quedó.

Es irritante, entrometido y patológicamente incapaz de dejarme recrearme en mi miseria con dignidad.

También es quien mejor me conoce de todos los que siguen vivos.

No de forma romántica.

Nunca de forma romántica.

Rhys simplemente es Rhys.

Mi constante.

La persona a la que llamo cuando algo es tan divertido que esperar hasta mañana me dolería físicamente.

La persona que conoce a cada uno de mis ex, cada mal corte de pelo, cada decisión estúpida y la mayoría de mis contraseñas, a pesar de que le he dicho mil veces que es un problema de seguridad.

Nos conocimos a los dieciocho años y, de alguna manera, nunca hemos dejado de elegirnos el uno al otro.

Diferentes trabajos.

Diferentes relaciones.

Diferentes pisos.

La misma amistad.

Él tiene llaves de mi casa.

Yo tengo llaves de la suya.

Su madre me envía tarjetas de cumpleaños.

Mi padre una vez le llamó a él en lugar de a mí cuando se estropeó la caldera porque, al parecer, la competencia es cuestión de género.

Y cuando algo sale mal, mi primer instinto nunca ha sido ir a casa.

Siempre ha sido Rhys.

Saco el teléfono.

Ya hay un mensaje.

Rhys: Informe de estado.

Por supuesto que lo hay.

Me quedo mirando la pantalla un segundo.

Luego escribo.

Yo: ¿Estás en casa?

La respuesta llega casi al instante.

Rhys: Sí.

Yo: ¿Vino?

Rhys: Tu horrible mierda rosa sigue aquí.

Yo: Quince minutos.

Pausa.

Rhys: La puerta está abierta.

Y así, sin más, algo en mi pecho se relaja.

☆☆☆

Me echa un vistazo nada más entrar por la puerta y dice:

«¿A quién voy a matar?»

Me quito los tacones de una patada.

«A nadie».

«Tienes cara de asesina».

«Lo soy».

«Son cosas distintas».

«No me estás ayudando».

«Llevo ayudándote once años. Mi contrato permite errores administrativos ocasionales».

Paso por su lado hacia la cocina.

Rhys me sigue.

Ya hay una copa sobre la encimera al lado de mi vino.

Me detengo.

«¿Lo has servido?»

«Sonabas homicida».

«Eres un buen amigo».

«Ya lo sé».

«No lo estropees».

«Ya me arrepiento de lo del vino».

Le hago una peineta y doy un trago.

Él se reclina contra la encimera de enfrente, con la cerveza en la mano, observándome.

Rhys es irritantemente guapo.

Esto no es ninguna novedad.

Tengo ojos.

Las mujeres se le quedan mirando.

Las mujeres llevan mirándolo fijamente desde aproximadamente el momento en que la pubertad terminó cualquier proyecto industrial que hubiera emprendido en sus hombros.

Pero es Rhys.

Mi mejor amigo.

El hombre que una vez se pilló el pene con la cremallera de los vaqueros y me llamó desde urgencias porque necesitaba apoyo emocional.

El misticismo quedó destruido para siempre.

—¿Qué pasó? —pregunta.

Doy otro trago.

—La cita estuvo, de hecho, muy bien.

—Vale.

—La cena estuvo genial.

—Vale.

—Fuimos a su casa.

Rhys da un sorbo a su cerveza.

—Vale.

—Tuvimos sexo.

Su botella se detiene brevemente contra su boca.

Luego baja.

—¿Ese fue el problema?

—No. El sexo estuvo bien.

—Ya.

—Muy bien, de hecho.

—Me alegro por ti.

—No suenas muy alegre.

—No sé qué nivel de entusiasmo es apropiado al hablar del desempeño de otro hombre dentro de mi mejor amiga.

—Justo.

Él agarra una cerveza de la nevera.

—Entonces, ¿por qué tienes cara de estar planeando un incendio provocado?

—Porque después me dio las gracias por ser «guapa y casual».

Rhys hace una pausa.

Con la cerveza a medio camino de la boca.

—¿Qué?

—Al parecer, solo nos acostamos.

Su expresión cambia.

—¿Dijo eso?

—Más o menos.

—¿Sabías que solo se estaban acostando?

—No.

—¿Él sí?

—Al parecer.

La mandíbula de Rhys se tensa.

—Es un capullo.

—Gracias.

—¿Meses de flirteo, te lleva a cenar, se acuesta contigo y de repente somos muy relajados y casuales?

—Exacto.

—¿Querías algo serio?

—No.

Y ni siquiera tengo que pensarlo.

—Solo pensé que estábamos viendo a dónde llegaba.

Rhys asiente una vez.

—Justo.

—Quizás otra cita. Quizás nada. No lo sé.

—También justo.

—Solo me habría gustado tener acceso al puto temario antes de hacer el examen.

Rhys resopla sobre su cerveza.

—¿Mejor?

—Un poco.

Él abre el armario.

—¿Tostada?

—Sí.

Empieza a prepararla.

Lo observo un momento.

Luego suspiro.

—Y además insultó mi felación.

Rhys se detiene.

Completamente.

Cierro los ojos.

¿Por qué he dicho eso?

Porque, al parecer, disfruto sufriendo.

Gira la cabeza lentamente.

—¿Ha dicho qué?

—Nada.

—No.

—Olvídalo.

—Ni de putísima coña.

Le señalo con el dedo.

—No te rías.

Ya se le está moviendo la boca.

—Te lo advierto.

—¿Qué ha dicho?

—Rhys.

—¿Qué. Ha. Dicho?

Le fulmino con la mirada.

—Dijo que estuvo bien.

Rhys espera.

—¿Pero?

—No tan bien.

Silencio.

Entonces, el muy cabrón se dobla sobre la encimera de la cocina riéndose.

—Vete a la mierda.

Él hace un ruido a medio camino entre una tos y una foca moribunda.

—Esto no tiene gracia.

—La tiene, y mucha.

—Sé que soy buena.

Eso hace que levante la cabeza.

—¿Ah, sí?

Ahí está.

Esa mirada.

La conozco.

Once años de amistad y sé exactamente cuándo Rhys Calloway huele sangre en el agua.

—Ni se te ocurra.

—No he dicho nada.

—Tu cara lo ha dicho.

—Mi cara es neutral.

—Tu cara está siendo de una zorra.

Él coge el cuchillo del pan.

—Quizá Nathan tenía unos estándares inusualmente altos.

—Se vino en mi garganta.

El cuchillo de Rhys se detiene.

Solo una fracción.

Luego continúa.

—Buen argumento.

—Hacía ruidos.

—Los hombres hacen ruidos.

—Casi atraviesa la puta pared con la mano.

—Debilidad estructural.

Le miro fijamente.

Él sonríe.

—Estás disfrutando demasiado con esto.

—Inmensamente.

—Sé lo que hago.

—Al parecer.

—Eso ha sonado escéptico.

—¿Lo ha hecho?

—Sí.

Rhys unta la mantequilla en la tostada.

—Sé que soy buena —repito.

Rhys se reclina contra la encimera de la cocina y me estudia por encima del cuello de su cerveza.

—¿Eso crees?

Entrecierro los ojos.

Ahí está.

Ese brillo de pequeño bastardo.

—Me estás provocando.

—Estoy preguntando.

—No, te estás divirtiendo.

—Inmensamente.

Doy otro trago.

—Has hecho suficientes mamadas como para saber qué es lo bueno.

Rhys suelta una carcajada nasal.

—Eso puede que sea lo más amable que has dicho sobre mi historial sexual.

—Hablo en serio.

—Yo también.

Me observa un segundo.

Luego deja su cerveza.

—Muy bien.

—¿Qué?

—Explícamelo.

Parpadeo.

—¿Mi mamada?

—Tu supuesta mamada de clase mundial.

—Vete a la mierda.

—No. —Se cruza de brazos—. Vamos. He experimentado de todo, desde dientes que raspan lo suficiente como para hacerme reconsiderar la religión, hasta el tipo que te hace olvidar hasta tu código postal. Sé lo que funciona.

Me quedo mirándolo.

Me dedica un encogimiento de hombros presumido.

—Así que convénceme.

Oh.

Piensa que no puedo.

Eso es ofensivo.

Dejo mi copa de vino.

—Bien.

Él levanta las cejas.

—¿Bien?

—Tú lo has pedido.

Rhys se acomoda mejor contra la barra.

—Ilumíname.

Capullo.

—No solo pones la boca y empiezas a moverte como uno de esos pájaros de plástico que beben de un vaso.

Se le contrae la boca.

—Buen comienzo.

—Primero usas la mano. Despacio. Deja que sienta lo que haces. Juega con la punta con la lengua antes de metértelo bien en la boca.

La diversión de Rhys se mantiene, pero su atención se agudiza.

Me doy cuenta.

Naturalmente, continúo.

—Mantienes la mano moviéndose al mismo tiempo que la boca. Con el mismo ritmo. No una mano ahí tirando por su cuenta como si intentara escapar.

—Coordinación. Útil.

—Cállate.

—Estoy aprendiendo.

—Entonces joder, escucha.

Me hace un gesto para que siga.

—Tienes que variar. Lengua por debajo. Más presión al subir. Presta atención a lo que realmente provoca una reacción en lugar de decidir que has encontrado un truco y martillearlo hasta que alguien se muere.

Rhys se ríe.

—Y contacto visual.

Su risa se apaga ligeramente.

—Obvio.

—No constantemente. Eso se vuelve raro. Pero lo suficiente.

—¿Lo suficiente para qué?

—Para que sepa que sabes exactamente lo que estás haciendo.

Algo parpadea en su expresión.

Muy leve.

Interesante.

Sigo adelante.

—Y si le gusta la garganta profunda, no se la metas de repente esperando que tu reflejo nauseoso se haya pedido el día libre.

Rhys tose una vez.

Sonrío.

—Lo controlas.

—¿Cómo?

—El ángulo importa. La respiración importa. Primero te relajas. Lo metes más profundo poco a poco, luego lo sostienes justo lo suficiente para que note la diferencia.

Rhys me mira.

—Ya veo.

—Y a veces tienes arcadas a propósito.

Sus cejas se levantan.

—¿A propósito?

—Sí.

—¿Por qué?

Me quedo mirándolo.

—Porque los hombres pierden la puta cabeza.

Se ríe.

—Justo.

—No tienes que asfixiarte hasta perder el sentido. Solo el sonido suficiente, el lío suficiente, ese pequeño forcejeo que le hace pensar que es demasiado para ti.

Rhys ya no se ríe tanto.

Bien.

Estoy ganando.

—Y mientras haces eso, usa las manos correctamente. La base si hace falta. Acaricia lo que no puedas meterte. Mantén todo conectado.

Asiente lentamente.

—Vale.

—Y los huevos.

Entrecierra los ojos ligeramente.

—Los huevos.

—Sí, Rhys. Están pegados. Intenta seguirme el ritmo.

—Continúa.

—No los ignores como si fueran equipaje decorativo de mierda. La mano por debajo. Presión suave. Rúdalos. Acaricia detrás de ellos.

Se queda muy quieto.

Finjo no darme cuenta.

—Y si le gusta, usa la lengua.

Su mirada cae a mi boca.

Ahí.

Eso fue definitivamente real.

Algo en el fondo de mi estómago da un extraño vuelco.

Ni hablar.

No voy a tocar eso.

—O chúpatelos —continúo, porque al parecer mi instinto de supervivencia ha abandonado el edificio—. Uno a la vez. Suavemente. Quizás un poco más de presión si reacciona bien.

Rhys traga saliva.

Lo veo.

Y de repente me doy cuenta de que estoy parada en la cocina de mi mejor amigo explicando, con detalle considerable, cómo hago una mamada.

Elección interesante.

Aún así.

Ya estoy metida en esto.

—Y vas cambiando. Boca. Mano. Garganta profunda. Te retiras. Juegas. Huevos. Boca otra vez. Y cuando empiece a estar cerca, dejas de experimentar y sigues haciendo lo que sea que le haya hecho empezar a perder la cabeza.

Rhys se queda callado un segundo.

Luego dice:

—Eso suena bien.

Me quedo mirando.

—¿Suena bien?

—Muy bien.

—Gracias.

—Eso no significa que lo hayas ejecutado bien.

Se me cae la mandíbula de la impresión.

Ahí está él.

Lo está haciendo a propósito.

El muy cretino.

—¿Crees que no sé cómo hacer lo que acabo de describir?

—Creo que la teoría y la práctica son cosas muy distintas.

—Estás disfrutando con esto.

—Muchísimo.

—Sabes que podría demostrarte que te equivocas.

Rhys sonríe.

—¿Cómo?

Lo miro fijamente.

Él lo sabe.

Yo sé que él lo sabe.

Y precisamente por eso lo ha dicho.

Mi pulso da un vuelco repentino.

—¿Quieres que te lo explique detalladamente?

—Pensé que eras tú quien estaba desesperado por defender su reputación.

Me río.

—Dices puras estupideces.

—Probablemente.

—No me dejarías hacerlo.

Eso lo pilla desprevenido.

Solo por un segundo.

Entonces entorna los ojos.

—¿Ah, no?

Oh.

Vale.

Ahí está.

Mi cerebro, esa maldita traicionera, me proyecta de inmediato una imagen que no pedí.

Rhys echado hacia atrás.

Mis rodillas entre las suyas.

Su mano...

No.

Absolutamente no.

Es Rhys.

Mi Rhys.

Rhys, mi mejor amigo.

Rhys, el que me ha visto vomitar en un bolso.

Nada de sexo.

Aunque parece que una parte de mi cerebro quiere presentar una objeción.

Lo aparto de mi mente.

Está de farol.

Obviamente.

Y ahora estoy lo bastante molesta como para ponerlo a prueba.

—Si no te callas —digo—, te voy a inmovilizar y te mostraré exactamente lo jodidamente buena que soy.

Rhys me mira fijamente.

Un momento.

Dos.

Y sé que ha tenido el mismo pensamiento.

Lo sé porque algo en su expresión cambia antes de que lo disimule.

Luego, esa suficiencia vuelve de inmediato.

—No te atreverías.

Me río.

—Tienes miedo.

—Ni remotamente.

—Te echarías atrás.

—¿Eso crees?

—Sí.

Rhys se separa de la encimera.

No hacia mí.

Solo lo suficiente para enderezarse.

Pero de repente, la cocina parece más pequeña.

—Eres tú quien está lanzando amenazas.

—Soy perfectamente capaz de cumplirlas.

—Entonces, cúmplelas.

Siento un vuelco en el estómago.

Oh.

No acaba de...

Joder, sí que lo ha hecho.

Lo miro fijamente.

Él me devuelve la mirada.

Y ahora estamos atrapados.

Porque si yo me río primero, él gana.

Si él se echa atrás primero, gano yo.

Y al parecer, once años de amistad no nos han enseñado absolutamente nada sobre cómo resolver conflictos con sensatez.

Levanto la barbilla.

—Bien.

Su boca se contrae.

—Bien.

Ninguno de los dos se mueve.

Pasa un segundo.

Luego otro.

Y, por un momento ridículo, mi mente vuelve a la imagen que acabo de desechar.

Rhys debajo de mí.

Con los pantalones bajados...

No.

Cierro esa puerta de golpe.

Frente a mí, su mandíbula se tensa de forma casi imperceptible.

Interesante.

Quizás él tiene el mismo problema.

Bien.

Que sufra.

Doy un paso hacia él.

Rhys no se mueve.

Sigue de farol.

Doy otro paso.

Nada.

El muy cabrón va en serio.

Ahora estoy lo bastante cerca como para que la broma haya dejado de tener gracia.

Sus ojos se desvían a mis labios.

Los míos bajan.

Brevemente.

Jodidamente breve.

Más abajo.

Oh.

Eso fue un error.

Vuelvo a mirarlo a los ojos.

Su expresión me dice que se ha dado cuenta.

Idiota.

—Todavía puedes disculparte —le digo.

—¿Por cuestionar tus habilidades para hacer una mamada?

—Sí.

—Absolutamente no.

—Puedes admitir que no quieres pruebas.

Su sonrisa es lenta.

—Nunca he dicho eso.

Mi pulso vuelve a acelerarse.

Y esta vez, ninguno de los dos finge que no se da cuenta.

Rhys inclina la cabeza.

—Adelante, pues.

Lo miro fijamente.

Él me devuelve la mirada con firmeza.

Aún esperando que yo ceda.

Aún pensando que no lo haré realmente.

Y lo más catastrófico de todo es que pienso exactamente lo mismo de él.

Así que ninguno de los dos se echa atrás.