LA CHICA QUE ESCUCHÓ EL LATIDO DE UN CORAZÓN MUERTO

CAPÍTULO UNO parte -1 ; 3:17 AM

La primera vez que Ayla escuchó el latido, tenía ocho años.

Llovía esa noche. No era esa clase de lluvia suave que invita a dormir, sino la intensa que golpeaba las ventanas con tanta fuerza que la casa entera parecía temblar.

Ayla estaba sentada en su cama con un libro sobre el regazo. Ya no estaba leyendo. Llevaba casi diez minutos mirando la misma página.

Su madre estaba en la planta baja.

Había ido a contestar el teléfono hacía unos minutos y le había dicho a Ayla que no saliera de su cuarto.

Ayla había asentido.

Siempre le hacía caso a su madre.

Hasta que lo escuchó.

Pum.

Levantó la cabeza.

Durante unos segundos, no se movió.

Luego volvió a sonar.

Pum.

Ayla dejó el libro a un lado lentamente.

Sus ojos se dirigieron a la pared junto a su cama.

El sonido venía de allí.

Bajó del colchón y se acercó.

La habitación estaba fría.

Mucho más fría de lo que estaba hace un momento.

Ayla apoyó su mano pequeña contra la pared.

Nada.

Esperó.

Entonces...

Pum.

Retiró la mano de un tirón.

Sonaba como un latido.

Un latido real.

Lento.

Pesado.

Cerca.

Ayla miró hacia la puerta del dormitorio.

Seguía abierta.

«¿Mamá?»

No hubo respuesta.

Dio un paso hacia el pasillo.

Entonces escuchó algo que la hizo detenerse.

«Ayla».

Se quedó helada.

La voz venía de fuera de su cuarto.

Sonaba como ella.

No exactamente como la Ayla que era ahora.

Como la niña pequeña que escuchaba cada mañana cuando hablaba sola.

Se quedó mirando el umbral.

«Ayla...»

Su propia voz la llamó de nuevo.

A Ayla se le llenaron los ojos de lágrimas.

Quería a su madre.

Quería bajar corriendo las escaleras.

Pero antes de que pudiera moverse, su madre apareció al final del pasillo.

Tenía la cara pálida.

Muy pálida.

«Ayla».

Su madre entró deprisa en la habitación y la agarró del brazo.

«Ven aquí».

«Pero mamá...»

«No hables».

Su madre la alejó de la puerta y la cerró.

Luego, la cerró con llave.

Ayla nunca había visto a su madre tan asustada.

«Mamá, ¿qué ha pasado?»

Su madre se arrodilló frente a ella.

Sujetó la cara de Ayla con ambas manos.

«Escúchame con atención».

Ayla asintió.

«Si escuchas a alguien llamándote esta noche, no contestes».

Ayla frunció el ceño.

«¿Por qué?»

«Simplemente no lo hagas».

Su madre miró hacia la puerta.

Ayla siguió su mirada.

Nada.

Entonces, el latido volvió a sonar.

Pum.

Su madre se quedó totalmente quieta.

Ayla podía sentir los dedos de ella temblando contra sus mejillas.

Pum.

Entonces, alguien susurró desde el otro lado de la puerta.

«Ayla...»

Era su voz.

Exactamente su voz.

Su madre le tapó la boca rápidamente.

Ninguna de las dos se movió.

La voz volvió a sonar.

«Ayla...»

Esta vez sonaba más cerca.

Casi como si quienquiera que estuviera afuera hubiera apoyado los labios contra la puerta.

A Ayla finalmente se le escaparon las lágrimas.

Su madre la estrechó en sus brazos.

«No contestes», susurró.

Se quedaron así hasta la mañana.

Ayla nunca vio quién estaba fuera.

Nunca volvió a preguntarle a su madre al respecto.

Pero recordaba el reloj.

Eran las 3:17 AM.

Diecisiete años después, Ayla seguía despertándose exactamente a la misma hora.

Abrió los ojos y se quedó mirando el techo oscuro.

Durante unos segundos, no supo dónde estaba.

Luego, la lluvia golpeando la ventana se lo recordó.

Estaba en un hotel.

Otra vez.

Ayla buscó su teléfono en la mesita de noche.

La pantalla iluminó su cara.

3:17 AM.

Cerró los ojos.

«¿En serio?»

Dejó caer el teléfono a su lado.

Llevaba años sucediendo.

Sin importar dónde durmiera, se despertaba a las 3:17.

A veces ocurría después de una pesadilla.

A veces no había ninguna razón.

Y a veces...

Escuchaba el latido.

Ayla se giró de costado.

Intentó ignorar el sonido de la lluvia.

Mañana regresaría.

Regresaría a Blackwood Manor.

No había estado allí desde que tenía dieciocho años.

No de verdad, al menos.

Después de marcharse a la universidad, había buscado todas las excusas posibles para mantenerse lejos.

Su madre nunca se quejó.

Nunca le pidió a Ayla que volviera a casa.

Quizá entendía por qué.

Quizá ella también tenía miedo de esa casa.

Ayla se subió la manta hasta la barbilla.

Habían pasado tres semanas desde el funeral de su madre.

Tres semanas desde que había escuchado la voz de su madre.

Tres semanas desde que recibió las llaves de la casa que se pasó media vida intentando olvidar.

El abogado lo llamó una herencia.

Ayla lo llamó un problema.

No quería la casa.

No quería los recuerdos.

Definitivamente no quería saber por qué su madre se la había dejado a ella.

Pero había algo en lo que no podía dejar de pensar.

La carta.

Había llegado dos días después del funeral.

Sin remitente.

Sin explicación.

Solo su nombre en el sobre.

Dentro había una sola frase escrita con la letra de su madre.

Ve a Blackwood Manor antes de venderla.

Eso era todo.

Ayla lo había leído al menos veinte veces.

Todavía no entendía por qué.

Su madre pasó años diciéndole que nunca volviera.

Ahora le pedía que regresara.

Ayla se giró hacia la ventana.

Un relámpago iluminó el exterior.

Durante un breve segundo, toda la habitación se volvió blanca.

Vio una silueta parada cerca de las cortinas.

Ayla gritó.

Saltó de la cama y encendió la lámpara.

Nada.

No había nadie allí.

Se quedó mirando las cortinas.

Se movían ligeramente.

La ventana estaba cerrada.

La respiración de Ayla volvió poco a poco a la normalidad.

«Cálmate».

Se frotó la cara.

«Necesitas dormir».

Caminó hasta la ventana y abrió las cortinas.

La calle de abajo estaba vacía.

El agua de lluvia corría por el cristal.

Ni coches.

Ni personas.

Nada.

Estaba a punto de cerrar las cortinas cuando notó algo tirado en el suelo.

Un sobre.

Ayla frunció el ceño.

No lo había visto al entrar en la habitación.

Dio un paso atrás.

Por un momento, simplemente se quedó mirándolo.

Luego se agachó.

Su nombre estaba escrito en el frente.

AYLA.

Se le revolvió el estómago.

Lo recogió.

El papel era viejo.

Amarillento por los bordes.

No tenía sello.

Ni dirección.

Solo su nombre.

Ayla miró hacia la puerta.

Estaba cerrada con llave.

Lo comprobó dos veces.

Entonces abrió el sobre.

Una fotografía se deslizó hasta su mano.

La miró.

Y dejó de respirar.

Era su madre.

Joven.

Mucho más joven de lo que Ayla la había conocido jamás.

Estaba de pie frente a Blackwood Manor.

Ayla reconoció la casa de inmediato.

Sus ventanas altas.

Los escalones de piedra.

Los árboles retorcidos que la rodeaban.

Pero su madre no estaba sola.

Un chico estaba a su lado.

Parecía tener unos diecinueve años.

Cabello oscuro.

Abrigo negro.

Su expresión era extrañamente seria.

Ayla le dio la vuelta a la fotografía.

Había una fecha escrita al dorso.

14 de octubre de 2001.

Debajo de la fecha había tres palabras.

ÉL ESTÁ ESPERANDO.

Ayla se quedó mirándolas.

Sus dedos comenzaron a temblar.

Luego miró al chico de nuevo.

Algo en su rostro le resultó familiar.

No familiar de la manera normal.

Era el tipo de familiaridad que le helaba la nuca.

Tomó su teléfono.

Sus dedos se movieron con rapidez.

Buscó el nombre de Blackwood Manor.

Luego la fecha.

Luego la fotografía.

No apareció nada útil.

Ayla buscó de nuevo.

Esta vez añadió el nombre de su madre.

Aun así, nada.

Estaba a punto de rendirse cuando notó algo escrito muy tenuemente debajo de la fecha.

Un nombre.

Hizo zoom.

Rayyan Hale.

Ayla se quedó mirando la pantalla.

Su corazón comenzó a latir más rápido.

Conocía ese nombre.

No sabía cómo.

Lo buscó.

El primer resultado le heló la sangre.

RAYYAN HALE — FALLECIÓ EL 14 DE OCTUBRE DE 2001.

Ayla dejó de respirar.

Volvió a mirar la fotografía.

El joven ahora sonreía levemente.

O tal vez se lo estaba imaginando.

De repente, su teléfono sonó.

Ayla casi lo suelta.

El identificador de llamadas mostraba un solo nombre.

MAMÁ.

No pudo moverse.

El número de su madre había sido desconectado después del funeral.

No había forma de que estuviera llamando.

El teléfono seguía sonando.

Ayla se quedó mirándolo.

Una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Entonces respondió.

No dijo nada.

Tampoco la persona del otro lado.

Solo respiración.

Lenta.

Respiración agitada.

Los labios de Ayla se entreabrieron.

«¿Mamá?»

La respiración se detuvo.

Durante varios segundos, hubo un silencio total.

Entonces, una voz masculina susurró:

«Ayla...»

Se le heló la sangre.

La llamada terminó.

En ese preciso instante, algo golpeó la ventana.

Ayla dio un salto.

Se dio la vuelta.

Nada.

Entonces lo escuchó.

¡Pum!

Miró la fotografía.

¡Pum!

Sus ojos se dirigieron lentamente hacia la puerta del dormitorio.

¡Pum!

El sonido no venía de afuera.

No venía de la pared.

Venía de algún lugar dentro de la habitación.

Ayla retrocedió.

Se cubrió la boca con la mano.

Entonces, alguien susurró su nombre detrás de ella.

«Ayla...»

Se giró.

Y la luz del dormitorio se apagó.

CAPÍTULO 1; PARTE 2;

EL HOMBRE DE LA FOTOGRAFÍA .La habitación quedó en total oscuridad

Ayla no podía ver nada.

Durante unos segundos, se quedó paralizada junto a la cama, escuchando su propia respiración.

Entonces escuchó un sonido cerca de la puerta.

Un chirrido lento.

Alguien la estaba abriendo.

Ayla buscó su teléfono, pero se le resbaló de los dedos temblorosos y cayó al suelo.

La pantalla se iluminó un segundo.

Lo suficiente para que viera la entrada.

Había alguien allí de pie.

Ayla dejó de respirar.

La figura no se movió.

Era alto.

De hombros anchos.

Ropa oscura.

Su rostro quedaba oculto por la oscuridad.

«¿Quién está ahí?»

Su voz sonó más débil de lo que esperaba.

El hombre dio un paso dentro de la habitación.

Ayla retrocedió de inmediato.

«No te acerques».

Él se detuvo.

Por un momento, ninguno dijo nada.

Entonces, un relámpago iluminó la ventana.

El rostro del hombre apareció con claridad durante medio segundo.

El corazón de Ayla dio un vuelco.

Era él.

El hombre de la fotografía.

El mismo cabello oscuro.

Los mismos ojos.

El mismo rostro.

Ella lo miraba como si su mente se hubiera bloqueado.

«Rayyan...»

El hombre la miró.

Algo cambió en su expresión al oír su nombre.

Parecía casi enfadado.

«¿Dónde has oído ese nombre?»

Ayla no pudo responder.

Señaló la fotografía que yacía en el suelo.

Sus ojos siguieron la dirección de su mano.

En cuanto la vio, su rostro cambió.

Caminó hacia la fotografía.

Ayla dio un paso atrás.

«Aléjate de mí».

Él se detuvo.

«No he venido aquí a hacerte daño».

«¿Entonces por qué estás aquí?»

Él la miró durante un largo rato.

«Vine porque no deberías haber abierto ese sobre».

Ayla frunció el ceño.

«¿Cómo sabes lo del sobre?»

Él no respondió.

«¿Quién lo envió?»

Siguió sin decir nada.

El miedo de Ayla se convirtió poco a poco en rabia.

«Entras en mi habitación en mitad de la noche, sabes lo de una carta que me dejó mi madre muerta y, de alguna manera, sabes mi nombre».

Dio otro paso atrás.

«¿Ahora me dices que no debería haber abierto algo que iba dirigido a mí?»

Rayyan la miró.

«Estás haciendo las preguntas equivocadas».

«Entonces dime cuáles son las correctas».

Su mandíbula se tensó.

«¿Por qué te envió tu madre de vuelta aquí?»

Ayla se quedó mirándolo.

«No lo sé».

«Deberías saberlo».

«No preguntaría si lo supiera».

Por primera vez, apareció algo más suave en su mirada.

Se veía cansado.

Casi triste.

Entonces, sus ojos bajaron hacia su mano.

Ayla siguió su mirada.

Todavía sostenía la fotografía.

Rayyan se acercó.

«Dámela».

«No».

«Ayla».

«¿Cómo sabes mi nombre?»

«Ya te lo he dicho».

«No, no lo has hecho».

Se detuvo frente a ella.

Estaban lo bastante cerca como para que Ayla viera la pequeña cicatriz cerca de su ceja.

Nunca la había notado en la fotografía.

Sus ojos se encontraron.

«Conozco tu nombre desde hace mucho tiempo».

El corazón de Ayla dio un vuelco.

«¿Cuánto tiempo?»

Rayyan no respondió.

En su lugar, miró el reloj.

3:19 AM.

Su expresión se volvió seria de repente.

«Tienes que irte».

«¿Qué?»

«Ahora mismo».

Ayla casi se rió.

«¿Vienes a mi habitación a las tres de la mañana y me dices que abandone mi propia habitación de hotel?»

«No el hotel».

Miró hacia el pasillo.

«La casa».

El rostro de Ayla palideció.

«¿Qué casa?»

Rayyan volvió a mirarla.

«Blackwood Manor».

El nombre le revolvió el estómago.

«Sabes lo de la casa».

«Sé más de lo que crees».

«Entonces dime qué pasó allí».

Rayyan permaneció en silencio.

La frustración de Ayla creció.

«¿Estaba mi madre allí cuando moriste?»

Sus ojos se endurecieron al instante.

Ayla lo notó.

«Moriste, ¿verdad?»

Rayyan apartó la mirada.

«Sí».

La palabra fue tan suave que Ayla casi no la oyó.

Sintió un nudo en el pecho.

«Entonces, ¿cómo es que estás aquí de pie?»

Él volvió a mirarla.

«No lo sé».

Ayla se quedó mirándolo.

Esperaba sentir miedo.

Esperaba que sonriera o que le dijera que era algún tipo de broma.

No hizo ninguna de las dos cosas.

Se veía completamente serio.

Y, de alguna manera, eso la asustó más.

Un sonido vino del pasillo.

Pum.

La expresión de Rayyan cambió al instante.

«No te muevas».

Ayla se quedó helada.

«¿Qué ha sido eso?»

Él se llevó un dedo a los labios.

Se oyó otro latido.

Pum.

Esta vez fue más fuerte.

Ayla lo sintió en su propio pecho.

Miró hacia la entrada.

El pasillo estaba vacío.

Entonces, algo se movió al fondo.

Una sombra.

Cruzó la pared y desapareció.

Ayla agarró el brazo de Rayyan sin pensar.

Él miró la mano de ella.

Ella la apartó rápidamente.

«Lo siento».

Él no dijo nada.

Por alguna razón, su silencio la puso más nerviosa.

Otro sonido vino del pasillo.

Una voz de mujer.

«Ayla...»

Su rostro se volvió blanco.

«¿Mamá?»

Rayyan la agarró de la muñeca.

«No».

Su voz fue firme.

«No respondas».

«Pero es mi madre».

«Tu madre está muerta».

Ayla lo miró.

Tenía los ojos llenos de lágrimas.

—No sabes eso.

—Lo sé.

La seguridad en su voz dolía más que sus palabras.

Ayla retiró la mano.

—No tienes derecho a hablar así de ella.

La expresión de Rayyan se suavizó.

—Lo sé.

Su voz se volvió más baja.

—Lo siento.

Ayla miró hacia otro lado.

Odiaba que su disculpa sonara sincera.

Odiaba aún más que una parte de ella quisiera creerle.

La voz de la mujer volvió a sonar.

Esta vez, directamente desde el otro lado de la puerta.

—Ayla...

Rayyan se interpuso entre ella y la puerta.

—No mires.

—¿Por qué?

—Porque si lo ves, sabrá que estás lista.

Ayla tragó saliva.

—¿Lista para qué?

Él no respondió.

La puerta se abrió lentamente.

Un viento frío entró en la habitación.

Las cortinas se movieron con violencia.

Ayla miró hacia el marco de la puerta, a pesar de la advertencia de Rayyan.

No había nadie.

Solo oscuridad.

Entonces, algo apareció sobre el suelo de madera.

Una huella mojada.

Luego otra.

Y otra más.

Alguien caminaba hacia ellos.

Pero no había nadie allí.

Ayla se cubrió la boca.

Rayyan se acercó a ella.

—Quédate detrás de mí.

Ella susurró: —¿Qué es eso?

—No lo sé.

—Dijiste que lo sabías todo.

—Dije que sabía más que tú.

Los pasos se detuvieron.

Justo frente a ellos.

La habitación quedó en silencio.

Entonces, la fotografía en la mano de Ayla se calentó de repente.

Ella miró hacia abajo.

Una fina línea roja había aparecido sobre el rostro de Rayyan en la imagen.

Parecía sangre.

Ayla la dejó caer.

Rayyan la recogió de inmediato.

Su rostro se puso pálido.

—¿Qué?

Ayla lo miró fijamente.

—¿Qué ha pasado?

Él no respondió.

Le dio la vuelta a la fotografía.

Las palabras que había detrás habían desaparecido.

En su lugar, había aparecido algo nuevo.

Una sola frase.

ELLA TE RECUERDA.

Los dedos de Rayyan se cerraron con fuerza sobre la fotografía.

Ayla susurró: —¿Quién?

Él la miró.

—La mujer que me mató.

Ayla no podía hablar.

Rayyan dobló la fotografía y la guardó dentro de su abrigo.

—Vienes conmigo.

—¿A dónde?

—A cualquier parte, menos aquí.

—¿Y si no quiero?

Él miró hacia el umbral vacío.

—Entonces, para la mañana, no serás la única persona en esta habitación.

Ayla lo miró fijamente.

A pesar de todo, a pesar del miedo que le retorcía el pecho, se descubrió preguntando lo único que no quería saber.

—Rayyan...

Él se detuvo.

—¿Conocías a mi madre?

Sus ojos se encontraron.

—Sí.

A Ayla se le hundió el corazón.

—¿Cómo?

Él desvió la mirada.

—Ella fue la razón por la que morí.

Las palabras quedaron flotando entre ambos.

Ayla sintió como si el suelo hubiera desaparecido bajo sus pies.

—¿Mi madre te mató?

Rayyan no respondió.

En su lugar, caminó hacia la puerta.

Luego se detuvo y miró hacia atrás.

—Mañana por la mañana, ve a Blackwood Manor.

Ayla lo miró fijamente.

—Me acabas de decir que me mantuviera alejada de ahí.

—He cambiado de opinión.

—¿Por qué?

Su expresión era indescifrable.

—Porque ahora sabe que vas a ir.

Él salió al pasillo.

Ayla lo siguió.

—Espera.

Él se giró.

—¿Qué?

Ella dudó.

—¿Te volveré a ver?

Por primera vez, Rayyan casi sonrió.

No era una sonrisa alegre.

Era el tipo de sonrisa que alguien pone cuando ya sabe la respuesta.

—Llevas años viéndome.

Ayla frunció el ceño.

—¿Qué significa eso?

Pero él ya se estaba alejando.

Ella corrió tras él.

—¡Rayyan!

El pasillo estaba vacío.

Se había ido.

Ayla se quedó allí sola.

Miró hacia el suelo.

Las huellas mojadas seguían allí.

Se detenían exactamente donde Rayyan había estado de pie.

Ella miró lentamente hacia la escalera.

Entonces escuchó algo detrás de ella.

Un latido.

Pum.

Se giró.

Nada.

Su teléfono vibró en el suelo.

Ayla lo recogió.

Había un mensaje nuevo.

Sin número.

Sin nombre.

Solo cuatro palabras.

BIENVENIDA A CASA, AYLA HALE.

El rostro se le quedó helado.

Volvió a leer el mensaje.

Ayla Hale.

Ese no era su nombre.

El apellido de su padre era diferente.

El apellido de su madre era diferente.

Nunca había sido una Hale.

Apareció otro mensaje.

NUNCA FUISTE SU HIJA.

A Ayla le empezaron a temblar las manos.

Entonces apareció el mensaje final.

ERAS SUYA.

La pantalla del teléfono se puso negra.

Y en algún lugar de la oscura casa, un hombre empezó a reír.

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