Bajo su protección

CAPÍTULO UNO

Alessandra

A doscientos veinte kilómetros por hora, a nadie le importaba una mierda quién era su padre.

Precisamente por eso a Alessandra Devereux le encantaba.

El motor rugía bajo ella mientras cambiaba de marcha; la vibración viajaba a través del volante hasta sus palmas. Manhattan quedaba atrás, en algún lugar, con su orden civilizado de torres de cristal, clubes privados, salas de juntas y gente que usaba su apellido antes incluso de haberse molestado en aprender su nombre de pila.

Aquí fuera, ella era Laurent.

Simplemente Laurent.

El Porsche negro salió disparado hacia adelante.

«Vamos, cariño».

El velocímetro subía.

Su pulso lo seguía.

El McLaren plateado a su lado le sacó medio coche de ventaja.

Alessandra sonrió.

Lindo.

Cambió de marcha otra vez.

El Porsche respondió con fiereza.

Las farolas se convirtieron en estelas blancas sobre el parabrisas. Su cabello oscuro estaba recogido en un nudo descuidado antes de ponerse el casco, pero varios mechones se habían soltado y se le pegaban a la nuca.

Su corazón martilleaba.

No por miedo.

Nunca por miedo.

Esta era la parte que le encantaba.

Ese lugar al filo de la navaja donde todos los sentidos se agudizan, todo pensamiento irrelevante desaparece y no queda nada más que la máquina, el instinto y los próximos tres segundos.

Vio el hueco antes que el McLaren.

Pisó a fondo.

El Porsche se coló.

«Joder, sí».

Cruzó primero.

La multitud estalló.

Alessandra levantó el pie del acelerador, con una risa brotando de ella mientras daba la vuelta al coche.

Dios, le encantaba estar viva.

* * *

Veinte minutos después, bajó del Porsche al aire húmedo de la noche.

«¡Laurent!»

Alguien la agarró por la cintura desde atrás.

Alessandra rió mientras Theo Harrington la hacía girar una vez antes de dejarla en el suelo.

«Estás loca».

«Solo estás amargado porque apostaste cinco mil a Adrian».

«Aposté cinco mil a Adrian porque, a diferencia de ti, poseo un instinto de supervivencia que funciona».

«Tu error».

Theo miró el Porsche.

«Mi error fue creerte cuando dijiste que no le ibas a hacer más modificaciones».

Alessandra se quitó el casco.

Su cabello cayó del nudo suelto en una pesada onda oscura sobre sus hombros.

Algunas conversaciones cercanas se detuvieron notablemente.

Ella no se dio cuenta.

O, mejor dicho, se dio cuenta y no le importó.

Llevaba notando que los hombres la miraban desde que tenía quince años.

A los veintitrés, la atención masculina se había convertido en ruido de fondo.

Era pequeña en comparación con la mayoría de las modelos y socialités con las que se rodeaba, pero no había nada de frágil en su figura. Una cintura estrecha se curvaba hacia unas caderas llenas; las largas horas en el gimnasio mantenían su cuerpo firme sin robarle la suavidad. Esta noche, unos pantalones de cuero negro se ceñían a sus piernas y caderas, combinados con una parte de arriba blanca y ajustada que no intentaba ocultar sus curvas en absoluto.

Su rostro causaba más confusión que su cuerpo.

Grandes ojos color avellana verdoso. Pestañas oscuras. Pómulos altos suavizados por labios carnosos. Rasgos delicados que habían llevado a su padre a llamarla Ángel desde antes de que pudiera recordar.

Cara de ángel, según Sebastian.

Desafortunadamente para él, al parecer Dios se olvidó de darle el temperamento a juego.

Theo le tendió una botella de agua.

«Estás loca».

Alessandra bebió.

«Ya lo has mencionado».

«Casi te llevas la valla por delante».

«Tenía espacio».

«Tenías aproximadamente el ancho de mi polla».

Ella bajó la botella y lo miró pensativa.

«Entonces, espacio de sobra».

Theo se quedó mirándola.

Entonces Arabella, de pie junto a él, se atragantó con su bebida.

«Joder, Alessa».

Theo se llevó una mano al pecho.

«Me hieres».

«Ya te recuperarás».

Un hombre al que Alessandra vagamente reconoció se les acercó.

Alto. Rubio. Reloj caro.

¿Cómo se llamaba?

¿Oliver?

¿Oscar?

Algo que empezaba por O y terminaba con su padre siendo dueño de medio Connecticut.

«Has estado increíble», dijo él.

Sus ojos recorrieron el cuerpo de ella.

Nada sutilmente.

La boca de Alessandra se curvó.

«Gracias».

«Déjame invitarte a una copa».

«Ya tengo una».

Su sonrisa se ensanchó. «Una de verdad».

Theo se inclinó hacia Arabella.

«Veinte dólares a que no recuerda su nombre».

«Cuarenta».

Alessandra los ignoró.

El hombre rubio se acercó más.

«Hay una fiesta en el centro».

«Siempre hay una fiesta en el centro».

«Deberías venir conmigo».

Ella inclinó la cabeza.

Guapo.

Seguro de sí mismo.

Probablemente alguien perfectamente agradable.

Y no sintió absolutamente nada.

«Quizás otra noche».

Su expresión le dijo que no estaba acostumbrado a un no.

Ella tampoco.

Quizás por eso le gustaba tanto darlo.

Antes de que pudiera volver a intentarlo, su teléfono vibró.

Papá.

Alessandra miró la hora.

12:47 a.m.

Vaya.

Respondió en francés.

«Bonsoir, Papa».

Se hizo el silencio.

Eso nunca era buena señal.

«¿Sabes qué hora es?»

Inglés.

Definitivamente, nada buena señal.

Alessandra se alejó de los demás.

«El tiempo es un constructo social».

«Alessandra».

Ella hizo una mueca.

Nombre completo.

Muy mala señal.

«¿Sí?»

«¿Dónde estás?»

Miró a su alrededor, a varios millones de dólares en maquinaria ilegalmente entusiasta.

«En la cena».

Theo lo escuchó y casi se parte de la risa.

Alessandra le hizo una peineta.

La voz de su padre se tornó aterradoramente calmada.

«¿Qué clase de restaurante tiene motores acelerando de fondo?»

«¿Uno moderno?»

«A casa. Ahora».

«Papá...»

«Ahora, Angel».

La línea se cortó.

Alessandra se quedó mirando su teléfono.

Arabella arqueó una ceja.

«¿Te han pillado?»

«Mi padre ha desarrollado unas expectativas poco razonables sobre la honestidad».

«Le dijiste que estabas cenando».

«Comí patatas fritas».

Theo asintió con solemnidad.

«Tu defensa es impecable».

Alessandra suspiró.

«Al parecer, me voy a casa».

* * *

Supo que algo iba mal en cuanto entró en el ático.

Su padre seguía despierto.

Sebastian Devereux no solía esperar despierto a su hija de veintitrés años.

Hacía años que había aprendido que intentar imponerle un toque de queda a Alessandra solo fomentaba su creatividad.

Esta noche, sin embargo, estaba de pie junto a los ventanales de su despacho, con pantalones oscuros y una camisa blanca de mangas remangadas hasta el antebrazo.

Sin chaqueta.

Sin corbata.

Sobre el escritorio descansaba una copa de coñac intacta.

Y dos hombres desconocidos estaban de pie cerca de la puerta.

Alessandra se detuvo.

La adrenalina de la carrera desapareció.

No por completo.

Se transformó.

Miró a su padre.

«¿Qué ha pasado?»

Sebastian se giró.

A sus cincuenta y tres años, seguía siendo un hombre impactante. Alto, con el cabello oscuro empezando a encanecer en las sienes, elegante con esa naturalidad de quien ha crecido entre dinero y no ha tenido que acostumbrarse a él.

Sus ojos se posaron en ella.

Por un segundo extraño, su expresión se suavizó dolorosamente.

Alessandra conocía esa mirada.

Odiaba esa mirada.

Significaba que había vuelto a ver a su madre en ella.

Élodie Laurent llevaba siete años muerta y, a veces, Alessandra todavía pillaba a su padre mirándola como si el tiempo le hubiera jugado una mala pasada.

Los mismos ojos.

La misma boca.

El mismo cabello oscuro.

El rostro de su madre resucitado veintitrés años más joven.

Alessandra caminó hacia él.

«¿Papá?»

Sebastian parpadeó y volvió al presente.

«Siéntate».

«Prefiero estar de pie».

«Claro que sí».

Normalmente habría sonreído.

Esta noche no lo hizo.

Uno de los hombres desconocidos le entregó una carpeta a Sebastian.

Él la puso sobre el escritorio.

Alessandra miró hacia abajo.

Fotografías.

De ella.

Saliendo de la sede de Devereux.

Entrando en un restaurante.

Saliendo de su coche.

Entrando en el gimnasio.

Una tomada a través de la ventana de una cafetería.

Otra fuera del edificio de su apartamento.

Se le revolvió el estómago.

Cogió una.

Había un círculo rojo dibujado alrededor de su cabeza.

«Vaya», murmuró. «Qué dramático».

«No».

Miró a su padre.

Algo en su rostro hizo que su humor desapareciera.

«¿Desde hace cuánto?»

«Tres semanas».

Ella levantó la cabeza de golpe.

«¿Sabes esto desde hace tres semanas?»

«No estábamos seguros de que fueras tú el objetivo».

«¿Y ahora?»

Sebastian deslizó otra fotografía hacia ella.

Su Porsche.

Esta noche.

Sus dedos se quedaron inmóviles.

La foto se había tomado antes de la carrera.

Detrás, habían escrito tres palabras.

NO ES INTOCABLE.

Durante varios segundos, Alessandra no dijo nada.

Luego la dejó sobre la mesa.

«¿Quién?»

«Estamos trabajando en ello».

«¿Un competidor?»

«Posiblemente».

«¿Varenne?»

«Posiblemente».

«Papá».

«He dicho que estamos trabajando en ello».

Ella se cruzó de brazos.

«Estoy involucrada en el Grupo Devereux. Si esto afecta a la empresa, tengo derecho a saberlo».

«Y cuando yo lo sepa, tú también».

«Podría ayudar».

«Lo sé».

Eso la frenó.

Sebastian se acercó.

Su voz se suavizó.

«Crees que intento dejarte fuera porque no confío en tu criterio».

«¿No es así?»

«No».

Sus ojos se desviaron brevemente hacia las fotos.

«Te dejo fuera porque alguien está fotografiando a mi hija a través de las ventanas».

Alessandra tragó saliva.

Ahí estaba.

Ya no era Sebastian Devereux, presidente de un conglomerado multinacional.

Era su padre.

El hombre que ya había enterrado a su esposa.

Ella le tomó la mano.

«Papá».

Sus dedos se cerraron sobre los de ella.

«No te perderé a ti también».

Las palabras fueron un susurro.

Impactaron más fuerte de lo que lo habría hecho un grito.

Alessandra le apretó la mano.

«No lo harás».

«No puedes prometérmelo».

«Tú tampoco».

Él apretó la mandíbula.

Ella supo al instante que había dicho lo incorrecto.

«Lo siento».

Sebastian exhaló.

Luego su expresión cambió.

Profesional.

Decidida.

Alessandra lo reconoció al instante y se puso en guardia.

«¿Qué has hecho?»

«He aumentado tu seguridad».

«No».

«Ni siquiera sabes lo que he...»

«No».

«Alessandra».

«Ya tengo seguridad en el edificio y choferes disponibles cuando los necesito».

«Esto no es seguridad del edificio».

Ella entrecerró los ojos.

«¿Qué es, entonces?»

«Protección personal».

«No».

«Está decidido».

«Pues desdócialo».

«No va a pasar».

«Papá...»

«Un especialista en protección cercana se quedará contigo hasta que esto se resuelva».

Alessandra se le quedó mirando.

«¿Cómo que se quedará conmigo?»

«Exactamente como suena».

«¿En el trabajo?»

«Sí».

«¿En eventos?»

«Sí».

«¿En mi apartamento?»

«Cerca».

Se le quedó la boca abierta.

«Ni de puta broma».

«Cuida tu lenguaje».

«¿Me vas a asignar un parásito humano y te preocupa mi lenguaje?»

Uno de los hombres de seguridad tosió con sospecha.

Sebastian lo miró.

El hombre descubrió el techo de inmediato.

Alessandra apoyó ambas manos sobre el escritorio.

«Tengo veintitrés años».

«Lo sé. Estuve presente en tu nacimiento».

«Dirijo toda una división de tu empresa».

«Y muy bien».

«No necesito una niñera».

«Bien. Porque no he contratado a una niñera».

«¿Entonces qué demonios has contratado?»

«Un hombre capaz de mantenerte viva a pesar de tu aparente participación entusiasta en actividades diseñadas para evitarlo».

Ella entrecerró los ojos.

«Sabes lo de las carreras».

Sebastian simplemente la miró.

«Oh».

«¿De verdad creías que usando el apellido de soltera de tu madre no me iba a enterar?»

Alessandra lo pensó.

«¿Más o menos?»

«Alessandra Laurent».

Lo dijo con una incredulidad tan agotada que ella casi sonrió.

Casi.

«No te lo estaba ocultando a ti».

«Literalmente estabas usando otro apellido».

«Se lo estaba ocultando a todos los demás».

«Qué distinción tan maravillosa».

Ella caminó alrededor del escritorio.

«Papá, entiendo que estés preocupado. Tendré más cuidado».

«No».

«Llevaré un chofer».

«No».

«Dejaré de correr temporalmente».

Eso hizo que Sebastian hiciera una pausa.

Odiaba lo mucho que le había costado esa concesión.

«Lo digo en serio».

«Sé que lo dices en serio».

«Entonces...»

«No».

Alessandra se le quedó mirando.

Él le besó la frente.

«Tu nuevo oficial de protección empieza mañana por la mañana».

Ella se alejó.

«Le haré la vida insoportable».

«Ya le he avisado».

«Estás de broma».

«Por una vez, no lo estoy».

Ella le lanzó una mirada fulminante.

Sebastian sonrió por primera vez esa noche.

Eso le hacía parecer más joven.

«Estás disfrutando con esto».

«Inmensamente».

«Eres un padre terrible».

«Eso me lo has dicho repetidamente desde que tenías trece años».

Ella comenzó a caminar hacia la puerta.

«Ocho».

«¿Perdón?»

«Empecé a decírtelo a los ocho».

«Ah. Fallo mío».

Ella llegó al umbral.

«¿Cómo se llama?»

Sebastian tomó su coñac.

«Blackwood».

Ella esperó.

«¿Blackwood tiene nombre de pila?»

«Damon».

Alessandra se apoyó contra el marco de la puerta.

Damon Blackwood.

El nombre sonaba innecesariamente dramático.

«¿Exmilitar?»

«Fuerzas Especiales».

Ella puso los ojos en blanco hacia el techo.

«Claro que sí».

«Dos años en protección ejecutiva desde que salió».

«¿Por qué se fue?»

La mirada de Sebastian se volvió ligeramente más aguda.

«Eso es asunto suyo».

Lo que significaba que su padre lo sabía.

Interesante.

«¿Qué edad tiene?»

«Veintiocho».

Alessandra miró hacia atrás.

«¿Veintiocho?»

«Suenas decepcionada».

«Esperaba a algún refrigerador de cincuenta años con un auricular».

La expresión de Sebastian se volvió sospechosa.

«No lo estoy contratando para tu entretenimiento».

«Todo puede ser entretenido con la actitud adecuada».

«Ángel».

Ella sonrió dulcemente.

No había nada de angelical en aquello.

«Buenas noches, papá».

* * *

Al otro lado de la ciudad, Damon Blackwood se quedó mirando el expediente en la mesa de su cocina.

ALESSANDRA ÉLODIE DEVEREUX

Veintitrés años.

Directora Ejecutiva, Desarrollo Estratégico, Grupo Devereux.

Graduada en Columbia.

Inglés y francés fluidos.

Entrenamiento ecuestre de competición.

Cursos de conducción avanzada.

Varias multas por exceso de velocidad misteriosamente reducidas o desestimadas.

Pasó la página.

Fotografías de sociedad.

Galas.

Eventos benéficos.

Desfiles de moda.

Un yate en Mónaco.

Una fotografía desde Cannes.

Otra de alguna inauguración en Manhattan, Alessandra de pie entre dos hombres que Damon reconoció como parte de familias con miles de millones.

Decir que era hermosa no bastaba.

Damon había protegido a mujeres hermosas antes.

Actrices.

Modelos.

La hija de un embajador que pasó tres semanas intentando llevarlo a su cama porque, al parecer, había interpretado la indiferencia profesional como un desafío personal.

Alessandra Devereux era diferente.

No porque fuera más bonita.

Aunque lo era.

Joder.

Pasó otra página.

Había algo casi absurdamente inocente en su rostro.

Ojos grandes y claros. Boca carnosa. Pelo oscuro. Facciones finas.

Entonces llegó a las fotografías de vigilancia.

La inocencia desapareció.

En una se la veía bajando de un Porsche vestida de negro de pies a cabeza, con el casco bajo el brazo y una expresión llena de algo que Damon reconoció al instante.

Adrenalina.

Conocía esa mirada.

Él mismo la tuvo alguna vez.

Antes de que la adrenalina dejara de significar emoción.

Antes de que significara sangre, radio y tener que ver cuál de tus compañeros acababa de dejar de respirar.

Damon se reclinó hacia atrás.

«Esto va a ser una puta pesadilla».

«¿Qué va a ser una pesadilla?»

Miró hacia la puerta.

Elias estaba allí en pantalones de pijama a cuadros y camiseta, con el pelo oscuro revuelto en seis direcciones distintas y un portátil bajo el brazo.

«Deberías estar durmiendo».

«Tengo diecisiete años».

«Felicidades».

«No tengo hora de dormir».

«Vives en mi apartamento».

«Nuestro apartamento».

«¿Quién lo paga?»

Elias lo pensó.

«El capitalismo es un sistema horrible».

Damon se le quedó mirando.

Elias fue hacia la nevera.

«¿Y quién es ella?»

«Una cliente».

Elias miró por encima del hombro.

«Está buena».

«Ni se te ocurra».

«¿Qué?»

«Ni se te ocurra».

«Solo hice una observación objetiva».

«Tienes diecisiete años».

«A los diecisiete ya tengo ojos».

Damon cerró la carpeta.

Elias sonrió.

Esa sonrisa lo había librado de problemas desde que tenía dientes.

Funcionaba con todo el mundo, menos con Damon.

Casi siempre.

«¿Vas a hacer el trabajo de la hija del multimillonario?»

«Eso parece».

«¿Qué tan multimillonario?»

«Vete a dormir».

«Ese nivel de multimillonario».

Damon se frotó la mandíbula.

Elias bebió zumo de naranja directamente del cartón.

Damon entrecerró los ojos.

Elias lo bajó lentamente.

«Usa un vaso».

«¿Has matado gente y ese es tu límite moral?»

«Un vaso».

Elias suspiró de forma dramática y cogió uno.

Damon lo observó.

Diecisiete.

Casi dieciocho.

A veces, Damon todavía veía al recién nacido que su madre puso en sus brazos de once años la semana después de enterrar a su padre.

«Ahora eres su hermano mayor, Damon».

Como si no lo supiera de sobra.

Quince años después, cuando su madre enfermó demasiado para cuidar de Elias, Damon lo volvió a saber.

Volvió a casa.

Nunca hubo una decisión que tomar.

Uniforme o hermano.

Carrera o hermano.

Despliegue militar o dejar que un chaval de quince años se preguntara si le quedaría familia cuando su madre muriera.

Damon eligió a Elias.

Siempre.

Lo volvería a elegir.

Elias sirvió el zumo.

«¿Cuándo empiezas?»

«A las siete».

«Qué mal».

«Me habré ido antes de que te despiertes».

«Me despierto a las seis y media».

«Te despiertas a las seis y media después de que te grite cuatro veces».

«Sigue contando».

Damon recogió la carpeta de Alessandra.

Una fotografía se deslizó fuera.

Elias se agachó y la cogió antes que Damon.

Era Alessandra en alguna gala.

Seda esmeralda.

Pelo oscuro sobre un hombro.

Riéndose de algo que estaba fuera del encuadre.

Elias miró la foto y luego a su hermano.

«Oh, estás jodido».

Damon se la quitó.

«Vete a dormir».

«Hablo en serio».

«Elias».

«Tienes esa cara».

«¿Qué cara?»

«Esa en la que finges que no tienes cara».

Damon señaló hacia el pasillo.

«A la cama».

Elias se fue caminando hacia atrás, sonriendo.

«Buena suerte con la princesa».

«Es una directiva, no una princesa».

«Claro».

«¿Y Elias?»

«¿Sí?»

«Ni se te ocurra entrar en mi ordenador de trabajo».

Elias se sintió ofendido.

«Nunca lo haría».

Damon lo miró fijamente.

Elias aguantó aproximadamente dos segundos.

«Vale. No lo volveré a hacer».

«¿Lo volveré a hacer?»

«Buenas noches».

«Elias».

La puerta de su habitación se cerró de un golpe.

Damon cerró los ojos.

Adolescentes.

Se había enfrentado a hombres con rifles de asalto con menos miedo.

Volvió a mirar a Alessandra Devereux.

Mañana establecería protocolos.

Transporte.

Rutas.

Horarios.

Exposición a amenazas.

Reglas.

Límites profesionales.

Simple.

Entonces vio una nota escrita a mano que el jefe de seguridad de Sebastian Devereux había añadido al final de la carpeta.

LA SUJETO TAMBIÉN USA: ALESSANDRA LAURENT.

Debajo:

Eventos de carreras no registrados. Frecuente.

Damon se quedó mirando las palabras.

Luego miró la fotografía de la mujer con cara de ángel sonriendo con su vestido de seda esmeralda.

Su mandíbula se tensó.

«Me cago en todo».

Desde el final del pasillo llegó la voz de Elias.

«¡TE LO DIJE!»

Damon lanzó la carpeta sobre la mesa.

Mañana sería un día muy largo.