La bruja fugitiva: Un romance Reverse Harem de cambiantes

POV: Marcie

A los antiguos pinos de Oregón no les importaba que mis pies estuvieran sangrando.

Se alzaban como gigantes silenciosos de armadura negra, dejando caer resina de cedro amarga sobre las hojas podridas bajo mis botas robadas. El aire traía el filo cortante del invierno próximo, oliendo a pelaje mojado, ozono y al hedor sulfuroso de los hombres que me perseguían.

Detrás de mí, a treinta yardas a través de la espesa niebla, una rama se quebró con el chasquido de un disparo de pistola.

«¡Encuéntrenla!», ladró una voz tosca a través de la línea de árboles. «El Coven quiere viva a la pequeña fugitiva, ¡pero nadie dijo que necesitara conservar todos sus dedos!»

Presioné mi espalda contra la corteza rugosa de un abeto de Douglas gigante, intentando recuperar el aliento sin hacer ruido. Mis pulmones ardían como si hubiera tragado carbones encendidos.

Saqué mi varita de la manga de mi abrigo demasiado grande. Era un trozo de madera de serbal quemada de nueve pulgadas, atada con alambre de cobre.

O al menos, solía ser de nueve pulgadas. Ahora mismo, la mitad superior colgaba de un solo hilo deshilachado del núcleo de tripa de dragón, balanceándose con desgana como un dedo roto.

«Genial», susurré para mí misma, limpiándome un poco de barro y ceniza de la mejilla. «Trabajo sensacional, Marcie. Te las arreglaste para volar la cocina del Sumo Sacerdote y romper tu única arma mágica en el mismo lapso de tres horas. Realmente, toda una prodigio de la artesanía».

Un paso pesado crujió en el musgo húmedo justo al doblar el tronco.

No lo pensé. Levanté el palo roto, apunté a ciegas alrededor de la corteza y empujé cada gota de magia alimentada por el pánico que me quedaba hacia el núcleo.

Un pop patético resonó en el claro, seguido por una lluvia de chispas violetas inútiles que olían vagamente a canela quemada.

«¿Eso es... canela?», gruñó un cazador pesado y lleno de cicatrices llamado Rusk, entrando al pequeño claro con una ballesta de hierro pesada levantada. Parpadeó ante la pequeña nube de polvo brillante que flotaba hacia su cara. «¿Acabas de intentar hornearme hasta la muerte, bruja?»

Le ofrecí mi sonrisa más brillante y deslumbrante, a pesar de que mis rodillas temblaban tanto que se sentían como gelatina.

«Es una especialidad regional», dije jadeando, manteniendo la barbilla alta y dando un paso deliberado hacia atrás hacia la inclinación sombría del valle. «Normalmente, la sirvo con sidra de manzana caliente, pero como trajiste armas a una visita social, te toca la versión económica».

«Acorralada», resopló Rusk, subiendo la culata a su hombro. «Fin del camino, pajarito. Más allá de esas marcas de piedra detrás de ti se encuentra el Outcast Territory. Ni siquiera tu Coven cruza esa línea a menos que quieran ser devorados vivos por los salvajes».

Miré por encima del hombro. Dos piedras rúnicas masivas sobresalían de la tierra como dientes irregulares, marcando un perímetro invisible donde el bosque se volvía más oscuro, más espeso y extrañamente silencioso.

El aire al otro lado de ese umbral no olía a tierra húmeda. Olía a depredador alfa puro y sin filtros.

«Bueno», dije, mirando de nuevo a Rusk con una inclinación burlona de mi cabeza. «Por mucho que me encantaría quedarme a discutir tu encantadora personalidad, siempre he sido fan de la vida salvaje local».

Antes de que pudiera apretar el gatillo, me lancé hacia atrás sobre la línea de piedras rúnicas.

Caí rodando por el terraplén empinado y resbaladizo, atravesando zarzas, rocas afiladas y agujas de pino mojadas hasta que me golpeé con fuerza contra la base de una enorme roca en el fondo del barranco.

El mundo daba vueltas en círculos mareantes de verde y gris. Un dolor agudo y ardiente subió por mi tobillo izquierdo.

«Ay», gimoteé suavemente, llevando mis rodillas al pecho y acurrucándome en una bola protectora bajo la sombra de la roca. «Vale. Eso dolió. Pero bueno, sin pernos de hierro en el pecho. Perspectiva, Marcie. Perspectiva».

Sobre la cresta, la voz de Rusk atravesó la niebla, cargada de una duda genuina. «¡Déjenla! Pisó su terreno. Los monstruos la destrozarán antes de que salga la luna de todas formas».

Sus pasos al retirarse se desvanecieron en la distancia, dejando atrás un silencio pesado y extraño.

Me quedé allí sentada en el barro frío, abrazando mis espinillas, esperando a que mi corazón acelerado se calmara. El silencio en esta parte del bosque no era pacífico. Era pesado. Era el silencio de una habitación donde todos habían dejado de hablar de repente para verte entrar.

Entonces, el viento cambió.

Una ola de calor intenso bañó mi nuca, trayendo el aroma de agujas de pino trituradas, relámpagos y una salvajismo crudo y almizclado.

Una sombra cayó sobre mí. Una sombra tan enorme que bloqueó por completo la tenue luz gris que se filtraba a través de las copas de los árboles.

Mi respiración se cortó en mi garganta. Cada instinto de mi cuerpo humano me gritaba que me congelara, que me hiciera la muerta, que dejara de respirar por completo.

Lentamente, con agonía, incliné la barbilla hacia arriba para mirar.

A menos de cinco pies de distancia estaba un lobo. Pero llamarlo lobo era como llamar brisa ligera a un huracán.

Sus hombros llegaban más alto que mi pecho incluso estando de pie. Su pelaje era de un gris pizarra tosco y moteado, cubierto de viejas cicatrices de batalla. Sus ojos no eran del amarillo pálido de las bestias salvajes normales; eran de oro fundido, afilados con una inteligencia antigua y aterradora que se fijó en los míos y me clavó contra la piedra.

La bestia gris no atacó. Inclinó su cabeza masiva, tomando una respiración profunda del aire a mi alrededor.

Un segundo después, un sonido bajo y crujiente vino de la rama alta directamente sobre mi cabeza.

Miré hacia arriba.

Apoyado casualmente contra el tronco de un abeto imponente había un hombre. O algo que parecía un hombre hasta que veías la forma en que se movía, con una gracia fluida y aterradora que ningún humano podría poseer jamás.

Parecía estar a mediados de sus veinte, vestido con mezclilla gastada y un chaleco de cuero oscuro que dejaba ver una piel de tono cobrizo cubierta de leves marcas de garras. Su cabello oscuro estaba despeinado por el viento, y una sonrisa perezosa y afilada como una navaja tiraba de la comisura de sus labios.

«Bueno, bueno, Val», dijo el hombre en el árbol, con una voz suave y cargada de una diversión peligrosa. «Mira lo que el Coven arrojó sobre nuestra cerca. Un pajarito callejero con una ramita rota».

El lobo gris masivo a mi lado hizo un cambio profundo y silencioso de peso, sus ojos dorados nunca abandonaron mi rostro.

El hombre en el árbol bajó al suelo del bosque sin hacer un solo ruido, aterrizando ligeramente sobre sus pies como un gato cazador. Dio dos zancadas largas y deliberadas hacia mí, deteniéndose justo fuera de mi alcance. Se inclinó, poniendo sus manos sobre sus rodillas, olfateando el aire profundamente.

«Huele a canela», murmuró, sus ojos oscuros brillando con un calor ámbar repentino. «Y a miedo. Miedo dulce, agudo y desesperado».

Mi corazón golpeaba contra mis costillas como un pájaro atrapado, pero forcé a mi columna a enderezarse. Presioné mi espalda contra la piedra fría, levanté la barbilla y lo miré directamente a los ojos.

«No es miedo», espeté, aunque mi voz temblaba ligeramente al final. «Es molestia. Acabo de arruinar un par de botas perfectamente buenas y ahora tengo que escuchar a un par de callejeros de montaña pasados de moda hacer un monólogo sobre mi aroma».

El hombre parpadeó, sorprendido por una fracción de segundo, antes de echar la cabeza hacia atrás con una risa aguda y deleitada.

«Una con carácter», rio entre dientes, mirando a la bestia gris gigante a su lado. «¿Escuchas eso, Valtor? Cree que somos callejeros».

El lobo gris no se rio. Se acercó más, su enorme pata plantándose en el barro a centímetros de mi pierna. El calor puro que irradiaba su cuerpo masivo me golpeó como un horno, haciendo que mi piel se erizara bajo mi ropa mojada.

Bajó su nariz hasta mi cuello, flotando a una fracción de pulgada de mi vena palpitante, inhalando profundamente. Un escalofrío recorrió mi columna que no tenía nada que ver con el frío de Oregón.

«Tócame y te convertiré en una alfombra», mentí horriblemente, agarrando mi varita rota como un pequeño garrote. «Lo digo en serio. Tengo magia. Magia muy peligrosa, muy inestable».

«Oh, podemos sentir tu magia, pequeña bruja», dijo el más joven, acercándose justo detrás del lobo. Extendió la mano, sus dedos largos flotando justo sobre mi hombro sin tocar realmente mi piel. La proximidad era asfixiante. «Está palpitando justo debajo de tu piel. Salvaje. Rota. Igual que nosotros».

El lobo gigante se alejó lentamente, sus huesos crujiendo y moviéndose en un despliegue grotesco y aterrador de anatomía quebrándose.

En cuestión de segundos, la bestia desapareció. En su lugar estaba un hombre que parecía haber sido tallado de la propia montaña.

Valtor medía bastante más de seis pies, de hombros anchos, con una mandíbula pesada cubierta de barba de varios días y cabello oscuro con vetas plateadas. Su pecho estaba desnudo, entrecruzado con cicatrices irregulares, y sus ojos oscuros ardían con una autoridad absoluta y aterradora.

Él no llevaba una sonrisa como el más joven. Su rostro era una máscara de piedra fría e inflexible.

Entró en mi espacio, alzándose sobre mí tan completamente que su sombra me tragó por completo. Bajó una mano enorme y callosa, ahuecando mi barbilla con firmeza y forzando mi cabeza hacia atrás para que no tuviera más remedio que mirar en su mirada dorada.

Su pulgar rozó la esquina temblorosa de mi labio inferior. Su toque estaba ardiendo, enviando una sacudida extraña y electrizante directamente a mi estómago.

«Invades tierras de los Outcast, bruja», dijo Valtor, con una voz plana, pesada y lo suficientemente resonante como para hacer vibrar la tierra bajo mis manos. «Según nuestra ley, todo lo que cruza los marcadores del límite pertenece al Alfa».

«No pertenezco a nadie», escupí, intentando retirar mi barbilla, pero su agarre era un tornillo de hierro; firme, inflexible, aunque sorprendentemente cuidadoso de no magullar mi piel. «Solo estoy de paso. Déjame ir, o...»

«¿O qué?», interrumpió Hunter, acercándose a mi izquierda, su presencia acorralándome por ambos lados. «¿Nos vas a pinchar con tu palo roto?»

Valtor ignoró a Hunter. Su pulgar acarició mi mandíbula de nuevo, sus ojos entrecerrándose mientras leía el desafío absoluto que ardía en mi mirada a pesar del terror que hacía que mi pulso martilleara contra sus dedos.

«Estás herida», notó Valtor fríamente, bajando la vista hacia mi tobillo hinchado.

«Estoy bien», dije apretando los dientes.

«No estás bien», corrigió Valtor. Se inclinó, deslizando sin esfuerzo un brazo grueso detrás de mis rodillas y el otro detrás de mi espalda. Antes de que pudiera siquiera gritar, me levantó en sus brazos, separándome del suelo mojado como si no pesara nada en absoluto.

«¡Oye! ¡Bájame!», grité, agitando los brazos y golpeando mi puño contra su pecho desnudo y duro como una roca. Se sentía como golpear una pared de ladrillos. «¡Puedo caminar! ¡Tengo piernas! ¡Suéltame, neandertal peludo gigante!»

Valtor ni siquiera se inmutó ante mis golpes. Ajustó su agarre, apretándome contra su pecho cálido, sujetándome contra él con una fuerza absoluta y sin esfuerzo.

«Hunter», dijo Valtor por encima de mis gritos, dándole la espalda a la cresta y cargándome hacia lo profundo del corazón oscuro y enredado del bosque prohibido. «Limpia sus huellas. Si su Coven viene a buscarla, que sepan que ella está en nuestra guarida ahora».

«Con placer, Líder», sonrió Hunter, moviendo su muñeca mientras se volvía hacia las piedras de límite.

«¡No puedes retenerme!», protesté, mirando hacia el perfil lateral afilado e ilegible de Valtor. «¡Soy un desastre! ¡Rompo cosas! Pregúntale a mi Coven, ¡soy una prisionera terrible!»

Valtor me miró hacia abajo, sus ojos dorados brillando en la tenue luz de las copas de los árboles.

«No eres una prisionera, bruja», dijo, con voz baja y absoluta. «Eres nuestra supervivencia».

***

¿Cómo logrará Marcie sobrevivir tras ser llevada al corazón del santuario de lobos por dos peligrosos Alfas? ¿Su lengua afilada la meterá en problemas aún mayores, o su magia rota desencadenará algo mucho más intenso de lo que ella esperaba? 🌲🐺✨

Deja un comentario abajo con tus pensamientos, da una propina para apoyar el próximo capítulo y ¡prepárate para el Capítulo 1!