Prólogo
Avery
Seis meses antes
Lo primero que hizo Nate Crossland al cruzar la puerta fue buscarme.
Lo sabía porque yo lo estaba esperando.
Llevaba unos veinte minutos fingiendo que no, sentada de lado en el brazo de un sofá demasiado mullido, con un vaso de plástico equilibrado entre los dedos mientras la casa vibraba a mi alrededor. La música retumbaba con tanta fuerza que hacía zumbar las tablas del suelo bajo mis botas. Alguien había abierto las puertas traseras a pesar del frío de febrero, probablemente porque había al menos cien personas apiñadas en una casa pensada para treinta, y cada pocos segundos una ráfaga de aire helado cortaba el calor y traía consigo el olor a humo de cigarrillo y marihuana.
Mi amiga me estaba hablando. No tenía ni idea de lo que decía.
Porque Nate acababa de llegar.
Y joder, qué bueno estaba.
Había hombres que sabían que eran atractivos y se vestían para que todos lo supieran, cada prenda elegida para dejarlo claro. Nate era peor porque parecía que ni siquiera lo había pensado. Vaqueros gastados. Botas de trabajo marrones, algo rayadas. Una camiseta térmica gris que se le ajustaba a los hombros, con las mangas arremangadas sin cuidado. Llevaba el pelo oscuro oculto bajo una gorra de béisbol negra puesta al revés, algo que a mis veintidós años no debería haberme afectado tanto y, sin embargo, siempre me nublaba el juicio.
Cerró la puerta tras de sí y cambió unas palabras con el tipo que estaba a su lado.
Luego sus ojos recorrieron la sala.
Y dieron conmigo.
Esbozó una sonrisa.
Ahí estaba.
Ese maldito sentimiento.
Cuatro meses con este hombre, y al parecer mi cuerpo aún no había aprendido a comportarse cuando me miraba.
—Avery, ¿me escuchas? —dijo Claire.
Parpadeé y por fin la miré—. ¿Qué?
Siguió la dirección de mi mirada y resopló—. Ah. Olvídalo.
—Cállate.
—No he dicho nada.
—Pero has hecho un ruido.
—Porque te vuelves tonta de remate cuando ese tío entra en una habitación.
Le hice un gesto obsceno sin apartar los ojos de Nate.
Ahora venía hacia nosotras, deteniéndose un par de veces porque la gente quería hablar con él. Nate conocía a todo el mundo. O todo el mundo lo conocía a él. Todavía no había averiguado qué había sido primero. Tenía esa irritante capacidad de sentirse como en casa en cualquier sitio, ya fuera bebiendo cerveza barata en la casa de alquiler de alguien o sentado frente a mi padre en un restaurante mientras este le interrogaba sobre sus planes después de graduarse.
Y había salido airoso de esa conversación.
De hecho, había caído en gracia a mi padre.
Gilipollas.
Para cuando llegó hasta mí, me esforzaba por parecer que no llevaba media hora esperándolo.
Nate se detuvo entre mis rodillas.
—Hola.
Solo eso.
Una palabra, y sonreí.
—Hola.
Me recorrió el rostro con la mirada antes de bajarla un instante hacia mi boca—. Has empezado sin mí.
—Llegaste tarde.
—Estaba trabajando.
—Eso es problema tuyo.
Su mano se posó en mi muslo con naturalidad, cálida incluso a través de los vaqueros—. ¿Me has echado de menos?
—No.
—Qué lástima.
—Seguro que te ha destrozado.
—Lo ha hecho. Llevo todo el puto día pensando en ti.
Claire hizo un ruido de asco a mi lado—. Y esa es mi señal para buscar a alguien, literalmente a quien sea.
Nate la miró—. Me alegro de verte, Claire.
—Vete a la mierda, Crossland.
—Probablemente no.
Se perdió entre la multitud.
Nate volvió a mirarme, y me reí—. Te adora.
—Está obsesionada conmigo.
—Al parecer, todo el mundo.
—No todo el mundo.
Su pulgar se movió una vez por el interior de mi muslo.
Se me tensó el estómago.
—Estoy trabajando en eso.
Bajé la vista hacia su mano y luego lo miré a él—. Cuatro meses es mucho tiempo para seguir trabajando en alguien.
Algo cambió en su expresión.
Ocurría de vez en cuando, cuando uno de los dos reconocía sin querer lo que esto se había convertido.
Cuatro meses.
Cuatro meses desde que me fui a casa con Nate después de una fiesta y me dije que sería solo una noche.
Cuatro meses durmiendo en su cama más a menudo que en la mía. Cuatro meses con su cepillo de dientes al lado del mío, con él apareciendo en mi apartamento con comida cuando se me olvidaba comer, con sexo a horas intempestivas y discusiones por tonterías, con él sabiendo que estaba molesta antes de que yo dijera una palabra. Cuatro meses emborrachándonos juntos, colocándonos juntos, quedándonos despiertos hasta el amanecer hablando de todo y de nada.
No hablábamos mucho de lo que éramos.
Los demás parecían haberlo decidido por nosotros.
Nate me apretó el muslo—. Ven aquí.
—Ya estoy aquí.
—Más cerca.
No había forma de acercarme más a menos que me metiera dentro de su ropa, pero al parecer Nate no estaba de acuerdo. Me agarró de las caderas y me bajó del brazo del sofá hasta que quedé de pie entre sus piernas.
—Estás necesitado esta noche —murmuré.
—Estás jodidamente preciosa esta noche.
No había ni rastro de burla en su voz.
Ese era el problema con Nate. Podía soltar un comentario tan vulgar que me atragantara con la bebida y, al segundo siguiente, decir algo completamente sincero sin avisar.
Me miré. Vaqueros negros. Jersey corto. Botas—. Llevo ropa que has visto cien veces.
—No he dicho nada de la ropa.
Sus dedos se deslizaron hasta mi nuca, y me besó.
No era obsceno. Todavía no. Solo familiar y cálido, su boca moviéndose contra la mía mientras su pulgar me rozaba bajo la oreja.
Sabía a cerveza cuando le devolví el beso.
Y a algo más.
Me aparté un poco—. Ya has bebido.
—Una cerveza.
—¿Antes de conducir?
—Luke conducía.
—Ah.
—¿Ves? Adulto responsable.
—Eso es ser generoso.
Nate sonrió, me besó una vez más y luego miró mi vaso—. ¿Qué estás bebiendo?
—Ni idea.
Alzó las cejas.
—Lo hizo Claire.
—Qué tranquilizador.
—Me quiere.
—Claire también bebió líquido limpiaparabrisas por una apuesta el semestre pasado.
—Fue un sorbo.
—Era jodido líquido limpiaparabrisas, Avery.
Me reí, y Nate me quitó el vaso, lo olfateó con desconfianza y bebió de todos modos.
—Hipócrita.
—Joder. —Hizo una mueca—. Qué asco.
—Devuélvemelo.
—No.
—Nate.
—No tienes ni idea de lo que lleva esto.
—Sé que lleva vodka.
—Sí, creo que le echaron la botella entera.
Lo dejó en una mesa cercana.
Lo miré fijamente—. ¿Acabas de quitarme la bebida?
—Te traeré otra.
—Eres muy mandón para alguien que no es mi novio.
Ahí estaba otra vez.
Ese pequeño cambio.
Su mano seguía apoyada en mi cadera.
—Sí —dijo en voz baja—. Sobre eso.
Algo incómodo le pasó a mi corazón.
Después, alguien chocó contra el hombro de Nate por detrás y gritó su nombre, y el momento se esfumó entre risas, presentaciones y otro trago que le metieron en la mano.
Quizá era lo mejor.
Éramos buenos cuando no nos poníamos a analizar las cosas.
Al menos, eso me decía a mí mismo.
Una hora después, iba tan colocado que los bordes de todo se habían vuelto agradablemente borrosos.
No estaba pedo.
Solo bien.
Jodidamente bien.
La fiesta se había vuelto más ruidosa y caliente. Alguien cambió la música, y ahora la gente bailaba en la sala, cuerpos apretados bajo guirnaldas de luces LED baratas. Nate había desaparecido escaleras arriba con Luke quince minutos antes, y yo me había encontrado a Claire en la cocina con un grupo de gente que conocía de vista.
Había un poco de polvo blanco en la encimera.
Eso no era raro.
Nada de esto era raro.
Ese era el problema, seguramente.
—¿Quieres? —preguntó alguien.
Lo miré.
Debería haber dicho que no.
Esa misma semana me había prometido ir más despacio. No parar. No era un adicto. No necesitaba parar. Solo dejar de despertarme los domingos sin recordar cómo había llegado a casa. Dejar de faltar a las clases de la mañana. Dejar de fingir que mi madre no se daba cuenta cuando aparecía en la cena del domingo con cara de muerto.
Solo ir más despacio.
Eso era todo.
Pero entonces Claire se apoyó en mí y se rio de algo, alguien me pasó algo, y pensé: *A la mierda*.
Una noche.
Podía permitirme una noche.
Y lo hice.
El subidón llegó rápido.
El corazón se me aceleró. La piel se me calentó. El cansancio que arrastraba toda la semana desapareció bajo algo brillante y cortante.
Por un rato, me sentí increíble.
Bailé.
Me tomé otra cosa.
Nate bajó y me encontró en medio de la sala, y en cuanto sus manos se posaron en mi cintura, me giré hacia él.
—Ahí estás —dije.
Me miró con los ojos entrecerrados.
—¿Qué?
—Estás colocado.
—Tú también.
—Sí.
—Entonces no me juzgues.
—No te estoy juzgando.
Sus manos subieron por mis costados. —¿Cuánto te metiste?
Me encogí de hombros.
—Avery.
—No hagas eso.
—¿El qué?
—La voz de papá.
Nate soltó una carcajada. —No tengo una puta voz de papá.
—Claro que la tienes.
—Te pregunté cuánto te metiste.
—Y yo no lo sé.
Su diversión se esfumó.
Puse los ojos en blanco. —Nate, estoy bien.
Me observó un segundo más.
Entonces alcancé su gorra y se la giré para que la visera quedara hacia adelante.
Levantó las cejas.
—No.
Me reí y se la quité del todo.
—Avery.
Me la puse yo, al revés.
Sus ojos me recorrieron lentamente.
—Joder —murmuró.
Sonreí. —Quizá después.
—Definitivamente después.
Esta vez no hubo vacilación en su beso.
Su brazo me rodeó la cintura y me pegó a él. Me reí contra su boca, los dedos aferrados a la parte delantera de su Henley, todo en mí vibrando de forma agradable. La boca de Nate se movió hacia mi mandíbula, luego bajo mi oreja.
—Mejor no me dejes marca.
Volvió a besar el mismo punto.
—Nate.
—¿Qué?
—Me has oído.
Sus dientes rozaron mi piel.
Lo empujé, riendo. —Eres un cabrón.
—Te gusto.
—Eso está por verse.
Levantó la cabeza y me miró.
Incluso colocado, incluso rodeado de gente, había algo en la forma en que Nate me miraba que hacía que el resto de la habitación desapareciera.
—¿Sí? —preguntó.
Mi sonrisa se desvaneció un poco.
Tenía unos ojos preciosos. Siempre lo había pensado. Lo suficientemente oscuros como para parecer casi marrones hasta que la luz los iluminaba bien. Y en ese momento estaban fijos solo en mí.
Toqué el borde de su mandíbula.
—Me gustas un poco.
—Mentiroso.
—Puede.
Me besó la frente.
Un gesto tan tierno viniendo de un tipo que diez segundos antes tenía los dientes contra mi cuello.
Eso me encantaba de él.
No se lo dije.
Quizá debería haberlo hecho.
Después de eso, la noche se deshizo.
Durante mucho tiempo intenté reconstruirla.
Recordaba estar en la cocina.
Recordaba reírme tanto que me dolía el estómago.
Recordaba que la gorra de Nate seguía en mi cabeza.
Recordaba que alguien me pasó algo.
Recordaba pensar que ya había tomado antes.
Recordaba tomarlo de todos modos.
Hubo tragos.
Un baño.
Alguien sentado en el borde de la bañera.
Claire preguntando si estaba bien.
Yo diciéndole que estaba de puta madre.
Y luego—
Nada.
No era sueño.
No era oscuridad.
Solo un vacío.
Un trozo de mi propia vida que alguien había recortado de cuajo.
Nate me dijo después que me había estado buscando durante veintitrés minutos.
Recordaba el número.
No le pregunté por qué.
Creo que los había estado contando.
Primero revisó la cocina. Luego afuera. Después los dos baños. Me llamó tres veces, pero mi teléfono estaba abajo, bajo la chaqueta de alguien.
Al final, Claire le dijo que me había visto subir.
Fue allí donde me encontró.
No recuerdo que abriera la puerta del dormitorio.
No recuerdo que dijera mi nombre.
No recuerdo que cruzara la habitación.
Pero a veces, incluso ahora, sueño con su voz.
Avery.
Luego más fuerte.
Avery.
Luego aterrada.
La conciencia volvió en pedazos.
Una luz brillante.
Algo sobre mi cara.
Voces.
Mi cuerpo moviéndose sin que yo lo moviera.
Luego Nate.
Su cara sobre la mía.
Sin gorra ya.
El pelo revuelto, y nunca le había visto esa expresión.
—¿Nate?
Mi voz no sonaba como la mía.
Toda su cara cambió.
—Eh. Eh, cariño.
Alguien intentó apartarlo.
Nate los ignoró.
—Quédate conmigo.
—¿Qué pasó?
—Estás bien.
Se oían sirenas.
O quizá ya estábamos dentro de la ambulancia.
Todo se volvió borroso.
—Nate.
—Aquí estoy.
Su mano se cerró alrededor de la mía.
Intenté apretarla.
No sabía si mis dedos habían respondido.
—Tengo sueño.
—No.
Su voz se volvió tan cortante que me estremecí.
—No, Avery. Mírame.
—Solo quiero dormir.
—Lo sé. Pero no puedes.
Tenía los ojos húmedos.
Eso me asustó más que cualquier otra cosa.
Nate no lloraba.
Nunca lo había visto llorar.
—¿Nate?
—Mírame. —Su mano me apretó la mía con fuerza—. Vamos, preciosa. Abre los ojos.
Lo intenté.
Dios, lo intenté.
—Nate…
—Quédate conmigo.
Se le quebró la voz.
Y entonces todo volvió a desaparecer.
Mi madre no le dirigió la palabra a Nate en el hospital.
Mi padre sí.
Nunca supe exactamente qué le dijo.
Pero no fue nada amable.
Mi hermanita lloró tanto al verme que yo también empecé a llorar.
Aprendí palabras que nunca pensé que aplicarían a mí.
Sobredosis.
Depresión respiratoria.
Toxicología.
Evaluación de consumo de sustancias.
Tratamiento.
Mis padres sabían más de lo que yo creía.
Quizá eso fue lo más humillante.
Pensé que lo había ocultado bien.
No fue así.
Mamá sabía de las clases que había faltado. Papá sabía que le había pedido dinero prestado porque ya me había gastado el mío. Mi hermana sabía que le había mentido tres veces distintas sobre por qué había cancelado planes.
Todos lo sabían.
Nate también.
Quizá no lo grave que se había puesto.
Pero lo suficiente.
Y, de algún modo, yo había sido la última en enterarme.
Tres días después de llegar a casa, mis padres me dijeron que habían encontrado un centro de tratamiento.
Grité.
Lloré.
Los acusé de exagerar.
Entonces mi hermanita salió de la habitación porque ya no aguantaba escucharme.
Eso me calló.
Acepté ir el lunes siguiente.
Nate vino el domingo por la noche.
Estaba en el porche con las manos metidas en los bolsillos de los vaqueros.
Las mismas botas.
La misma camiseta oscura.
Esta vez sin gorra.
Parecía agotado.
Llevaba meses pensando que Nate Crossland era ofensivamente atractivo. Al parecer, casi morir no había arreglado ese defecto en mi cerebro.
Si acaso, verlo después de cuatro días separados dolía más.
Tenía ojeras. La barba le cubría la mandíbula. El pelo parecía como si se lo hubiera estado jalando.
Durante varios segundos, ninguno de los dos dijo nada.
Entonces Nate miró hacia la casa, por encima de mi hombro.
—¿Tu papá me va a disparar si entro?
A pesar de todo, se me escapó una risa.
—No.
—Eso anima.
—Pero quizá te dé un puñetazo.
—Probablemente lo dejaría.
Mi sonrisa se desvaneció.
—Nate.
—Lo sé.
Salí al porche y cerré la puerta tras de mí.
El aire frío me caló al instante.
Nate se dio cuenta.
Claro que sí.
Se quitó la chaqueta y me la tendió.
—No necesi—
—Póntela, Avery.
Normalmente habría discutido.
No tenía fuerzas.
La tomé y me la puse. Olía a él.
Eso casi me parte en dos.
Nate se apoyó en la barandilla.
—¿Entonces el lunes?
Asentí.
—¿Cuánto tiempo?
—Treinta días para empezar.
Se le tensó la mandíbula.
—Vale.
—¿Vale?
—Sí.
Bajé la vista hacia las tablas del porche. —No quieren que hable con nadie la primera semana.
—Vale.
—Y después, no sé.
—Vale.
Odiaba lo tranquilo que sonaba.
—¿Puedes dejar de decir *vale*?
—¿Qué quieres que diga?
—No sé.
Se apartó de la barandilla.
—Avery, llevo cuatro putos días sin dormir bien. Cada vez que cierro los ojos, te veo tirada en ese suelo.
Se me cerró la garganta.
—Nate…
—Pensé que estabas muerta.
Esas palabras me detuvieron.
No alzó la voz.
Por eso dolían más.
—Cuando entré en esa habitación, pensé que estabas jodidamente muerta.
—Lo sé.
—No. No lo sabes.
Se pasó las manos por la cara.
—No podía despertarte. No me respondías. Apenas respirabas.
Se me quemaban los ojos de lágrimas.
—Lo siento.
—No quiero que lo sientas.
—No sé qué más decir.
—Yo tampoco.
El silencio se extendió entre nosotros.
Entonces Nate se acercó.
—Voy a parar.
Levanté la vista.
—¿Qué?
—Todo.
—Nate.
—Lo digo en serio.
—No tienes que hacerlo.
—Claro que sí, joder.
—No, no tienes.
—¿Crees que voy a volver a tocar esa mierda después de verte casi morir?
—Tú no me obligaste a tomarla.
—Yo también lo hacía contigo.
—Eso no te hace responsable.
—No he dicho que lo fuera.
Su voz se alzó un poco antes de que se controlara.
Luego me miró durante un buen rato.
—Dejamos de ir de fiesta un tiempo. Dejamos de usar. Lo que sea. Me importa una mierda, Avery. Si es lo que necesitas, eso haremos.
Me dolía el pecho.
Porque le creía.
Eso era lo peor.
Nate no lo decía porque creyera que era lo que quería oír. Si le decía que no quería volver a pisar una fiesta, probablemente él tampoco iría.
Y lo amaba por eso.
Lo amaba.
Ahí estaba.
Demasiado tarde y en el peor momento.
—Nate, no puedo.
Su rostro se quedó inmóvil.
—¿No puedes qué?
«Haz esto».
«¿Qué significa eso?».
«Sabes lo que significa».
«No, la verdad es que no tengo ni puta idea».
«Tengo que mejorar».
«Y yo voy a parar».
«Esto no se trata de que tú pares».
«Entonces, ¿de qué coño se trata?».
Me abroché más fuerte su chaqueta porque de pronto me estaba helando.
«De todo».
Sus ojos buscaron los míos.
«Los últimos cuatro meses. Ya ni siquiera me reconozco».
Su expresión se endureció. «¿Por mi culpa?».
«No».
«Suena a que es por mi culpa».
«Digo que es por mí».
Apartó la mirada.
Me acerqué un paso.
«Nate, mírame».
No lo hizo.
Entonces le toqué el brazo.
Apretó la mandíbula.
«Me encanta estar contigo».
Eso sí que le llamó la atención.
Sus ojos volvieron a los míos de golpe.
No había querido decir *amor*.
Quizá lo había oído.
Quizá no.
Seguí hablando porque, si me detenía, no iba a terminar.
«Me encanta estar contigo tanto que no sé decirte que no a nada cuando estoy a tu lado. ¿Otra fiesta? Claro. ¿Otra copa? Vale. ¿Quedarnos despiertos toda la noche? Que le den. ¿Probar algo? ¿Por qué no? Y no te echo la culpa, porque tú estás haciendo exactamente lo mismo. Yo tomo mis propias decisiones».
«Pues tomaremos otras».
Se me llenaron los ojos de lágrimas.
«Suena tan fácil cuando lo dices».
«Porque perderte no es una opción que me interese».
Eso fue la gota que colmó el vaso.
Una lágrima me resbaló por la mejilla.
Nate la miró fijamente.
Entonces soltó un taco en voz baja y me atrajo hacia él.
Fui.
Claro que coño que fui.
Apoyé la cara contra su pecho y sus brazos me rodearon con tanta fuerza que casi dolía. Respiré su aroma y me odié por sentirme segura al instante.
«No puedo seguir así», susurré.
Su mano me acarició la nuca.
«Entonces no lo hagas».
«Me refiero a lo nuestro».
Se quedó quieto.
Durante varios segundos, Nate no me soltó.
Luego lo hizo.
Despacio.
Al instante lo extrañé.
«¿Qué estás diciendo?».
«Necesito irme y aprender a existir sin todo esto».
«Todo esto», repitió.
Tragué saliva.
«Sí».
«Y yo estoy incluido en eso».
No pude responder.
Se rio una vez, pero no había ni rastro de diversión.
«Joder, Avery».
«Nate—».
«No, ya lo pillo».
«No lo pillas».
«Lo pillo perfectamente, joder».
Se dio la vuelta y dio varios pasos por el porche.
Lo seguí.
«Por favor, no lo hagas feo».
Se giró de golpe.
«Casi te mueres hace cuatro días, y ahora me dices que no puedo verte más. ¿Cuál es la versión bonita de esta conversación?».
Empecé a llorar con más fuerza.
Su rabia se esfumó casi al instante.
Eso lo empeoró todo.
«Mierda».
Volvió hacia mí.
Me enmarcó el rostro con las manos y me limpió las lágrimas con los pulgares.
«No llores».
«Lo siento».
«Deja de disculparte».
«No quiero hacerte daño».
«Demasiado tarde».
Cerré los ojos.
Nate apoyó su frente contra la mía.
Ninguno de los dos dijo nada.
Entonces preguntó, muy bajito: «¿Esto es lo que realmente quieres?».
No.
La respuesta me vino tan rápido que casi se me escapa.
Quería a Nate.
Quería su cama, su gorra puesta al revés y su mano en mi muslo en el coche. Quería escapadas a por comida a las tres de la mañana, sexo antes de clase y que me robara las copas porque le parecían demasiado fuertes. Quería su cepillo de dientes al lado del mío.
Lo quería todo.
Y cuatro noches atrás, casi me muero queriéndolo todo.
«Creo que es lo que necesito».
Cerró los ojos.
Sentí el momento en que lo aceptó.
No porque estuviera de acuerdo.
Sino porque se lo había pedido.
Cuando volvió a abrir los ojos, algo en ellos había cambiado.
«Vale».
Se me partió el pecho.
«Nate».
«Dijiste que necesitabas que te dejara ir».
«No sé lo que hago».
«Yo tampoco».
Me besó la frente.
Luego la mejilla.
Y por último, la boca.
No fue como los besos que solíamos darnos. No hubo bromas, ni dientes, ni manos impacientes que me acercaran más.
Fue lento.
Dolorosamente lento.
Le agarré la camisa y lo besé con más fuerza porque no soportaba lo mucho que parecía una despedida.
Su control se quebró medio segundo.
Su brazo me rodeó la cintura. La otra mano se me enredó en el pelo. Me besó como yo lo conocía: profundo, hambriento y tan familiar que todo mi cuerpo lo reconoció.
Entonces Nate se apartó.
Los dos respirábamos con dificultad.
Me miró como si quisiera memorizar algo.
«Eres lo más jodidamente hermoso que he visto en mi vida».
Se me escapó un sollozo.
«No digas eso ahora».
«¿Por qué?».
«Porque estoy intentando dejarte ir».
Su pulgar me rozó la mejilla.
«Entonces los dos somos una mierda en esto».
Me reí entre lágrimas.
Por un instante, él también sonrió.
Luego dio un paso atrás.
Sus manos se soltaron de mí.
El frío me invadió al instante en todos los sitios que él había tocado.
«Ve a ponerte bien, Avery».
Me abracé a su chaqueta.
«¿Y tú?».
Nate me miró un largo rato.
«Ya me las apañaré».
Quería decirle que lo quería.
Las palabras se me quedaron en la punta de la lengua.
No las dije.
Nate bajó los escalones del porche.
«Nate».
Se detuvo.
Casi lo hago.
Casi se lo digo.
En vez de eso, dije: «Tu chaqueta».
Me miró por encima del hombro.
«Quédatela».
Luego se dirigió hacia su camioneta.
Me quedé en el porche, con la chaqueta de Nate Crossland puesta, viendo alejarse al hombre del que me había pasado cuatro meses convenciéndome de que no me estaba enamorando.
A la mañana siguiente, entré en rehabilitación.
Y durante seis meses, no lo llamé.
