SIN RECLAMAR

Las farolas comenzaron a encenderse mientras estacionaba el patrullero en el abarrotado aparcamiento de la calle Main. Una llovizna fina empezaba a decorar el parabrisas, y solté un gruñido mental al mirar la hora.

Pasada la medianoche.

Solo faltaban seis horas.

Normalmente, me encantaba mi trabajo. Pero había una cosa que no soportaba: los calcetines mojados. Si se formaba aunque fuera un charco afuera, mi noche estaba arruinada. Culpa del Ejército. Había pasado suficiente tiempo con ropa húmeda e incómoda como para que me durara el resto de la vida.

El ordenador montado a mi lado pitó, llamando mi atención hacia el mensaje que había recibido del sargento unos minutos antes.

El ayuntamiento solicita patrullajes a pie más frecuentes en el centro. Realice uno en cuanto le sea posible.

Claro, Steve. Con mucho gusto.

Puse los ojos en blanco, cerré el ordenador y salí del patrullero. Me aseguré tres veces de que estuviera cerrado antes de dirigirme rápidamente a la acera, con la esperanza de refugiarme bajo algún toldo antes de que la llovizna se convirtiera en lluvia de verdad.

Al parecer, los turistas habían tenido la misma idea.

Grupos de mujeres con faldas cortísimas y blusas que dejaban poco a la imaginación se apresuraban hacia los bares de la calle Main. Las seguían grupos de chicos con shorts ajustados y Hey Dudes.

El verano había llegado oficialmente.

Con cuidado de esquivar los charcos que ya se formaban en la acera, empecé a recorrer la hilera de bares y tiendas de tatuajes. Eso era lo único que parecía haber en el centro: bares, tiendas de tatuajes y alguna que otra cafetería hippie sobrevalorada o como se llamaran.

La petición de aumentar los patrullajes a pie no me sorprendió. Recibíamos la misma todos los años al inicio del verano. Al parecer, el ayuntamiento creía que ver policías caminando por el centro distraería a los turistas de nuestro creciente índice de criminalidad.

No es que este fuera un pueblo especialmente peligroso, pero todos los pueblos playeros de Florida tenían delincuencia. Los turistas se emborrachaban, se peleaban y dejaban los coches sin cerrar.

Fórmula para el desastre.

Buen trabajo para mí.

Unos gritos más adelante llamaron mi atención. No distinguía las palabras, pero reconocí el tono al instante. Alguien estaba a treinta segundos de hacer una tontería.

Saqué la linterna del soporte de cuero en mi cinturón y la encendí al acercarme, apuntando el haz directamente a las caras de los cuatro hombres que estaban fuera de uno de los bares. Las farolas iluminaban lo suficiente, así que en realidad no la necesitaba. La linterna solo servía para llamar la atención.

Funcionó.

La discusión se detuvo.

Cuatro cabezas se giraron hacia mí.

Claro, estaban frente a Ophelia.

Era uno de los bares más decentes del centro, a juzgar por la cola que siempre daba la vuelta al edificio. Casi nunca recibíamos llamadas de allí, aunque había oído suficientes rumores para saber que a veces se armaba jaleo dentro.

Primero evalué a los dos hombres más cerca de la calle.

Shorts ajustados. Hey Dudes.

Turistas.

Vaya sorpresa.

Los dos llevaban el pelo corto y rizado, y camisas desabotonadas hasta el punto de que no entendía por qué se las habían puesto. Desde donde estaba, casi podía oler el Crown Apple.

Qué asco.

Los otros dos eran bastante más imponentes.

El primero tenía el pelo negro peinado con esmero y llevaba una camisa blanca sencilla con vaqueros negros. Sus ojos eran de un azul gélido que habría quedado mejor en un husky siberiano. Al parecer, había sido él quien gritaba antes de que los interrumpiera.

El segundo hombre se apoyaba en silencio contra el gran ventanal junto a la entrada de Ophelia.

Su pelo rubio sucio caía en mechones desordenados casi hasta los ojos, más corto a los lados pero largo en la parte superior y la nuca. Tenía la piel clara, con solo un leve bronceado.

Sus ojos eran de un azul oscuro.

No el azul brillante del hombre a su lado. Más profundo.

Extrañamente, me recordaron al sofá de mi antiguo apartamento. Lo había comprado porque era cómodo como el demonio, pero poco a poco me había enamorado de la tela azul oscuro porque me recordaba a las partes más profundas del océano.

Lo miré un segundo más antes de darme cuenta de lo que estaba haciendo.

Joder.

Acababa de comparar los ojos de un desconocido con mi sofá.

—¿Hay algún problema aquí? —pregunté.

El de los ojos de husky respondió al instante.

—No, señora. Solo estábamos pidiendo educadamente a estos dos caballeros que abandonaran nuestro local.

Cruzó los brazos sobre el pecho. Su local. Genial. Lo único que me gustaba menos que tratar con turistas era tratar con dueños de negocios. Me giré hacia los chicos de pelo rizado y levanté una ceja, esperando su excusa.

—Pueden echarnos. Nos da igual —dijo el Rizado Número Uno—. Pero queremos las bebidas que pagamos.

—Sí —añadió su amigo—. Denos nuestras bebidas y nos vamos.

Miré de nuevo al de los ojos de husky.

Casi resopló. —Les sirvieron las bebidas que pagaron. Luego empezaron a manosear a nuestra bartender. Las derramaron mientras los acompañábamos a la salida.

Acompañábamos.

Ya.

Me volví hacia los turistas.

—Parece que es hora de que busquen otro bar. O un Uber.

—Eso no es…

Levanté una mano.

—No estoy preguntando.

El hombre se calló. Se quedaron mirándome varios segundos, con las caras cada vez más rojas. Había aprendido rápido que a algunos hombres no les gustaba que una policía les dijera lo que tenían que hacer. Y menos si la policía era mujer.

Al final, se dieron codazos como críos y se alejaron tambaleándose por la acera, murmurando que era una zorra y que, total, ni les gustaba ese bar.

Esperé a que llegaran a mitad de la manzana antes de darme la vuelta. El hombre callado se había apartado del ventanal.

—Gracias, agente… —Me tendió la mano.

Su voz era suave y profunda, y dejó la palabra colgando como una pregunta. Mi placa era claramente visible en el chaleco: VALENTINA.

Miré su mano antes de estrechársela.

—Liana.

La palabra se me escapó antes de que pudiera evitarlo. Mi nombre de pila. ¿Por qué demonios le había dado mi nombre de pila? Siempre era Agente Valentina. Nunca Liana. Algo frío me recorrió la espalda. Solté su mano y levanté la vista hacia la lluvia, que ahora caía con más fuerza.

—Connor —dijo.

Señaló al otro hombre.

—Y este es Caleb.

Caleb asintió.

La expresión asesina que llevaba cuando me acerqué había desaparecido. Ahora parecía extrañamente curioso. Pero, cosa rara, no me miraba a mí. Miraba a Connor.

Los miré a ambos.

Bah.

—Bueno, ha sido un placer conocerlos. Si tienen más problemas esta noche, llamen. Andaré por aquí. Les dediqué mi mejor sonrisa de "beso el culo a los dueños de negocios" y me di la vuelta.

—En realidad. —La voz de Connor me detuvo. Me giré—. Si tiene un momento, me preguntaba si podría ayudarnos con algo. Hace dos noches nos robaron —continuó—. Se llevaron algo valioso. ¿Le importaría echar un vistazo a las grabaciones de seguridad? A ver si reconoce a quien se lo llevó.

Miré hacia Ophelia y luego hacia la lluvia. Técnicamente, investigar un robo sonaba mucho mejor que andar dando vueltas bajo la lluvia hasta que los calcetines se me empaparan. Y era un delito, así que no podía negarme aunque quisiera.

—Claro.

Connor se dirigió a la entrada. Lo seguí, activando la radio portátil mientras caminábamos.

—Unidad 164.

—Adelante.

—Estoy en Ophelia por un robo. Ya ocurrió.

«10-4».

Caleb me sostuvo la puerta. En cuanto pisé el interior, la música me golpeó como un muro. Por fuera, Ophelia parecía un lugar tranquilo. Pero por dentro estaba hasta la bandera. El local estaba abarrotado. Cuerpos apretados en la pista de baile bajo una luz tenue, la música retumbando con tanta fuerza que sentía el bajo en el pecho. Los camareros se movían a toda prisa tras una barra negra y alargada, mientras la gente gritaba sus pedidos sin esperanza de que los escucharan.

Connor se abrió paso entre la multitud.

La gente se apartaba a su paso.

Al principio no me di cuenta. Había tanta gente que todos se movían de un lado a otro, pero después de unos segundos noté que Connor nunca tocaba a nadie. No necesitaba hacerlo.

Un hombre retrocedió sin mirarlo. Una mujer se hizo a un lado en medio de un baile, dejando justo el espacio suficiente para que pasara.

Raro.

Caleb venía detrás de mí.

—Arriba —dijo Connor.

Al fondo había una escalera custodiada por un tipo grande vestido de negro. Se apartó al instante al ver a Connor. A mí me miró con más atención de la necesaria, lo que me hizo preguntarme si tendría alguna orden de arresto pendiente.

El segundo piso estaba más tranquilo y mucho menos lleno. Las paredes gruesas amortiguaban el ritmo de la música de abajo hasta convertirlo en un latido constante. Sofás mullidos y sillones rodeaban mesas bajas, creando varias zonas privadas con vistas al club a través de un cristal oscuro.

—¿VIP? —pregunté.

—Algo así —respondió Caleb.

Connor me guió hacia uno de los sofás.

—¿Quieres algo? ¿Redbull? ¿Agua?

—No, gracias.

Me senté.

Caleb se dejó caer en el cojín a mi derecha, mientras Connor se sentaba a mi izquierda y sacaba un portátil de debajo de la mesa. Los dos estaban demasiado cerca, así que, por costumbre, ajusté la correa de mi pistolera.

Connor abrió el ordenador en una pantalla titulada «Cámara trasera». Las imágenes mostraban un callejón estrecho detrás del club. Unos segundos después, apareció una mujer.

Pantalones oscuros. Sudadera oscura. Capucha sobre la cabeza. Se acercó a la puerta trasera, miró a su alrededor una vez y sacó algo del bolsillo.

Me incliné hacia adelante. —Ponlo en pausa. Connor lo hizo. —¿Alguien ha tocado esa puerta desde entonces?

Caleb frunció el ceño. —Probablemente.

—Qué lástima.

—¿Por qué?

Lo miré. —Porque se pasó treinta segundos jodiendo con la cerradura. Si tenemos suerte, habrá dejado huellas.

—Ah.

Volví a mirar la pantalla. —Sigue. La mujer introdujo algo en el marco de la puerta. Unos segundos después, la puerta se abrió. —¿Tenéis cámaras dentro?

—Sí —dijo Connor.

La imagen cambió. Vi a la mujer moverse por un pasillo oscuro.

Parpadeé. La pantalla se había vuelto extrañamente difícil de enfocar. Me froté los ojos, dándome cuenta vagamente de que algo no iba bien. Quizá estaba más cansada de lo que creía.

Connor estaba diciendo algo.

No lo entendía. No porque no lo oyera, sino porque las palabras parecían resbalar en mi cabeza sin quedarse.

Miré hacia abajo.

Tenía un vaso de plástico en la mano.

Agua.

Lo miré fijamente. ¿Cuándo me habían dado agua? Yo había dicho que no. ¿O no?

—¿Oficial?

—¿Qué? —Levanté la vista. Su cara estaba mucho más cerca de lo que recordaba.

—No estabas escuchando.

—Perdón.

Caleb se rio suavemente a mi lado. Connor tenía una mano apoyada en mi muslo. La miré. Luego a él. ¿Por qué tenía la mano en mi muslo?

El bajo de abajo de repente parecía insoportable. Cada golpe vibraba a través del sofá y en mi cuerpo, haciendo imposible retener un pensamiento más de unos segundos.

Volví a mirar el vaso. ¿Le habrían echado algo al agua? Pero yo no había querido agua. ¿O sí? El vaso estaba medio vacío.

Vaya.

Joder.

—Liana.

Eso es. Connor. El informe del robo.

Me giré hacia él.

Sus ojos se encontraron con los míos. Azules oscuros. Agua profunda. Mi sofá. Qué gracioso. ¿Por qué era gracioso?

—Estás cómoda aquí conmigo —murmuró.

Su voz sonaba diferente ahora. Hermosa. Como música, como algo en lo que podía hundirme.

—Yo…

No recordaba qué iba a decir.

Connor se acercó más, y yo me incliné con él. ¿Por qué hacía eso? Su nariz rozó bajo mi oreja. Mis ojos se cerraron solos.

—Has tenido una noche larga.

—Sí.

—Estás cansada.

—Sí.

Sus labios rozaron mi cuello. Un escalofrío me recorrió, y una extraña sensación de zumbido comenzó en lo más profundo de mi pecho.

—Quítate esto.

Sus dedos encontraron el borde de mi chaleco.

Abrí los ojos de golpe.

—¿Qué?

—Tu chaleco.

Miré hacia abajo.

Ah, sí. Mi chaleco. Pesado. Incómodo. Mi mano se dirigió hacia una de las correas.

Y se detuvo.

—Estoy trabajando. Caleb y Connor me miraron con incredulidad. Fruncí el ceño. —¿Qué?

—Nada —murmuró Connor.

Su boca volvió a mi cuello, su voz dulce susurrando: «Quítatelo».

Mi mano se movió de nuevo.

De repente, estática brotó de la radio en mi hombro.

—¿Unidad 164?

Abrí los ojos de golpe. La habitación volvió a enfocarse de golpe. Me aparté de Connor y agarré el micrófono de la radio.

—Adelante.

—¿10-4?

Miré a mi alrededor, el corazón latiéndome con fuerza.

—Sí. —¿Sí? ¿Qué coño estaba pensando? Carraspeé y lo intenté de nuevo. —10-4.

Una pausa.

—Recibido.

Me levanté demasiado rápido y la habitación se tambaleó bajo mis pies. La sonrisa de Caleb desapareció. Connor me miraba fijamente.

—Tengo que irme. Ninguno se movió. —Necesito irme.

Di un paso, luego otro. Las piernas me pesaban como si hubiera estado bebiendo tequila durante una hora en lugar de estar sentada en un sofá.

—Liana.

Lo ignoré.

Connor me agarró de la muñeca.

Me giré.

—No —dijo en voz baja—. Quédate. Sus dedos se apretaron ligeramente alrededor de mi muñeca.

La palabra se me clavó hasta el fondo.

Quédate.

Claro.

Podía quedarme. Total, no estábamos ocupados.

Yo—

Parpadeé.

Entonces me solté de su mano de un tirón.

—No.

Connor se quedó paralizado.

Caleb también.

No esperé a ver qué decían. Cuando llegué al aparcamiento, la lluvia caía a cántaros. Apenas llegué al césped antes de vomitar. Me quedé allí después, doblada hacia adelante con las manos apoyadas en las rodillas, la lluvia empapando mi uniforme mientras intentaba entender qué coño había pasado.

Drogada.

Tenía que haber sido eso.

Llegué a mi patrulla y me metí dentro, cerrando las puertas al instante. Me quedé allí respirando. Pasó un minuto, luego dos. La niebla desapareció por completo.

Miré a través del parabrisas cubierto de lluvia.

Ya no me sentía borracha.

Ya no me sentía mal.

Me sentía bien.

—¿Qué coño?