maid
La cocina olía a limpiador de limón y a algo más cálido debajo. Marcus estaba en el umbral, con un vaso de agua medio olvidado en la mano, observándola trabajar.
Elara llevaba solo tres semanas con él. Era una empleada temporal mientras su madre se recuperaba de una cirugía. Usaba el mismo uniforme todos los días: un vestido negro corto, un delantal blanco y zapatos de suela gruesa que chirriaban sobre la baldosa. Profesional. Eficiente. Invisible.
Hasta hoy.
Estaba de rodillas, fregando los rodapiés detrás de la barra del desayuno. La postura hacía que el vestido se le subiera sobre las caderas. Sin bragas. Solo la curva suave de su culo, la hendidura sombreada y, debajo, cuando cambiaba el peso, el brillo húmedo y rosado de su coño. Captaba la luz del techo como algo precioso.
A Marcus se le cortó la respiración.
Su polla dio un respingo. De verdad, un respingo. Una sensación que no había sentido en dieciocho meses. Ni desde el diagnóstico. Ni desde las pastillas, las inyecciones, las incómodas citas con especialistas que usaban palabras como “insuficiencia vascular”, “factores psicógenos” y “seguiremos vigilando”.
Lo había aceptado. Polla flácida. Nervios muertos. Un cuerpo que había renunciado al deseo.
Ahora le dolían los huevos. Llenos, pesados y, de repente, urgentemente vivos.
Elara miró por encima del hombro. No estaba asustada. Ni avergonzada. Sus labios se curvaron.
—Se te está cayendo agua al suelo —dijo ella.
Él miró hacia abajo. El vaso. El agua resbalaba por sus dedos. Lo dejó sobre la encimera con un golpe seco.
—Lo sabías —dijo él. Su voz sonó áspera.
Ella se giró, aún de rodillas, frente a él. La tira del delantal se le había resbalado de un hombro. Sus pezones se marcaban contra el fino algodón del uniforme. Y entre sus muslos, aquel destello de metal: un pequeño aro de plata a través de su clítoris, que captaba la luz al moverse.
—¿Sabía qué?
—Que lo vería.
Elara se desabrochó el delantal y dejó que cayera. —Tenía la esperanza.
Tres pasos. Cruzó la cocina en tres pasos y la agarró por los brazos, levantándola lo suficiente como para empujarla contra los armarios inferiores. La madera vibró. Una bisagra chirrió.
Su boca encontró la de ella. No fue suave. Dientes, lengua y el sabor a café y algo mentolado. Ella hizo un sonido: bajo, sorprendido, y luego, para nada sorprendido. Sus manos fueron hacia el cinturón de él.
—No —dijo él, rompiendo el beso—. Manos al suelo.
Sus ojos se abrieron de par en par. Luego se entrecerraron. Y entonces sonrió.
Volvió a ponerse de rodillas. Pero esta vez arqueó la espalda, empujó las caderas hacia él y dejó que sus rodillas se abrieran sobre la baldosa. El vestido se amontonó alrededor de su cintura. Su coño se abrió como una flor, húmedo, rosado y enmarcado por el aro de plata.
Marcus cayó de rodillas detrás de ella.
Sus manos encontraron sus caderas. Sus pulgares se hundieron en la suave curva sobre su culo. Estaba caliente. Muy caliente. Y cuando él se inclinó, lo suficientemente cerca como para que su aliento rozara su piel, ella se estremeció.
—Voy a meter la cara ahí —dijo él. No fue una pregunta.
—Por favor.
No necesitó más que eso.
Su lengua encontró primero su clítoris. Aquel pequeño aro estaba frío contra el calor de ella, y lo lamió, con suavidad, solo para oírla jadear. Lo hizo. Una inhalación aguda. Sus dedos se cerraron contra la baldosa.
Luego bajó más. Pasadas amplias por sus pliegues. Ella sabía a sal y a algo dulce, como si hubiera estado esperando todo el día exactamente esto. Sus muslos temblaban contra las orejas de él.
—Joder —susurró ella—. Joder, tu lengua...
Él se adentró en ella con la lengua. Más allá del aro, más allá del apretado anillo de músculo, hacia el calor resbaladizo de su coño. Sus paredes gomosas lo agarraron. Él gimió contra ella, y la vibración hizo que ella se sacudiera hacia atrás, contra su cara.
Se quedó allí. Minutos u horas, no sabría decirlo. Le dolía la mandíbula. Tenía la nariz enterrada en su culo. No le importaba. Lamió, succionó y bebió de ella hasta que tuvo la barbilla empapada y la polla tan dura que le dolía.
Elara se corrió una vez. Un espasmo repentino, una inundación de humedad, un grito fino y agudo que resonó en los armarios. Él no se detuvo. La siguió lamiendo mientras lo hacía, y continuó.
—Espera —jadeó ella—. Espera, quiero...
Se apartó. Se giró. Tenía la cara sonrojada y el pelo, una masa de rizos oscuros, pegado a la frente. Miró el bulto en los pantalones de él y se rió.
—Estás duro.
—Lo sé.
—Estás muy duro.
—Lo sé.
Ella buscó la cremallera de él. Él le atrapó la muñeca.
—Date la vuelta —dijo él.
—Marcus...
—Date. La. Vuelta.
Lo hizo. Manos al suelo otra vez. Culo arriba. Coño brillante. Y esta vez, cuando él se arrodilló detrás, no usó la lengua.
Usó su polla.
El primer empujón fue lento. Solo la cabeza. Estaba tan húmeda que entró con facilidad, pero ajustado... Dios, qué ajustado. Sus paredes se ondularon alrededor de él, atrayéndolo hacia adentro, y tuvo que parar a mitad de camino solo para respirar.
—Más —dijo ella.
Él le dio más. Una larga embestida hasta que sus caderas chocaron con su culo. Hasta que estuvo enterrado hasta la raíz. Hasta que pudo sentir su pulso alrededor de él, aleteando y caliente.
Entonces empezó a moverse.
La cocina se llenó de sonidos. El golpe de la piel. El sonido húmedo del coño de ella. Sus gemidos, bajos y rítmicos, puntuados por el chirrido de la puerta del armario que se abría con cada estocada. Una botella de aceite de oliva rodó por la encimera y se estrelló contra el suelo.
Ninguno de los dos se dio cuenta.
Marcus la agarró por las caderas y la atrajo hacia atrás para encontrarla. Más fuerte. Más rápido. Sus huevos se tensaron, llenos, y supo que no aguantaría mucho. Dieciocho meses de nada, y ahora esto... este calor húmedo, perfecto y aferrado... iba a correrse tan fuerte que vería las estrellas.
—Dentro —dijo Elara—. Dentro, dentro, dentro...
Él no preguntó si estaba segura. No podía. Su cerebro había dejado de funcionar. Lo único que podía hacer era follarla, más y más profundo, hasta que su visión se puso en blanco, su polla dio un sacudida y vertió todo lo que tenía dentro de ella.
Chorro tras chorro. Caliente y espeso, inundando su cuello uterino, llenándola hasta que se derramó alrededor de su eje y goteó por sus muslos. Ella se corrió con él (por segunda vez) con su coño ordeñándolo hasta dejarlo seco con pulsos rítmicos y hambrientos.
Él se desplomó sobre su espalda. Ambos respiraban con fuerza. La baldosa estaba fría contra sus rodillas. El limpiador de limón ya no olía a nada.
Elara giró la cabeza. Su mejilla presionada contra el suelo. Ella sonrió.
—La cirugía de tu madre —dijo ella—. Estará en casa en tres días.
Marcus parpadeó. —¿Qué?
—La agencia de empleos temporales. Ella no me contrató.
Su polla seguía dentro de ella. Aún dando respingos. Aún dura.
—Me envió ella —dijo Elara—. Dijo que necesitabas una razón para levantarte por la mañana.
Él salió lentamente. El semen lo siguió, un rastro blanco y espeso por el interior de su muslo. Ella se echó hacia atrás, lo atrapó con los dedos, se los llevó a la boca y los dejó limpios.
—¿A la misma hora mañana? —preguntó ella.
Marcus se quedó mirando el charco en el suelo. El aceite de oliva. La puerta del armario que seguía abierta. La mujer de rodillas en su cocina, con el coño aún rosado, abierto y brillante.
Su polla no se había ablandado ni un poco.
—Cancelaré a la agencia —dijo él.
Elara se rió. —Hombre listo.
Ella se puso de pie, se arregló el vestido y caminó hacia el fregadero. Sus pies descalzos dejaron huellas húmedas en la baldosa. Abrió el grifo y empezó a lavarse las manos, tarareando algo suave.
Marcus permaneció de rodillas. Duro. Con dolor. Listo.
Y cuando ella lo miró de reojo por encima del hombro (con esa misma pequeña sonrisa, con ese mismo destello de plata entre las piernas), él supo exactamente qué era lo siguiente que iba a hacer.
