Capítulo 1 - El muerto
CAPÍTULO UNO
EL MUERTO
Artyom Gromov
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¡BANG!
Eso fue lo primero que escuché cuando recuperé el sentido.
Una mujer estaba gritando, o quizás ya había dejado de hacerlo. La habitación cobró forma poco a poco: ventanas altas, abrigos negros, lirios blancos y una lámpara de araña brillando sobre personas que se suponía estaban de luto por mí. El satén se amontonaba alrededor de mis caderas. Mis manos descansaban sobre un borde de madera pulida, y yo estaba sentado, erguido, en un ataúd que costaba más de lo que la mayoría de la gente gasta en un coche.
Al menos habían pedido la talla correcta.
A cinco metros de distancia, mi esposa sostenía una pistola apuntando a mi pecho. El velo de Viktoria se había resbalado hacia su cabello rojo, y tenía una expresión en el rostro que no había visto en siete años de matrimonio. Se veía menos como una viuda afligida y más como una mujer a la que su peor pesadilla le había arruinado el servicio.
Disparó de nuevo.
Intenté agacharme. Mis hombros apenas se movieron, y la bala impactó en el panel detrás de mí, cubriendo el satén de astillas.
«¡Tyoma! ¡Agáchate!», gritó Ruslan.
Una sugerencia excelente. Por desgracia, mi cuerpo no estaba dispuesto a obedecer.
Blyad.
El médico me había asegurado que no despertaría hasta que mis hermanos me hubieran retirado en privado. En lugar de eso, estaba consciente frente a una sala llena de dolientes y tan drogado que hasta sujetar el ataúd requería concentración. Lo que sea que me hubiera dado había pasado demasiado pronto en un aspecto y no lo suficiente en los otros.
Una mano me agarró de la manga.
Una mujer menuda de cabello castaño estaba de pie junto al ataúd, mirándome con unos grandes ojos color avellana verdosos. Estaba pálida bajo su flequillo ralo, y su vestido negro llevaba una pequeña placa con el nombre de la funeraria. Supuse que ella era la responsable del grito. Ver a tu cliente sentarse a mitad de su propio funeral pondría a prueba la compostura de cualquiera.
«¡Agáchese!», insistió, tirando de mi brazo.
«No puedo».
«¡Entonces acuéstese de nuevo, por favor!»
Lo intenté y casi me caigo por el borde. Ella me sujetó por el hombro justo cuando otro disparo destrozaba un jarrón detrás de nosotros. El agua salpicó el suelo. Sus dedos temblaban contra mi camisa, pero no me soltó.
Miró mis manos y luego mis piernas. «Oh, Dios. No puede moverse bien».
«No», admití. «Y tenemos que irnos».
Ella miró hacia la salida más cercana. Correr hacia ella habría sido lo sensato. En cambio, se agachó más y dijo: «Ponga su brazo sobre mis hombros. Le ayudaré».
Al otro lado de la sala, Dmitri Volkov tomó a Viktoria del codo y la llevó hacia una puerta lateral. Él se giró una vez. Por un instante, nuestras miradas se cruzaron. Durante diez años confié en ese hombre para mis negocios, mi seguridad y la vida de mis hermanos. Ahora ayudaba a mi esposa a escapar después de dispararme.
Me incliné hacia la mujer castaña. La habitación se tambaleó y ella me atrapó antes de que cayera de cabeza fuera del ataúd.
«Cuidado», dijo con brusquedad, reacomodando sus pies. «No puedo levantarlo si se cae».
«Entendido». Pasé un brazo sobre sus hombros e intenté ayudarla mientras balanceaba mis piernas sobre el borde. Mi bota se enganchó en el satén. Ella la liberó con un tirón impaciente y, de algún modo, conseguimos poner ambos pies en el suelo.
Mis rodillas cedieron de inmediato. Nos tambaleamos contra el soporte del ataúd, casi volcando las flores en el pasillo. Ella apretó el agarre alrededor de mi cintura y soltó un aliento que era mitad jadeo, mitad risa furiosa.
«No puedo creer que esté tratando de salvar a un muerto de morir», murmuró.
Me reí antes de poder evitarlo. Me dolió el pecho. Ella me miró como si no pudiera decidir si sentirse aliviada de que estuviera respirando u ofendida porque encontrara algo de esto divertido.
«Lo siento», dije, apoyando una mano en el soporte para quitarle algo de peso de encima.
«Ahórreselo», respondió, subiendo más su brazo por mi espalda. «¿Puede sostenerse sobre esa pierna?»
Probé mi rodilla derecha. Aguantó, apenas. Ella asintió y siguió moviéndonos.
Detrás de su hombro, un asistente al funeral yacía sangrando junto a una silla volcada. Ilya estaba arrodillado a su lado, presionando algo contra la herida mientras gritaba pidiendo ayuda. Ruslan apartaba a la gente de la zona de disparos; Tikhon y dos guardias cubrían la sala desde el lado opuesto.
Eran personas que habían venido a enterrar a un hombre. Ahora, algunos podrían morir en su funeral. Esperaba una trampa para exponer a los aliados de Dmitri, no una masacre pública. El fracaso fue mío, sin importar quién hubiera apretado el gatillo.
«¡Ruslan!», grité. Él se giró hacia nosotros. «¡Saca a los invitados!»
Miró a la mujer que me sostenía, luego a las cortinas detrás de ella e hizo una señal para que nos fuéramos. Ilya levantó la vista del hombre herido.
«Tyoma, quédate con ella», gritó. «Te encontraremos».
Asentí y dejé que la mujer castaña me guiara hacia la puerta de servicio.
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La puerta se cerró tras nosotros, amortiguando los disparos sin hacer que desaparecieran. Estábamos en un pasillo lleno de sillas apiladas y cajas de velas. Ella cerró la puerta con llave, apoyó la palma contra ella y escuchó si había pasos al otro lado.
Cuando se giró, vi una fina línea de sangre bajando por su muñeca.
«¿Está herida?», pregunté.
Ella miró su mano como si fuera la primera vez que lo notaba. «Es un rasguño». Su mirada volvió a mi rostro. «Sr. Gromov, ¿qué pasó ahí abajo?»
No estaba seguro de por dónde empezar. ¿Con la traición? ¿El certificado de defunción falsificado? ¿El hecho de que mi esposa aparentemente decidió terminar el trabajo ella misma?
«Se lo explicaré», dije, «pero no en este pasillo».
Por un segundo, pareció lista para discutir. Luego, algo golpeó la puerta detrás de nosotros y ella se sobresaltó.
«Bien. Hay una escalera trasera. Mi abuelo y yo vivimos encima de la funeraria». Se metió debajo de mi brazo de nuevo. «Dígame si empieza a sentirse mareado».
«Ya me siento mareado».
«Entonces avíseme antes de caerse».
Sonaba agotada, no cruel. Hice lo posible por poner más peso sobre mis propios pies mientras pasábamos junto a los armarios de almacenamiento. Ella sabía a dónde iba; yo apenas podía distinguir una pared blanca de la siguiente. Su mano permaneció firme contra mis costillas, estabilizándome cada vez que tropezaba.
«¿Cómo se llama?», pregunté.
«Zoya Belova».
«Gracias, Zoya».
Ella miró hacia arriba. «Aún no tiene que agradecerme. Yo firmé por su ataúd, Sr. Gromov. Me gustaría sacarlo del edificio sin tener que pedir otro».
Sentí una sonrisa reacia estirando mis labios. Ella no había sonreído. El humor parecía llegar sin permiso, como ocurre a veces cuando alguien está aterrorizado más allá de toda lógica.
Al pie de las escaleras, se detuvo y miró hacia arriba. Dos pisos. Había subido cosas más difíciles estando borracho, pero ahora mis piernas temblaban al ver el primer escalón.
«¿Puede manejarlo?», preguntó.
«Con ayuda».
«Entonces use el pasamanos. No puedo cargarlo».
Obedecí. Cada paso era una lucha entre mi voluntad y la droga que aún recorría mi sistema. A mitad de camino hacia el rellano, un temblor recorrió mis rodillas y tuvimos que parar. La respiración de Zoya era agitada a mi lado. Esperó, con una mano en mi espalda, hasta que estuve lo suficientemente firme para continuar.
«¿Siempre vive encima de la funeraria?», pregunté, intentando mantenerme despierto.
«Desde que era pequeña».
«¿No le molesta?»
«Normalmente, los muertos son silenciosos». Me miró, con un pliegue de cansancio entre las cejas. «Normalmente».
La miré entonces, de verdad. Había sido testigo de algo horrible, la habían arrastrado a través de un tiroteo y estaba cargando a un extraño que le doblaba el tamaño escaleras arriba hasta su propia casa. Tenía todas las razones para resentirse conmigo. De alguna manera, me encontré esperando tener la oportunidad de volver a verla en circunstancias que no involucraran un ataúd.
Un estruendo resonó desde abajo. Ella se congeló, luego me instó a seguir.
«Solo unos pocos más, Sr. Gromov».
Arriba, mi visión empezó a cerrarse por los bordes. Ella alcanzó la puerta del apartamento y gritó: «¡Dedushka! ¡Abre, por favor! ¡Necesito ayuda!»
Las cerraduras hicieron clic. Un hombre mayor con el cabello plateado cuidadosamente peinado abrió la puerta. Su expresión cambió al ver a Zoya sosteniéndome.
«Zoya, ¿estás herida?»
«Estoy bien. Por favor, ayúdame con el Sr. Gromov».
Él miró mi rostro y luego a ella. «¿El caballero del funeral de abajo?»
«Sí, Dedushka».
«¿El que estabas enterrando?»
Ella emitió un sonido ahogado. «Por favor. No puedo explicarlo ahora mismo».
El anciano no preguntó nada más. Se deslizó bajo mi otro brazo y, juntos, me llevaron dentro.
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El apartamento olía a té y a libros viejos. Fotografías familiares cubrían la repisa de la chimenea y una manta doblada yacía sobre el respaldo de un sofá. Era un hogar normal, vivido, y el contraste con la carnicería de abajo hizo que mi estómago se apretara.
Me acomodaron en los cojines. Zoya se alejó, frotándose el hombro, mientras su abuelo se agachaba a mi lado.
«¿Qué le pasó?», preguntó.
«No lo sé, Dedushka». Su voz vacilaba. «Se sentó en el ataúd. Todos gritaron y luego su esposa empezó a disparar».
Me estudió por un momento. «¿Es verdad eso, Sr. Gromov?»
«Sí».
Él suspiró, como si estuviera decidiendo qué pregunta podía esperar. «Zoya, trae el botiquín. Tienes la muñeca sangrando».
Ella fue a la habitación de al lado. Intenté sentarme más derecho, pero el techo pareció moverse sobre mí. El anciano sujetó mi hombro sin dudar.
«Imagino que tiene una explicación», dijo en voz baja.
«La tengo. Les debo una a ambos».
Asintió, aunque pude ver que no estaba satisfecho. Pensé en mis hermanos, todavía abajo, e intenté decirle cómo localizarlos. Mi lengua se negó a formar las palabras.
Zoya regresó cargando una caja blanca. Me miró una vez y la dejó con rapidez.
«¿Sr. Gromov?»
Sus dedos se cerraron sobre los míos, cálidos y sorprendentemente firmes ahora. «Manténgase despierto. Por favor».
Quería prometerle que mis hermanos llegarían, que ella y su abuelo estarían protegidos, que arreglaría esto. En cambio, me aferré a su mano unos segundos más mientras la habitación se oscurecía.
Luego, la oscuridad me alcanzó.
GLOSARIO RUSO
Blyad (Блядь): Exclamación vulgar rusa, equivalente a "joder".
Tyoma (Тёма): Apodo afectuoso para Artyom, usado por sus hermanos.
Dedushka (Дедушка): Abuelo.
