𝐸𝑙 𝐶𝑖𝑟𝑐𝑜 𝐷𝑒𝑙 𝐷𝑒𝑠𝑒𝑜 𝔓𝔱.3 (𝐾𝑀)

꧁ᬊᬁ Taemin

Sangre. Sudor. Miedo.

Ahhh, mis tres perfumes favoritos.

El aroma se adhiere a mí como una segunda piel: espeso, caliente y absolutamente salvaje. Se enrosca en el fondo de mi garganta como humo y miel mezclados con un poco de sangre y mucho pecado. Intoxicante. Intoxicante. El almizcle de las antorchas, la sal del sexo, el tipo de calor que te eriza la piel antes de que nadie te haya tocado.

¿La carpa?

Oh, cariño. Es vibrante.

No es una multitud, es un pozo. De cuerpos que respiran, jadean y tiemblan, todos enmascarados, desesperados y muriéndose por ser arruinados.

Algunos están aquí para mirar.

Algunos están aquí para morir.

¿Y unos pocos auténticos copos de hielo especiales?

Bueno... aún no lo han decidido.

Ahí es donde entro yo. Entra la bomba rubia con sangre en los labios y asesinato en los ojos... ¡ta-da!  Cuelgo boca abajo de las sedas, por encima del altar de piedra de sangre, como una araña con ganas de pecar. Mi cuerpo se retuerce y desenrosca, lento y serpenteante, como si estuviera preparándome para algo perverso. Lo cual, seamos realistas, siempre es así.

Estoy descalzo. Desnudo en todos los lugares adecuados. Correas de cuero negro me enjaulan el pecho, empujando a mis chicas hacia arriba como un sacrificio, suplicando ser bendecidas. Tengo runas en el vientre y los muslos, pintadas de rojo sangre y con escamas de ceniza, que se desprenden a medida que me muevo, como si estuviera mudando de piel. Una piel de zorro cuelga de una cadera, balanceándose como una cola con cada movimiento de mis caderas.

No estoy vestido para bailar.

Estoy vestido para devorarte.

Y cariño, se lo comerán.

El público ya zumba como moscas en una matanza reciente: hombros que chocan, máscaras que se empañan, bocas abiertas como si estuvieran esperando a que les diera un trozo de mí. Algunos jadean. Algunas gimen. Una señora tiene lágrimas en las mejillas y la mano de un hombre bajo la falda, y apenas ha comenzado.

Sonrío ampliamente. Siempre son los más callados los que hacen las manchas más sucias.

Afuera, los tambores suenan más fuerte, como los latidos de un corazón que acaba de descubrir que está a punto de detenerse. Bum. Bum. Boom. Un latido de guerra. Un llamado a sangrar. El tipo de ritmo que dice “Bienvenido a casa, pecador”. Hace que mi columna vertebral se estremezca y que los dedos de mis pies se enrosquen alrededor de las sedas.

Entonces las antorchas se encienden, calientes y hambrientas. Saben lo que viene.

Yo también.

Porque él da un paso hacia adelante Yoongi.  No es el maestro de ceremonias esta noche. Oh no, caramelito.  Esta noche, él es el verdugo.

El Predicador.

El monstruo al que le regalamos sus cuerpos para que él se los entregue a los dioses.

Y demonios, su aspecto encaja con el papel.

Entra al escenario como si hubiera sido tallado en piedra rúnica y bautizado en la sangre de un dios caído. Desnudo de cintura para arriba, su enorme cuerpo está salpicado de sangre seca y antiguas espirales de tinta nórdica y runas enlazadas, cuervos y oraciones de guerra garabateadas en el pecho, los brazos e incluso a los lados de su maldita cara. Lleva el pelo largo y oscuro trenzado a la espalda y los lados de la cabeza afeitados, como si estuviera listo para la guerra.

Lo cual, alerta de spoiler, siempre lo está. Mide un metro ochenta, esculpido en violencia y bañado en religión. Un berserker con un hacha de batalla y ojos de dormitorio.

Y eso es todo antes de que abra la boca.

La carpa contiene la respiración cuando habla. Incluso las llamas se inclinan para escuchar.

—Esta noche —gruñe, con voz grave, malvada y empapada en acero—, ofrecemos carne por favor. Hueso por bendición. Sangre por equilibrio.

Mmm. Me tiemblan los muslos solo de escucharlo.

—Esto es Disting —continúa, caminando lentamente por el altar como si estuviera midiéndolos a todos—. Un festival de supervivencia. Del sacrificio. De la caza y la matanza. Y para los que están bajo estas antorchas, ésta es su travesía final. Alguien en la primera fila deja escapar un gemido. Otro se arrodilla.

—Los dioses nos observan —termina Yoongi, con los ojos centelleantes como relámpagos tras una tormenta—. Pero nosotros también lo hacemos.

No grita. No lo necesita. Su voz se desliza por la carpa como una hoja caliente por la carne: lenta, abrasadora y peligrosa.

Giro perezosamente en las sedas, arqueando la espalda lo justo para montar un espectáculo. Debajo de mí, lo veo.

Un hombre.

Alto. Presumido. Ataviado con un abrigo caro, botas muy brillantes y un ego tan grande como para tropezar con él. Lleva el cabello peinado hacia atrás, como un villano de una serie dramática, ¿y en la mano? Un cuerno tallado para beber, tradicional, ceremonial y completamente desperdiciado en él.

Bebe cerveza espumosa como si fuera champán, con el meñique levantado, como si a los dioses les importaran una mierda los modales en una carpa construida con huesos y sangre.  Me mira como si ya hubiera decidido mi sabor.

Qué tierno.  Cree que esto es teatro.

Cree que su dinero significa algo aquí, en el oscuro corazón de las montañas de Jeju, donde los árboles se extienden altos y antiguos, y nadie grita tan alto como para despertar a los vecinos. Cree que voy a deslizarme y aterrizar en su regazo como un buen trofeo.

Te equivocas, Romeo.

Ronroneo en voz baja, dejando que mis dedos recorran mi cintura y mis costados. Mis caderas se balancean. Inclino la cabeza lo justo para que mi pelo caiga en una cortina dorada. Me lamo los labios muy despacio, para asegurarme de que sabe que lo veo.

Sonríe, perezoso y engreído, como si creyera que ha ganado algo. Levanta la mano, como si temiera que me desvaneciera si se mueve demasiado rápido. Pobrecito. No se da cuenta de que ya está muerto. Y entonces... me toca.

Las yemas de sus dedos rozan mi muslo, se deslizan por mi cadera, atrevidas como el pecado e igual de estúpidas. Sus nudillos rozan la correa de cuero de mi cintura y gime en voz baja como si acabara de tocar a Dios. O tal vez al diablo.

No me aparto.

Me inclino hacia él, porque vivo para el juego, ¿y éste? Este es mi favorito. Dejo que acaricie la curva de mi culo y presione su palma contra mi piel. Que crea que tiene una oportunidad.

—Mmm —murmuro, mirándole con una sonrisa perezosa—. ¿Eso es lo que querías, muchachote?  Asiente, con la boca floja y las pupilas dilatadas tras la máscara.

—Te gusta, ¿eh?

—Me arrastro las uñas por el estómago mientras él sigue manoseándome, cada vez más atrevido, con las dos manos sobre mí como si fuera suyo.

Como si alguna vez fuera a ser suyo.

No se da cuenta de lo silenciosa que se ha vuelto la carpa. No oye el silencio que se instala como una hoja entre la multitud. El pobre bastardo ni siquiera ve la sombra que se mueve detrás de él, silenciosa e hirviente. Pero yo sí. Anzuelo. Línea. Imbécil. Cayó.Por supuesto que Yoongi lo vio todo.

Sabe cuánto me gusta jugar.

Todo su cuerpo se tensa a medida que avanza, ese cuerpo enorme y brutal se tensa con un propósito.  La luz del fuego refleja el filo de su hacha, y las runas de su  pecho parecen arder desde dentro.

Ni siquiera termino de girar cuando ya está ahí.

Un paso.

Luego dos.

Entonces-boom.

La mano de Yoongi rodea la garganta del Sr. Suave y lo levanta  del suelo como si fuera muy liviano: un cordero, en medio de una  plegaria, ya demasiado tarde. Como si sólo fuera un manojo de ramitas para echar al fuego. ¿La multitud? Jadeando. Jadeando. Absolutamente salvaje. El tipo se agita, su copa de cuerno cae y salpica cerveza por el suelo. Su máscara está torcida.

Agarra la muñeca de Bjorn como si eso fuera a servir de algo.

Por favor. Esa muñeca me ha sujetado y me ha hecho suplicar una piedad que ni siquiera quería. Yoongi se inclina muy cerca. Su cara es toda oscura, tallada y tranquila, como el ojo de una tormenta, justo antes de que te arranque la columna vertebral y te deje el alma retorciéndose en el suelo.

El hombre intenta mantenerse firme. Sus piernas cuelgan, pataleando débilmente, sus manos arañan la muñeca de Yoongi como si eso fuera a hacer una maldita mierda. Ahora tiene los ojos muy abiertos, salvajes y blancos, como si acabara de darse cuenta de que se ha tropezado con algo antiguo, malvado y sagrado.

—¿Pensaste que era para ti?

—Yoongi gruñe, su voz es un ronroneo bajo y letal.

El hombre abre la boca. No sale más que un jadeo patético y jadeante, como un pez agitándose, ya medio destripado.

¡Oh, cariño! Es tan lindo cuando no pueden responder.

—No lo es —gruñe Yoongi.

Entonces, sin previo aviso, no lo deja caer, lo golpea.

Yoongi agarra al hombre por la mandíbula y le aplasta la cabeza contra la piedra del altar con un crujido repugnante. Una vez. Dos veces. Una tercera vez, por si acaso. Cráneo contra piedra. Piedra gana.

La sangre salpica el pecho de Yoongi en una niebla caliente y arterial. Se esparce por sus tatuajes, brillando como pintura de guerra. El hombre se queda inerte entre sus manos, su cuerpo se sacude una vez antes de quedarse inmóvil: una pulpa ruinosa de rojo y hueso a los pies de Yoongi.

La multitud pierde la puta cabeza. Alguien grita. Alguien más aúlla. Una mujer gime tan fuerte que parece que se está viniendo abajo. Yoongi deja caer el cuerpo, despreocupado como el pecado, su mano goteando sangre. Se da la vuelta, la mandíbula flexionada, las fosas nasales abiertas. La sangre recorre su estómago, su cara, el borde de su barba.

Parece un maldito altar resucitado. Y me está mirando.

Sonrío dulcemente, lamiéndome los labios, y ohhh fóllame de lado. Me derrito. Justo ahí.

Como una vela hecha de pura locura. Yoongi no sólo me mira.

Me consume. Como fuego lamiendo gasolina. Como una oración justo antes de zambullirme. Se me aprieta el estómago. Se me corta la respiración. Todo mi cuerpo se calienta y se tensa como la cuerda de un arco pidiendo romperse.

Entonces agarra las sedas con una enorme pata y tira. Caigo. Directamente hacia él.

Pecho contra pecho. Piel contra piel bañada en sudor.

Mis piernas rodean sus caderas por instinto, y juro que podría ronronear.

Me atrapa como si fuera sagrado. Como si fuera pecado. Como si fuera ambas cosas a la vez.

—Mon petit démon —gruñe, rozándome la mejilla con los labios. ¿Escalofríos? Por todas partes.  Y entonces lo veo: su mandíbula, su pecho, sus manos,  resbaladizas y chorreantes de sangre fresca. Aún caliente, aún humeante a la luz de las antorchas.

¿El hombre al que acaba de destrozar? Ya lo he olvidado. ¿Su sangre, en cambio? Todavía fresca. Todavía caliente y deslizándose por el pecho de Yoongi como una puta obra maestra. ¿Y yo?

Estoy empapado con sólo mirarlo. Cuanto más sangra, más me mojo. Eso son matemáticas simples, cariño.

Y entonces habla, su voz grave y oscura, arrastrándose sobre mi piel como una espada vestida de seda. Esa voz podría matar a una mujer más débil.

Demonios, casi me mata a mí.

Cada. Maldita. Vez.

—Dilo —me ordena, con una mano alrededor de mi garganta y la otra rodeándome la cintura.

No estrangulando. Sólo reclamando. Recordándome a quién demonios pertenezco.

Arrastro las uñas por su vientre, observando el tic de su mandíbula, el zumbido de su cuerpo bajo mi contacto.

—Soy tuyo —susurro, sonriendo como un pecador en confesión—. Para follar, para arruinar, para desangrar... tú eliges. Gruñe bajo y profundo, arrastrando los dientes por la suave curva de mi garganta.

A nuestro alrededor, la batería retumba con más fuerza, sincronizada con el pulso de mi garganta. La multitud empieza a corear en voz baja y primitiva.

Las antorchas suben, las llamas lamen la lona como si estuvieran hambrientas de sangre.

Y entonces llega. El primer grito. Alto. Real. Crudo. Del tipo que hace que tu espina dorsal se retuerza. Alguien ya está sangrando. Alguien ya está suplicando.

El festín de sangre ha comenzado. Y maldición, me muero de hambre. El aliento de Yoongi me roza la oreja, espeso de calor y el sabor cobrizo de la muerte de otra persona. Su brazo me rodea la cintura, los músculos como piedra, el pecho resbaladizo de sangre y sudor. Huele a humo, a hierro y a algo más antiguo que el tiempo. Algo sagrado.

—Tú también lo sientes, ¿verdad? —gruñe, la voz como un tamborileo en mi espina dorsal—. El cambio. El silencio antes de la tormenta. Los dioses se acercan.

Asiento con la cabeza, casi sin respirar. Todo mi cuerpo zumba como un cable en tensión.

Dioses, tiene razón. Siento que me observan. Me pica la piel. El peso de unos ojos invisibles, la presión de algo antiguo y expectante.

—Eres tan jodidamente caliente cuando te pones profético —murmuro, sin aliento—. Cuéntame más.

Vuelve a gruñir, bajo y peligroso, arrastrando los dientes por mi mandíbula como si estuviera marcando territorio.

—Esta noche honramos las viejas costumbres. Le damos a Odín nuestra espada. Le damos a Hel nuestro miedo. Le damos a los Vanir nuestra carne.

Su mano se desliza hacia abajo, agarrando la parte inferior de mi muslo, tirando de mí con más fuerza contra él.

—Damos a los dioses sangre —dice—. Y a cambio, nos dejan sobrevivir. Dioses, me encanta cuando me habla de asesinatos.

—¿Y a mí? —susurro, inclinando la cabeza, dejando que mis labios rocen la curva de su oreja—. ¿Qué me darás, bebé? Se ríe, oscuro y malvado.

—Te toca prenderle fuego a todo.

Mis caderas giran instintivamente contra él. El cuero entre mis muslos está empapado, y lo único más caliente que su cuerpo bajo el mío es la forma en que la multitud corea como si ya estuvieran rezando por la muerte.

Skål. Skål. Skål. (¡Salud!)

La palabra resuena como un trueno en la carpa, haciendo temblar el altar bajo nosotros.

—Mierda —respiro, sonriendo como una lunático—. Esto es mejor que los juegos previos.

Yoongi me sujeta el cabello con los puños y me tira de la cabeza hacia atrás, de modo que no tengo más remedio que mirarle. Sus ojos arden con algo antiguo, algo brutal.

—Déjalos gritar —gruñe—. Que los dioses se den un festín. Y que me vean tomarte cubierto en su sacrificio.

Se me corta la respiración y algo en lo más profundo de mí se retuerce y aúlla de necesidad.

—Entonces, ¿qué demonios estás esperando, mi bestia? —susurro—. Haz que lo vean.