Unexpected Guest
Stella
Sonriendo, le di la vuelta al cartel de «cerrado», agradecida de que otro día ajetreado hubiera terminado. Esta tienda solía ser un espacio minúsculo cuando mi abuela empezó como sastre.
Ahora he ampliado el local y es lo bastante grande para albergar una exposición de vestidos con filas y filas de prendas, trajes y probadores, además de un despacho donde reunirme con clientas para diseñar sus propios vestidos.
Es mi sueño hecho realidad y jamás renunciaría a esta tienda. Mi abuela empezó este negocio y ahora está en mis manos; unas manos que se asegurarán de dejarla a ella y al negocio en buen lugar.
Me agaché para recoger la basura y me dirigí a la salida trasera para ir a los contenedores, con la intención de irme a casa a ver Netflix y tomar un poco de vino. Justo cuando abrí la puerta de atrás, alguien entró de golpe, chocando contra mí. Se dio la vuelta rápidamente y cerró la puerta de un portazo. Se oyó el chasquido de la cerradura en cuanto se cerró.
«¿Quién eres y qué demonios haces?», grité dando un paso atrás, mirando al hombre que se desplomó contra la pared con un gemido. Al oír mi voz, se giró para mirarme.
En el momento en que sus oscuros ojos marrones conectaron con los míos, no pude evitar soltar un jadeo que se me quedó atascado en la garganta. El hombre gritaba «dios italiano» con sus ojos oscuros, su pelo perfectamente peinado y su pequeña barba. El misterioso hombre soltó un quejido y se agarró el costado izquierdo del abdomen, murmurando algo en italiano que me devolvió a la realidad.
El hombre que había irrumpido en mi tienda después del cierre estaba sangrando. Espera, ¿sangre? Sí, sangre roja oscura brotaba de su costado. «¡Joder, estás sangrando!»
«Bien visto, Signorina. Teléfono», dijo con una voz profunda y suave mientras yo le examinaba. ¿Qué coño hace alguien en una situación así?
Contra toda lógica, corrí hacia el hombre y puse mis manos en su costado, apartando la suya para ver la cantidad de sangre que empapaba su traje.
«¿Es una herida de bala?». Como el hombre no dijo nada y solo se apoyó contra la pared, supuse que ese era el menor de los problemas ahora mismo. Y posiblemente una respuesta y una historia que no quería conocer. «Olvídalo. Vamos, hay un sofá ahí mismo, tienes que sentarte. Te conseguiré un teléfono después de que controlemos esta hemorragia».
Debió de estar de acuerdo o estar demasiado cansado para oponerse, y me dejó ayudarle a llegar al sofá en medio de la sala. El tejido negro absorbió su sangre en cuanto se apoyó en los cojines.
«¿Dónde estoy?», preguntó el hombre mientras yo me agachaba y le arrancaba la chaqueta y la camisa, intentando no concentrarme en su mirada ardiente ni en sus abdominales, sino en la herida que sangraba.
Aclarándome la garganta, me levanté y corrí a por el botiquín que tenía en una mesa por si alguna novia se desmayaba al probarse el vestido. Ha pasado más veces de lo que uno cree.
«London Threads, en Washington Street». Me incliné para ponerle una toallita de alcohol en la herida, lo que le hizo sisear de dolor. Saqué el teléfono del bolsillo trasero, lo desbloqueé y se lo pasé. «Aquí tienes un teléfono, me llamo Stella, ya que me he tomado la libertad de quitarte la ropa».
Mentalmente me di una bofetada por eso. Porque sí, soy consciente al 100% de que suena sexual, por no mencionar que no tengo ni idea de quién es este hombre ni por qué narices está sangrando sobre mi sofá, que antes era bonito.
«Grazie, me llamo Maximus y te pido disculpas por irrumpir así; era la única opción. Pero no me arrepiento de que una mujer tan hermosa como tú me quite la ropa. Por favor, discúlpame, debo llamar a mi hermano». Dicho esto, marcó un número en el teléfono y, al poco tiempo, estaba hablando en italiano.
Mantuve la atención en su costado, limpiándolo y pegando gasas sobre su piel para contener la herida hasta que pudiera ver a un médico de verdad que le extrajera la bala. Pronto el silencio volvió a la sala y Maximus dejó el teléfono en el sofá, concentrado ahora en verme terminar de vendarle.
«Yo... ¿creo que eso es todo? No tengo ni idea de lo que hago, solo me baso en lo que he visto en Anatomía de Grey, que es una serie, no medicina real... Así que, ¿no te mueras? Quiero decir, a menos que seas un tipo malo y por eso te hayan disparado. Espera, ¿te ha disparado la policía? ¿Voy a ir a la cárcel? Porque si eres un tipo malo, te quitaré el vendaje y te mandaré a tu...»
Mi perorata se vio interrumpida por una carcajada de Maximus. «Me gustas, Signorina. Un hombre entra en tu tienda sangrando por una herida de bala, le ayudas y luego le dices que puede irse si es, como dices, 'malo'. La mayoría de la gente estaría aterrorizada, pero tú sacas tu descaro».
«... ¿La mayoría de la gente te tiene miedo?», pregunté mirándole desde mis rodillas, una posición de la que necesitaba salir ahora mismo. Me puse en pie a trompicones, caminé hasta un expositor, quité la chaqueta de muestra y se la pasé; él se la puso sobre la herida cubierta de gasas, dejando su pecho desnudo a mi vista para que lo admirara.
Sus ojos recorrieron mi cuerpo; la ajustada falda de tubo roja y la blusa negra parecían arder bajo su mirada antes de volver a mirarme a los ojos. Desprendía diferentes vibraciones: ¿intriga?, ¿cautela?, ¿lujuria? Bueno, le habían disparado, así que podía entender que estuviera alerta conmigo, ¿pero lujuria?
«Algunos. Pero no hace falta que tú lo tengas, Signorina Stella. Yo elimino a los tipos malos, como tú los llamas; nunca haría daño a alguien tan guapo, inocente y servicial como tú». Puso la mano sobre su costado presionando el vendaje, con el rostro intentando ocultar el dolor. «De hecho, te debo una por dejarme entrar y por curarme».
Maximus soltó otro gemido por el dolor de la herida, lo que me hizo intentar buscar algo fuerte para calmarlo. «No tengo analgésicos y el único alcohol que tengo aquí es champán, que no servirá de mucho para que te sientas cómodo».
Él hizo un gesto con la mano. «Un poco de dolor es bueno de vez en cuando».
Asentí levemente, tratando de no dejar que la adrenalina que corría por mis venas me hiciera volver a irme de la lengua. «Cierto». Solté un largo suspiro e intenté controlar mi corazón acelerado mientras Maximus seguía observándome.
Y observándome.
Ahora pienso que esto de que me observe es más bien que me está analizando. Pero ¿para qué? ¿Qué quiere ver este hombre?
«¿Por qué me miras así?», pregunté.
Él esbozó una leve sonrisa, el calor en sus ojos chocando contra la frialdad que sentía en ellos. «No lo sé. Háblame de ti».
Eché un vistazo a mi tienda antes de mirarle a él. «¿Quieres que te hable de mí? Te han disparado, te he vendado de mala manera y ¿quieres charlar?».
«No suelo tener a una mujer que venga a rescatarme, especialmente una tan impresionante como tú». Me guiñó un ojo, lo que me hizo soltar una risita; mi corazón empezaba a volver a la normalidad.
Negué con la cabeza mirando a aquel hombre. «¿Me estás coqueteando?».
Sus labios se curvaron. «Bueno, podría morir en cualquier momento, más vale apreciar la belleza».
Dejé que mi risa brotara. «¿Apreciar la belleza? ¿Quién coquetea después de recibir un disparo?».
«Los hombres italianos. ¿Es este tu negocio?», preguntó, haciendo una mueca al cambiar de postura.
Al mirarle me di cuenta de que su coqueteo no tenía nada que ver conmigo, sino que era para apartar la mente del dolor que sentía en ese momento. Eso, y que también intentaba que yo no pensara en lo que estaba pasando; asegurándose de que no empezara a perder la cabeza como haría cualquier persona cuerda.
Asentí, caminé hacia una botella de champán, se la llevé y él soltó una carcajada cuando la abrí y se la pasé. Maximus le dio unos cuantos tragos largos mientras esperaba mi respuesta. «Lo es. Bueno, técnicamente es de mi abuela, pero ella me deja el mando. Me enseñó todo lo que sé».
Maximus me pasó la botella y le di un buen trago. «Negocio familiar, sé un par de cosas sobre eso. ¿Lo disfrutas?».
Abrí la boca mirándole. «¿Por qué hablas así?».
«¿Perdón? ¿Cómo?».
Me encogí de hombros y me recliné. «Hablas de forma tan culta que no parece real».
Él soltó una risita, y el movimiento le hizo hacer una mueca mientras se sujetaba el costado. «Tuve un tutor muy estricto».
Asentí débilmente, mientras el crudo realismo de él y su herida de bala empezaba a caerme encima. «¿Eres un tipo bueno o malo? No necesito saber por qué te dispararon, solo de qué lado estás. No creo que me fuera bien en la cárcel por esconder a un criminal».
Sus labios se crisparon, revelando obviamente que estaba luchando por no sonreír. «¿Aún crees en el bien y el mal?».
Entorné los ojos ante su broma. «No, soy muy consciente de que el mundo es una escala de grises. Solo pregunto para ver si eres un posible Jeffrey Dahmer... aunque no lo admitirías».
Maximus se lamió los labios y negó con la cabeza. «No soy un asesino en serie, Stella. Me atacaron los que quizás lo sean. Nunca haría daño a alguien inocente».
En cuanto terminó la frase, la puerta de entrada se abrió de golpe, lo que me hizo dar un salto por el impacto. La botella de champán se hizo añicos en el suelo mientras hombres de traje entraban corriendo con las armas en alto. Retrocedí hasta chocar contra la pared mientras un hombre se ponía delante de mí y ladraba algo con un marcado acento italiano. Jadeé, mirándole boquiabierta sin saber qué decir, tratando de no centrarme en el hecho de que tenía media cara quemada.
Intentando mantener la calma, mis ojos buscaron a Maximus en busca de ayuda.
Maximus ladró algo en italiano y el hombre que tenía delante se retiró inmediatamente y guardó su arma. Un hombre se puso junto a Maximus para ayudarle a levantarse del sofá mientras él seguía mirándome.
«Es un adiós, Signorina Stella. Grazie por tu ayuda, tal vez nos veamos de nuevo. Después de todo, necesitaré un traje nuevo», dijo dedicándome una pequeña sonrisa cálida para reconfortarme.
No pude articular palabra ante la cantidad de hombres y armas que había en la tienda, así que solo pude responder con una pequeña sonrisa y un asentimiento.
Tan pronto como la oleada de italianos invadió la tienda, se fueron con el misterioso y atractivo Maximus. Por supuesto, solo a mí se me ocurriría pensar que un hombre es atractivo cuando tiene una herida de bala.
Mirando alrededor de la tienda, me fijé en la sangre en el sofá, las gasas ensangrentadas en el suelo y el desorden dejado por los hombres italianos al registrar el local.
Bueno, parece que esta noche no habrá Netflix ni vino. Fui al armario de la limpieza y saqué un cubo, lejía y una bolsa de basura. Miré el sofá y supe que estaba arruinado, así que tendría que arrastrarlo hasta la calle.
La curiosidad me invadió al sacar el teléfono; el contacto al que él llamó había sido borrado de mi historial. Comprobé las noticias y no había ninguna persecución policial, aunque sí un tiroteo en los muelles de la marina, pero eso estaba a más de ocho kilómetros de aquí. No hay forma de que este tal Maximus pudiera haber corrido ocho kilómetros con una bala en el costado.
¿Podría haberlo hecho?
No importa; lo mejor que puedo hacer tras este extraño suceso es olvidarlo y esperar que no vuelvan a entrar más problemas por mi puerta.
