La sangre de Hart

A veces me preguntaba si había nacido en el cuerpo equivocado o en la vida equivocada. Sin duda, yo estaba destinada a ser multimillonaria. ¿No es así?

La cajera me miró con una mezcla de lástima e irritación. “La tarjeta fue rechazada, señora. ¿Tiene otra? ¿O efectivo?”

Muerta de vergüenza, negué con la cabeza. “Lo siento… ¿quiere que devuelva esto a su sitio?”, pregunté, consciente de las miradas de otros clientes que esperaban en la cola detrás de mí.

“No, nosotras nos encargamos”, dijo la cajera, sin poder ocultar su desdén.

Me alejé rápido, con la cara ardiendo y la mirada baja. Por eso, por supuesto, choqué contra el hombre que tuvo la mala suerte de interrumpir mi apresurada huida hacia la salida. Genial.

“Lo siento muchísimo, no estaba prestando atención a por dónde iba”, balbuceé. ¿Podía este día empeorar aún más?

“¿Estás bien?”, preguntó una voz grave. Levanté la vista hacia los ojos más azules que jamás había visto, en el rostro de alguien que sin duda debía de ser un dios griego. Su pelo oscuro era corto pero ligeramente despeinado, y sus cejas oscuras estaban fruncidas con lo que parecía una preocupación real por mi bienestar.

“Estoy bien”, mentí, deseando desesperadamente alejarme de todos los curiosos. Habría seguido hacia la salida, pero él bloqueaba mi camino y su mano seguía en mi brazo, donde había intentado estabilizarme cuando chocamos.

“Pareces alterada”, dijo con voz suave. “¿Hay algo en lo que pueda ayudarte?”

“No, gracias. En serio. Solo necesito salir de aquí. Siento haber chocado contigo”, le dije a mis pies, evitando su mirada mientras me abría paso alrededor de él. Mi único objetivo en la vida en ese momento era llegar a las puertas de salida.

El calor del verano de Carolina del Norte me golpeó en la cara al abrirse las puertas automáticas y la humedad se arremolinó a mi alrededor como un abrazo cálido. El estacionamiento del Wal-Mart estaba lleno, como de costumbre, y troté por el asfalto hacia mi coche, sintiendo el calor del pavimento a través de mis delgadas zapatillas Keds.

Mi coche, un Buick Skylark de 1981, se veía bastante cascado; su pintura era opaca y sin vida, un blanco que había perdido su brillo hacía décadas. Saqué las llaves de mi bolso gigante y, al momento, se me cayeron. Directo a una alcantarilla junto a la que había aparcado. Cómo no.

“¡NO!”, grité, dejándome caer de rodillas para mirar dentro de las profundidades negras, sabiendo que era inútil. Sentada sobre mis talones, sentí que las lágrimas estaban a punto de salir.

Una sombra cayó sobre mí y entonces el hombre de los ojos azules apareció, arrodillándose a mi lado. “¿Qué te parece si te llevo a casa?”, dijo con delicadeza.

Miré a mi alrededor y vi a varios transeúntes observándome con curiosidad. “Mis llaves. Se me han caído las llaves”, dije, señalando la alcantarilla.

“Lo sé, lo vi. Siento que estés teniendo un día tan duro”. Sentí su mano, fuerte y segura, en mi espalda. Me ayudó a ponerme en pie y me guio hacia una camioneta Ford F-150 que estaba aparcada cerca, cuya pintura negra brillante relucía bajo el sol de la tarde. El señor Ojos Azules abrió la puerta del pasajero y me ayudó a subir al asiento, llegando incluso a inclinarse sobre mí para abrocharme el cinturón. Olía a pino y a limoncillo. No fue hasta que él se sentó en el asiento del conductor que me di cuenta de que acababa de permitir que un completo desconocido me metiera en su vehículo. Las alarmas sonaron en mi cabeza y mi mano buscó instintivamente el tirador de la puerta.

“Estás a salvo; lo prometo, no quiero hacerte daño”, dijo con su voz profunda y suave.

Hice una pausa, con el cuerpo tenso, y estudié su rostro. “Sin ofender, pero… ni siquiera sé cómo te llamas”.

“Me llamo Hart. ¿Y tú eres…?”, preguntó.

“Sophie. Soy Sophie”.

El aire caliente que había quedado atrapado dentro de la camioneta comenzó a perder su batalla contra el potente aire acondicionado. El aire acondicionado de mi Buick no funcionaba desde que lo compré el año pasado. A decir verdad, probablemente no funcionaba desde finales de los noventa.

“Entonces… ¿dónde te dejo?”, preguntó Hart.

No podía volver a casa de Paul. Era demasiado manoseador y sugería de forma poco sutil que podía pagar la habitación con algo que no fuera dinero. Todo lo que tenía estaba en aquel Buick.

“Yo… no tengo a dónde ir”, admití en voz baja. Unas lágrimas traicioneras finalmente escaparon de mis ojos.

Hart guardó silencio durante unos instantes; podía verlo mirándome por el rabillo del ojo mientras hundía la barbilla en el pecho. Creo que nunca me había sentido tan hundida y desesperada. Cerré los ojos, deseando más que nada desaparecer en el olvido para que nadie pudiera ser testigo de mi vergüenza.

Hart extendió la mano y secó suavemente las lágrimas de mi mejilla con el pulgar. “Entonces estás cordialmente invitada a quedarte conmigo. Tengo espacio de sobra y, para ser sincero, me vendría bien un poco de compañía”.

En una escala del 1 al 10, siendo 1 lo más bajo, mi nivel de confianza en el prójimo estaba rondando el 0. Sabía mejor que nadie que no te regalan nada en esta vida.

Miré a Hart con sospecha, abrazando mi bolso contra el pecho de forma protectora. “¿Por qué harías eso? No me conoces de nada”.

Las cejas de Hart se alzaron; claramente no estaba acostumbrado a que lo rechazaran. Su expresión se suavizó y respondió: “No conozco a nadie llamado ‘de nada’, es cierto. He sido afortunado en la vida y me doy cuenta de que te vendría bien un poco de amabilidad. Prometo, bajo mi palabra, que no tengo otras intenciones”.

Hart tenía una forma de hablar extraña, como de otra época, que por alguna razón me tranquilizaba. Me miró fijamente, y su mirada azul me instaba a aceptar su generosa oferta.

“Está bien”. No era yo de muchas palabras.

Hart sonrió de forma alentadora y metió la marcha atrás en su camioneta.