L'épouse fragile du milliardaire

Les gémissements de deux adultes remplissaient la suite présidentielle au troisième étage d’un penthouse. La voix masculine était plus forte, couvrant les sons étouffés de la femme, qui semblait en manque, alors qu’il la prenait violemment par derrière.

Il accéléra la cadence, multipliant les va-et-vient. Son membre glissa soudainement hors d’elle. Il s’apprêtait à la reprendre quand la sonnerie stridente de son téléphone les interrompit, mettant un terme à leurs ébats.

Callan grogna. Il détestait être dérangé dans un moment pareil. Il s’était tué à la tâche au boulot et il était enfin temps de s’amuser, mais quelqu’un avait choisi ce moment précis pour l'emmerder avec des appels. Il jura, le visage se crispant, tout en se retirant d'elle.

« Tu ne vas pas répondre ? » demanda la brune, dont les fesses étaient toujours offertes en l'air. Elle était en manque et regretterait amèrement que Callan ne termine pas ce qu'il avait commencé. Tout le monde n’avait pas la chance de passer un moment avec le puissant Callan Barlowe. Elle avait réussi à attirer son attention et ne voulait pas laisser passer cette occasion.

« Si », répondit-il. Complètement nu, il traversa la pièce d'une démarche nonchalante pour attraper le téléphone sur le lit. Un nouvel appel arrivait. Il fit glisser son doigt sur l'écran pour décrocher. « Allô, maman », sa voix grave résonna dans la chambre. « Qu'est-ce qui se passe ce soir ? » demanda-t-il, les yeux plissés par l'incompréhension.

« Nous dînons avec Arnold Sullivan et ses filles. Tu as oublié que nous les rencontrons aujourd’hui ? » La voix de sa mère lui perça les tympans. « Il a de très belles filles, tu vas adorer. L'aînée est magnifique ; je lui ai déjà parlé et elle semble aussi s’intéresser à toi. »

Callan ricana en secouant la tête. « Elle ne me connaît même pas. »

« Si, elle te connaît. Tout le monde connaît mon fils. Je t’attends à huit heures, je t’aime. » Elle raccrocha avant qu’il ne puisse répondre.

Il se dirigea vers la brune, les yeux injectés de sang par la colère. « Tu t’en vas ? » lui demanda-t-elle.

Il plissa les yeux. « En quoi ça te regarde ? » Il ouvrit le tiroir de la commode, en sortit quelques liasses de billets et les lui jeta. « Dégage avant que j'aie fini à la salle de bain. » Sur ce, il s’éclipsa dans la salle de bain.

La brune bouillait de rage en regardant Callan se traîner paresseusement vers la salle de bain. Il n'en avait pas fini avec elle, mais elle devait partir. Il y aurait sûrement une prochaine fois, et elle espérait avoir une nouvelle chance de se retrouver dans le lit de Callan.

-

-

Callan fit bouger son corps musclé une fois dans la salle de bain. Il se glissa dans la baignoire pour un bain prolongé, se demandant pourquoi sa mère tenait tant à le voir marié à tout prix.

Le mariage ne l'intéressait pas. Il ne connaissait que le travail acharné, le sexe et l'argent. Se marier n'avait jamais fait partie de ses plans, et il espérait bien qu'aucune des six filles d'Arnold Sullivan qu'il allait rencontrer ce soir ne lui conviendrait.

Il termina sa toilette et retourna dans l'immense chambre. C'était la plus belle pièce du troisième étage de son penthouse de cinq étages. Il l’avait réservée spécifiquement pour ses activités libertines.

Il enfila un pantalon noir, une chemise blanche et une veste noire assortie. Il se posta devant le grand miroir pour ajuster son nœud papillon. En ébouriffant ses cheveux noirs ondulés, il contempla son corps viril et bien dessiné dans la glace. Les résultats de ses entraînements intensifs étaient bien visibles.

Callan sourit. Il était la définition même du charme et d'un physique à tomber.

Après ça, il se coiffa et sortit de la chambre, satisfait de son allure.

Dans le couloir, Callan fut rejoint par Rosa, son assistante. Elle se hâta de l'accompagner vers le premier étage, lui rappelant son emploi du temps de la soirée alors qu'ils se dirigeaient vers l'ascenseur.

« Et enfin, vous avez une réunion à 2 heures du matin », conclut-elle en passant ses doigts dans ses cheveux roux bouclés. Elle se tenait près de lui, dépassant à peine ses épaules. Rosa était une femme de taille moyenne avec une silhouette élancée et des hanches larges. « C’est tout pour ce soir, Monsieur. » Elle lui sourit en ajustant ses lunettes sur le nez.

« Rosa, je pense que tu devrais rentrer chez toi maintenant », dit Callan d'un ton sec, le visage vide de toute émotion.

« Mais Monsieur, vous devez rencontrer... »

« Rosa, je ne rencontre personne ce soir. Je dois accompagner ma mère quelque part. » L'ascenseur s'arrêta. Callan se massa le front, sa haute stature dominant Rosa. « Rentre chez toi, Rosa. On s’occupera du reste demain. »

« Très bien, patron. » Elle sourit. Même si elle aurait voulu qu'il assiste à ces réunions, elle était soulagée de pouvoir faire une bonne nuit de sommeil. « À demain, donc. »

La portière de sa Rolls Royce était déjà ouverte lorsqu'il arriva au parking. Callan s'installa et indiqua sa destination à son chauffeur, David. Peu après, la voiture quitta le penthouse pour s'engager dans les rues animées du centre-ville de Houston.

Callan ajusta ses lunettes noires et s'appuya contre le siège, repensant aux événements récents de sa vie. Le travail le stressait énormément. Il avait énormément de pain sur la planche.

Il ressentit soudain un pincement au cœur en sachant qu'il devait obéir à tout ce que sa mère exigeait. C’était grâce à elle qu’il était Callan Barlowe aujourd'hui. Après la perte de son père et de son frère il y a des années, elle s'était tuée à la tâche pour assurer leur réussite. Ce qu'il avait hérité de son travail acharné avait fait de lui l'un des plus jeunes et des plus riches milliardaires de Dallas.

Il fut tiré de sa rêverie par la sonnerie de son téléphone. Il vérifia : c'était encore sa mère, Elizabeth. Il sourit en secouant la tête. Sa mère ne lâcherait pas l'affaire.

Il savait qu'elle ne renoncerait jamais.