Amour, toutous et coup de foudre – MM Romance

Dylan Marks se réveillait tous les matins à 6 h 46 précises.

Ce n'était pas un hasard de la nature. Il considérait simplement que c'était le juste milieu entre se lever trop tôt, au risque de détester sa vie, et devoir se précipiter dehors dans un état lamentable.

Il aurait pu choisir 7 h 00, bien sûr. Mais cela lui aurait laissé trop peu de temps pour s'habiller, préparer son café, s'occuper de ses chiens et partir avant que la circulation dans sa petite ville ne commence.

Ce samedi-là, cependant, il ouvrit les yeux et se tourna pour attraper son téléphone qui hurlait. Il éteignit l'alarme à la hâte avant de cligner des yeux, hagard, face au fond d'écran ondulant de son appareil.

C'était un motif psychédélique qui bougeait quand on inclinait l'écran. Il l'avait téléchargé la veille, mais il se jura sur-le-champ de le changer. C'était bien trop pour son cerveau et ses yeux dès le réveil, c'est le moins qu'on puisse dire.

Cependant, à la seconde même, à la micro-seconde où il redressa la tête, trois autres paires d'yeux se fixèrent sur lui. Il entendit le vacarme frénétique des pattes et des griffes sur le parquet. Soudain, il se retrouva face à deux paires d'yeux marron foncé et une autre qui semblait presque sauvage, tellement elle était dorée.

Il s'agissait respectivement de ses deux Golden Retrievers, Molly et Moxy, et de son Husky en accueil, Germany. Ce n'était pas Dylan qui l'avait nommé ainsi ; le husky portait déjà ce nom au refuge. Mais Dylan savait que l'ancien propriétaire était un sacré numéro. Appeler un husky « Germany » était bien le moindre de ses crimes.

Germany était arrivé dans un état pitoyable, amaigri de près de dix kilos. Pour un chien de sa taille, il lui manquait non seulement du poids, mais aussi cette magnifique fourrure argentée, fauve et blanche, si difficile à entretenir pour cette race. Le peu qu'il lui restait n'était qu'un cauchemar de poils emmêlés et de saleté.

Son maître était une espèce d'abruti vivant dans les hautes montagnes, qui l'avait laissé attaché à un arbre toute sa vie. Germany était arrivé avec une dizaine d'autres chiens sauvés après leur examen vétérinaire au petit refuge où travaillait Dylan.

Vous voulez parler d'un coup de foudre ?

Germany avait posé ses yeux dorés sur lui, et Dylan lui avait rendu son regard avec ses yeux bleus écarquillés. Je vous jure qu'ils avaient couru l'un vers l'autre comme deux amants perdus, séparés par le temps et l'espace.

Cependant, Dylan s'était fermement répété, et avec beaucoup d'enthousiasme, qu'il se contenterait d'accueillir Germany en attendant qu'une famille responsable se présente. Après ça, basta.

Plus de chiens pour lui.

L'accueil temporaire est toujours une arme à double tranchant. Germany était son quatrième en trois ans, et chaque fois, il lui semblait plus difficile de les laisser partir vers l'inconnu.

En dehors des visites de contrôle, il avait toujours l'impression d'envoyer ses enfants en pensionnat. Ça lui brisait le cœur à chaque fois qu'ils s'en allaient, la queue basse, vers une nouvelle maison, alors qu'ils venaient tout juste de prendre leurs marques chez lui.

Le problème, c'est que Dylan ne pouvait pas faire ça sur le long terme. S'il adoptait chaque rescapé qui passait la porte, il se laisserait vite déborder. Au travail, Cara avait déjà six chiens, trois chats, des poules et un sacré canard. Thomas avait trois chevaux, quatre chiens et une grange pleine de chats. Et ne parlons même pas de Patricia, la vétérinaire, qui gérait une véritable ferme de rescapés.

C'était admirable et remarquable, mais Dylan ne comprenait pas comment ils finançaient tout ça avec leurs salaires. Il soupçonnait que le fait d'être mariés à des conjoints aisés y était pour beaucoup. Mais Dylan, lui, était le petit Dylan tout seul, et il ne roulait pas sur l'or. Comment Cara se débrouillait, ça le dépassait.

Mais l'accueil temporaire, ça, il pouvait le faire.

L'autre souci, c'est que Germany était un gros chien, très bruyant, bourré de poils exigeants, une race pas facile à gérer. Ce n'était pas le genre de chien pour une vieille dame fragile qui ne pourrait pas le sortir pour qu'il se dépense. Il ne pouvait pas non plus vivre en appartement, et ils ne savaient pas du tout comment il se comportait avec les chats ou les enfants.

Dylan avait pris des risques avec d'autres chiens. Germany s'entendait bien avec ses chiennes, mais il ne pouvait rien garantir pour le reste, et il ne voulait pas mentir. Il ne voulait pas condamner le pauvre chien à revenir au refuge, ce cycle de merde lui faisait horreur.

Sur cette pensée, il se leva avec un juron, trébucha jusqu'à la salle de bain. Les trois chiens le suivirent avec excitation. Il ne prit même pas la peine de fermer la porte, les laissant s'agiter autour de ses pieds nus pendant qu'il pissait, essayant tant bien que mal de ne pas arroser ces curieux enfoirés qui reniflaient partout.

Le moindre déplacement était une épreuve. Il devait enjamber le corps frétillant de Molly, trébucher sur Moxy qui lui passait entre les jambes pour être la première à la porte. Germany, lui, le fixait avec une attente fébrile : dehors, nourriture, friandises, balade, câlins, une symphonie de hurlements pour jouer, puis le manque total d'espace personnel sur le canapé devant le journal télévisé de neuf heures.

Bon samedi.

Dylan arriva devant le lavabo, ouvrit l'eau et se trouva l'air fatigué, plus que d'habitude.

À vingt-huit ans, il se sentait... il ne savait pas trop. Quelque chose le tenait éveillé ces derniers temps. Est-ce parce qu'il avait arrêté de boire récemment, ou peut-être ressentait-il enfin le contrecoup de sa rupture avec son ex ?

Huit mois plus tôt, Dylan était tellement en colère qu'il n'avait même pas pris le temps de faire le deuil de cette relation de deux ans. Il était parti dans un accès de fureur, balayé comme un coup de vent, maudissant Scott, sans s'autoriser autre chose que de la rancœur.

Pendant huit mois, il avait vécu dans l'angoisse et le sentiment d'avoir été trahi, refusant d'admettre que ce type l'avait vraiment brisé. Il l'avait fait passer pour un idiot et l'avait fait souffrir comme jamais auparavant.

Il avait vraiment pensé que Scott était l'homme de sa vie. Après deux ans, Dylan était si heureux avec lui. Il choisissait des bagues, regardait des salles de mariage et imaginait leur lune de miel. Il avait la tête dans les nuages, aveugle à ce qui se passait sous son nez.

Scott était avocat dans un petit cabinet de leur ville tranquille de Sugar Lakes. Il gagnait bien sa vie, aimait voyager et, sur le papier, c'était le parti idéal.

Scott avait une belle maison, une famille formidable. Talia, sa mère, adorait Dylan, et Miranda, sa sœur, était hilarante et tout aussi excitée que Dylan à l'idée du mariage. Cette famille avait comblé beaucoup de vides dans sa propre vie, marquée par des relations familiales tendues.

Et puis un jour, Dylan était rentré tôt du travail après un rhume carabiné, et il s'était arrêté à la pharmacie pour prendre des médicaments.

En face de la pharmacie, à Sugar Lakes, il y avait un petit resto italien, une boutique un peu spéciale appelée « Blooms and Shrooms » (c'est la Californie du Nord, ne demandez pas) avec un néon arc-en-ciel, et un bar chic, le Merchants Square.

C'est là que tous les cols blancs venaient décompresser après une longue journée. Ce jour-là, Dylan s'était arrêté net en voyant la voiture de Scott garée sur le parking latéral.

S'il ne s'était pas arrêté là, il n'aurait jamais su. Cette pensée le hantait. Il se disait que s'il n'avait pas été malade cette semaine-là, il serait peut-être encore en train de vivre un mensonge, trompé par un idiot qui jouait de lui comme d'un instrument.

Ce jour-là, il avait eu tellement mal.

Dylan chassa ces pensées en se brossant les dents. Il se disait que son insomnie actuelle pouvait venir de n'importe quoi : peut-être les soirées en club à Sacramento après la rupture, ou le sevrage brutal trois mois plus tôt.

Ou peut-être, tout simplement, qu'il dormait comme une merde parce qu'il n'avait plus personne dans son lit.

Il n'en savait rien, mais une chose était sûre : il était seul, et rentrer chez soi pour retrouver des chiens, ce n'était pas pareil que retrouver quelqu'un. Peut-être que la solution était simple : il était prêt à retourner dans la course, pour de bon cette fois.

Il avait bien enchaîné quelques rencontres, mais ça ne l'avait jamais rendu heureux au-delà de la nuit en question.

Il reposa sa brosse à dents, soupira et passa un coup de peigne dans ses cheveux blond foncé en bataille. Il força un sourire devant son reflet et se dit : « Fais semblant jusqu'à ce que ça devienne vrai, Dylan. »

Ensuite, ce fut l'odyssée habituelle : descendre les escaliers avec les trois chiens, se battre pour atteindre la porte arrière. Il maudit le ciel quand Moxy faillit le faire tomber devant la baie vitrée.

« Putain ! » s'exclama-t-il, manquant d'être piétiné contre la vitre. Il l'ouvrit assez grand pour que les trois connards avec qui il vivait explosent dans le jardin, une tempête de poils et de folie pure.

Il sourit en les rejoignant au moment où les premiers rayons du soleil commençaient à percer au-dessus de la ligne d'arbres derrière la clôture.

Dylan adorait son quartier. C'était un endroit ancien, situé à un pâté de maisons du plus vieux cimetière de la ville. Les gens autour étaient surtout de jeunes familles, des couples âgés et quelques locataires qui allaient et venaient dans le duplex du quartier.

Les contreforts entouraient la zone, et Sugar Lakes tirait son nom des deux lacs aux eaux bleu bijou situés juste à côté. Son quartier était à environ un kilomètre du plus proche, le lac Franklyn.

La région était située en altitude, riche en pins, et son quartier faisait partie d'un secteur appelé Twin Lake Front, même s'ils étaient loin d'être au bord d'un lac.

C'était beau et serein, malgré les voisins, et chaque maison disposait d'environ 2000 mètres carrés de terrain clôturé. Idéal pour les animaux, les enfants et les barbecues.

Et ses chiens adoraient ça.

Il les regardait courir joyeusement dans le givre printanier. Dylan leva les yeux quand les premiers rayons de soleil inondèrent la vallée. Les nuages se teintèrent de rose, de magenta et de violet dans les zones restées à l'ombre.

Pendant un instant, la lumière frappa les nuages de telle façon qu'il jura voir le profil d'un chien. De l'œil à la langue pendante, ça lui rappelait tellement Germany qu'il fronça les sourcils, méfiant face à cette formation nuageuse.

Il soupira, se frotta le front et eut un rire nerveux : « Je ne suis pas d'humeur à croire aux signes aujourd'hui, l'Univers. Merci quand même. » Il ricana de sa propre imagination, mais eut un vrai choc quand une rafale de vent fit dériver un nuage qui ressemblait à des doigts vers le chien dans le ciel.

Le nuage traversa la silhouette comme une main spectrale, éparpillant le mirage en filaments dorés et harmonie rose.

Il fronça les sourcils, siffla pour appeler les chiens et rentra pour leur donner à manger.

Bizarre, quand même.