Mariée au mauvais frère

Note de l'auteur : Vous saviez qu'on peut maintenant réagir ou commenter vos mentions j'aime et vos avis ? On peut aussi commenter chaque paragraphe !

Aussi, MERCI POUR TOUT VOTRE AMOUR. J'apprécie tous les ajouts que j'ai vus jusqu'ici... Je vous vois... ❤️

NOTE : Elize, merci pour ma première critique sur ce livre. J'adore. Merci, ma belle.

C'est parti !

Emelia fixait l'homme bien plus grand qu'elle. Son cœur battait la chamade sous les épaisseurs de dentelle blanche qui la recouvraient. Le voile devait symboliser la pureté et un nouveau départ. Pourtant, il l'étouffait contre sa peau. Elle luttait pour respirer, ses pensées tournant dans un tourbillon chaotique.

Le mafieux, Maximilian Drake, la surplombait. Son aura sombre dégageait de la puissance et de l'intimidation. Sa présence remplissait la petite chapelle. Elle éclipsait la lueur tremblante des bougies et les murmures des invités du mariage.

— Récite tes vœux, ou je t'assure que ta famille de traîtres paiera le prix fort, murmura-t-il. Sa voix était un grondement sourd, destiné à elle seule. Chaque mot suintait une menace glaciale qui lui fit parcourir des frissons dans le dos. Elle avait si peur qu'elle en oubliait la douleur à son bras. Les hommes de la mafia l'avaient pratiquement traînée jusqu'à l'autel par là.

Un m-mariage ? Avec le fiancé de sa sœur ? L'esprit d'Emelia chavirait. Cela devait effacer leur dette, mais comment ? Et de quelle dette parlait-il ? Pour autant qu'elle sache, ils étaient richissimes. Le poids de la situation s'abattit sur elle. Elle jeta un coup d'œil aux invités assis devant eux. Il y avait des amis, la famille et l'élite de la haute société. Tous s'étaient réunis pour assister à l'union d'Amelia Langston et de Maximilian Drake.

Mais ce n'était pas sa sœur qui se tenait à l'autel aujourd'hui. C'était Emelia, forcée de jouer ce rôle contre son gré. Son voile cachait son identité aux yeux de tous.

Personne ne sourcillait car tout le monde pensait qu'elle était Amelia. Où était sa sœur, d'ailleurs ? Leurs parents étaient assis tranquillement, le sourire aux lèvres. Ils ne se rendaient même pas compte que leur autre fille manquait à l'appel sur le siège voisin. Cette autre fille, c'était elle-même.

Elle, Emelia, se retrouvait devant le pupitre comme un pion dans un jeu dangereux, et non comme une mariée consentante. Un mélange écœurant de trahison et de désespoir bouillonnait en elle alors qu'elle luttait pour rester digne. Le tissu doux de la robe de sa sœur lui semblait étranger sur la peau. Les détails complexes contrastaient violemment avec le tourment qui agitait son cœur.

Les yeux marron de M. Drake perçaient à travers son voile. Son regard était d'une intensité sans appel. Il était l'incarnation de la vieille fortune et des sombres secrets. Les liens occultes de sa famille plongeaient profondément dans les bas-fonds de la société. En tant qu'héritier d'un empire criminel, il maniait le pouvoir comme une arme. Elle n'était qu'un outil pour servir ses intérêts.

— Je... commença-t-elle. Sa voix n'était qu'un murmure chargé d'émotion. Comment pouvait-elle faire ça ? Comment pouvait-elle trahir sa sœur ? L'idée qu'Amelia soit en danger quelque part lui donnait la nausée.

— Dites les mots, Miss Langston, insista-t-il. Sa voix s'était adoucie mais restait tranchante. Ou je ne pourrai pas garantir la sécurité de votre famille.

Ses yeux marron plongèrent dans les siens. Pendant un bref instant, elle sentit le poids de ses choix s'abattre sur ses épaules. Elle avait toujours été la plus discrète, celle qui suivait les règles. Mais à cet instant, elle faisait face à une décision qui allait tout changer. Du plus loin qu'elle s'en souvienne, Emelia n'avait jamais voulu que ses parents. Et maintenant qu'elle les avait retrouvés... voilà le résultat.

— En prime, je ferai des recherches sur Colleen.

Ses yeux vairons s'écarquillèrent encore plus. Colleen ? Comment savait-il pour elle ?

— Bien sûr, j'ai votre dossier. Dites les mots et devenez ma femme, légalement.

Quelques années plus tôt...

L'orphelinat ne ressemblait pas du tout aux histoires tragiques que les gens s'imaginent souvent. Pour Emelia, c'était le seul foyer qu'elle ait jamais connu. Même si les murs étaient vieux et usés, l'ambiance y était chaleureuse. Il n'y avait ni gardiens sans cœur, ni punitions cruelles. Au lieu de cela, ils fêtaient les anniversaires, recevaient des petits cadeaux à Noël et riaient beaucoup. Ce n'était pas grand-chose, mais c'était chez elle.

À quatorze ans, Emelia avait obtenu l'autorisation de prendre un petit boulot dans un restaurant au bout de la rue. Elle économisait chaque centime pour le jour où elle devrait partir, à ses dix-huit ans. Elle passait ses après-midi à essuyer les tables et à remplir les tasses de café en écoutant le brouhaha des conversations. C'était une vie simple, mais elle l'aimait bien. Elle avait ses amis et, surtout, elle avait Colleen.

Colleen était sa meilleure amie depuis toujours. Elles étaient inséparables. Elles passaient de longues nuits à se murmurer des secrets dans leur dortoir commun. Colleen rêvait de devenir infirmière pour aider les gens. Emelia, de son côté, ignorait de quoi son avenir serait fait. Mais avec Colleen à ses côtés, rien ne semblait insurmontable.

Elles partageaient tout, des secrets aux vêtements d'occasion. La vie était supportable tant qu'elles s'avaient l'une l'autre. Elles ne vivaient pas dans le luxe, mais Emelia se sentait à sa place. Pourtant, elle rêvait secrètement de plus. Elle aurait voulu vivre dans une vraie maison avec ses parents. Elle imaginait avoir un petit frère, et Colleen serait sa sœur.

La nuit, allongée dans le dortoir silencieux, Emelia pensait souvent à l'avenir. Elle se demandait à quoi ressemblerait sa vie une fois qu'elle aurait dix-huit ans. Cette pensée la remplissait à la fois d'excitation et de peur.

— Je serai juste derrière toi, la rassurait toujours Colleen. On trouvera du travail et un appartement. On pourra même voyager.

C'était leur rêve : quitter cette ville, explorer le monde et se construire un avenir selon leurs propres règles. Tant qu'elles étaient ensemble, Emelia pensait que c'était possible.

Mais la vie peut basculer en un clin d'œil...

Cette nuit-là, Emelia fut réveillée par une odeur de fumée.

Pendant un instant, elle crut rêver. La chaleur de sa couverture et le calme du dortoir l'incitaient à se rendormir. Mais lorsqu'elle ouvrit les yeux, l'odeur âcre devint plus forte. Elle lui brûlait la gorge et ses poumons se remplirent de panique.

— Colleen ? chuchota-t-elle en se redressant sur son lit.

Elle chercha sa main par instinct, mais Colleen n'était pas là. Le lit était vide. Normalement, elles ne dormaient pas ensemble, mais il leur arrivait de se faufiler dans le lit de l'autre quand les gardiens dormaient.

La peur la réveilla tout à fait. Emelia sauta du lit et se précipita vers la porte, pieds nus. Les autres filles du dortoir commençaient à bouger, des murmures confus brisant le silence.

— Levez-vous ! cria-t-elle plus fort, la voix brisée par l'urgence. Il y a un problème !

La fumée s'épaississait tandis qu'elles se précipitaient dans le couloir. C'était déjà le chaos. Les éducateurs couraient partout pour organiser l'évacuation des enfants. Les plus petits pleuraient de terreur, serrant leurs doudous alors qu'on les tirait hors de leurs chambres.

Les flammes léchaient les vieux murs en bois et se propageaient à toute vitesse. Le bâtiment craquait sous l'intensité de l'incendie. Il gémissait alors que le brasier avalait tout sur son passage.

Mais Emelia ne pensait qu'à Colleen.

Elle sprinta dans le couloir en évitant la foule paniquée, le cœur battant à tout rompre. — Colleen ! hurla-t-elle. Sa voix était à peine audible au milieu du rugissement des flammes et des cris des enfants. — Où es-tu ?

Ses pas la menèrent vers l'arrière de l'orphelinat, là où les plus grands avaient leurs chambres. C'était plus calme ici, étrangement calme. Les flammes projetaient des ombres dansantes sur les murs.

Puis elle la vit. La porte de la salle de télévision était entrouverte. Une silhouette immobile gisait sur le canapé. Une angoisse profonde lui tordit le ventre. Ses mains tremblaient en poussant la porte. Elle sut immédiatement que c'était son amie.

Elle vit alors une tache sombre s'étendre sur la poitrine de son amie. Le sang imbibait son t-shirt jaune citron. — Colleen ? appela-t-elle, la gorge nouée. Elle ne reçut aucune réponse. Elle s'approcha lentement car ses jambes lui semblaient pesantes, malgré le chaos environnant.

Elle lui poussa la jambe et fixa le visage de Colleen. Ses yeux étaient ouverts mais fixes, comme si elle regardait les genoux d'Emelia. La poitrine d'Emelia se serra. Elle la secoua à nouveau, plus fort cette fois. C'est alors qu'elle sentit la raideur de son corps.

Non... Elle refusa d'y croire. Elle saisit la main de Colleen et la tira violemment pour la réveiller, mais son amie ne bougeait plus.

Colleen était morte.

Emelia se figea, l'esprit en lambeaux, incapable de comprendre ce qu'elle voyait. Sa meilleure amie, celle qui l'avait toujours soutenue, n'était plus là. Un couteau traînait sur le sol à côté du lit, brillant faiblement dans la pénombre.

Ce n'était pas un accident. Colleen avait été assassinée...