Chapitre 1
Une école pour jeunes hommes ayant commis des meurtres à divers degrés : autrefois, cet établissement a attribué un chef à chacun de ses quatre dortoirs. Au fil des années, ils se sont transformés en véritables clans, des gangs cherchant à s'anéantir mutuellement pour asseoir leur domination sur l'école.
Le Vermillion South : des gars qui cherchent à s'amuser par tous les moyens, vouant un culte au chaos et à la destruction.
L'Azure East : des intellos qui cherchent à dominer le classement de l'école par l'intellect et un soupçon (ou beaucoup) de manipulation.
Le Western Snow : ceux qui prônent la paix et l'unité au sein de leur dortoir, mais qui n'hésitent pas à se battre pour protéger leurs membres.
Et le Dark North : qui privilégient la force et le pouvoir avant tout, impitoyables envers ceux qui se dressent sur leur chemin, y compris leurs propres membres.
L'air était chargé de tension alors que deux gangs se faisaient face dans la cour de l'école. Silver, un élève de deuxième année drapé dans son manteau blanc signature, se tenait à l'avant-garde du Western Snow. Son calme contrastait avec l'agitation des membres derrière lui.
En face de lui se trouvait Pyro, le chef du Vermillion South. Il était appuyé nonchalamment contre un pilier, un sourire diabolique aux lèvres, ouvrant et fermant son briquet. Sa peau mate rendait ses taches de rousseur difficiles à distinguer, à moins qu'il ne fasse briller une flamme sur son visage. Ses dreadlocks rouge vif, ornées de bagues dorées, faisaient ressortir ses yeux noisette.
« Où est ton chef, Snowflake ! » hurle Pyro avec son accent créole du sud. « C'est pas juste, je suis là à sortir ma grosse bite et ton chef de renard reste caché dans son trou. C'est si serré que ça ? »
La lueur ardente dans ses yeux promettait le chaos. Le gang du Vermillion South souriait, impatient de frapper au signal de son chef. Pendant ce temps, le Western Snow restait impassible dans ses vestes et manteaux blancs pour la saison automnale. Silver se tenait là, ses cheveux noir de jais tombant jusqu'à la taille, l'uniforme du gang soulignant le contraste saisissant avec sa peau pâle. Il avait la structure osseuse d'un mannequin russe, un homme aux cheveux noirs et aux yeux bleus, avec un rougissement permanent dû à son allergie au soleil.
Silver fit un pas en avant, la voix froide et assurée.
« Tes gars ont encore mis le feu sur notre territoire, Pie. »
« HEY ! » Pyro pointe du doigt le bras droit du Western Snow, « C'est Pie-ro. PYRO. Bordel, Pie, c'est NUL, Snowflake ! »
Silver réplique : « Alors arrête de m'appeler Snowflake. »
« Pas moyen, Snowflake. HAHAHAHAHA ! » Pyro hausse les épaules avec une innocence feinte. « Je continuerai à t'appeler comme ça tant que tu seras vexé à propos de la propagation du feu. On ne peut pas toujours contrôler où ça va. Peut-être que ça t'est rentré dans le cul, hein ? Je peux vérifier ? »
Les membres du Western Snow murmurèrent avec colère, mais Silver leva la main pour les faire taire. Son regard patient resta fixé sur Pyro.
« Je dis ça sans aucune forme de respect, mais je ne laisserai personne qui se lave les cheveux une fois par an me toucher. On s'en va. »
Avant que le Western Snow ne puisse battre en retraite, Pyro enroula une barre de métal autour du cou de l'un de leurs membres, trop proche. « Nan, Snowflake... on est là pour s'amuser. Faites fondre la glace, les gars ! Essayez de m'amener ce monstre aux longs cheveux... »
Sans un mot de plus, il referma son briquet, et le chaos éclata.
Le Vermillion South chargea en premier, Silver restant protégé par ses membres. Tandis que Pyro était en première ligne, savourant les corps qu'il parvenait à terrasser, Silver observait la guerre, entouré des siens. Il n'est pas très porté sur la confrontation et ne sait pas se battre.
Pendant que le Western Snow était sur la défensive, Pyro prenait plaisir à les tabasser. « HAHAHAHA, vous tapez comme des ours en hibernation... aïe, ça fait mal ! Hé ! Arrêtez de me frapper devant Snowflake, c'est GÊNANT ! »
Le bruit des poings heurtant la chair emplit la cour alors que les deux gangs s'affrontaient dans une bagarre brutale et désordonnée.
« Ça suffit, Pyro ! On n'est pas là pour se battre ! »
« TANT PIS, MOI SI ! »
Pendant ce temps, Pyro se jetait dans la mêlée comme si c'était un jeu. Ses éclats de rire résonnaient alors qu'il attrapait la tête d'un adversaire pour l'écraser sur un autre, tombé au sol. « JE NE SUPPORTE PAS d'envoyer les gens se battre comme ton chef, Snowflake. Être là ? Écraser les gens moi-même ?! C'est ça le plus drôle quand on est dans un gang ! »
« Espèce de psychopathe sadique », Silver fit signe à tout le monde de se tenir prêt. « Tu vas regretter d'avoir mal parlé de notre chef. »
« Tu sais ce qui arrive quand la neige rencontre le feu ? ELLE FOND ! Hahahaha... attends, je vais trouver d'autres jeux de mots... » Pan !
À un moment donné, Pyro attrapa la batte d'un adversaire en plein élan, la lui arracha des mains et s'en servit pour en mettre deux autres au tapis.
« Allez, Snowflake ! Tu appelles ça une bagarre ?! » lança-t-il à leur faux chef, faisant tournoyer la batte avant de la jeter. « Pourquoi on ne se ferait pas un 1 contre 1, toi et moi ? Je serais ravi de t'emmener chez moi... »
« Assez joué, Pyro », dit Silver d'une voix stable mais froide. « Je ne peux pas t'éliminer, mais je sais qu'un jour, tu finiras par te détruire toi-même. »
Le sourire de Pyro ne faiblit pas alors qu'il ouvrait son briquet, la flamme se reflétant dans ses yeux sauvages.
« M'éliminer ?! On commence tout juste, Snowflake ! »
CAMPUS GANGSTERS CHAPITRE 1
« Poulets ensanglantés »
Tout le monde sait que Carnation Valley est la dernière chose qu'un adolescent violent verra avant de mourir de la violence qu'il aime tant.
Ceci est l'histoire de ma mort, avec cet endroit comme dernière vision.
Les couloirs de l'immense école étaient étrangement silencieux alors que le nouvel élève errait, une carte à la main. Ses cheveux étaient d'un blond platine décoloré, descendant jusqu'à sa poitrine, ce qui l'obligeait à les attacher en chignon. Un pansement marquait sa joue gauche suite à un incident, et ses yeux étaient ternes et fatigués. Ses yeux perçants et légèrement bridés scrutaient les tournants déroutants et les portes sans fin, mais en vain : il était perdu.
« Super début », grommela-t-il en fourrant la carte dans sa poche.
Soudain, une voix enjouée brisa le silence.
« Hé toi ! Tu as l'air un peu... perdu. »
Il se retourna pour voir un garçon aux cheveux parfaitement coiffés, arborant un sourire malicieux, appuyé contre un mur avec un bandana bleu.
« Tu es nouveau ici ? On n'a pas souvent de Chinois, tu dois être un petit malin », demanda le garçon au bandana bleu. Son ton était léger mais tranchant, comme une lame cachée dans de la soie. « Qu'est-ce que tu as fait dans ton ancienne école ? »
J'ai grandi là où les gens trouvent mes yeux moches, mais pour une raison quelconque, les Américains en sont obsédés. On m'a appelé de tout... un renard, surtout. Je ne dors pas, je bouffe comme un porc, donc n'imagine pas un protagoniste séduisant.
Mes cernes me donnent un air inaccessible, ma peau est un peu sale et rugueuse à force de bagarres et de négligence. J'ai souvent des bleus, donc je n'ai pas l'air très propre, surtout avec ma démarche légèrement voûtée et ma carrure fine. Même si les combats ont tonifié mes muscles, je n'en ai pas vraiment.
Le nouvel élève haussa les épaules.
« Je ne suis pas Chinois. J'ai été... expulsé pour la cinquième fois, et on m'a dit que ce serait le dernier endroit où je serais jeté avant de crever. Je cherche juste mon dortoir. »
Le gars haussa un sourcil et gloussa.
« Eh bien, tu as de la chance que ce soit ton dernier arrêt. Ce qui t'a fait expulser cinq fois ne te fera pas expulser ici. Je peux t'aider. »
À contrecœur, le nouvel élève suivit le gars dans le couloir. Ils s'arrêtèrent enfin devant un panneau d'affichage listant les dortoirs.
« Alors, t'es dans quel dortoir ? Si t'es intelligent, tu pourrais être l'un des nôtres », demanda-t-il, une lueur de curiosité dans les yeux. L'un des leurs ?
« Dark... North ? » répondit simplement le nouvel élève. « Ça doit être quelque part au nord, non ? »
Le sourire du garçon se figea, puis disparut aussitôt.
« Dark North ? » Sa voix changea. Son air amical fut remplacé par une suspicion glaciale. « Tu es l'un de ces types ? »
Avant que le nouvel élève puisse répondre, le gars fit un pas en arrière et l'atmosphère changea. Un groupe de garçons portant du bleu émergea, leurs expressions sombres et menaçantes.
Le couloir sembla rétrécir alors que les membres de l'Azure East l'encerclaient, bloquant toute issue. Le premier gars se tenait en bordure du groupe, son sourire enjoué désormais transformé en une grimace malveillante.
« Tu vois, le Dark North a une sacrée réputation », dit celui qui l'avait aidé en faisant tournoyer un cran d'arrêt. « Et on n'aime pas trop voir leurs serpents traîner dans le coin. »
Un des garçons s'approcha, enfilant ses poings américains. « Emmenez-le voir le chef. »
Le nouvel élève resta immobile, son regard calme malgré la situation.
« Je ne veux pas venir avec vous », dit-il, la voix basse mais ferme. « Je veux juste trouver mon dortoir et déjeuner. » J'espère qu'il y a du pudding au chocolat en dessert.
« Ferme ta gueule ! » lança un autre en l'attrapant. « Tu viens avec nous ! »
En un éclair, le nouvel élève fit un pas de côté, attrapa le bras de son agresseur et le fit basculer au sol dans un bruit sourd. Les autres hésitèrent un instant avant de sortir leurs couteaux papillons pour le maîtriser.
Tout fut flou. Le nouvel élève se mouvait comme une proie experte, les épuisant avant de frapper comme un prédateur. Chaque coup était précis et brutal. Il utilisa le couloir à son avantage, projetant un agresseur contre un casier et se cachant derrière un autre pour qu'il entre en collision avec son propre allié. Il ouvrit un casier endommagé pour bloquer un poing et claqua la porte sur la tête d'un autre.
En quelques minutes, onze garçons gisaient au sol en gémissant, vaincus. Le nouvel élève se tenait au-dessus d'eux, à peine essoufflé. Ce n'est pas comme s'il les avait activement combattus ; il avait surtout esquivé.
« Quel que soit votre problème, je ne suis pas un putain de serpent », dit-il en enjambant les garçons en bleu avant de s'éloigner. « Maintenant, où est ce putain de dortoir ? »
Sans qu'il le sache, quelques membres du Vermillion South, dont l'un limait ses dents pour ressembler à un requin, avaient observé la scène depuis le coin. Ils échangèrent des regards impressionnés et retournèrent rapidement à leur dortoir pour faire leur rapport à Pyro.
LA CAFÉTÉRIA
La cafétéria bourdonnait du chaos habituel de la pause déjeuner, mais le nouvel élève était assis seul, mangeant tranquillement son pudding au chocolat. Il observa les lieux et remarqua une règle étrange. L'uniforme de l'école était gris clair, mais chaque élève portait une touche de couleur via des chemises, des bandanas, des gants ou des vestes. Noir, blanc, bleu, rouge. Et ces couleurs ne se mélangent jamais.
Dark North... est-ce que ça veut dire... il observe les gens en noir. Ils ont l'air hostiles, même entre eux. Ils sont couverts de tatouages, grands et baraqués. Il se passe quelque chose dans cette école, et il n'est pas sûr d'aimer ça.
Le calme fut de courte durée. Les portes volèrent en éclats et une vague d'énergie submergea la salle quand Pyro entra, son briquet clic-cliquant dans sa main. « Le pudding au chocolat est épuisé ?! Putain non, que quelqu'un aille m'en voler cinq. Je ne bouge pas d'ici tant que j'aurai pas la chiasse à cause du lait plus tard dans mes chiottes. »
Contrairement aux autres, ce type ne portait pas qu'une simple touche de couleur. Tout son uniforme était rouge : le blazer, la chemise déchirée, la cravate nouée autour du front ; même ses cheveux étaient des dreads rouges en désordre. Il était assez grand, environ 1m78, et ses expressions étaient... expressives.
Derrière lui, son gang le suivait comme une meute de gangsters de lycée, les yeux balayant la cafétéria. Le regard de Pyro se posa sur le nouvel élève et son sourire s'élargit. Il s'avança avec désinvolture et s'appuya sur la table.
« Hé saluuuuuuut, le noooooouveau », dit Pyro, son ton enjoué mais empreint d'intrigue. « J'ai entendu dire que t'avais eu un petit... désaccord avec des gars de l'Azure East tout à l'heure. Hé, j'ai utilisé un mot compliqué. Je vais sûrement l'écorcher, mais tu vois le genre. »
« Bien joué, patron. »
« Trop cool, patron ! »
Pyro est une bombe à retardement dont le tic-tac est plus agaçant que la détonation. Il ne voit personne comme un ennemi, mais tout le monde comme un jouet avec lequel s'amuser. Qu'il gagne ou qu'il perde, il faut qu'il s'amuse.
Le nouvel élève leva les yeux, son déjeuner ayant été perturbé par les poulets ensanglantés qui encombraient sa table.
« Et alors ? »
« Et alors », continua Pyro en s'asseyant en face de lui, « tu les as balayés, petit ! Onze d'entre eux, c'est ça ? Tu aurais dû en battre 18 pour que ce soit légal, non ? »
Le gang derrière lui gloussa, quelques-uns hochant la tête avec admiration. Pyro se pencha, son sourire presque enfantin. « T'as du talent. Ça te gardera en vie ici. C'est quoi ton nom ? En fait non, on n'utilise pas de vrais noms ici. T'as pas de nom, c'est ça ? Pauvre petit. »
Le nouvel élève hésita avant de répondre.
« Non. »
Pyro frappa la table du poing. « Je vais te donner un nom ! »
« Qu'est-ce que je suis, un chien errant ? »
« Errant, hein ? » répéta Pyro en testant le nom sur sa langue. « J'AIME ÇA ! Bienvenue à notre école, Stray. Je suis Pyro, le chef du Vermillion South. Ça me dérange pas que tu sois un Dark North, je ne suis pas raciste ! J'ai un pote noir, et je le tabasse de la même manière que les autres connards. »
... d'accord.
« Quoi, vous êtes des Bloods et des Crips ici, c'est ça ? » Stray ricane, mais le sourire de Pyro ne fait que grandir.
« T'es nouveau ici, laisse-moi t'expliquer », commença Pyro en faisant tourner son briquet sur la table comme une pièce. Son ton était désinvolte, mais ses yeux brillaient de malice. « Un jour, l'école a donné un chef à chaque dortoir. Grosse erreur, d'ailleurs : l'école a été divisée en quatre maisons. L'Azure East, le Dark North, les lâches sous-développés du Western Snow, et, bien sûr, le meilleur : le Vermillion South. »
Stray le regarda, curieux. « Des lâches sous-développés ? Qu'est-ce qui se passe avec eux ? »
À la mention du Western Snow, l'expression enjouée de Pyro s'assombrit. « Le Western Snow, c'est rien que des ours polaires en hibernation et des léopards des neiges végétariens. »
Ça fit sourire Stray : « Pourquoi tu as l'air de détester le Western Snow plus que les autres ? »
Le gangster assis à côté de lui gloussa. « C'est parce qu'il s'est fait recaler par quelqu'un du Western Snow. »
Pyro referma immédiatement son briquet et tourna brusquement la tête vers celui qui avait parlé. « Ferme ta gueule, Jerome, ou sinon je vais être raciste avec toi ! »
Le gangster leva les mains en signe de reddition, en souriant. « Je disais juste ça. »
Pyro grogna, leva les yeux au ciel avant de se tourner vers Stray, retrouvant son air joueur, bien que son sourire soit un peu plus crispé.
« Le chef du Western Snow, Ghost, est un reclus qui reste tout le temps dans son putain de dortoir. Il est parano et ne quitte jamais son petit palais de glace, sauf s'il y est obligé. Il ne jure que par la loyauté et la paix sur son territoire. Disons juste qu'on ne s'entend pas super bien. »
Stray pencha la tête. « Pourquoi ça ? »
Le sourire de Pyro revint, mais sans atteindre ses yeux. Il ouvrit à nouveau son briquet, la flamme dansant tandis qu'il la fixait. « C'est juste qu'ils savent pas s'amuser comme nous. »
Stray n'insista pas, mais il sentait qu'il y avait plus que ce qu'il venait de révéler. Quoi que ce soit, ce n'était clairement pas un sujet dont Pyro voulait parler.
« Bref », dit Pyro en frappant dans ses mains, changeant brusquement de sujet, « tu as du potentiel, Stray. Je t'aime bien. Et tu verras qu'avoir le Vermillion South de ton côté, c'est... bénéficiare. Beau mot, hein ? Hehe... tu devrais venir dans notre dortoir. »
Stray eut un léger sourire, histoire de ne pas provoquer une nouvelle bagarre en refusant. « Je garde ça en tête. »
Pyro se renversa sur sa chaise, fermant son briquet une fois de plus. « Bien. Parce qu'ici, il s'agit pas juste de survivre, il s'agit de s'amuser. Et toi, t'as l'air d'être quelqu'un avec qui on peut bien rigoler. »
