Chapitre 1
Point de vue : Sabrina
L’e-mail était court, presque méprisant.
Dîner avec M. Reginalds et le client. 20 h. Hôtel Langston. Ne soyez pas en retard.
Pas de « félicitations », pas de « bonne chance ». C'était juste un rappel de plus : je bossais pour une boîte qui préférait les chiffres aux gens.
Pourtant, le fait que mon nom soit associé à un contrat de cette envergure prouvait que je faisais du bon boulot. Ce n’était pas n’importe quel contrat. C’était celui qui pouvait assurer la stabilité de l'entreprise pour les cinq prochaines années. Le décrocher ferait de moi une figure incontournable de la vente. Échouer… n’était pas une option.
Malgré tout, ça n’expliquait pas pourquoi mon cœur cognait contre mes côtes depuis la lecture du message. Et ça n'avait rien à voir avec le client.
Oliver Reginalds.
Cet homme était une légende au siège social. Froid. Impitoyable. Perfectionniste jusqu'à l'obsession. Les gens le craignaient ou cherchaient à l'impressionner. Certains, comme moi, appartenaient à une catégorie plus dangereuse : j'étais à la fois intimidée et intriguée.
Je ne l’avais vu que lors de réunions, silhouette lointaine en bout de table, toujours maître de lui. Sa voix, grave et autoritaire, pouvait faire taire une salle en quelques secondes. Et maintenant, j’allais m’asseoir face à lui. Nous allions travailler main dans la main pour conclure le plus gros contrat de ma carrière.
Je me suis placée devant le miroir et j'ai lissé ma robe noire moulante. Elle était professionnelle mais audacieuse. Une robe qui montrait que j’étais sérieuse sans pour autant me fondre dans le décor. Le tissu épousait mes courbes juste ce qu'il fallait et s'arrêtait à mi-cuisse. Je l'avais assortie avec mes talons aiguilles noirs. Mes cheveux sombres tombaient en ondulations souples sur mes épaules. Mes yeux bleus, soulignés d'un trait de khôl, me fixaient avec détermination.
Cette soirée serait la mienne.
Le restaurant était aussi luxueux que prévu avec ses lumières tamisées, son acajou poli et ce murmure feutré propre aux gens riches. C'est là que je l'ai vu.
Oliver Reginalds.
Il était assis au bar, un whisky à la main. Ses cheveux blond foncé étaient légèrement décoiffés. Son costume gris anthracite sur mesure moulait sa carrure puissante comme une seconde peau. Il a levé les yeux quand je me suis approchée, et nos regards se sont croisés.
Je l’ai senti. Cette étincelle, cette tension qui m'a brûlé les veines.
Il n’a pas souri. Oliver Reginalds n’était pas du genre à sourire. Son regard a parcouru mon corps, lentement, pour m'évaluer, avant de se fixer à nouveau dans mes yeux.
« Vous êtes en avance », a-t-il noté d'une voix aussi fluide que son whisky.
« Vous aussi », ai-je répliqué.
Il a incliné légèrement la tête, comme s'il m'étudiait pour la première fois. « J'aime la préparation. »
« Moi aussi. »
Une lueur a traversé ses yeux bruns. De l'approbation ? De l'intérêt ? C'est passé trop vite pour que j'en sois sûre.
« Bien », a-t-il dit en prenant une gorgée. « Alors ne me décevez pas. »
Et juste comme ça, la partie commençait.
Le regard d'Oliver ne flanchait pas. Ses yeux bruns restaient calmes et indéchiffrables. Il transpirait le contrôle. C’était le genre d’homme qui n’acceptait rien de moins que la perfection.
« Ce client n’est pas un contrat comme les autres, Schmidt », a-t-il dit en posant son verre d'un geste délibéré. « C’est l’avenir de la boîte. Si on ne gagne pas, la concurrence le fera. On n'aura pas de deuxième chance. »
J'ai penché la tête, retenant de justesse un sourire narquois. « Je suis au courant. »
Il a haussé un sourcil. « Ah bon ? »
Une pointe d'agacement m'a piqué la poitrine. Il croyait que je venais les mains dans les poches ? Que je n’avais pas passé les deux dernières semaines à éplucher chaque info sur notre client ? Je me suis penchée vers lui en baissant la voix pour couvrir le brouhaha du restaurant.
« Franklin Wexler, PDG de Wexler Developments », ai-je murmuré. « De la vieille fortune, mais il adore faire croire qu’il a bâti son empire tout seul. Trois divorces, fiancé à une femme de vingt ans sa cadette. Il aime l'exclusivité et déteste les contraintes. Il collectionne les vins chers mais préfère le whisky. Il a un faible pour ceux qui le traitent comme un génie, mais il grille les flatteurs à des kilomètres. Et… » J'ai laissé un petit sourire étirer mes lèvres. « Il adore faire des affaires autour d'un long dîner bien arrosé. »
L’expression d’Oliver n’a pas bougé, mais sa posture a changé. Pendant une fraction de seconde, il s'est figé, comme si je l’avais surpris.
Puis il s'est adossé à sa chaise. Son regard a de nouveau glissé sur moi, plus lentement cette fois.
« Intéressant », a-t-il dit d'un ton neutre.
J’ai arqué un sourcil. « Quoi donc ? »
« Je ne savais pas si vous étiez juste douée pour les chiffres ou si vous compreniez vraiment les gens. » Il m’étudiait comme une équation non résolue. « Il s'avère que c'est les deux. »
J'aurais dû prendre ça pour une victoire. Au lieu de ça, j'ai senti une chaleur se diffuser au creux de mon ventre.
« Essayez de suivre la cadence, Reginalds », ai-je murmuré au moment où un hôte s'approchait de notre table.
« Monsieur Reginalds, Mademoiselle Schmidt », a dit l'homme avec un sourire poli. « Monsieur Wexler est arrivé. »
J'ai lissé ma robe et je me suis levée. Mon pouls était stable malgré l'excitation qui montait en moi.
Oliver s’est levé aussi. Il en imposait dans son costume impeccable, massif et impressionnant à côté de moi. Il n’a plus dit un mot. Mais alors que nous marchions vers le client, je le sentais près de moi. Trop près. Trop intense.
Et je sentais mon corps réagir à sa présence.
Wexler était exactement comme je l'imaginais. Une montre de luxe, une odeur de cigare sur son costume et une voix de stentor qui résonnait dans tout le restaurant. Il a serré la main d'Oliver avec assurance, puis s'est tourné vers moi, l'œil vif et approbateur.
« Et vous devez être la fameuse Schmidt dont on m'a parlé », a-t-il dit en me serrant fermement la main. « Il paraît que vous battez tous les records ? »
J'ai souri, de ce sourire qui inspire confiance sans chercher l'approbation. « J'aime quand les choses bougent. »
Il a ri. À cet instant, j'ai su que je l'avais dans la poche.
Oliver a d'abord mené la danse. Son approche était directe, méthodique, chaque mot était calculé. C’était impressionnant de voir comment il dominait la situation par le simple ton de sa voix. Mais Wexler ne réagissait pas comme Oliver l'espérait.
Ses réponses étaient brèves, son attention flottait. Il aimait le pouvoir, mais il n'aimait pas qu'on lui dicte sa conduite.
Alors, j'ai changé de tactique.
Je me suis penchée un peu plus vers lui. J'ai adopté un ton plus doux, plus amical. Je l'ai interrogé sur son dernier projet immobilier en jouant sur son goût pour l'exclusivité. Oliver m'a jeté un regard, mais il ne m'a pas interrompue.
Et puis, comme je l'avais prévu, Wexler a commandé à boire.
Un whisky pour lui, un scotch pour Oliver et un dirty martini pour moi.
Puis une deuxième tournée.
Puis du champagne.
La conversation coulait de source. On mélangeait le boulot et les anecdotes personnelles. Les rires se mêlaient à l'odeur riche de l'alcool. Ma peau était brûlante, mon cœur battait la chamade.
Et puis, sous la table, je l'ai senti.
Un frottement de tissu. Une légère pression contre ma cuisse.
Oliver.
Je n'ai pas bougé. Je ne l'ai pas regardé. Mais une décharge a envahi mon corps et mon souffle s'est coupé. Ça aurait pu être un accident.
Mais je n'étais pas dupe.
Quand j'ai enfin osé lever les yeux vers lui, ses yeux bruns ont croisé les miens. Ils étaient sombres et fixes.
Et j'ai su que cette nuit était loin d'être terminée.
