En chambre avec le hockeyeur

**Note :** Il s'agit d'une courte histoire plutôt douce et mignonne. Ce n'est pas très explicite comme mes contenus habituels.

NOTE : Pucked into My Room est un livre faisant partie d'une série. Les livres ne sont pas liés entre eux et peuvent être lus dans n'importe quel ordre. Ils ont tous pour thème le hockey.

Les livres sont :

Pucking Forbidden

Pucking the Boss’s Daughter

Slapshot Awakening

Pucked Into My Room

PDV Elsie

J'essaie. Tout le monde autour de moi voit bien que je fais des efforts, mais ça ne change rien. Tout le monde me bouscule, chaque joueur regarde à travers moi comme si je n'étais même pas là.

Peu importe le nombre de matchs auxquels j'assiste, rien ne change. Je reste toujours plantée là, à essayer d'attirer leur attention, sans jamais y parvenir. Les joueurs se dirigent droit vers les autres journalistes, et moi ? C'est comme si j'étais invisible.

On m'a donné trois mois pour interviewer les joueurs et trouver un sujet. Ces trois mois touchent bientôt à leur fin, et je n'ai même pas un simple bonjour enregistré.

Les gens pensent que le métier de journaliste est facile et simple, mais ils ont tort. Surtout quand les autres vous ignorent totalement, comme si vous ne valiez rien. À moins d'être prête à vendre mon âme au diable, je pense que je n'ai plus aucune solution pour me faire remarquer.

Les joueurs entrent, et une fois de plus, je me retrouve les mains vides. Les journalistes autour de moi sont occupés à discuter des réponses qu'ils ont obtenues, celles que je n'ai pas eues. Bien sûr, je pourrais utiliser les informations qu'ils ont récoltées, mais ça ne me semblerait pas juste.

J'ai mes propres questions, et je veux mes propres réponses. Frustrée, je range mes affaires dans mon sac et je m'en vais. Il reste du temps avant la fin du match. J'aurai peut-être plus de chance plus tard.

Je me rends dans un café du coin, je commande une boisson et je m'assois pour réfléchir. En parcourant à nouveau les profils des joueurs, j'essaie d'identifier celui qui pourrait être assez abordable pour me parler. Le problème, c'est qu'aucun d'entre eux ne semble particulièrement accessible.

Tous les autres parviennent à capter leur attention et à obtenir des réponses, tandis que je suis constamment ignorée. Je perds la notion du temps, absorbée par ma lecture sur les joueurs. Quand je jette enfin un œil à l'horloge, je réalise que je suis déjà en retard.

Prise de panique, je range rapidement tout dans mon sac et je me précipite vers l'aréna. C'est plus bondé maintenant. Je me fraye un chemin à travers la foule et les autres journalistes pour atteindre le premier rang. Je me redresse, micro en main, et je me prépare à nouveau.

Cette fois, j'aurai mes réponses. Les cris des fans surexcités m'indiquent que les joueurs arrivent. Je me redresse, déterminée, et je fixe mes yeux sur eux à mesure qu'ils s'approchent.

« James », lancé-je en tendant le micro vers lui, mais il ne tourne même pas le regard vers moi. Il est déjà en train d'être interpellé par un autre journaliste. Parfait. Je regarde un autre joueur et je fais signe de la main, espérant qu'il vienne, mais rien. C'est toujours la même histoire.

« Tu veux un conseil ? » me demande un type debout près de moi en me regardant de haut. Je hausse les épaules, en me disant que ça ne peut pas aggraver les choses.

« Quel genre de conseil ? » demandé-je.

« Sois plus présentable. Tu n'es pas une journaliste connue, alors personne ne te remarquera. Ajoute à ça le fait que tu es complètement couverte, avec un look d'esquimau, et les joueurs se tournent naturellement vers les journalistes qui, soyons honnêtes, en montrent un peu plus. »

Je ne suis pas du genre à utiliser mon corps juste pour obtenir une interview. C'est une idée folle, ridicule même. Pourtant, je n'ai plus que deux options : vendre mon âme au diable ou m'habiller comme les autres journalistes ici.

En jetant un coup d'œil à ma tenue, je réalise que le type n'a pas tout à fait tort. Je porte un long manteau boutonné qui cache entièrement ma silhouette, et mes cheveux sont en bataille dans un chignon négligé.

Non. Je secoue la tête. « Je n'ai pas besoin de m'habiller pour ça », murmuré-je.

« Comme tu voudras », dit-il. « Mais si tu veux être remarquée, il faut sortir du lot. Pour l'instant, tu ressembles à une écolière qui essaie d'obtenir un autographe de son joueur préféré, pas à une vraie journaliste. »

Ses paroles me blessent plus que je ne voudrais l'admettre, mais je les balaye d'un revers de main, déterminée à lui prouver qu'il a tort. Je recommence à essayer d'attirer l'attention des autres joueurs, mais rien n'y fait.

À un moment donné, un joueur marche droit vers moi, et je suis certaine d'avoir enfin réussi. Mais il s'arrête net pour saluer le type qui vient de me donner des conseils. Ils s'appellent visiblement par leurs prénoms, riant et plaisantant.

« Alex », dis-je, essayant de capter son attention, mais il est trop occupé à discuter avec le type d'un incident survenu sur la glace. Je prononce son nom à nouveau, plus fort cette fois. Ses yeux se posent brièvement sur moi, avant qu'il ne replonge aussitôt dans leur conversation.

« C'est une blague ? Tu m'as entendue », dis-je sèchement. Alex finit sa discussion malgré tout et s'en va, tout simplement. Connard, putain de crétin, connard.

Le type à mes côtés glousse.

« Je ne te l'avais pas dit ? Tu n'obtiendras rien comme ça », dit-il en me montrant du doigt avec mépris. « Bref, je dois y aller. J'ai un vrai article à rédiger. »

J'ai désespérément envie de lui faire un croche-pied et de le voir s'étaler sur son visage suffisant. Ce serait drôle, l'idéal même. Mais je me retiens, parce que ce n'est clairement pas le genre d'attention dont j'ai besoin en ce moment.

Je reste là, à interpeller les joueurs les uns après les autres. Je reste même après le départ des joueurs vedettes pour essayer d'attirer l'attention des plus petits, ceux qui ne sont pas encore célèbres, mais même eux m'ignorent.

C'est comme s'ils savaient que je ne suis pas connue et que me parler ne leur apporterait rien. C'est frustrant, et pour couronner le tout, je sens quelque chose d'humide tomber sur ma main. En levant les yeux, je vois qu'il commence à pleuvoir.

Génial, tout simplement génial. Je ne peux pas rentrer chez moi en disant que j'ai échoué sur toute la ligne, alors je ne le fais pas. Je reste ici, malgré la pluie battante. Les autres journalistes partent, mais pas moi. C'est peut-être une idée folle. Bien sûr, il pleut, mais s'il n'y a plus de journalistes, quand les derniers joueurs sortiront, j'aurai sûrement plus de chances d'être vue ?

Plus de vingt minutes plus tard, je suis trempée, et personne ne m'a regardée. Cette fois, ils se précipitent vers leurs voitures. Je suis complètement perdue. Qu'est-ce que je peux faire de plus ?