L'Ombre et la Lumière

« Alors, ma chérie, tu as choisi ta spécialité ? » Maman pose la question pour la centième fois cette semaine, ce qui me fait regretter d'être venue ce week-end.

Je suis en première année d'internat, et je fais actuellement des rotations dans différentes spécialités à intervalles d'un mois : les urgences, la chirurgie générale, la médecine interne, les soins intensifs et la pédiatrie.

« Pas encore, Maman. J'ai encore le temps. » J'essaie de cacher l'agacement dans ma voix, mais elle l'entend quand même.

Elle entend tout — du moins, ce qu'elle veut bien entendre.

« Oui, encore trois mois », réplique-t-elle sèchement, et je retiens mon envie de lever les yeux au ciel.

« Comme je l'ai dit, j'ai encore le temps. » Pour être honnête, j'aimerais me diriger vers la médecine générale, mais je ne vais pas lui dire ça. Sinon, elle va me harceler jusqu'à la fin de l'année parce qu'elle veut que je devienne une neurochirurgienne célèbre.

Franchement, ça m'étonne qu'elle me demande même ce que je veux faire. Ce que je veux devenir. Je crois qu'elle me pose la question juste pour vérifier si je suis enfin endoctrinée. Si je suis enfin sa petite poupée qui sauterait plus haut qu'elle ne le demande.

« Je suis sûre que d'ici la visite de ta tante Marie, tu auras retrouvé la raison et choisi la neuro… » Je décroche mentalement parce que je suis à deux doigts de vraiment exploser.

Tante Marie est sa sœur, mais elles sont tellement en compétition qu'on pourrait croire qu'elles sont ennemies.

Le pire, c'est que Martina, la fille de tante Marie, et moi, nous sommes leurs pions.

Martina a été forcée d'entrer en médecine parce que j'étais entrée en médecine. Elle a détesté ça au début, mais heureusement, au bout d'un moment, elle a commencé à aimer.

Toutes les deux, on s'entend très bien. On essaie d'ignorer nos mères et leur compétition pour savoir laquelle a l'enfant la plus intelligente. Mais parfois, on craque toutes les deux et on s'énerve — pas l'une contre l'autre, mais contre elles.

Ne vous méprenez pas : on ne leur dit pas en face.

On s'énerve en privé.

« Oui, Mère », je réponds d'une voix monotone en réalisant qu'elle a fini de parler, puis je repousse mon assiette parce que j'ai perdu l'appétit.

Je sais qu'au bout du compte, je ferai comme ils veulent. Mais personne ne peut me reprocher d'essayer de les convaincre de me laisser faire ce qui me plaît, pour une fois.

On peut toujours rêver…

Et alors que je pensais que les choses ne pouvaient pas être pires, ma mère change de sujet. Mais pas pour un meilleur.

« Et quand est-ce que tu vas te trouver un homme et te poser ? » Sa voix mielleuse est condescendante, mais je ne peux ni commenter ni m'emporter. Alors je fais de mon mieux pour rester calme.

Vous voyez, ils voudraient que je sois la meilleure neurochirurgienne que le monde ait jamais connue, et aussi une mère parfaite.

« Je n'ai pas le temps, Mère. Je me concentre sur… »

« À ton âge, je travaillais et je t'avais déjà, alors ne me sors pas cette excuse. » Je ne sais même pas pourquoi j'ai essayé de raisonner avec elle.

Maintenant, pour que les choses soient claires. Elle travaillait à temps partiel dans un salon de coiffure parce qu'elle voulait les réductions. Elle l'a avoué un jour où elle avait bu trop de vin à l'église.

« C'est différent. Tu étais réceptionniste, moi je vais avoir des vies humaines entre les mains. Je ne peux pas… » Oh, comme j'aimerais pouvoir me mettre en sourdine parfois.

« Tu te crois mieux que moi, petite ?! » Sa voix forte résonne dans toute la maison, me faisant sursauter. Plus aucune trace de fausse douceur.

« Non, Mère, je disais juste que ce serait irresponsable de ma part de me disperser. Je ne voulais pas… »

« Tu n'as pas à me faire la leçon ! C'est moi qui t'ai faite, pas l'inverse ! Tu devrais me baiser les pieds rien que pour ça, sans parler du fait que je t'ai nourrie et que je t'ai mis un toit au-dessus de la tête ! » Et là, je craque.

« Et je suis reconnaissante pour la nourriture et le toit, mais ne me dis pas que je devrais te baiser les pieds parce que je ne t'ai pas demandé de me mettre au monde ! Ce n'est pas moi qui suis allée au lit avec Père ! C'est toi ! » En fait, je n'ai pas vraiment dit ça. Mais j'en avais envie.

« Oui, Mère. Pardon. » Ça, c'était ma vraie réponse.

Je sais, je suis lâche. Mais, même si on ne le dirait pas, ma mère est une femme très effrayante. Pas parce qu'elle est grande et qu'elle a quelques kilos en plus, mais parce que, comme elle le dit elle-même, c'est « une femme de Dieu qui n'a pas peur de me secouer si nécessaire pour me remettre dans le droit chemin ».

Autrement dit, elle n'hésitera pas à me casser la figure, et je n'ai pas envie d'arborer un autre œil au beurre noir, des joues tuméfiées et des lèvres fendues.

Mon père, c'est pareil. La différence, c'est que je perds généralement connaissance après que mon père m'a frappée. Du coup, il ne peut pas recommencer. Résultat : je n'ai qu'un seul bleu à montrer.

« C'est bien normal ! » Je hoche la tête à nouveau et m'excuse pour aller aux toilettes.

J'ai menti quand j'ai dit que je devais me concentrer sur mes études. Bon, c'est vrai que je dois me concentrer sur mes études, mais je pourrais avoir une vie à côté.

Le seul problème, c'est que je ne veux pas que cette vie commence maintenant.

Alors, j'ai fait un plan. Jusqu'à mes 30 ans, je vis ma vie. Ensuite, je les laisse me marier avec qui ils veulent, parce que je suis sûre qu'ils n'approuveront jamais celui que je choisirai.

Même si c'est un chirurgien millionnaire, ils trouveront quelque chose à redire sur lui juste pour me faire sentir stupide. Juste pour se donner l'air plus intelligents que moi.

Mais attention, personne d'autre qu'eux n'a le droit d'être plus intelligent que moi.

Je me calme, je sors des toilettes et je les rejoins à table.

« Ta mère a raison. Tu devrais te trouver un homme tant que tu es jeune et belle. » Mon père dit ça avec un sourire crispé. Je lui en renvoie un tout aussi faux et me retiens de lever les yeux au ciel.

« Papa, j'ai 23 ans, et la beauté ne va pas disparaître en 10 ans. » Je garde ma voix douce et mon faux sourire en place.

« Je sais. Tu seras toujours belle, tu as de bons gènes, mais tu vois ce que je veux dire. » Il a raison, je suis belle, et je ne suis pas narcissique. C'est la réalité. Parfois je déteste ça à cause de l'attention que ça m'attire, mais la plupart du temps, ça me plaît.

Et il a raison quand il dit que j'ai de bons gènes. Mais heureusement, je n'ai hérité que du physique et pas de leur personnalité. Du moins, c'est ce que j'essaie de me dire.

Je mesure 1 mètre 83, et beaucoup disent que j'ai un petit air de Margot Robbie. Je dois admettre qu'ils n'ont pas tort, sauf que j'ai des cheveux naturellement blond doré, couleur viking. Ils sont plus longs que les siens. Les miens descendent jusqu'au bas du dos, avec des ondulations plus marquées, et je n'ai jamais besoin de les coiffer. Ils tombent naturellement comme ça.

J'ai des yeux en amande bleu turquoise avec des reflets vert océan. Et j'en suis plutôt fière, parce que seulement 3 à 5 % de la population mondiale a de vrais yeux bleu-vert. C'est assez incroyable quand on pense qu'il y a plus de 7 milliards de personnes sur la planète.

Encore une fois, je ne suis pas narcissique. Je constate des faits.

Je me suis forcée à rester encore quelques heures, des heures interminables, à écouter la même rengaine encore et encore. Puis je leur ai dit que ma colocataire, qui est aussi ma collègue et ma meilleure amie — mais ça, ils ne le savent pas, et ils ne l'ont jamais rencontrée non plus, parce que je sais qu'ils ne l'approuveraient pas — avait besoin de la voiture le lendemain, et que j'avais 11 heures de route pour rentrer.

Je suis née et j'ai grandi à Cave Creek, dans le Nevada.

Cave Creek est une ville où tout le monde se connaît. La population tourne autour de 5 000 habitants, alors forcément, tout le monde connaît tout le monde. Et bien sûr, mes parents m'ont toujours poussée à être la meilleure des meilleures.

Je n'ai jamais assisté à une seule fête au lycée. Tout ce que j'avais le droit de faire, c'était aller à l'école, étudier, aller à l'église, étudier, église, étudier, étudier, et encore étudier.

Ça a payé parce que j'ai été admise à Stanford, qui est à 11 heures de route de chez eux. Je peux donc trouver plein d'excuses pour ne pas leur rendre visite. L'une d'elles, c'est que Jamesa, ou Jamie comme je l'appelle, ne peut pas me prêter la voiture, et que je n'ai pas les moyens de prendre l'avion.

Je galère pour survivre, et sans Jamie, je serais à la rue. Parce que quand j'ai eu 18 ans et que je suis partie à la fac, au lieu de me soutenir, mes parents ont refusé de me donner un centime.

Ils ont dit que je devais commencer à être adulte, à être ma propre personne, et à me débrouiller toute seule.

Oui, je suis payée en tant qu'interne, mais j'ai aussi un prêt étudiant à rembourser, plus le loyer, la nourriture, les transports, les vêtements. Et en ce moment, je suis fauchée.

J'ai bien une méthode pour gagner de l'argent rapidement, mais j'essaie de l'éviter autant que possible.

C'est Jamie qui m'a donné l'idée quand j'étais exactement comme maintenant : tellement fauchée que je n'avais même pas les moyens de faire attention.

Elle a commencé la première et m'en a parlé ensuite.

L'escorting.

Oui, c'est dangereux à bien des égards. Mais comme c'est une agence d'escorting légale, les risques ne sont pas si élevés. Ça apaise un peu ma conscience. Un peu. Juste un peu.

Mais aux grands maux les grands remèdes.

Ma plus grande peur, c'est de tomber sur un client qui me reconnaisse et que ma réputation soit entachée avant même que j'en aie une. Cela dit, je travaille avec des hommes qui sont le plus souvent mariés, et ils ne s'en vantent pas.

J'envisage toutes les alternatives possibles, mais au bout de deux heures, je reviens bredouille. Alors je prends mon téléphone et j'envoie un message à Rose, la réceptionniste qui gère les rendez-vous, pour lui dire que j'ai besoin d'argent.

Je passe encore quelques heures de route à prier — bon, non, ça ne se fait pas. Dieu ne sera pas mêlé à ça — à espérer que le client ne sera pas un type grossier et dégoûtant. Parce que dans ce cas, je devrai dire non, et il y a une chance qu'il se mette en colère et que ça dégénère. J'ai encore des cauchemars de la dernière fois que c'est arrivé.

Je déteste ça !

« Alors, c'était comment la réunion de famille ? » demande Jamie dès que je franchis la porte du minuscule appartement où nous vivons depuis trois ans.

« Génial. J'ai hâte d'y retourner. Je crois que j'ai pleuré en leur disant au revoir. » Je fais une fausse moue et me laisse tomber sur le petit canapé inconfortable à côté d'elle. Elle éclate de rire.

Jamie mesure environ 1 mètre 80, avec un corps élancé, des cheveux brun foncé, une peau mate couleur olive et des yeux marron clair. Elle n'est pas noire, mais on pourrait s'y tromper. Surtout avec ce cul… bon sang, c'est un cul à tuer pour.

« Toujours la même chanson ? » Elle connaît la pression que ma famille me met.

« Ouais. Je vais me coucher. » Je me relève péniblement en me maudissant de m'être assise.

« D'accord, bonne nuit. » Je marmonne un vague son parce que je n'ai plus la force de répondre avec des mots, et je vais dans ma chambre.

Comme je l'ai dit, l'appartement est minuscule. Le canapé est à un mètre de la porte d'entrée, c'est pour ça qu'elle m'a vue en arrivant. La cuisine fait partie du salon, et nous avons deux chambres qui contiennent chacune un lit double, une petite table de nuit et un petit placard.

Notre salle de bain est tellement petite que si on y entre toutes les deux en même temps, on reste coincées. Il faudrait appeler les pompiers pour nous sortir de là.

Pas que ça me dérangerait. J'ai toujours eu un fantasme de pompier venant me sauver.

Bref.

J'avais pensé aller directement au lit, mais la petite Honda de Jamesa n'a pas de climatisation. Même si j'ai conduit fenêtre ouverte, j'ai quand même transpiré et ma peau est toute moite. Alors je décide de prendre une douche.

Je suis crevée comme pas possible, j'arrive à peine à bouger, mais il faut que je fasse vite parce que l'eau chaude est un luxe qui dure environ 10 à 15 minutes.

Je me sèche rapidement, j'enfile un T-shirt trop grand, puis je me laisse tomber sur le lit. Je crois que ma tête n'avait pas encore touché l'oreiller que je dormais déjà.

J'ai dormi 7 heures mais je me suis réveillée aussi fatiguée qu'en me couchant, voire plus épuisée. Honnêtement, je ne me souviens plus de la dernière fois que j'ai bien dormi. Que ce soit la nuit, le jour, ou n'importe quand.

La médecine, ça fait ça.

Alors que je me verse une tasse de café bas de gamme, mon téléphone sonne pour m'annoncer un message. Je ne peux pas m'empêcher de grogner en voyant de qui il vient.

Rose.

Bordel !