Un mariage sans souvenir

La bague et la gueule de bois

Elara Thorne se réveilla en sursaut, avec une telle violence qu’on aurait cru que son corps essayait de décrocher le rôle principal dans un film d’horreur.

Son souffle se bloqua dans sa gorge. Son cœur tambourinait contre sa poitrine comme s’il tentait de courir un marathon sans lui avoir demandé son avis.

Ses membres eurent deux saccades nerveuses avant de retomber sur le matelas comme ceux d’une marionnette dont les fils auraient lâché.

Elle entrouvrit les paupières, collées par l’épuisement et, soyons honnêtes, par le regret.

Le plafond au-dessus d’elle resta flou un instant, puis se précisa.

Ce n’était pas son modeste studio avec son radiateur cassé qui râlait chaque nuit comme un asthmatique de 90 ans.

Ce n’était pas non plus sa chambre étroite où elle était passée maître dans l’art d’esquiver les piles de linge et les bols de nouilles instantanées.

Ce n’était pas non plus la chambre d’ami de Chloe, ce désastre doté d’un futon qui mériterait légalement le titre d’instrument de torture médiéval, là où Elara s’était écroulée après un cocktail de trop, plus de fois qu’elle ne pouvait le compter.

Non, c’était… l’opulence.

Des rideaux de soie, d’un vert émeraude scandaleusement riche, tombaient le long des murs comme une cascade.

Les meubles en bois sombre brillaient, polis à l’extrême, avec cette surface glacée qui semblait murmurer : ne me touche pas si tu n’as pas de gants.

Et le lit... mon Dieu, le lit.

Ce n’était pas un lit.

C’était un empire.

Une monstruosité king-size assez vaste pour accueillir une famille royale, leurs chiens, leurs cousins éloignés et probablement tout un showroom IKEA.

Un lit, comprit-elle avec une horreur grandissante, qui l'accueillait actuellement.

Et pire encore… il se dégageait une odeur musquée.

Coûteuse.

Incontestablement masculine.

Son dernier souvenir clair était une suite d’images floues de son enterrement de vie de jeune fille : des néons si aveuglants qu’ils auraient pu faire frire un œuf, la brûlure collante des shots de tequila descendant dans sa gorge et le crime absolu de l’avoir entendue hurler « Single Ladies » avec la passion d’une femme qui n’aurait jamais dû approcher un micro.

Elle se souvenait vaguement de battles de danse avec des inconnus.

Elle se souvenait vaguement du sourire malicieux de Chloe.

Elle se souvenait vaguement d’avoir décrété que les canons à confettis étaient la plus grande invention humaine.

Et après ?

Le trou noir.

Juste le néant.

Comme si quelqu’un avait débranché son cerveau et s’était éloigné en sifflotant.

À présent, sa tête tambourinait comme lors d’un concert de percussions animé par des gorilles accros à la caféine.

Chaque pulsation résonnait si fort qu’elle avait l’impression que son crâne essayait de battre la mesure pour une fanfare.

Sa bouche ?

Le Sahara.

Non, le Sahara en plein réchauffement climatique, en pleine tempête de sable, avec une haleine de dragon en prime.

Sa langue lui donnait l’impression d’avoir été remplacée par un échantillon de moquette.

Chaque déglutition était aussi douloureuse que si elle avait léché un bâtonnet de glace en papier de verre.

Et puis, cerise sur le gâteau : le soleil.

Un rayon vicieux transperça les rideaux de velours, visant son visage comme si l’univers s’était donné pour mission de se moquer de sa gueule de bois.

Mais rien de tout cela ne pouvait égaler ce qu’elle vit ensuite, un spectacle qui glaça son sang.

Sa main gauche.

Son annulaire.

L’éclat indéniable de l’or.

Une alliance.

Un diamant qui brillait comme s’il connaissait des secrets qu’elle ignorait, comme s’il préparait sa perte depuis des siècles et qu’il avait enfin gagné.

« Oh, mon Dieu », murmura-t-elle, la voix brisée comme un vieux disque.

Elle se redressa si vite qu’elle manqua de s’assommer sur la tête de lit monumentale.

Les draps, imprégnés de l’odeur de l’inconnu, glissèrent autour de sa taille comme pour la retenir complice de la nuit.

C’est alors qu’elle se vit.

Sa robe de mariée.

Celle qu’elle avait juré « absolument juré » de porter demain, pour aller vers Ben, son fiancé sûr, fiable et moyennement excitant.

Elle semblait avoir été impliquée dans une bagarre de bar, écrasée par une Vespa, puis abandonnée dans une flaque pour le côté dramatique.

La dentelle était déchirée, le satin froissé, et, allez savoir pourquoi, une tache de boue décorait l’ourlet, comme si la robe tentait de lancer une nouvelle mode avant-gardiste.

Son voile ?

Porté disparu.

Ses chaussures ?

Probablement à l’autre bout de Vegas, faisant du stop vers la liberté avec une paire de stilettos tout aussi traumatisés.

Elara passa ses doigts dans ses cheveux et rencontra un nid d’oiseau si sauvage qu’il pourrait probablement demander la citoyenneté.

Son mascara avait abandonné toute prétention de glamour pour un cosplay de raton laveur parfaitement réussi.

La suite n’offrait aucun réconfort.

Seuls de nouveaux cauchemars.

Sur la table de chevet : un bouquet de roses fanées, avachi sur le bord d’un vase en cristal comme s’il avait renoncé à la vie.

Sur le fauteuil : une veste en cuir noir d’homme.

Sombre.

Rugueuse.

Sûrement pas celle de Ben, à moins que celui-ci n’ait subi un changement de personnalité radical pendant la nuit et ne travaille désormais comme biker avec un goût impeccable.

La nausée l’envahit, brutale et punitive.

Son estomac se retourna, menaçant de porter plainte contre tout son système digestif.

Et puis, mon Dieu… un rire.

Venant de la salle de bain.

Un rire d’homme.

Fort, effronté, résonnant contre le marbre comme s’il était chez lui.

Elara se figea.

Chaque cellule de son corps hurlait : fuir, se battre, ou s’évanouir de manière théâtrale sur le tapis.

Son cœur s’affola, frappant contre ses côtes comme un batteur perdant le rythme.

Ses paumes devinrent moites, sa gorge se noua, et son cerveau lui offrit ce commentaire inutile :

Et voilà comment tu finis. Félicitations. Tu feras un super sujet pour une émission de faits divers.

Elle déglutit péniblement, les yeux rivés sur la porte de la salle de bain, et murmura dans le vide : « Bon, Elara. Soit tu as tué quelqu’un de canon la nuit dernière, soit… tu l’as épousé. Honnêtement ? Je ne sais pas lequel des deux est le pire. »

La poignée de la porte de la salle de bain bougea.

Tourna.

Fit un déclic.

L’âme d’Elara quitta son corps, fit trois fois le tour de la suite, puis revint pour s’effondrer piteusement dans le coin de la pièce.

Elle agrippa les draps contre sa poitrine, chaque nerf en alerte, comme si elle s’apprêtait à affronter le jugement dernier.

L’air se fit lourd, saturé de parfum coûteux et du poids d’une fin inévitable.

Son esprit passait en revue des scénarios de plus en plus absurdes :

Peut-être que c’est Ben.

Non, Ben portait de l’Old Spice et pensait que « s’habiller chic » signifiait mettre un pantalon beige à sa taille.

Peut-être que c’est Chloe.

Peu probable.

Le rire de Chloe ressemblait davantage à celui d’une hyène, alors que celui-ci était profond, comme du whisky versé sur du velours.

Peut-être que c’est un cambrioleur.

Un cambrioleur qui prend une douche ?

Audacieux.

Peut-être que tu es encore bourrée et que tu hallucines.

Audacieux aussi, mais pas impossible.

La poignée tourna à nouveau.

La porte grinça.

Et Elara, future Madame Quelque-chose, visiblement, se prépara à rencontrer l’homme, le mythe, le… probable époux accidentel.