Coup de foudre irlandais

POV : Maeve

Ça faisait une heure que la conversation durait et je mourais d'envie de m'enfuir... et vite, qui plus est.

Il parlait de lui sans s'arrêter depuis, voyons voir… 45 minutes et 20 secondes pile, mais qui compte, hein ?

Moi. Voilà qui.

Et je souhaitais désespérément qu'il se taise.

Après les cinq premières minutes, je m'étais dit qu'il avait une bonne situation, qu'il était séduisant et que ça pourrait marcher.

Quinze minutes plus tard, alors qu'il continuait à parler de lui sans même prendre la peine de respirer, je savais que ça ne marcherait pas.

C'était juste un autre connard prétentieux de la finance, typique de Boston.

Et pourtant, j'avais fondé de grands espoirs sur celui-là. Grand, 1m90, une belle chevelure brune, un sourire à faire craquer n'importe qui, un salaire à six chiffres et petit-fils d'immigrés irlandais. Pas mal, surtout pour les standards de Boston.

Pourtant, je ne ressentais aucune attirance, probablement parce qu'il ne pouvait pas s'empêcher de parler de lui ou de jeter des coups d'œil à son reflet dans la vitre. L'ego, ce n'est pas mon truc. Et il s'avère que Robert Casey non plus.

J'aurais pu faire une « Irish goodbye », filer en douce, mais en fille classe que je suis, j'ai décidé de rester jusqu'à la fin et d'insister pour payer ma part. Je ne voulais pas qu'il se fasse des idées, c'était un signal clair que je n'étais pas intéressée.

Je ne rajeunissais pas, j'avais 30 ans, bordel de merde. Et même si ce n'est pas vieux, mon horloge biologique tournait et ma quête de « Monsieur Parfait » n'avançait pas.

Assise dans mon Uber, je repensais à mon dernier échec amoureux — qui, pour ma défense, ne devait pas du tout être un échec. C'était censé être le bon. Enfin, c'est ce que je croyais.

Michael.

Michael devait être différent.

Il avait un bon job, ses parents étaient irlandais, il s'était payé une Audi cash, il me faisait rire — vraiment rire. Et sa famille, eh bien, ils étaient géniaux et ils m'adoraient. Le seul problème, c'est que Michael, bien qu'il ne me l'ait pas dit sur le moment, ne voulait pas s'engager. Pas vraiment. Pas comme je le voulais. Il m'a dit qu'il ne voulait pas se marier pour le moment. Alors qu'il avait 32 ans et moi 30, il pensait avoir encore quelques années devant lui avant de vouloir des enfants. Après un an à perdre mon temps, à me faire miroiter des choses et à me faire tomber éperdument amoureuse, je me suis retrouvée déçue. Encore.

J'ai balancé mes talons et me suis affalée sur le canapé en poussant un long soupir.

C'est là que mon téléphone a sonné.

Je n'avais même pas besoin de regarder qui appelait pour le savoir.

Grand-mère Noreen.

Elle avait toujours un sixième sens pour les mauvaises nouvelles.

« Salut Gran », ai-je répondu, peu enthousiaste.

Son accent irlandais était à couper au couteau. « Maeve ma chérie, comment s'est passé ton rendez-vous ce soir ? »

Elle savait toujours. C'est comme si elle avait une boule de cristal ou je ne sais quoi. Ou peut-être juste le flair des grands-mères irlandaises.

« Oh eh bien… »

« Oh, ma pauvre. » Je l'ai entendue soupirer à l'autre bout du fil.

« Tu l'as sans doute senti venir », ai-je lâché avec un rire amer.

Un silence, puis : « J'aurais aimé me tromper, ma chérie. Il ne t'a pas plu, même un tout petit peu ? »

« Non Gran », j'ai soupiré en posant ma tête sur l'accoudoir du canapé, « tout ce qu'il a su faire, c'est parler de lui. Il n'avait même pas un début de personnalité. »

« Eh bien, peut-être qu'avec le temps tu aurais appris à l'aimer », a-t-elle suggéré.

Mais on savait toutes les deux que non. Ça ne serait pas arrivé.

On n'apprend pas à aimer, surtout pas les femmes. Et surtout pas moi.

Elle a soupiré et a répliqué : « Mieux vaut en trouver un autre, retente ta chance ailleurs. »

« J'ai l'impression d'être sortie avec la moitié de la population masculine de Boston », ai-je ri.

« Exactement, ma chérie. »

« Exactement ? C'est pas vraiment le genre de réponse qu'une petite-fille attend de sa grand-mère ! »

« Eh bien », dit-elle, ménageant le suspense, « je crois que j'ai une offre pour toi, Maeve. »

« Je t'ai déjà dit, Gran, je ne veux pas d'un autre rendez-vous avec Daniel. Il rote toutes les cinq secondes et il croit que boire cinq bières à un premier rencard, c'est normal », ai-je lancé, agacée.

« Pas Daniel, Maeve », a-t-elle répondu. « Pas quelqu'un de Boston. »

« Alors qui ? C'est pas comme si je pouvais sortir avec des mecs d'autres États, là. Je ne suis pas désespérée, enfin... qui sait. Non, non, je ne le suis pas », ai-je fini par me convaincre.

Sa voix était pleine d'espoir. « C'est un peu loin, certes, mais je pense que ça réglera ton dilemme. »

Mon Dieu, depuis quand utilise-t-on le mot « dilemme » pour parler de ma vie amoureuse inexistante ?

« Je ne vais pas en Irlande, Gran, je te l'ai déjà dit ! »

« Maeve Ann O’Connel, où est passée ton âme d'aventurière ? Petite, tu adorais ça. Maintenant, tu es devenue coincée, tout comme ces autres Américaines ! » a-t-elle grondé.

J'ai soupiré en me passant les mains sur le visage.

Je savais que c'était l'Irlande. C'était toujours sa recommandation.

Je l'entendais déjà : Oh Maeve, tu trouveras un homme charmant en Irlande. Il aura des mains fermes, le sourire aux lèvres, et il t'emmènera danser tous les week-ends.

Ouais, sauf que je serai coincée au milieu de nulle part, qu'il picolera comme un trou et qu'il fera des blagues que je ne comprendrai même pas.

Je suis d'origine irlandaise, mes parents étaient des immigrés de première génération et mes grands-parents vivaient encore là-bas, mais ça ne veut pas dire que j'ai ma place là-bas ou que je suis destinée à épouser un Irlandais pour vivre dans un cottage pittoresque près de Killarney, ou pire, au fin fond de la péninsule de Dingle.

« Gran, on en a déjà parlé. »

« Et on devrait en reparler, ma fille ! » a-t-elle insisté.

« Donc tu crois vraiment que je serai heureuse avec une connexion wifi pourrie, en tant qu'écrivaine ? Sans parler de vivre au milieu de nulle part ? Et je suis sûre que le petit-fils de ton amie avec qui tu veux me caser possède une ferme ou, pire, un piège à touristes que je devrai gérer ? Gran, on n'est pas au XIXe siècle, les femmes, surtout les Américaines, veulent autre chose de la vie que d'être une femme au foyer coincée dans un cottage paumé ! » ai-je protesté.

Je sentais la frustration de Gran à travers le téléphone. Elle voulait m'aider, mais j'étais difficile. Enfin, elle pensait toujours que j'étais difficile. Et, pour sa défense, j'étais parfois... enfin, souvent, difficile.

J'étais autrice de fiction après tout, et même si les auteurs de fiction vivent dans leurs délires de romance, ils sont aussi ancrés dans la réalité. C'est pour ça qu'on écrivait.

« Ça suffit avec tes arguments. J'ai déjà acheté ton billet d'avion et je t'ai inscrite », a-t-elle tranché.

« Un billet d'avion ? » ai-je presque crié. « Inscrite ? Inscrite à quoi ? »

Silence.

« Inscrite pour être vendue contre du bétail ? » ai-je ri, incrédule.

« Non, Maeve, on n'est plus au Moyen Âge. Je t'ai inscrite au Festival des Matchmakers de Lisdoonvarna, dans le comté de Clare. C'est un événement magnifique, c'est là que j'ai rencontré ton grand-père, comme tu le sais. » J'entendais la fierté dans sa voix.

Elle pensait que c'était la solution : que j'y trouverais mon mari et que je vivrais heureuse jusqu'à la fin de mes jours, comme elle.

Oh mon Dieu.

« Oh mon Dieu. »

« N'utilise pas son nom en vain ! » a-t-elle répliqué.

Typiquement une vieille catholique irlandaise.

J'ai secoué la tête. « Je ne pense pas que j'y trouverai un mari, Gran, en tout cas pas un que je voudrais. »

Sa voix s'est adoucie. « On ne sait jamais ce que le destin et le Seigneur ont prévu pour toi, Maeve. En tant qu'autrice, tu devrais croire en la magie de l'amour. Ça peut arriver n'importe où, n'importe quand, surtout quand on s'y attend le moins. »

« Gran… »

« La dame charmante d'Aer Lingus a dit que le billet était dans tes e-mails. L'avion part jeudi à 15h, ma chérie. »

« Dans deux jours ? Gran... Je ne peux pas ! J'ai un roman à écrire en deux mois et je n'ai même pas encore fait le plan ! » J'ai commencé à hyperventiler. Vraiment.

Les trentenaires ont-elles beaucoup de risques de faire un AVC ?

« Alors, ça sera l'idée parfaite pour ton prochain roman. Je t'aime, Maeve. Bon voyage, appelle-moi quand tu atterris. » Puis, elle a raccroché.

Elle était très intrusive, mais cette fois-ci, elle avait fait fort. Elle m'avait acheté un billet d'avion pour un festival de rencontres en Irlande.

Mais à bien y réfléchir, peut-être qu'elle avait raison. Ça pourrait être mon prochain best-seller, et l'occasion de finir dans la liste des meilleures ventes du New York Times. Une romance irlandaise sur un festival de rencontres.

C'est peut-être ça, mon ticket pour la gloire. Pas l'amour, mais la gloire.

Et comme l'amour ne me sourit pas, la gloire, elle, pourrait bien finir par le faire.