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Tout est affreux.

Et pas juste un peu. Ce n'est pas le genre d'horreur du style « j'ai renversé du café sur ma robe blanche préférée ». C'est le genre de cauchemar qui rend l'air pesant. Comme si la terre avait basculé pendant la nuit sans que je sois au courant. La gravité fonctionne toujours, mais on dirait qu'elle fait exprès de m'écraser au sol.

Poppa n'est plus là. Granny n'est plus là. Misha est parti lui aussi.

Je me tiens au beau milieu de la campagne russe, dans un endroit qu'on m'a présenté comme ma maison, face à une forêt immense de pins chargés de neige.

Le paysage s'étend devant moi, une étendue blanche d'un calme aveuglant. C'est trop calme. Le genre de silence qui vous donne l'impression d'être la dernière personne sur terre, ou la première dans un monde vide. Je déteste ça. J'adore ça. Je ne sais plus trop.

Sergei m'a dit de venir. Il a dit que ça m'aiderait. Que le froid vide la tête. Et il a peut-être raison. Peut-être que ce décor immense et impitoyable est le seul endroit qui ne me ment pas.

Ça aide un peu, c'est vrai. Le froid ne se contente pas de mordre ; il me serre les poumons à chaque inspiration. C'est vif, c'est pur, comme un choc électrique. Ça me rappelle quand j'étais petite, quand Misha m'emmenait ici. À l'époque, je ne savais pas pourquoi. Je savais juste que c'était magique. La neige semblait différente ici. Elle m'appartenait. Et moi, je lui appartenais.

Poppa et Granny venaient aussi. Toute la bande — Poppa, Sergei, Mama Colette, Granny Ruby — s'asseyait autour du feu comme de vieux amis. Ils riaient en buvant du thé noir bien fort au samovar. Ils parlaient à voix basse, avec ce ton secret qu'ont les adultes quand ils croient que les enfants n'écoutent pas. C'étaient peut-être de vieux amis. Ou peut-être tout autre chose. Je n'ai jamais posé de questions. Je me contentais de regarder.

Je prends une grande inspiration et laisse l'air glacial m'envahir. Ça fait mal, mais c'est une douleur qui fait se sentir vivante. Une décharge de vérité. Misha me disait souvent de venir ici pour m'habituer au froid. Il disait que ça me rendrait forte, que ça m'apprendrait à respirer malgré la souffrance.

Ça a pris des années. Mais j'y suis arrivée.

Je me souviens de lui me portant dans la neige. Ses bras étaient forts et chauds. Ses boucles blondes volaient dans le vent comme si elles voulaient s'enfuir. Il avait ce rire profond qui résonnait quand je lui jetais de la neige au visage, et je riais quand il faisait semblant de tomber. On était ridicules. On était parfaits.

Je ne savais pas vraiment qui il était. Mais je savais qu'il m'aimait. Je savais que quand il me regardait, quelque chose s'adoucissait en lui. Comme si j'étais la seule chose au monde qui arrivait à le calmer.

Maintenant, il n'est plus là. Et la neige ne rit plus. Elle ne fait que refléter le ciel blanc et vide.

Je resserre mon manteau et fixe les arbres. Ils ne bougent pas. Ils ne parlent pas. Mais ils se souviennent. Je le sens.

La Russie n'oublie rien.

Et moi non plus.

Je reste immobile dans la neige, les genoux engourdis et les doigts raides. Mon manteau sombre tranche sur ce blanc aveuglant. Mes yeux sont secs mais me brûlent, comme s'ils pleuraient de l'intérieur. Les larmes ont fini par abandonner. Elles ont déposé le bilan il y a des heures, épuisées par un chagrin trop lourd à porter.

Le froid ne me dérange pas vraiment. C'est une constante familière, comme une peine bien tranchante. C'est un silence qui ne pose pas de questions et qui n'attend rien de moi.

Peut-être qu'ils étaient tous proches parce qu'ils travaillaient dans le même... secteur. C'est le mot poli, non ? On ne dit pas « trafic de drogue ». On ne dit pas « un empire doré bâti sur la poudre et le sang ». On dit juste « l'industrie ». Un héritage de logistique, de chimie et de contrôle impitoyable. Poppa gérait son territoire comme un royaume. Sergei, le sien comme une machine bien huilée. Misha et Lucien étaient les lames de l'ombre. Mama Colette était le gant de velours, l'âme de l'organisation. Et pourtant, ils arrivaient à faire en sorte qu'on se sente vraiment en famille.

Ça m'est toujours égal. C'est ça le plus bizarre chez moi. Je devrais être horrifiée, non ? Je devrais me sentir trahie par les fondements mêmes de ma vie. Mais ce n'est pas le cas. Ça ne l'a jamais été.

La plupart des gosses de riches avec qui j'ai grandi faisaient des crises de nerfs en découvrant d'où venait l'argent. Ils pleuraient chez des psys hors de prix. Ils évacuaient leur rage avec du yoga. Ils faisaient des crises existentielles autour d'un brunch bio. Abby et moi, on restait assises dans le silence luxueux du penthouse de son père. On buvait du vin qu'on n'avait pas l'âge d'acheter en regardant nos camarades dérailler comme dans une mauvaise émission de télé-réalité.

Nous, on ne déraillait pas. On ne cillait même pas. On comprenait.

C'était évident quand on grandissait dans ce milieu. Nos familles nous apprenaient à analyser une pièce comme un champ de bataille. À repérer une menace avant même qu'elle ne sourie. À faire confiance à notre instinct, même sans aucune logique. Le père d'Abby lui a appris à briser le poignet d'un homme avec le pied d'une coupe de champagne. Misha m'a appris à rester dans l'ombre et à disparaître aux yeux de tous.

Sauf qu'ils ne m'ont pas appris à tuer.

Je savais déjà le faire.

Je n'en parle jamais. Même pas à Abby, qui connaît mes côtés sombres mieux que quiconque. C'est juste là. C'est comme respirer ou cligner des yeux. C'est ancré au plus profond de moi. La première fois, j'avais douze ans. Un homme m'a attrapée devant les grilles d'un gala de charité. Je me souviens de son haleine fétide. Je me souviens du monde qui a basculé. Et après, plus rien. Juste des flashs. Un cri lointain. Le bruit mou du sang. Mes mains qui tremblaient, mais pas de peur. Son corps qui s'effondrait sur lui-même.

Attendez, non. En fait, la toute première fois, j'avais six ou sept ans.

Chaque fois qu'une vie est en jeu, chaque fois que quelqu'un est sur le point de mourir, j'ai un black-out. Je ne m'évanouis pas. Je ne panique pas. Je disparais, tout simplement. Comme si quelqu'un d'autre prenait les commandes. Je deviens une passagère terrifiée dans ma propre peau.

Je ne sais pas ce que ça signifie. Je ne sais pas si c'est un traumatisme, un instinct ou quelque chose de bien pire.

Mais je sais une chose : la neige ne me juge pas. Elle se contente d'écouter, tel un immense confessionnal silencieux sous un ciel indifférent.

Les black-outs se sont arrêtés quand j'avais quatorze ans.

Misha m'a appris à les contrôler. Il disait qu'il en avait aussi quand il était plus jeune. À l'époque où le monde n'était qu'un cri strident et où son corps ne savait pas comment contenir toute cette rage. Il m'a montré comment respirer, comment aiguiser ma conscience pour qu'elle devienne un couteau capable de percer le brouillard rouge. Il m'a appris à rester présente, même quand tout mon être voulait s'évaporer.

Alors, je n'ai plus de trous noirs.

Maintenant, je deviens juste temporairement folle. C’est beaucoup mieux. Les gens meurent toujours, bien sûr, mais au moins je me rappelle leur visage quand la lumière s'éteint. Je me souviens des bruits. Je me souviens de la sensation de mes propres mains.

Je prends une grande inspiration. Le froid me cisaille les poumons comme des éclats de verre. C'est réconfortant, d'une certaine manière. Familier. Ma mère est quelque part en Floride, probablement aussi déprimée que moi, troquant les tempêtes de neige contre une humidité étouffante. Je devrais bientôt rentrer la voir. Je le sais. Mais pour l'instant, j'ai besoin d'être ici. Je le sens au plus profond de moi : ma place est en Russie. La neige, le silence, les fantômes du passé... Ils me connaissent. Ils m'attendaient.

« Miss Briar », m'appelle quelqu'un.

Une voix de femme. Douce, prudente, un peu frêle dans ce grand vide. Je me retourne et vois l'une des gouvernantes — Galina, je crois. Elle est emmitouflée dans un manteau monstrueusement épais. Ses joues sont roses à cause du froid vif et son haleine forme des volutes de fumée dans l'air.

Elle m'a parlé en anglais. C'est une attention délicate, même si ce n'est pas nécessaire.

« Oui ? » je réponds, ma voix ne trahissant aucun effort.

« Mr. Sergei… », commence-t-elle dans un anglais hésitant, avant de secouer la tête pour passer au russe, bien plus fluide. « Попросил меня привести вас в дом. » (Il m'a demandé de vous faire rentrer.)

Je coche la tête et commence à marcher vers la silhouette sombre de la maison. Mes bottes fourrées crissent sur la neige compacte. Galina m'attend patiemment au bord du chemin déblayé, ses mains gantées sagement croisées devant elle.

« Спасибо », dis-je en russe. (Merci.)

« И не нужно говорить со мной по-английски », ajouté-je avec un petit sourire sincère. « Я свободно говорю по-русски. » (Et vous n'avez pas besoin de me parler en anglais. Je parle couramment russe.)

Un éclair de soulagement et de surprise passe sur son visage, mêlé à une pointe de fierté professionnelle. Elle me rend mon sourire. Je crois qu'elle apprécie. Dans ce monde de secrets, c'est une petite vérité que je peux lui offrir.

Je franchis la lourde porte en bois sombre. La maison ne se contente pas de m'accueillir : elle m'engloutit tout entière.

C'est grandiose, à la manière russe. Tout est sculpté, doré et chargé d'histoire. Les plafonds sont si hauts qu'ils semblent vouloir toucher le ciel, et les énormes lustres ressemblent à des trésors volés dans un palais des Romanov. Mais il y a des touches françaises partout, douces et élégantes, comme si Mama Colette les avait fait apparaître d'un simple murmure. Des fauteuils en velours bleu saphir. Des vases en porcelaine qui semblent bien trop fragiles pour ce monde brutal. Un papier peint épais qui sent le vieux lilas, le cigare et les secrets.

C'est beau. C'est hanté. C'est chez moi.

Galina s'approche pour prendre mon manteau d'un geste doux et assuré. Je la laisse faire. La laine lourde glisse de mes épaules comme une vieille peau, et je sens immédiatement l'air chaud et épais m'envelopper.

« Merci », dis-je d'une voix basse et claire.

Elle hoche la tête, impassible, et disparaît dans un couloir dérobé. Je me dirige vers la cuisine. Je sais exactement où Sergei se trouve. Il est toujours là quand il réfléchit — quand le bruit du monde devient trop fort et qu'il a besoin de quelque chose de chaud et d'authentique à quoi se raccrocher.

Il est assis au comptoir en granit, un verre d'alcool ambré à la main, probablement un vieux single malt. Lucien est à côté de lui, les bras croisés sur son gros pull, le regard vif et fixe.

Oncle Lu. Le taiseux. Celui qui observe tout et n'a jamais besoin de poser de questions.

« Comment vas-tu, ma petite fleur ? » demande Sergei d'une voix grave et rocailleuse qui me fait chaud au cœur.

J'hésite à mentir. À dire que ça va, que je tiens le coup. Mais je n'ai jamais besoin de mentir à Sergei. Pas ici. Pas dans cette maison.

« Je suis triste », j'avoue. Le mot sonne plat face à la réalité.

« Je sais », répond-il en buvant une gorgée de son verre. « Quelqu'un a essayé de t'appeler. On ne sait pas qui c'est, mais ton téléphone n'arrête pas de sonner. »

Je regarde au bout du comptoir et je le vois : mon téléphone, écran noir, posé là comme une petite bombe prête à exploser. Je traverse la pièce, je le ramasse, et mon pouce glisse déjà sur l'écran.

« Ça dure depuis longtemps ? » je demande.

« Quinze minutes, peut-être », répond Oncle Lu. Sa voix ressemble à du gravier enveloppé dans du velours ; un son si bas qu'il faut se pencher pour l'entendre.

J'ouvre mon journal d'appels. Mon cœur ne fait qu'un tour.

« Merde », je marmonne, en grimaçant intérieurement. Mais Sergei se contente de ricaner.

C'est l'avocate de Poppa Beau. La pauvre femme essaie de me joindre depuis des jours. C'est mon dernier lien avec ce monde que je fuis. Beau est parti depuis deux semaines, et j'évite chaque rappel, chaque devoir, comme s'ils pouvaient me mordre physiquement.

« Je vais la rappeler en privé », dis-je en me dirigeant déjà vers le couloir sombre.

« Merci », ajouté-je en leur jetant un dernier regard.

Sergei lève son verre dans un signe de tête silencieux, montrant qu'il a parfaitement compris. Oncle Lu se contente d'un hochement de tête rapide, presque invisible.

Je sors de la pièce. Le poids de la maison, de la famille et de cet appel me pèse lourdement sur la poitrine.

Je monte l'escalier central lentement. Chaque marche gémit doucement sous mon poids, comme si le bois se souvenait de toutes les versions de moi qui l'avaient gravi. Le deuxième étage s'ouvre sur un long couloir silencieux, bordé de portraits figés. On y voit de lourdes huiles russes, de délicats croquis français et une photo délavée de moi, enfant, dans un manteau de fourrure ridicule. J'y avais les joues gonflées, comme si j'essayais d'intimider la neige pour la faire fondre.

Ma chambre m'attend tout au bout, derrière une porte rose pâle dotée d'une lourde poignée en laiton en forme de cygne. La touche de Colette est partout. Elle redécorait la pièce tous les deux ou trois ans, s'en occupant comme si c'était une extension de moi-même. C’est maintenant un sanctuaire crème et or rose, doux, chaleureux et royal. Les murs sont d’un ivoire crémeux avec des liserés dorés faits au pochoir. Les rideaux en velours rose épais tombent sur le sol comme du vin de prix renversé. Le lustre massif au-dessus de moi est une cascade de cristal et de verre teinté, diffusant une lueur qui donne l'impression que tout a été trempé dans le miel.

Le lit est la pièce maîtresse, recouvert de couches de satin et de fourrure, avec des oreillers empilés comme si l'on attendait de la royauté à tout moment. Dans un coin, une coiffeuse courbée expose une collection de flacons de parfum anciens. Un grand miroir sur pied a vu toutes les facettes de moi : la fille secrète, épuisée ou en colère. Une chaise longue moelleuse est installée sous la grande fenêtre. C'est là que je me cachais pour lire des romans d'espionnage ridicules, en faisant semblant de ne pas en vivre un moi-même.

Je m'assois au bord du lit, m'enfonçant dans le luxe du matelas, et je prends mon téléphone. Le nom de l'avocate s'affiche toujours dans mon journal d'appels. Il est là, insistant, inévitable, comme un fantôme qui frappe à la vitre.

Je la rappelle immédiatement.

Elle répond à la deuxième sonnerie. Sa voix est nette et professionnelle, mais teintée d'une sympathie polie et habituelle. « Mademoiselle LeBlanc. Merci de me rappeler. »

« Désolée », dis-je d'un ton plat. « J'avais la tête ailleurs. »

« Je comprends parfaitement. Je ne vous retiendrai pas longtemps. Je voulais simplement vous informer que la lecture finale du testament de votre grand-père est terminée. Il vous a légué le domaine LeBlanc à La Nouvelle-Orléans. »

Je cille, fixant la lumière de miel qui se reflète dans le lustre en cristal. « La maison ? Juste la maison ? »

« Non, Mademoiselle LeBlanc. La maison et un héritage financier s'élevant à environ quatre cent douze millions de dollars. »

Le chiffre tombe dans le silence de la chambre avec le poids d'une pierre.

« Très bien », dis-je d'une voix qui me semble lointaine. « D'accord. »

« Il y a des documents à signer, bien sûr. Nous pouvons organiser une rencontre sécurisée dès que vous serez disponible. »

« Entendu », réponds-je. Que dire d'autre quand une inconnue vous annonce que vous venez d'hériter d'un petit royaume ?

« Mademoiselle LeBlanc », ajoute-t-elle, perdant un instant son ton professionnel pour une note de sincérité douce, « il vous aimait énormément. »

« Je sais », murmuré-je. C'est la première chose vraiment honnête que je dis de la journée.

Nous raccrochons. Je reste assise là, le téléphone encore chaud dans la main, entourée d'or rose et de silence.

Quatre cents millions de dollars. Une maison pleine de fantômes dans une ville bâtie sur des secrets. Et un héritage doré et étouffant que je n'ai jamais demandé.

Je finis par m'allonger, remontant le satin jusqu'à mon menton, et je fixe le plafond.

Quatre cent douze millions de dollars.

Je reste immobile sur le lit somptueux pendant un long moment. Je laisse ce chiffre impossible résonner dans mon crâne comme une onde de choc qui cherche où se poser. Quatre cents millions. Ce n'est pas juste de l'argent. C'est de l'argent pour bâtir un empire. C'est de quoi redessiner la carte de toute l'organisation. C'est de quoi changer le cours de ma vie et de celle de tous les autres. Et Poppa Beau me l'a laissé comme une lettre d'amour scellée à l'or pur.

Un coup sec et autoritaire retentit à la porte d'entrée, en bas. C'est un bruit bien trop fort pour le calme de la maison.

Je l'entends, mais je ne bouge pas. Des voix basses et profondes suivent. Ce sont des hommes qui parlent un russe rapide et précis. Je sais que je devrai finir par descendre. Mais pour l'instant, j'ai besoin d'une seconde de plus. Juste un dernier souffle dans ce cocon d'or rose avant que le monde ne recommence à tourner et à réclamer mon attention.

Je me lève et marche vers le miroir de la coiffeuse. La lumière rosée m'éclaire doucement, essayant d'être tendre. Au moins, je n'ai plus l'air dévastée. Juste légèrement agacée. Mon visage est enfin passé du stade « en deuil » à celui de « légèrement contrariée ».

Je vois Poppa Beau dans mon reflet : ses lèvres charnues en forme d'arc. Ses yeux marron profond qui semblaient toujours cacher un secret brillant. Mais il y a des éclats de gris dans mes yeux que je n'arrive pas à expliquer. Je ne vois pas Robin dans mon visage. Ni George, Dieu merci. Et je ne ressemble certainement pas à Sawyer ou Kai. Ils sont beaux, c'est sûr, mais je n'ai aucune envie d'être leur version féminine.

Mes boucles sont sauvages aujourd'hui, un vrai chaos d'énergie sombre. Elles encadrent mon visage comme pour le protéger. Je prends une dernière grande inspiration, je redresse les épaules sous la soie de mon chemisier et je descends.

Les voix deviennent plus claires à mesure que je descends. Je m'arrête à mi-chemin du grand escalier tournant, cachée par la rampe en acajou foncé. La voix de Sergei est reconnaissable entre mille. Elle est basse, posée, avec ce ton de gravier et de fumée qui donne à chaque phrase l'air d'un avertissement codé.

Il parle à quelqu'un. Un homme. Il est grand, sec, avec une posture raide et des yeux d'un bleu glacial. On dirait qu'il n'a jamais cillé, même en pleine tempête sibérienne. Son manteau noir sur mesure semble avoir été cousu directement sur ses os.

Alexei Volkov. Je me souviens vaguement qu'il venait ici avec son père quand nous étions plus jeunes. Je reconnais sa silhouette fine et la couleur si particulière de ses yeux. Il s'asseyait à côté de son père et de son frère — dont je ne me rappelle plus le nom pour une raison obscure. Il regardait Sergei et son père discuter, et son frère faisait de même. Ils se ressemblent, certes, mais son frère est plus imposant que lui. Même s'il est plus jeune, il est plus large, plus massif. Alexei est simplement plus grand. Je les voyais, mais eux ne pouvaient jamais m'apercevoir ; Misha et Oncle Lu y veillaient.

Je reste sur les marches, immobile. J'observe. Il ne m'a pas encore vue.

La voix de Sergei est mesurée et calme, mais on sent une tension extrême sous ses mots. Il pèse chaque syllabe avant de la prononcer.

Et Alexei... il sourit. C'est le genre de sourire qui ne monte pas jusqu'à ses yeux bleus cristallins. Le genre qui dit : « Je sais quelque chose que tu ignores, et ça va faire mal ».

Je serre la rampe d'acajou froid. Mon cœur se stabilise sur un rythme lent. Ma respiration est profonde et silencieuse.

Les hommes continuent de parler à voix basse, comme s'ils échangeaient des secrets d'État classés défense plutôt que de simples phrases. Je reste figée dans l'escalier, à moitié dans l'ombre de la rampe, observant Alexei Volkov avec une curiosité silencieuse et mortelle.

Il est vif. Trop vif. Chaque mouvement est calculé, chaque syllabe est imprégnée de quelque chose de froid, d'ancien et de très coûteux. Son manteau noir lui va comme s'il avait été taillé par quelqu'un qui sait mesurer le danger, pas seulement le tissu. Il est beau d'une manière inquiétante, comme une lame polie, brillante comme un miroir, promettant une coupe nette.

Soudain, il relève la tête. Ses yeux bleu acier se plantent directement dans les miens.

« Сколько времени ты там стоишь ? » demande-t-il d'un ton brusque et agressif. (Depuis combien de temps es-tu là ?)

Sergei se tourne et m'aperçoit, encadrée par la lumière or rose du couloir du haut. Ses lèvres esquissent un sourire, comme la chute d'une blague que nous seuls comprenons.

« Кто знает », répond-il avec désinvolture, une réponse qui invite au chaos. (Qui sait.)

Je ne bouge pas. Pas même quand le regard d'Alexei change. D'abord surpris par ma présence, il devient intensément intrigué, puis autre chose, quelque chose de plus lourd et de possessif. Il me regarde comme si j'étais un puzzle complexe qu'il meurt d'envie de résoudre avec ses mains.

C'est alors que Malice entre dans le couloir, aussi silencieuse qu'une chute de neige en pleine nuit. Son pelage brille sous la lumière tamisée, une mosaïque magnifique d'or tacheté et de noir. Chaque muscle roule sous sa peau comme de l'eau maîtrisée. Elle est l'incarnation physique du danger qui règne dans cette maison. Elle monte les marches vers moi, sa queue s'agitant une fois comme un coup de semonce, ses grands yeux ambre fixés sur les miens.

Alexei l'aperçoit et se fige net au milieu de sa phrase. Sa posture élégante se transforme en une rigidité désespérée.

« Что за хрень это такое ? » murmure-t-il. L'agression a disparu, remplacée par une terreur pure et instinctive. (C’est quoi ce bordel ?)

Il recule d'un pas. Puis d'un autre, heurtant légèrement un mur ivoire.

Malice laisse échapper un grognement bas et guttural qui fait vibrer l'air, mais elle ne ralentit pas. Elle arrive à mes côtés et presse sa tête massive contre ma cuisse comme si j'étais son arbre préféré. Je la gratte fermement derrière les oreilles. Elle me répond par un ronronnement profond qui ressemble à un tonnerre lointain.

Un vrai sourire étire mes lèvres, puis je ris, un son qui me semble étranger après ces semaines de deuil.

« C’est la famille », dis-je, en m'adressant toujours à lui dans un russe impeccable. « Не волнуйся. Она кусает только тех, кто заслуживает. » (Ne t’inquiète pas. Elle ne mord que ceux qui le méritent.)

Sergei éclate d'un rire profond et chaleureux, un rire de victoire. Oncle Lu ne cille même pas, continuant d'observer la scène comme s'il s'agissait d'une carte tactique.

Alexei Volkov me dévisage, son sang-froid totalement brisé. Il a l'air de quelqu'un à qui je viens de réapprendre les lois de la physique.

Tant mieux.

Qu'il s'interroge. Qu'il s'inquiète. Qu'il comprenne que la nouvelle garde ne joue pas selon les vieilles règles.

« Viens avec moi, Briar », lance Mama Colette. Sa voix résonne soudain dans le grand hall au haut plafond. Elle entre dans la pièce comme si l'air lui appartenait, avec une grâce de danseuse. Sa voix est chaleureuse, mais ferme, du genre à vous faire obéir sans discuter. « Avant que Malice et toi ne finissiez par terrifier notre invité. »

Je jette un coup d'œil à Malice, toujours pressée contre ma jambe. Sa présence solide est comme un défi physique lancé à Alexei. Sa queue bat le rythme d'un avertissement silencieux. Alexei n'a toujours pas bougé de l'endroit où il l'a vue. Tout son corps est raide. Il continue de me fixer comme si j'étais une énigme particulièrement dangereuse drapée dans du velours rose.

Je laisse un sourire sincère s'épanouir sur mon visage. Ce n'est pas un sourire doux, ni poli. C'est juste assez pour lui faire savoir que j'ai vu sa peur, que j'ai compris sa menace, et que j'ai gagné la première manche.

Puis, je fais demi-tour et je m'éloigne vers la cuisine, attirée par la chaleur et l'odeur du café. Malice me suit en silence, telle une ombre tachetée aux griffes rétractées.