1
*CETTE HISTOIRE EST TERMINÉE ; JE SUIS JUSTE EN TRAIN DE POSTER LES DERNIERS CHAPITRES !*
Sydney
Ce que personne ne vous dit quand vous retournez vivre chez votre père, c’est à quel point votre vie sexuelle meurt instantanément.
Pas votre vraie vie sexuelle — parce que soyons honnêtes, je n’en ai plus depuis que ma dernière « presque relation » a fini dans un feu de poubelle mémorable. Non, je parle du plaisir en solo. Celui où l’on verrouille la porte, où l’on allume une bougie achetée en solde chez Target, et où l’on fait semblant pendant cinq minutes d’avoir une vie.
Une vie de quelqu'un qui n'habite pas dans un studio au sous-sol de chez son père à vingt-cinq ans.
La bougie vacille. Mes jambes sont écartées. Et mon vibromasseur fait actuellement un travail de titan entre mes cuisses.
J’expire lentement. Une main caresse mon sein à travers la dentelle douce de ma brassière tandis que l’autre fait bouger le jouet en cercles lents et précis sur mon clitoris. Mes hanches se soulèvent d’instinct pour chercher la première décharge de plaisir. Mes muscles commencent déjà à se contracter avec la promesse d’un—
BANG. BANG. BANG.
« SYDNEY ! »
Tout mon corps se fige comme si je venais de recevoir une décharge électrique.
« Tu as cinq minutes ! » hurle mon père à travers la porte. On dirait qu'on vit encore dans les années 90 et qu'il n'a toujours pas compris comment envoyer un texto. « On est déjà en retard ! »
Oh. Mon. Dieu.
L’orgasme que j’allais avoir meurt d’une mort tragique et pitoyable. J’arrache le vibromasseur et je me laisse tomber sur le dos. Je vibre toujours, mais pas de la bonne façon. Mon corps bouillonne de chaleur et d'irritation.
« COOL, » je crie en visant le plafond. « C’EST GÉNIAL POUR MOI. »
J'éteins le vibromasseur et je le balance vers mon oreiller. Il retombe avec un bruit sourd et pathétique. Mes cuisses sont trempées. Mes joues sont rouges. Et tout mon corps hurle « pourquoi tu t'es arrêtée ? », comme si je venais de commettre un crime contre nature.
Je me redresse en haletant. Je m’essuie le visage du revers de la main. Mon mascara a probablement coulé. Mon pouls cogne encore à cause de ce plaisir interrompu, ce qui — soit dit en passant — est bien pire que de ne rien ressentir du tout.
Je jette un œil à l'horloge. J'étais largement dans les temps. J'allais jouir, prendre une douche tranquille, et peut-être même tenter un smokey eye pour être assez canon et survivre au gala de ce soir sans mourir d'ennui.
À la place, je suis nerveuse, frustrée, et je dois aller socialiser avec le gratin de la NFL comme si je n'avais pas essayé d'avoir un orgasme dans mon lit d'enfant il y a deux minutes.
Une exécution parfaite.
J'enlève ma culotte, je la jette dans le panier à linge, et j'attrape une lingette démaquillante pour limiter les dégâts. Je garde ma brassière : elle est mignonne, elle va avec ma robe, et j'ai trop la flemme de m'occuper des bretelles maintenant.
Ma robe est déjà suspendue à la porte du placard. Elle est noire, moulante, et s’arrête juste au-dessus du genou. C'est le choix typique du style « je n'ai pas l'énergie d'être intéressante ce soir ». Je me glisse dedans, j'enfile mes talons, et j'arrange mes boucles avec les doigts en adressant une prière désespérée aux dieux de l'humidité.
Dernière étape : vaporiser assez de parfum pour couvrir toute odeur persistante de ma tentative ratée, puis un dernier coup d'œil dans le miroir.
Ça va, je présente bien. Je suis même sexy. Je n’ai pas l’air d’une femme dont le vibromasseur vient d’être coupé en plein élan par la voix de son père. Bravo moi.
Quand j'arrive en haut, mon père fait déjà les cent pas près de la porte d'entrée. Il a son téléphone dans une main et ses clés de voiture dans l'autre. Il lève les yeux et fronce immédiatement les sourcils.
« C'est ça que tu portes ? »
« Ravi de te voir aussi, Coach. » J’attrape ma pochette sur la table et lui lance un sourire narquois. « Si tu as fini de me juger, j'aimerais bien en finir avec cette humiliation publique. »
Il grogne et fait un signe de tête vers la porte. « La voiture est devant. »
Évidemment qu'elle l'est. Rien de tel pour resserrer les liens familiaux que d'aller à un gala chic de la NFL avec son père, coordinateur défensif de légende, qui traite chaque événement comme s'il jouait sa vie sur un terrain.
Je m'installe dans le SUV et croise les jambes. J'essaie de ne pas grimacer car je sens encore cette tension insatisfaite. Mes cuisses se serrent d'elles-mêmes. Je change de position, puis encore une fois, en essayant d'ignorer la chaleur qui brûle sous ma peau.
La voiture sent le cuir luxueux et le désodorisant à la vanille. C'est trop calme. Je prends mon téléphone pour regarder absolument rien d'important, surtout pour oublier que je suis encore un peu excitée et carrément agacée.
Mon père s'assoit à côté de moi et ferme la porte sans dire un mot.
« Tu es impatient ? » je demande d'un ton sec.
« Pour la soirée ? »
« Non. Pour le moment où je vais rester assise en silence à côté de toi pendant qu'une douzaine de mecs avec des cous larges comme des troncs d'arbres me demanderont si je suis célibataire. »
Il soupire. « Contente-toi d'être gentille. Souris. Et ne commence rien. »
« Je ne commence jamais rien. »
« Tu portes des bottes de combat pour un gala. »
« Ce sont des talons. »
« Il y a des fermetures éclair. »
« C'est à la pointe de la mode. »
Il me lance un regard qui veut dire « c’est à cause de toi que je bois », puis retourne sur son téléphone.
Je regarde par la fenêtre alors que nous nous engageons sur l'autoroute. La ville se dresse devant nous, faite de verre et d'acier, brillant sous le ciel du soir.
Le gala a lieu dans un hôtel chic du centre-ville. Lustres en cristal et médias sportifs partout. C’est rempli de joueurs, d’agents et de familles qui font semblant de ne pas se détester devant les caméras.
C'est un monde où je ne me suis jamais sentie à ma place, même si j'ai pratiquement grandi dedans.
J'appuie ma tête en arrière et ferme les yeux.
Juste une soirée.
C’est tout ce que j’ai à supporter.
Ensuite, je pourrai rentrer, me servir un verre de vin, et enfin finir ce que j'ai commencé.
En supposant que je ne me fasse pas draguer par trois linebackers et un tight end à la retraite avant la fin de la nuit.
