L’emprise des ténèbres : Une romance Urban Fantasy Whychoose

Je déteste putain de pantalon.

Le brouhaha de la foule ne parvient pas à couvrir le bruit agaçant des coutures de mon entrejambe qui frottent à chaque pas tandis que je patrouille dans la salle de banquet. Mes doigts ne cessent de tirer sur le tissu rigide et la ceinture impitoyable.

« Arrête de gigoter, Warley », dit Peter dans l’oreillette.

« Je ne gigote pas », grogné-je assez fort pour que le micro caché sous mon col capte ma voix. Les flûtes de champagne que je porte tintent sur le plateau. « Et puis, de toute façon, tu ne peux pas me voir. »

Je résiste à l’envie de vérifier si le traceur est toujours bien en place dans ma poche arrière. Je devrais déjà m’estimer heureuse d’avoir des poches dans cet uniforme. Je fais rouler mes épaules dans ma chemise Oxford blanche et raide. Le mouvement tend les boutons sur ma poitrine.

Tu sais quoi ? Cette chemise aussi, je l’emmerde. Je déteste tous ces vêtements.

Depuis le QG de PEPARS, la vision de Peter est peut-être limitée au flux des caméras corporelles de notre équipe, mais au moins, lui, il n’a pas à porter cet uniforme. Je parie qu’il est en jogging et sweat à capuche.

« Elle gigote », dit Beck, l’un des deux autres agents de protection, dans son micro. Il me lance un sourire en coin depuis l’autre bout de la salle.

Je plisse les yeux vers lui et utilise mon majeur pour lisser mon sourcil de manière théâtrale. Je murmure, d’une voix basse : « Je croyais qu’on était censés être en infiltration. Arrête de me parler. »

« "En infiltration", mon cul », répond Peter, ravi de râler sur le contrat. « Harris a six de ses propres types qui gravitent autour de lui comme des lunes lourdement armées, et vous trois, vous jurez comme des chiens dans un jeu de quilles. »

Je jette un coup d’œil auxdites lunes et je comprends le point de vue de Peter. Au milieu de cette élite élégante, la garde rapprochée de notre client ne cache pas ses intentions. Ils ressemblent à des figurines d’action stéréotypées, engoncés dans leurs costumes noirs, avec leurs holsters, leur gazeuse et leurs radios exposés de façon menaçante.

Mon équipe, en revanche, est censée se fondre dans le décor. Et hormis ce qui est—j’imagine—mon inconfort évident, au moins on ne s’agite pas maladroitement avec des chaussures de ville et des cravates.

Alors Petey peut aller se faire foutre.

Pour la centième fois de la soirée, je me demande comment on a décroché ce contrat. La société de Harris, Ignus Holdings, a déjà fait appel à la protection rapprochée et à la sécurité pour ses filiales. PEPARS a été engagé au moins une douzaine de fois ces dernières années, mon équipe étant souvent sollicitée.

Mais là, c’est différent. Ce travail est directement lié au syndicat du crime des Hellhound, la véritable source du pouvoir et de l’argent de Harris. Le gang ne manque pas de gros bras. Ajoutez à cela la paranoïa maladive de Harris, et faire appel à une équipe externe pour sa sécurité est du jamais vu.

« Eh bien, au moins, je suis un doigt avec des paillettes », lance Nina en récupérant une coupe de champagne sur mon plateau. « Je mourrais d’envie de porter cette robe. » Elle s’éloigne dans un scintillement bleu.

« Elle te va bien, Roberson », dit Beck avec indulgence. Comme moi, Beck porte l’uniforme du personnel de service. Contrairement à moi, il se déplace avec aisance parmi les privilégiés de la ville, comme s’il portait un smoking plutôt qu’une simple chemise blanche et un pantalon noir. « Décompresse un peu, Warley. Tu as l’air de vouloir exploser tes coutures. »

Je choisis de ne pas mordre à l’hameçon parce que je suis une putain de professionnelle. Ce n’est pas ma faute si le pantalon n’est pas adapté aux gens qui ont des jambes normales. « On a une nouvelle vague d’invités qui arrive. Je me rapproche de Harris. Petey, active ma bobine. »

« C’est parti. »

Je sens le vibreur de l’amortisseur sur mon avant-bras sous ma manche. Le flux de mon pouvoir s’intensifie et je ne peux réprimer un soupir. Ma peau cesse de vouloir me quitter. Mon cerveau reprend sa place dans mon crâne. Je supporte même beaucoup mieux ce pantalon maintenant.

Porter cette bobine n’est pas ce que je préfère dans mon travail chez PEPARS—Platinum Executive Protection and Risk Services, pour ceux qui ont le temps—mais je n’ai pas à me plaindre. Contrairement aux manieurs d’éléments qui utilisent leurs pouvoirs sans entrave dans le cadre de la loi, la plupart des mentalistes enregistrés ne peuvent jamais utiliser leurs capacités en public. Leur bobine n’a qu’un seul réglage : Verrouillé.

Je me concentre et commence à créer un camouflage. Plus tôt, la bobine me laissait assez de liberté pour me fondre dans le décor, tout juste. Les gens pouvaient encore me remarquer s’ils jetaient un second coup d’œil. Ils pouvaient distinguer la grimace sur mon visage.

Maintenant que ma bobine est activée, les regards glissent sur moi. Les invités s’écartent à mon passage, sachant qu’il y a quelqu’un, mais incapables de se fixer sur moi.

Ça aide que ces gens ne prêtent généralement pas attention au personnel de service, de toute façon.

Je me dirige vers Harris, me glissant à travers le cercle de gardes près de sa table. Les yeux de ses hommes se posent sur moi puis se détournent. Mon plateau de champagne tinte légèrement à chaque pas, ce qui attire peut-être quelques oreilles, mais personne ne sait où regarder pour identifier le son.

« Pas encore, Maddie », prévient Peter. Grâce à la caméra cachée dans l’épinglette sur ma chemise, il peut probablement voir les détails du tatouage de Harris, cette striure de flammes rouges qui court de son cou à sa tempe.

À la façon dont Peter utilise mon prénom, je sais qu’il a isolé les autres pour me parler en privé. « On a convenu d’attendre », me rappelle-t-il.

Le téléphone de Harris vibre près de son coude. Il le saisit, jette un coup d’œil dessus, puis le repose face contre table. Une fois que les assiettes seront servies, je pourrai subtiliser le téléphone et glisser le traceur sous la coque abîmée.

L’appareil nous enverrait un paquet de données cryptées toutes les deux minutes. Ce ne serait pas du temps réel, mais le compromis en vaudrait la peine pour les jours d’informations que nous pourrions récolter. Harris fait des vagues en ville, au-delà de ses acquisitions immobilières légales. Les récents rapports sur les mentalistes disparus mentionnés dans les médias ne peuvent pas être une coïncidence.

« Bien reçu », murmuré-je à Peter. Je pivote, prévoyant de rester derrière Harris, assez près pour lui briser la nuque. Mes doigts picotent à cette idée.

« Pardonnez-moi », dit une voix grave derrière moi.

Je me fige, luttant contre l’envie de me retourner. Il est impossible que cette requête me soit adressée. Je suis si proche d’être invisible que quiconque essayerait de me voir en aurait les oreilles qui saignent.

Je sens une main se poser sur mon épaule et mon camouflage tombe comme un rideau.

Putain.

Je me tourne et me retrouve face à face avec Cain Phillips, le bras droit des Hellhounds. L’homme qui a dû massacrer des dizaines de personnes pour gagner pouvoir et respect au sein du gang le plus violent et prestigieux d’humains augmentés de la ville.

Putain de merde.