La Dette
Le pistolet est à dix centimètres de mon visage quand je comprends que je vais mourir.
« Elle est où, l’oseille, Maya ? »
L’haleine de Viktor Kozlov pue la vodka et la clope. Sa main est stable alors qu’il est bourré. C’est ce qui me fait le plus peur : il a déjà fait ça cent fois.
« Je ne l’ai pas. » Ma voix tremble. Ça m'énerve de trembler comme ça. « Mon père a tout pris. Je ne sais pas où… »
« Ton père est mort. » Viktor sourit et dévoile ses dents en or. « Ça veut dire que ses dettes sont les tiennes maintenant. »
Deux millions de dollars.
Mon père a tout flambé au jeu et a bu le reste. Il s’est tiré une balle dans la tête plutôt que d’affronter la Bratva. Quel veinard. Il m’a laissée là pour éponger ses conneries.
« Je vais vous trouver l’argent », dis-je précipitamment. « Laissez-moi juste un peu de temps… »
« Je t’ai déjà donné deux semaines. » Viktor arme son flingue. « C’est fini, printsessa. »
Je ferme les yeux. C’est la fin. J’ai vingt-trois ans et je vais crever dans un appart minable qui sent le moisi et…
La porte explose. Elle ne s'ouvre pas, elle vole en éclats.
Le bois vole en morceaux. Viktor pivote, son arme levée…
Une main attrape son poignet en plein mouvement et le tord. Le craquement de l'os résonne dans la pièce. Viktor hurle. Le pistolet tombe lourdement au sol.
C'est là que je le vois. Il est grand, avec des épaules larges. Il porte un costume hors de prix qui coûte sûrement plus cher que tout l'immeuble. Il a les cheveux sombres, les yeux noirs et un visage qui serait magnifique s'il n'était pas si glacial. Il tient le poignet cassé de Viktor avec désinvolture, comme s'il serrait la main d'un collègue.
« Tu es sur mon territoire, Kozlov. » Sa voix est calme. Maîtrisée. Son accent russe s'entend à peine. « Et tu réclames des dettes qui m’appartiennent. »
« Dimitri… » Le visage de Viktor devient livide. « Je ne savais pas qu'elle était… »
« Maintenant, tu le sais. » Dimitri lâche le poignet de Viktor. « Casse-toi. »
Viktor recule en trébuchant, serrant son bras brisé contre lui. Il me jette un dernier regard, presque plein de pitié, puis s'enfuit.
La porte pend, arrachée de ses gonds. Dimitri ne le regarde pas partir. Ses yeux sont fixés sur moi.
« Maya Volkov. » Il prononce mon nom comme s'il le savourait. « Ton père me devait trois millions avant même de devoir quoi que ce soit à Kozlov. »
Mon estomac se noue. Trois millions.
« Je n'ai pas une somme pareille », chuchoté-je.
« Je sais. » Il s’approche. Je devrais reculer. Je devrais courir. Mais mes jambes sont comme du plomb. « C’est pour ça que tu vas travailler pour rembourser. »
« Travailler ? » Je secoue la tête. « Je suis serveuse. Il me faudrait vingt ans pour… »
« Je n'ai pas besoin d'une serveuse. » Son regard descend sur mes lèvres. Il insiste. « J'ai besoin d'une femme. »
La tête me tourne. « Quoi ? »
« Six mois. » Il sort un papier de sa poche. C'est un contrat, plié proprement. « Tu m'épouses. Tu vis chez moi. Tu joues le rôle de l'épouse dévouée en public. » Son sourire est tranchant. « Et dans six mois, la dette de ton père est effacée. Tu seras libre de partir. »
« C'est de la folie. »
« C'est à prendre ou à laisser. » Il me tend le contrat. « Signe, ou je laisse Viktor finir son boulot. À toi de choisir, maya milaya. »
Ma chérie. Ce mot doux sonne comme une menace.
Je prends le contrat. Il sourit lentement, l'air satisfait. « C’est bien, ma grande. »
J'ignore le frisson que ces mots provoquent en moi. « Ça ne veut rien dire », dis-je en signant. « Ce ne sont que les affaires. »
Dimitri récupère le contrat. Il le plie soigneusement et le range dans sa veste. Puis il se penche vers moi, si près que ses lèvres effleurent mon oreille. « Continue de te raconter ça, ma femme. »
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Bienvenue dans l’histoire de Dimitri et Maya ❤️
C’est une romance sombre avec un Pakhan possessif et une femme qui ne sait pas encore qu’elle lui appartient déjà. Attendez-vous à de la violence, de l’obsession,
et à tout ce qui flirte avec les limites de la morale.
Merci de votre lecture !
