Flamme Interdite

PDV : Natalie

La dernière fois, j’avais juré que c’était la dernière. Ça n’arrivera plus jamais. J’avais même planté mon talon dans le béton pour marquer le coup, putain. Comme si mon talon aiguille faisait office de signature.

Mais me voilà revenue, plantée devant cette porte en bois rouge. Je sais qu’elle ne sera pas verrouillée. Mon cœur cogne, de la sueur perle sur ma lèvre supérieure.

Je devrais partir. Je devrais foutre le camp, putain.

Mais ce manque en moi ne me laisse pas faire.

J’attrape la poignée. Elle tourne trop facilement, comme si elle m’attendait. Je suis probablement la centième — non, la millième — femme à toucher cet objet. Il manque un petit éclat de bois juste sous l’orbe de bronze. Mon doigt le trouve sans réfléchir. Comme un porte-bonheur.

Parce que je sais que je m’apprête à entrer dans un endroit où je donnerais mon âme, et j’en serais reconnaissante.

Un voyage vers l’oubli.

J’entends un rire sur ma droite. Je l’appelle Bobby, parce que personne n’a de nom ici. C’est un colosse, un garde du corps qui veille à ce que tout se déroule comme prévu. Il m’a déjà vue ici, à contempler mes choix de vie.

Combien de fois maintenant ? J’ai perdu le compte.

Mon compte en banque, lui, ne l’a pas oublié. Mais moi, si.

« Le temps presse. »

Merci du rappel, Bobby.

Je pousse la porte. Mes yeux s’habituent rapidement. La pièce est baignée d’une faible lumière rouge ; l’air est saturé d’une odeur de cuir et d’un effluve musqué, presque primitif. Les ombres s’accrochent aux coins comme des secrets, accentuant l’attente. Un bourdonnement sourd, presque infrasonore, vibre à travers le sol.

Et il est là. Évidemment, il est là.

Silhouette contre le mur du fond, un dieu sombre trônant dans l’ombre. La lumière souligne les lignes acérées de son masque ; un accessoire en cuir noir élégant, moulé sur ses traits tout en dissimulant son identité. De fines fentes laissent entrevoir des yeux qui brillent comme de l’or en fusion, me capturant dans leur regard ardent.

Il ne m’a jamais donné de nom. Seulement Maître. Ou Monsieur. Parfois Papa. Mais dans mes rêves, quand la lumière rouge s’efface et que je reste seule avec le souvenir de son contact, je l’appelle Deon.

Mes yeux dérivent vers la peau brun doré de son torse, ce léger éclat de sueur sur ses clavicules. Ma langue brûle de le goûter.

Sous le masque, j’aperçois le bord de ses cheveux. Sombres, un peu plus longs qu’avant, adoucis par des ondulations qui captent la pénombre.

Il porte une chemise sombre, les deux boutons du haut défaits. Ses manches sont retroussées sur ses avant-bras, révélant un tatouage qui s’enroule autour d’un poignet comme un serpent, ses écailles encrées de noir.

Son pantalon est en cuir noir, souple et usé, épousant parfaitement ses cuisses puissantes. De lourdes bottes, éraflées au bout, l’ancrent au sol.

Ses doigts gantés sont longs, élégants, et tambourinent distraitement sur l’accoudoir de son trône.

C’est un prédateur au repos, le genre qui joue avec sa proie avant de la dévorer tout entière. Je devine à peine le rictus caché par la partie inférieure de son masque ; un design en cuir courbé qui suggère un sourire perpétuel et complice.

Ses yeux couleur caramel se fixent sur moi. J’ai envie de m’y noyer.

Un rire grave résonne dans l’espace ombragé, vibrant dans ma poitrine comme une caresse.

« Alors, mon petit oiseau… » Sa voix est de la soie drapée sur de l’acier, cet accent sud-africain suave s’enroulant autour de moi comme un nœud coulant. C’est cette voix qui m’a eue en premier, à l’époque où Lia m’a poussée à travers cette porte en me disant d’arrêter de jouer la nonne.

« Tu es enfin revenue. »

Il bouge légèrement, telle une panthère qui s’éveille. « Tu connais les règles, ma belle. Cette fois, la cage est un peu plus serrée. »

Il fait glisser un doigt le long de la couture du masque. « Dis-moi, quelle chanson vas-tu chanter pour moi ce soir ? »

La première fois qu’il m’a demandé ça, je me tenais là, tremblante, ivre morte. Le courage liquide me maintenait à peine debout. La deuxième, la troisième et la quatrième fois, j’étais pompette, tout en nerfs et en péchés liquides. Mais maintenant ? Maintenant, je suis sobre comme un juge.

Je veux me souvenir de chaque marque qu’il laisse sur moi. De chaque contact.

« Une chanson de soumission », je murmure. « D’obéissance. »

Le sourire du prédateur se creuse. « Tu te souviens à quel point tu étais timide ? » demande-t-il, l’amusement traînant dans ses mots. « Tu arrivais à peine à former une phrase. »

Il rit, d’un rire bas et chaud, le son vibrant jusque dans ma cage thoracique. « Et regarde-toi maintenant », dit-il. « Souple. Désespérée. »

Le besoin s’enroule en moi, sourd et tendu. Il se lève, le cuir crissant comme un coup de fouet.

« J’adore cette tenue », traîne-t-il. « Si courte. Si consentante. »

Il réduit la distance, la chaleur émanant de lui par vagues. Je fonds contre lui, mon corps cédant instinctivement. La faim s’éveille à chaque souffle.

« Ouvre la bouche. »

J’obéis. Il glisse un bâillon en cuir noir entre mes lèvres et le boucle fermement. La mâchoire forcée, je ne peux qu’émettre des gémissements — des petits soupirs impatients.

Un doigt ganté presse mes lèvres bâillonnées. « Je veux entendre chaque note douce et étouffée. »

Sa main descend — ses doigts effleurent ma gorge, caressent ma poitrine. Plus bas. Encore plus bas. Il remonte ma jupe, centimètre par centimètre, dans une torture exquise.

« Et qu’est-ce que c’est ? » Son ton est un mélange de moquerie et de sombre plaisir. « Déjà trempée… et je ne t’ai même pas encore touchée. »

La chaleur fleurit au bas de mon ventre, un frisson d’excitation que je ne peux contenir. Il n’y a aucune cachette possible avec lui. Le frisson de tout ça — être si pleinement vue, si totalement exposée — me brûle comme un feu de forêt.

Un doigt se glisse sous le tissu de ma culotte. Il m’écarte facilement, comme s’il en avait le droit.

Un son m’échappe — brut, étouffé, involontaire.

« Mmm. » Il ronronne, indulgent. « C’est ça, petit oiseau. Chante pour moi. »

Son doigt tourne autour de mon clitoris, taquinant, construisant un manque qui engloutit toute raison. Je ne peux m’empêcher de pousser des cris étouffés qui s’échappent par-delà le cuir. Ils sont petits, désespérés, mi-sanglots, mi-chant.

Il se penche, son visage masqué frôlant le mien. L’odeur du cuir remplit mes poumons.

Un doigt ganté trace ma mâchoire — tendre, mais empreint de menace. « Quel beau chant », murmure-t-il. « Mais pas encore assez fort. »

Le bâillon de cuir se resserre légèrement. Un gémissement bas s’échappe de mes lèvres. Sa main libre trouve ma hanche et me tire contre lui jusqu’à ce que je sois pressée contre son corps, chaque pouce de lui devenant une muraille de chaleur et de force.

« Faisons un duo, tu ne crois pas ? »

Son doigt revient sur mon clitoris. Il cerne plus fort, plus vite, envoyant des vagues de plaisir s’écraser sur moi. Il enfonce deux doigts épais à l’intérieur, la sensation est si intense que je manque de m’effondrer sous l’étirement.

Ses hanches commencent à bouger, lentement d’abord, puis plus vigoureusement, broyant cette dureté épaisse et indéniable contre ma hanche, calant son rythme sur celui de ses doigts en moi. Chaque poussée, chaque friction, envoie une nouvelle décharge de chaleur à travers tout mon être.

C’est presque douloureux la façon dont il se frotte contre moi, la pression montant, la chaleur irradiant de lui et s’enfonçant au plus profond de mon être. Mes cuisses tremblent, mes hanches se balancent instinctivement pour répondre à chaque mouvement délibéré et possessif de son corps.

Un cri étouffé et désespéré s’échappe de ma bouche bâillonnée.

Il rit doucement, un son qui est une promesse brûlante contre mon oreille. « C’est ça. Frotte cette chatte contre moi. Montre-moi à quel point tu es désespérée. »

Il se penche davantage, son masque frôlant ma joue. « On y est presque, mon doux oiseau chanteur… presque… »

L’apogée est explosive, une délivrance qui me laisse tremblante et à bout de souffle contre lui, le monde réduit au rythme irrégulier de mon cœur.

Il se recule légèrement, les yeux sombres de satisfaction. Son pouce effleure ma joue.

« Maintenant… voyons ce qui se passe sans ce petit… accessoire. »

Il défait le bâillon, ses doigts s’attardant sur mes lèvres alors que le cuir tombe. L’air s’engouffre à nouveau dans mes poumons, un souffle tremblant m’échappe.

« Dis-moi à quel point tu as besoin de moi, ma belle », dit-il, et l’autorité dans sa voix me traverse de part en part.

Sa voix, si basse et grave, fait palpiter ma chatte, chaude, mouillée et si vide sans lui. Le simple fait de l’entendre — juste l’entendre — me fait souffrir d’un manque comme je n’en ai jamais ressenti pour personne d’autre.

Mes lèvres s’entrouvrent, mais les mots s’emmêlent dans ma gorge. Un battement. Deux. Une pause douloureuse et chatoyante.

Puis — clac. Sa main s’abat violemment sur ma cuisse, la brûlure est immédiate, cuisante.

« Ne me fais pas attendre. »

Mon souffle se brise. Un gémissement s’échappe, et enfin, les mots se libèrent.

« S’il te plaît », je halète. « Je veux que tu me prennes. Fort. Fais-moi tienne. Laisse des marques là où personne d’autre ne peut toucher. Utilise-moi, Deon. Baises-moi jusqu’à ce que je ne puisse plus tenir debout. »

Le nom m’échappe, brut et tremblant — Deon. Le nom que j’avais créé pour lui dans le silence, dans la faim, que je n’avais osé murmurer que dans la solitude.

Il se fige. « Deon », répète-t-il, le goûtant comme un péché offert sur des lèvres tremblantes.

« Tu as vraiment cru que tu pouvais me donner un nom, petit oiseau ? » Son ton est de velours sur de l’acier, lent et dangereux. « Tu as cru pouvoir nommer celui qui te possède ? »

La chaleur incendie mes joues — honte et excitation, des flammes jumelles me dévorant.

« Tu connais les règles », dit-il. Sa voix se fait cinglante, comme un coup de fouet sur ma poitrine. « C’est moi qui décide de la façon dont tu m’appelles. »

Il se penche, chaque syllabe chargée de promesse et de punition. « Ce soir, tu m’appelleras Monsieur. À moins que… tu ne fasses tes preuves. Tu obéis à chaque ordre obscène et désespéré que je te donnerai. Et ensuite, peut-être, je te laisserai m’appeler Deon. »

Un son m’échappe, brisé et affamé.

Ses doigts se resserrent sur ma cuisse — possessifs, revendicateurs, totalement inéluctables.

« Tu comprends, petit oiseau ? »

« Oui, Monsieur », je murmure. Les mots tremblent, imprégnés de besoin. « Tout ce que vous voudrez. »

Son rire est comme du miel sombre coulant le long de ma colonne vertébrale. « Bonne fille. »