Prologue
La pluie tambourine contre la fenêtre de la salle de classe. Kiara Morrigan, quatorze ans, observe les gouttes de pluie qui font la course sur la vitre, se demandant distraitement laquelle atteindra le rebord en premier.
Mme Henderson parle de la guerre d'Indépendance, mais l’esprit de Kiara est ailleurs. Elle pense à son devoir d’histoire à rendre la semaine prochaine, au SMS d’Erin pour se voir après les cours, ou encore à savoir si sa mère a pensé à acheter ses céréales préférées. Des choses normales. Des choses banales. Les dernières pensées normales qu’elle aura avant très longtemps.
La porte de la classe s’ouvre et le proviseur Davidson entre, l’expression grave. Il murmure quelque chose à Mme Henderson, qui porte la main à sa bouche. Puis, ils se tournent tous les deux vers Kiara. Elle sent son estomac se nouer. « Kiara », dit doucement le proviseur Davidson. « Tu peux venir avec moi, s’il te plaît ? »
Le trajet jusqu’à son bureau ressemble à une traversée sous l’eau. Tout est trop lent, trop silencieux, trop anormal. Et quand elle voit Richard Dahak assis dans la salle d’attente, le meilleur ami de son père, l’homme qui a assisté à chaque fête d’anniversaire et à chaque dîner de fête depuis aussi longtemps qu’elle s’en souvienne, elle comprend. Elle comprend avant même qu’on prononce un mot. « Non », murmure-t-elle en reculant. « Non, non, non ! »
« Kiara. » Richard se lève, et elle remarque ses yeux rougis, son visage épuisé. Il semble avoir vieilli de dix ans depuis la dernière fois qu’elle l’a vu au brunch du dimanche. « Ma chérie, je suis tellement désolé. »
« Ne dites rien. » Elle secoue la tête violemment, ses mèches blond platine fouettant son visage. « Ne le dites pas. S’il vous plaît, ne le dites pas. » Mais il le fait quand même.
« Il y a eu un accident. Un accident de voiture. Tes parents... » Sa voix se brise, il doit s’interrompre, déglutir péniblement, et réessayer. « Lisa et James... ils n’ont pas survécu. Ils sont partis, Kiara. Je suis tellement désolé. Ils sont partis. » Le monde bascule.
Kiara ne se souvient pas d’être tombée, mais soudain, elle est sur le sol et Richard la serre dans ses bras pendant qu’elle hurle. Elle hurle jusqu’à en avoir la gorge en feu, jusqu’à ce qu’elle n’ait plus d’air dans les poumons, jusqu’à ce que le son se transforme en sanglots saccadés qui secouent tout son corps. Partis. Ses parents sont partis.
« C’était instantané », dit Richard, la voix alourdie par le chagrin. « Ils n’ont pas souffert. L’autre conducteur a grillé un feu rouge, et... C’était instantané. Ils n’ont ressenti aucune douleur. »
Mais Kiara, elle, ressent une douleur atroce. Elle a l’impression que sa poitrine a été ouverte, que quelqu’un a plongé la main à l’intérieur pour lui arracher le cœur. Elle a l’impression de se noyer, que l’air de la pièce ne lui suffit pas, et qu’elle ne pourra plus jamais respirer normalement.
« Je veux ma maman », sanglote-t-elle contre la chemise de Richard. « Je veux mon papa. S’il vous plaît. S’il vous plaît, je veux qu’ils reviennent. »
« Je sais, ma chérie. Je sais. » Mais il ne peut pas les lui rendre. Personne ne le peut. Ses parents ; Lisa avec son rire chaleureux et ses mains douces, James avec ses blagues de papa nulles et ses étreintes vigoureuses, sont morts. En un clin d’œil, à cause de l’imprudence de quelqu’un d’autre, ils ont simplement... disparu. Et Kiara est seule.
Les funérailles ne sont qu’un flou de vêtements noirs, de regards compatissants et de gens qui disent des choses inutiles. Ils sont dans un monde meilleur. Le temps guérit toutes les blessures. Au moins, ils sont ensemble.
Kiara a envie de hurler sur tout le monde. Elle veut leur dire que ses parents ne sont pas dans un monde meilleur, mais sous terre, froids, immobiles, et qu’ils ne reviendront jamais. Que le temps ne guérira rien du tout parce que ce n’est pas une blessure, mais une amputation. Qu’elle se moque bien qu’ils soient ensemble puisqu’elle n’est pas avec eux, et que c’est elle qui a été laissée pour compte.
Mais elle ne hurle pas. Elle reste debout dans sa robe noire, tenant la main de sa meilleure amie, Erin, et laisse les mots déferler sur elle comme une pluie froide.
Richard et sa femme Rosemary restent près d’elle pendant toute la cérémonie. Rosemary, avec ses yeux bienveillants et sa voix douce, garde une main rassurante sur l’épaule de Kiara. Elle ne dit pas grand-chose ; elle n’offre pas de platitudes vides ou de faux réconforts, mais sa présence est stable et apaisante.
« Tu n’es pas seule », murmure Rosemary à un moment donné, alors que les genoux de Kiara commencent à fléchir. « Je te le promets, ma chérie, tu n’es pas seule. »
Après l’enterrement, quand tout le monde est parti, Richard s’agenouille devant Kiara et prend ses petites mains dans les siennes. « Ton père était mon meilleur ami », dit-il doucement. « Mon frère, par tout sauf le sang. Et toi... tu fais partie de la famille, Kiara. Ça a toujours été le cas. » Il s’interrompt, la mâchoire serrée.
« Rosemary et moi... nous voulons que tu viennes vivre avec nous. Nous voulons prendre soin de toi, comme James et Lisa l’auraient voulu. » Kiara le fixe, essayant d’assimiler ses mots. Vivre chez eux. Quitter sa maison, sa chambre, tout ce qui porte encore l’odeur de ses parents.
« Je ne... » Sa voix est petite, brisée. « Je n’ai nulle part où aller, n’est-ce pas ? »
« Tu nous as », répond Rosemary en s’accroupissant à côté de son mari. « Tu nous auras toujours. »
Alors, Kiara hoche la tête, parce que que peut-elle faire d’autre ? Elle a quatorze ans et est orpheline, et les Dahak lui offrent un foyer. Elle aimerait seulement que cela ne ressemble pas à une défaite.
Ce soir-là, la famille Dahak se réunit dans le bureau de Richard, une pièce aux boiseries sombres et au cuir qui sent le cigare et les vieux livres. Richard se tient près de la fenêtre, le regard perdu dans le vide, les épaules alourdies par le chagrin. Rosemary est assise sur le canapé en cuir, les mains croisées sur les genoux, les yeux rougis mais secs. Et près de la cheminée se trouvent leurs fils.
Ares et Nyx Dahak, seize ans et déjà imposants d’une manière qui met les adultes mal à l’aise. Des jumeaux identiques aux cheveux noir de jais tombant juste sous les oreilles, aux yeux bleu glacier qui semblent percer l’obscurité, et des corps tout en muscles et en taille ; ils font facilement un mètre quatre-vingt-dix et grandissent encore. Ce sont ces adolescents qui ont l’air d’hommes, qui bougent avec l’assurance de ceux qui savent exactement qui ils sont et de quoi ils sont capables. Pour l’instant, pourtant, ils ont l’air désemparés.
« Elle ne peut pas finir dans le système », déclare finalement Richard, la voix rauque. « James était mon frère, par tout sauf le sang. Je ne laisserai pas sa fille devenir une statistique, trimballée de foyer en foyer. »
« Bien sûr que non », acquiesce doucement Rosemary. « La question n’est pas de savoir si nous l’accueillons. La question est de savoir comment nous allons nous organiser. »
Ares change de position, les bras croisés sur son torse large. « Elle a quatorze ans. Elle vient de perdre ses parents. Ça ne va pas être facile. »
« Rien dans cette histoire n’est facile », répond Richard en se tournant vers ses fils. « Mais James et Lisa étaient de notre famille. Kiara l’est donc aussi. Et on prend soin des nôtres. »
Nyx passe une main dans ses cheveux, un geste qui rappelle celui de son père quand il réfléchit. « Où va-t-elle dormir ? Nous n’avons pas de chambre d’amis prête. »
« Nous allons transformer la chambre à côté de la vôtre », dit Rosemary. « Elle est assez grande et bien éclairée. Nous pouvons la rendre confortable pour elle. »
« À côté des nôtres ? » Ares hausse un sourcil. « Maman, elle va avoir besoin d’espace. D’intimité. Pas de deux ados vivant juste à côté. »
« Elle va avoir besoin d’une famille », corrige Richard d’un ton ferme. « Elle doit savoir qu’elle n’est pas seule dans cette maison. Qu’elle a sa place ici. »
Les jumeaux échangent un regard, une de ces conversations silencieuses qu’eux seuls peuvent avoir. Finalement, Nyx hoche lentement la tête.
« Ok », dit-il. « Mais il faudra... je ne sais pas, lui laisser de l’espace. Elle nous connaît à peine. »
« Elle vous connaît depuis toujours », fait remarquer doucement Rosemary.
« Aux fêtes d’anniversaire et aux vacances », réplique Ares. « C’est différent de vivre ensemble. D’être... quoi ? Frère et sœur ? » Le mot reste suspendu dans l’air, étrange et nouveau.
Richard s’approche de ses fils et pose une main sur chacune de leurs épaules. « Je sais que c’est beaucoup demander. Vous avez seize ans. Vous avez vos vies, vos préoccupations. Mais Kiara a besoin de nous. De nous tous. Et j’ai besoin de savoir que vous veillerez sur elle. Que vous lui ferez sentir qu’elle est la bienvenue. »
« Bien sûr qu’on le fera », répond immédiatement Ares en se redressant. « Si c’est la famille, c’est la famille. On va se débrouiller. »
Nyx hoche la tête. « Ouais. On assure ses arrières. »
Rosemary se lève pour rejoindre son mari et ses fils. « Ce ne sera facile pour aucun d’entre nous. Kiara est en deuil. Elle a tout perdu. Le mieux que nous puissions faire est de lui offrir de la stabilité, de la sécurité et du temps pour guérir. »
« Quand est-ce qu’elle emménage ? » demande Nyx.
« Ce week-end », répond Richard. « Je vais m’occuper des papiers officiels. Mais elle doit savoir qu’elle a un foyer. Qu’elle n’est pas seule. »
Ares décroise les bras, son expression s’adoucissant légèrement. « On aidera à aménager sa chambre. Pour que ça ressemble moins à... je ne sais pas, une chambre d’hôtel, et plus à quelque chose qui est vraiment à elle. »
« Ce serait merveilleux », dit Rosemary, la voix serrée par l’émotion. « Merci, les garçons. » Tous les quatre restent ensemble dans le bureau, unis par leur décision. Ce n’est pas parfait. Ce n’est pas ce qu’ils auraient choisi. Mais James et Lisa ne sont plus là, et Kiara a besoin d’eux. Alors, ils seront là. Ils seront sa famille désormais.
Le manoir des Dahak est beau d’une manière presque agressive, avec ses hauts plafonds, ses sols en marbre et ses œuvres d’art qui coûtent probablement plus cher que la maison de l’enfance de Kiara. C’est le genre d’endroit où elle est venue des dizaines de fois pour des fêtes, mais y emménager est différent. C’est censé être chez elle, maintenant.
Ça ne ressemble pas à un foyer. Ça ressemble à un musée où elle a peur de toucher à tout.
« Ta chambre est à l’étage », dit doucement Rosemary en guidant Kiara vers le grand escalier. « Deuxième porte à gauche. Nous avons essayé de faire en sorte que tu sois bien, mais si tu as besoin de quoi que ce soit, n’importe quoi, fais-le-moi savoir. »
La chambre est plus grande que sa chambre et sa salle de bain réunies dans son ancienne maison. Il y a un lit queen-size avec une couette moelleuse, un bureau près de la fenêtre et une bibliothèque qui n’attend qu’à être remplie. C’est beau, impersonnel, et ça ne ressemble en rien à l’espace qu’elle a laissé derrière elle.
« Merci », murmure Kiara, parce qu’elle sait qu’elle devrait être reconnaissante. Les Dahak n’étaient pas obligés de l’accueillir. Ils l’ont choisi. Elle aimerait seulement ne pas se sentir si vide.
Après le départ de Rosemary, Kiara s’assoit au bord du lit et fixe ses valises ; tout ce qu’elle a pu emporter de son ancienne vie, condensé en trois bagages. Il semble impossible qu’une enfance entière tienne dans si peu d’espace. Un coup à la porte la fait sursauter.
Deux garçons sont dans le couloir, identiques sur tous les points importants. Ares et Nyx Dahak, les fils jumeaux de Richard. Kiara les connaît depuis toujours, mais soudain, ils lui paraissent être des étrangers. Tout lui semble étranger maintenant.
« Hé », dit l’un d’eux ; Ares, pense-t-elle, au vu de ses épaules un peu plus contrôlées. « On voulait juste... on voulait dire qu’on est désolés. Pour tes parents. »
L’autre jumeau, Nyx, s’agite, mal à l’aise. « Ouais. C’est nul. Si tu as besoin de quoi que ce soit... » Il s’interrompt, et ils restent tous les trois dans un silence gêné. Que dit-on à quelqu’un qui a tout perdu ? Que dit-on à la fille qui habite soudain chez vous parce que ses parents sont morts ?
« Merci », finit par dire Kiara. « Je... j’ai juste besoin d’être seule pour l’instant. » Ils hochent la tête et disparaissent, et Kiara en est reconnaissante. Elle ne peut pas supporter leur pitié, leur malaise ou leur présence. Elle ne peut supporter rien d’autre que le poids écrasant de son deuil.
Elle sort son téléphone et envoie un SMS à Erin : Tu peux venir ?
La réponse est immédiate : J’arrive.
Quand Erin arrive une heure plus tard, passant par la fenêtre de la nouvelle chambre de Kiara comme elle le faisait pour l’ancienne, Kiara finit par craquer.
Elle pleure dans les bras de sa meilleure amie, de grands sanglots qui secouent tout son corps. Elle pleure ses parents, son ancienne vie, l’avenir qui lui a été volé. Elle pleure jusqu’à ne plus avoir de larmes, jusqu’à être vide, épuisée et engourdie.
« Je ne sais pas comment faire », murmure-t-elle contre l’épaule d’Erin. « Je ne sais pas comment vivre sans eux. »
« Un jour à la fois », dit Erin, son accent irlandais chargé d’émotion. « Une heure à la fois s’il le faut. Et je serai là. À chaque étape. »
Elles restent assises dans l’obscurité de la nouvelle chambre de Kiara, deux filles de quatorze ans essayant de donner un sens à une tragédie insensée. Dehors, la pluie continue de tomber, lavant les derniers vestiges de la vie que Kiara connaissait. Ses parents sont partis. Son enfance est terminée. Et tout ce qu’elle peut faire, c’est survivre.
Sept ans plus tard...
La photographie glisse des doigts de Kiara alors qu’elle se tient dans sa chambre universitaire, fixant la lettre d’admission à l’Université de Saint Augustine. La même université où Ares, Nyx et leur cousin Cain sont en troisième année.
Sept ans qu’elle attend. Sept ans qu’elle prépare son plan. Sept ans qu’elle joue le rôle de l’orpheline reconnaissante, de la petite sœur adorable, de la fille qui ignore tout des ténèbres qui l’entourent.
Mais elle a vingt et un ans maintenant. Elle a voyagé à travers le monde avec sa meilleure amie Erin. Elle a appris des choses. Elle est devenue quelqu’un de nouveau. Quelqu’un de dangereux.
Et maintenant, enfin, il est temps de tenir la promesse qu’elle s’est faite à quatorze ans. Il est temps de découvrir la vérité sur ceux qui ont tué ses parents. Il est temps de détruire le responsable. Même si c’est la famille qui l’a élevée. Surtout si c’est la famille qui l’a élevée.
