OUPS, LA LUNA S'EST ENCORE ÉCHAPPÉE

Franchesca se tenait sur le pas de la porte du bureau, les bras croisés sur la poitrine, tandis que Miguel restait assis derrière son imposant bureau, les yeux rivés sur la lueur de son écran d'ordinateur.

La lumière douce accentuait les traits de son visage. Le peignoir sombre flottait sur ses larges épaules, découvrant juste assez de peau pour lui rappeler pourquoi le quitter était une idée si dangereuse.

Même après des années de mariage, cet homme restait injustement séduisant.

« Divorçons. »

Sa voix trancha le silence de la pièce.

Les doigts de Miguel se figèrent sur le clavier avant qu'il ne lève lentement les yeux vers elle.

Calme.

Imperturbable.

Agaçant de sang-froid.

« Qu'est-ce qu'il y a encore ? » demanda-t-il nonchalamment en se renversant dans son fauteuil.

« Une nouvelle phase de drama ? »

Le coin de l'œil de Franchesca tressaillit. « Tu es impossible. »

« Et pourtant, » murmura-t-il, « tu es toujours là. »

« Je t'ennuie, » déclara-t-elle.

Cela finit par provoquer une réaction.

Miguel haussa un sourcil sombre, ses lèvres se courbant en un sourire suffisant.

« Tu t'ennuies ? » Son rire grave emplit la pièce.

« C'est intéressant, si l'on considère que tu criais mon nom assez fort pour réveiller toute la maison la nuit dernière. »

La chaleur monta aux joues de Franchesca.

« Pas au lit, » répliqua-t-elle vivement. « Je parlais du reste. Je pourrais facilement trouver un autre homme aussi bon que toi. »

À peine les mots eurent-ils franchi ses lèvres que Miguel ferma son ordinateur d'un clic sec.

Dangereux.

C'était le seul mot pour décrire le regard dans ses yeux à présent.

Avant que Franchesca ne puisse réagir, Miguel saisit son poignet et l'attira directement sur ses genoux. Elle eut un hoquet de surprise, ses mains se posant sur son torse tandis que son bras se verrouillait fermement autour de sa taille.

« Miguel… »

« Alors, » interrompit-il doucement, la voix rauque contre son oreille, « tu penses que je suis remplaçable ? »

« Je pense que tu es arrogant, » riposta-t-elle, bien que sa respiration soit déjà devenue irrégulière.

Miguel esquissa un sourire en coin, ses doigts glissant sous le tissu léger de sa robe, traçant la courbe de sa cuisse avec une patience exaspérante.

« Tu parles trop quand tu es énervée, » murmura-t-il.

Franchesca tenta de le repousser, mais la chaleur de son corps, l'odeur familière du cèdre et de son parfum coûteux, affaiblirent sa détermination. C'était toujours le cas.

Et Miguel le savait.

Il savait toujours exactement comment la faire flancher.

Ses lèvres effleurèrent la zone sensible sous son oreille, lui envoyant un frisson dans le dos.

« Je crois, » chuchota-t-il, « que je dois rappeler à ma femme pourquoi elle échoue toujours à me quitter. »

« Ce n'est pas… »

Sa protestation se mua en une inspiration saccadée lorsque sa main glissa plus haut.

L'expression de Miguel s'assombrit de satisfaction en la sentant trembler.

« La voilà, » dit-il doucement. « Ma petite menteuse têtue. »

Franchesca détestait la rapidité avec laquelle son corps la trahissait. Elle détestait le fait qu'une seule de ses caresses puisse faire fondre toute la colère qu'elle avait soigneusement accumulée.

Miguel releva son menton vers lui et l'embrassa.

D'abord lentement.

Puis violemment.

Le genre de baiser qui vole toute pensée et toute raison, ne laissant place qu'à la chaleur et au désir. Franchesca agrippa son peignoir tandis qu'il approfondissait le baiser, ses mains parcourant son corps avec possessivité, comme s'il reprenait possession d'un territoire qui lui appartenait déjà.

« Tu penses toujours que je t'ennuie ? » demanda-t-il contre ses lèvres.

Elle le dévisagea, à bout de souffle. « Tu es insupportable. »

Miguel rit doucement avant de se lever brusquement, la portant sans effort vers le bureau.

« Alors, souffre avec moi. »

Les papiers volèrent alors qu'il l'asseyait sur le bord de la surface en acajou. Sa bouche parcourut son cou tandis que ses mains exploraient ses courbes avec une assurance exercée, chaque toucher étant délibéré, chaque baiser conçu pour la rendre folle.

Franchesca réprima un gémissement tandis qu'il murmurait contre sa peau : « Tu entres toujours ici prête pour la guerre… »

Ses lèvres descendirent plus bas.

« …et tu repars en oubliant pourquoi tu étais en colère au départ. »

« Miguel… »

« Dis-moi d'arrêter. »

Elle ouvrit la bouche.

Rien ne sortit.

Ce salaud suffisant sourit contre sa gorge car il savait déjà qu'elle ne le ferait pas.

Et honnêtement ?

Cela la rendait encore plus folle de lui.

Cela ne s'est pas terminé dans le bureau.

Loin de là.

Franchesca tremblait encore dans les bras de Miguel, essoufflée par l'intensité de son plaisir, quand il la souleva sans effort contre sa poitrine. Ses doigts se recroquevillèrent mollement sur ses épaules alors qu'il la portait vers la salle de bain comme si elle ne pesait rien.

« Miguel… » murmura-t-elle, à moitié avertissement, à moitié supplique.

Il se contenta d'embrasser sa tempe.

Les lumières de la salle de bain brillaient doucement contre les murs de marbre alors que la vapeur remplissait lentement l'air. Miguel entra sous le jet chaud avec elle toujours enlacée, l'eau ruisselant sur ses cheveux sombres et ses larges épaules.

Franchesca aurait dû être épuisée.

Elle l'était.

Mais la façon dont il la regardait — affamé, possessif, complètement conquis — fit monter la chaleur dans son ventre une fois de plus.

« Tu trembles encore, » murmura Miguel en écartant les mèches de cheveux mouillés de son visage.

« C'est ta faute. »

Un sourire lent s'étira sur ses lèvres. « Et pourtant, tu continues de me laisser faire. »

Avant qu'elle ne puisse répondre, sa bouche captura la sienne à nouveau.

Profondément.

Exigeant.

Le genre de baiser qui lui faisait oublier où s'arrêtait un souffle et où commençait le suivant.

L'eau chaude se déversait sur eux tandis que Miguel la pressait doucement contre le mur carrelé, ses mains parcourant sa peau trempée avec une familiarité insupportable. Franchesca eut un souffle court lorsqu'il la souleva, ses jambes s'enroulant instinctivement autour de sa taille.

Chaque mouvement entre eux semblait lent et dévorant, comme s'il la savourait au lieu de se précipiter.

Et d'une certaine manière, c'était encore pire.

« Miguel… » souffla-t-elle contre son cou, ses doigts s'emmêlant dans ses cheveux mouillés.

Il répondit par un grognement rauque, son front reposant brièvement contre le sien tandis qu'il la maintenait fermement.

La vapeur, la chaleur, le bruit de l'eau qui s'écrasait autour d'eux — tout cela se mélangeait jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien à part lui.

Son contact.

Sa voix.

La façon dont il murmurait son nom comme une prière et un péché à la fois.

Franchesca enfouit son visage contre son épaule alors qu'une nouvelle vague de plaisir la traversait, la laissant trembler si fort qu'elle pouvait à peine se tenir debout par la suite.

Miguel la stabilisa immédiatement, déposant de doux baisers sur son front humide pendant qu'elle essayait de reprendre son souffle.

« Voilà, » murmura-t-il doucement, complètement différent à présent. Plus doux.

Tendre.

« Je te tiens. »

Et il le faisait.

Toujours.

Il lui lava soigneusement les cheveux lui-même par la suite, ses doigts massant son cuir chevelu tandis qu'elle s'appuyait contre lui, sans force. Puis il sécha sa peau avec une patience lente, presque pieuse dans la façon dont il la touchait.

Franchesca l'observait à travers ses yeux ensommeillés alors qu'il disparaissait dans le dressing avant de revenir avec l'une de ses chemises de nuit en soie.

« Tu me gâtes trop, » marmonna-t-elle avec fatigue pendant qu'il l'enfilait par-dessus sa tête.

Miguel esquissa un sourire en coin. « Et à qui la faute ? »

Elle était trop épuisée pour discuter.

Il la guida vers le lit, borda les couvertures autour d'elle, puis déposa un baiser prolongé sur son front.

« Dors, bébé. »

Franchesca se souvint à peine avoir fermé les yeux.

La fois suivante où elle remua, l'obscurité enveloppait encore la pièce.

Une faible lueur bleue provenant des lumières de la ville filtrait à travers les rideaux.

Et Miguel était déjà réveillé.

Elle le sentit avant même d'ouvrir complètement les yeux — sa chaleur derrière elle, son bras enroulé avec possessivité autour de sa taille, ses lèvres effleurant lentement son épaule.

Un doux gémissement lui échappa avant qu'elle ne puisse l'arrêter.

« La voilà, » murmura Miguel d'une voix rauque.

Franchesca se blottit instinctivement contre lui, encore brumeuse de sommeil alors que ses mains parcouraient son corps avec une confiance familière.

« Tu n'es jamais fatigué ? » marmonna-t-elle faiblement.

Il gloussa doucement contre sa peau. « Pas quand il s'agit de toi. »

La pièce fut remplie de souffles calmes et de draps emmêlés alors qu'elle bougeait avec lui paresseusement, complètement abandonnée sous le poids de l'aube et du désir.

Et quand un autre orgasme frissonnant la parcourut enfin, Miguel la maintint étroitement contre sa poitrine, ses lèvres effleurant son oreille alors qu'il murmurait d'une voix profonde et possessive :

« Tu peux courir autant que tu veux, bébé… »

Sa main se resserra légèrement autour de sa taille.

« Mais tu es à moi pour toujours. »