Poussière de fée

Morticia tenait la dent au creux de sa paume comme s'il s'agissait d'une relique sacrée.

Elle était si petite.

Si ordinaire.

Et pourtant, elle lui donnait des papillons dans le ventre, entre nervosité et excitation.

« Elle est tombée toute seule ? » demanda sa mère depuis le pas de la porte de la salle de bain, en souriant tout en s'essuyant les mains avec une serviette.

Morticia hocha vivement la tête, ses boucles brunes sautillant. « Il y avait du sang. »

Sa mère rit doucement. « Une quantité très dramatique, j'en suis sûre. »

« C'est vrai », chuchota Morticia avec sérieux.

Elle reporta son regard sur la minuscule dent. Elle n'avait plus l'impression qu'elle faisait partie d'elle. Elle semblait importante maintenant. Magique.

Car c'était pour ce soir.

Ce soir, la petite souris allait passer. Toutes ses amies avaient déjà perdu leur première dent et lui avaient tout raconté sur l'argent reçu, les cadeaux ou les babioles.

Enfin... enfin, c'était le tour de Morticia.

Cette pensée fit parcourir un frisson dans son petit corps.

Dehors, la pluie tapotait doucement contre la fenêtre de la chambre. Le vent sifflait à travers les arbres, projetant des ombres sur les murs, pareilles à de longs doigts qui s'agitaient. D'habitude, Morticia détestait les orages — même si elle aimait sauter dans les flaques après — mais les éclairs trop brillants et les coups de tonnerre assourdissants l'effrayaient beaucoup pour une si petite enfant.

Ce soir, elle les remarqua à peine. Elle ne pensait qu'à l'allure qu'aurait la fée : aurait-elle des cheveux blonds dorés ? Une minuscule couronne sur la tête ? De quelle couleur serait sa robe ?

« Je peux rester réveillée pour la voir ? » demanda-t-elle.

Sa mère traversa la pièce, s'assit à côté d'elle sur le lit et lissa la couverture sur les jambes de Morticia. « Aucune fée ne rend visite aux enfants qui sont réveillés. »

« Mais si elle est jolie ? » demanda doucement Morticia.

Sa mère sourit. « Je suis sûre qu'elle l'est. »

« Et si elle a des ailes ? »

« Probablement. »

« Et si elle... »

« Morticia », l'interrompit doucement sa mère, « va dormir. »

Morticia poussa un soupir théâtral avant de se glisser sous les couvertures, la déception écrite sur le visage. Sa mère embrassa son front et déposa prudemment la dent sous l'oreiller.

« Voilà », chuchota-t-elle. « Maintenant, ferme tes grands yeux. »

La lumière de la chambre s'éteignit.

L'obscurité l'enveloppa.

Pendant un moment, Morticia se contenta d'écouter.

La pluie.

Le vent.

Les coups de tonnerre.

Le craquement de la vieille maison.

Puis...

Le silence.

Un silence étrange.

Pas vide.

En attente.

Ses yeux s'ouvrirent lentement.

La chambre semblait différente, d'une certaine manière. Plus froide. Le clair de lune répandait une lumière argentée sur le parquet, illuminant les murs rose pâle et les animaux en peluche, immobiles dans le coin.

Morticia déglutit.

Quelque chose scintillait près de la porte de sa chambre.

Ses yeux s'écarquillèrent, une excitation nerveuse tourbillonnant en elle.

Des étincelles.

De minuscules éclats lumineux flottaient dans l'air comme des étoiles, scintillant doucement tandis qu'ils traversaient la pièce.

De la poussière de fée.

Son cœur battait à tout rompre.

Lentement, prudemment, elle repoussa la couverture.

Le vieux matelas grinça sous son poids plume, mais rien ne se produisit.

Les paillettes bougèrent à nouveau.

Vers la fenêtre.

Morticia glissa hors du lit et les suivit pieds nus, frissonnant au contact du bois froid.

Les étincelles tourbillonnaient paresseusement devant les rideaux.

En attente.

Elle tendit des doigts tremblants et écarta le rideau.

Et sourit.

D'abord.

Parce qu'elle était là.

Petite.

Délicate.

Magnifique.

La fée flottait juste derrière la vitre, brillant d'un éclat argenté sous le clair de lune. Ses ailes bleu translucide scintillaient, battant si vite qu'elles semblaient disparaître. Ses menues mains pâles serraient une pièce d'or.

La petite souris.

Le souffle de Morticia embua la vitre tandis que l'excitation bouillonnait dans sa poitrine.

« Elle est réelle », chuchota-t-elle.

La fée se tourna brusquement vers elle.

Et sourit.

Quelque chose, dans ce sourire, semblait... faux.

Trop large. Les dents trop acérées. Les yeux fixant le vide avec une expression...

Trop connaisseuse.

La fée leva lentement un doigt fin et pointa vers le bas.

Morticia cligna des yeux.

Puis elle regarda sous sa fenêtre.

Son sourire s'effaça.

Quelque chose se tenait dans l'obscurité, sous les arbres.

Grand.

Trop grand.

Au début, son esprit d'enfant ne pouvait pas comprendre ce qu'elle voyait. La créature semblait faite d'ombres et de clair de lune, son corps dissimulé sous une longue forme noire qui ressemblait presque à des ailes en putréfaction enroulées autour d'elle.

Des os pendaient de son corps.

Des os d'animaux.

Des os humains.

De minuscules petits objets attachés ensemble avec du fil d'argent qui tintaient doucement dans le vent.

L'estomac de Morticia se noua.

Son visage restait caché dans les ténèbres, à l'exception de ses yeux.

Noirs.

Complètement noirs.

L'observant.

La petite souris descendit prudemment jusqu'à se percher sur l'épaule de la créature.

Comme si elle lui appartenait.

Comme si elle le servait.

La créature pencha lentement la tête.

Le mouvement était surnaturel. Curieux.

Intéressé.

Morticia ne pouvait plus respirer.

Un grondement sourd résonna dans la nuit.

Pas du tonnerre.

Le son venait de lui.

Du plus profond de sa poitrine.

La créature fit un pas en avant dans la lumière de la lune.

De longs doigts s'enroulèrent autour de l'arbre devant sa fenêtre, avec des ongles acérés et pâles comme de l'ivoire sculpté. D'autres os pendaient à ses poignets, s'entrechoquant avec un léger cliquetis.

Ses yeux vides restaient fixés sur les siens.

Et Morticia comprit quelque chose d'horrible.

Il ne la regardait pas comme une proie.

Il la regardait comme s'il la reconnaissait.

La pièce devint soudainement glaciale.

La fée sourit à nouveau.

Puis elle chuchota quelque chose que Morticia ne put entendre à travers la vitre.

La bouche sombre de la créature s'étira lentement, devenant presque humaine.

Un sourire grimaçant.

Morticia hurla.

La fenêtre trembla violemment.

Les lumières de sa chambre vacillèrent.

Et soudain...

Il n'y avait plus personne.

Pas de fée.

Pas de créature.

Pas d'os.

Seulement la pluie.

Morticia recula en trébuchant, pleurant à chaudes larmes au moment où la porte de sa chambre vola en éclats.

« Morticia ! »

Sa mère se précipita à l'intérieur et la saisit immédiatement. « Que s'est-il passé ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »

« La fée », sanglota Morticia. « La fée était là... »

« Je sais, ma chérie. » Sa mère essaya de la calmer doucement. « Tu as probablement fait un cauchemar. »

« Non ! » cria Morticia plus fort, pointant désespérément la fenêtre. « Il y avait quelque chose avec elle... quelque chose dehors... »

Sa mère se figea un instant.

Juste une seconde.

Mais Morticia le remarqua.

L'expression disparut presque instantanément.

« À quoi cela ressemblait-il ? » demanda sa mère prudemment.

Le petit corps de Morticia tremblait violemment.

« L'homme aux os. »

Le silence envahit la pièce.

L'orage à l'extérieur sembla soudain plus fort.

Sa mère regarda lentement vers la fenêtre.

Puis retourna son regard vers Morticia.

Et pour la première fois de toute sa vie...

Morticia vit la peur sur le visage de sa mère.