Chapitre 1
La première fois que Lena Parish a vu Callum Voss, elle avait vingt-six ans et était absolument certaine que sa vie était déjà toute tracée.
C'était là le problème, même si elle n'aurait jamais osé le dire à voix haute. L'idée d'une vie tracée ne ressemblait plus à une sécurité, mais plutôt à une pièce dont la porte était fermée à clé.
Elle avait un travail dans lequel elle était douée et qui ne l'inquiétait plus, un appartement avec une fenêtre qui laissait entrer la lumière du matin dont elle ne profitait jamais, trop occupée, et un homme qui parlait de s'engager depuis huit mois, avec la douceur méthodique qui caractérisait chacun de ses gestes... et dernièrement, elle s'était surprise à espérer, dans un petit coin honteux de son esprit, qu'il continuerait ainsi pour toujours.
Elle avait un plan sur cinq ans, puis un plan sur dix ans, et ce soupçon discret, naissant, qu'elle s'était construit une vie parfaite dont elle pouvait déjà voir le dénouement.
Elle n'aurait jamais admis qu'elle attendait quelque chose pour faire dérailler tout ça.
Puis, un début de mois de septembre, elle est entrée dans un bar en rooftop pour retrouver une amie en retard, a commandé une boisson dont elle n'avait pas vraiment envie, et s'est retournée.
Il la regardait.
C’était la première chose.
Il ne la dévorait pas des yeux... il l’observait, comme on observe l’arrivée d’un orage. Comme s'il avait déjà statué sur son compte et attendait de voir si elle s'en rendrait compte. Il était appuyé contre la balustrade, un verre à la main, sa veste retirée, les manches relevées sur ses avant-bras. Quand leurs regards se sont croisés, il n'a pas détourné les yeux.
Il a souri.
Ce n'était pas un sourire poli. C’était le sourire d'un homme qui venait de reconnaître quelque chose.
Lena, qui avait passé toute sa vie d'adulte à être raisonnable, a senti le sol de sa vie bien rangée trembler sur trois degrés.
Elle a détourné le regard en premier. Évidemment. C’était une femme avec un plan sur cinq ans. Elle s'est tournée vers le bar, a repris son verre, a pris une gorgée prudente, et s'est dit très fermement que les hommes séduisants avec des chemises coûteuses étaient une ressource renouvelable et qu'elle n'avait nul besoin d'en acquérir un ce soir.
« Tu peux continuer à faire semblant de ne pas m’avoir vu », a dit une voix à côté d’elle, « mais je pense que nous savons tous les deux que c’est faux. »
Elle s'est tournée.
Il était plus près qu'elle ne l'avait imaginé. Assez près pour qu'elle puisse voir que ses yeux étaient gris foncé, pas noirs, qu'il avait une fine cicatrice au milieu d'un sourcil, et qu'il sentait quelque chose de chaud, de coûteux et d'un peu dangereux.
« C’est une approche confiante », a-t-elle dit.
« Ce n’est pas une approche. » Sa bouche s'est étirée. « C’est une observation. »
« C’est la même chose, juste emballé différemment. »
« Peut-être. » Il a posé un coude sur le bar, incliné vers elle, sans aucune précipitation. « Je m'appelle Callum. »
« Lena. »
« Lena. » Il a prononcé son prénom comme s'il le testait. Comme s'il décidait si cela lui allait bien. Apparemment, oui, car son sourire s'est accentué, et Lena a senti quelque chose dans sa poitrine faire un saut périlleux inhabituel et traître.
« Je devrais te dire », a-t-elle déclaré en levant son verre, « que j’attends quelqu’un. »
« Un rendez-vous ? »
« Une amie. »
« Ah. » Il n'a pas bougé. « Et après ? »
« Après, je rentre chez moi. »
« Seule ? »
« Avec certitude. »
Il a ri... un vrai rire, bas et surpris, comme si elle l'avait pris au dépourvu. Et c’était la seconde chose. La première, c’était le fait qu'il l'observe. La seconde, c’était de découvrir qu'elle pouvait faire rire Callum Voss et que cela ressemblait, immédiatement et dangereusement, à une victoire.
« J’ai une règle », a-t-il dit.
« Bien sûr que tu en as une. »
« Je ne demande jamais à une femme de partir avec moi lors de la première conversation. »
« C’est une règle très évoluée. »
« Je sais. J’en suis fier. » Il ne quittait pas son visage des yeux. « Alors je vais te demander autre chose à la place. »
« Est-ce que je devrais être nerveuse ? »
« Probablement. »
Elle a attendu.
« Dîne avec moi demain. »
Elle aurait dû dire non. Elle avait toutes les raisons du monde de dire non. Elle avait cet homme qui parlait d’engagement, son plan sur cinq ans et la certitude, durement acquise, que les hommes qui ressemblaient à Callum Voss et qui souriaient comme Callum Voss ne finissaient, en règle générale, pas bien pour les femmes comme elle.
« D'accord », a-t-elle dit.
Les mots sont sortis plus vite qu'elle ne l'aurait voulu... le premier mot non prévu qu'elle prononçait depuis des années, et c’était comme si elle posait enfin un fardeau.
Son sourire, lorsqu'il est apparu, était lent et très satisfait. Lena l'a observé et a pensé, avec une clarté qui l'effraya : je vais gâcher ma vie pour cet homme.
Elle avait raison.
Cela a simplement pris plus de temps qu'elle ne l'avait prévu.
Le dîner a eu lieu un mardi.
Dès vendredi, elle avait rompu avec l'homme qui parlait d'engagement.
Dès dimanche, elle avait passé quarante-huit heures non-stop dans le lit de Callum Voss, et elle avait appris plusieurs choses sur elle-même qu'elle ignorait jusque-là.
Elle a appris qu'elle pouvait avoir faim. Pas la faim polie et bien gérée autour de laquelle elle avait construit sa vie d'adulte... celle qu'on programme, qu'on rationne et qu'on garde sous contrôle... mais une faim différente. Celle qui la réveillait à trois heures du matin, à chercher quelqu'un contre qui se serrer. Celle qui la poussait à enfouir son visage dans son cou et à respirer son odeur comme si elle essayait d'en mémoriser la chimie.
Elle s'est rendu compte qu'elle avait passé des années à traiter ses propres désirs comme des choses à gérer... à garder petits, raisonnables, et conformes à un plan. Avant Callum, elle ne savait pas à quel point elle s'était affamée en silence. Cela l'effrayait, de voir avec quelle rapidité cela revenait. Et cela l'effrayait encore plus de constater à quel point elle n'avait aucune envie d'arrêter ça.
Elle a appris que Callum embrassait comme s'il exposait un argument. Lentement, délibérément, en montant en intensité... chaque baiser était une phrase et il la menait, patiemment, vers une conclusion dont elle n'avait même pas réalisé qu'elle était déjà en train de la formuler.
Elle a appris le son, si spécifique et bouleversant, qu'il émettait la première fois qu'elle a prononcé son nom dans l'obscurité.
Elle a appris qu'il aimait ses poignets. Qu'il aimait son rire. Qu'il aimait la zone sensible où son épaule rejoignait son cou, et la façon dont son souffle se coupait quand il la trouvait. Qu'il était attentif d'une manière presque chirurgicale... chaque réaction notée, classée, et revisitée avec intention.
Elle a appris qu'elle lui faisait confiance avec son corps bien avant de lui faire confiance avec quoi que ce soit d'autre.
C'aurait dû être un signe avant-coureur.
Ça ne l'a pas été.
Le dimanche après-midi, elle était allongée sur son torse, dans un enchevêtrement de draps et de lumière, traçant des motifs distraits sur sa clavicule avec un doigt. Il a attrapé sa main, a plaqué sa paume contre sa peau et l'y a maintenue.
« Tu es en train de réfléchir », a-t-il dit.
« Un peu. »
« À quoi ? »
« À savoir si tout ça est une idée terrible. »
Une pause. Son pouce a caressé l'intérieur de son poignet.
« Ça l'est ? »
« Probablement. »
« Lena. » Il a bougé, relevant son menton pour qu'elle soit forcée de le regarder. Ses yeux étaient très sérieux. « Je ne fais pas ça d'habitude. »
« Faire quoi ? »
« Ça. » Sa main est restée sur sa mâchoire. « Quarante-huit heures. Les dimanches. Rester. »
« Que fais-tu d'habitude ? »
« Je pars. Généralement au bout de huit heures. »
« Charmant. »
« Honnête. »
Elle l'a observé. Elle connaissait cet homme depuis cinq jours. Elle l'avait accueilli dans son corps plus de fois qu'elle ne pouvait le compter. Elle ne connaissait pas son deuxième prénom, ni le nom de sa mère, ni s'il avait déjà été amoureux. Elle le regardait, dans un lit qui sentait leurs deux corps mêlés, en pensant : je ferais tout ce que tu me demanderais.
« Alors pourquoi es-tu encore là ? » a-t-elle demandé.
Il l'a regardée pendant un long moment.
« Je ne sais pas », a-t-il dit doucement. « C’est ce qui me fait peur. »
Elle l'a embrassé.
Elle l'a embrassé parce qu'elle ne savait quoi dire d'autre. Parce qu'elle avait vingt-six ans, qu'elle avait un plan sur cinq ans et qu'elle venait de réaliser, avec une clarté calme et terrible, que son plan était déjà terminé. Parce qu'une partie d'elle... cette partie silencieuse qui observait tout... comprenait déjà que cet homme allait être la grande catastrophe de sa vie, et qu'elle choisissait cette issue malgré tout.
Il a répondu à son baiser comme s'il comprenait la même chose.
Et c’était peut-être ça, le moment clé.
Peut-être était-ce la première trahison... pas quelque chose qu'ils se feraient plus tard, mais bien ça : deux personnes qui savaient déjà, dans un recoin enfoui et honnête, qu'ils allaient se faire beaucoup de mal, et qui se glissaient tout de même dans le même lit.
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