Le retour d'Oncle Oun

Violet se réveille avec la bouche pâteuse. Un bras de la taille d'un tronc d'arbre lui écrase les côtes.

Le ventilateur de plafond tourne paresseusement au-dessus d'elle. La lumière du soleil traverse les stores à moitié baissés en rayures nettes. Tout sent le sel et la crème solaire. Mais il y a aussi une odeur plus sombre. Une eau de Cologne de luxe mélangée à de la sueur, du sexe et la tequila de la nuit dernière.

Sa tête lui fait mal à cause de la gueule de bois.

Elle essaie de s'asseoir. Mais le bras se resserre encore plus autour d'elle.

Un son grave et endormi gronde contre son dos. Des souffles chauds caressent son cou. Une cuisse, lourde et musclée, glisse entre ses propres cuisses comme si elle y avait sa place.

Elle se fige.

Le corps derrière elle est immense. Chaud. Nu. Et assurément très, très masculin.

Son cerveau fait le lien avec une lenteur douloureuse.

Elle était à une fête sur la plage. Trop de shots. Un type avec une voix rocailleuse l'a entraînée dans les dunes. Ses mains. Sa bouche.

La façon dont il avait ri quand elle avait grimpé sur ses genoux. Comme si elle l'avait connu toute sa vie.

Elle ne le connaissait pas.

Pas de cette façon.

Elle tourne la tête d'un centimètre.

Des tatouages. Fuck, ce n'est pas son petit ami. De l'encre s'enroulant sur un avant-bras épais comme de la fumée. Une petite cicatrice traversant un sourcil sombre. Une barbe de trois jours. Des cheveux noirs en bataille.

Son estomac plonge à travers le matelas.

Non.

C'est une putain de blague.

Le bras bouge. Des doigts glissent paresseusement sur son ventre nu. Ils s'arrêtent juste sous son sein. Un pouce en caresse le bas, comme s'il en connaissait déjà la forme par cœur.

Une voix rauque, encore endormie, murmure à son oreille.

« Bonjour, troublyy. »

Son cœur s'arrête.

Elle connaît cette voix.

Elle la connaît depuis qu'elle a dix ans. Assise sur le comptoir de la cuisine de sa mère. Pendant qu'il lui préparait des sandwichs au beurre de cacahuète. Et qu'il l'appelait « Vi » comme si c'était la chose la plus drôle au monde.

Elle se débat si fort que le drap s'emmêle autour de ses jambes. Elle se retrouve à moitié par terre. Nue, les cheveux en bataille. Elle fixe l'homme qui s'appuie maintenant sur un coude, comme si c'était la matinée la plus normale de sa vie.

« Oun. »

« Oncle Oun. »

Trente-sept ans. Bronzé comme s'il ne croyait pas à la crème solaire. Des bras entièrement tatoués. Cette bouche stupidement parfaite, courbée en un sourire en coin. Ce sourire dit qu'il a déjà deux coups d'avance sur la panique qui la guette.

Il la regarde comme s'il n'avait jamais rien vu de plus beau.

« Violet ??? » dit-il lentement. Comme s'il savourait ce prénom après un long moment. Puis, son sourire s'accentue.

« Petite Vi ??? »

Elle émet un son. Cela pourrait être un rire, un sanglot, ou les deux.

« Oh mon Dieu. Oh mon putain de Dieu. Non, c'est impossible... fuck... fuck... FUCKKK ! »

Oun s'étire. Tout en muscles paresseux et sans aucune honte. Le drap glisse sur ses hanches. Il bande. Évidemment. Et il n'essaie même pas de le cacher.

« Sois sage, Vi, » dit-il d'un ton faussement grondeur.

« Ta mère serait déçue. Si elle t'entendait jurer devant ton oncle. »

« Ma mère... Bordel de merde, ne parle pas de ma mère maintenant. » Elle tire le drap et le serre contre sa poitrine.

« Toi... nous... hier soir... fuck. »

« Oh mon putain de Dieuuu... qu'est-ce que j'ai fait. »

Il s'assied. Le lit grince sous son poids. Un mètre quatre-vingt-treize de purs ennuis. Dans une maison de plage qui semble soudainement bien trop petite.

« Je suis presque sûr que c'est ce qu'on a fait. Et c'était sacrément bon, » dit-il,

Sa voix tombe dans ce registre grave et obscène. Un ton qui la frappe droit au cœur.

« Plusieurs fois. Tu étais très... exigeante... Je m'en souviens très bien... Hum, comme si tu passais le meilleur moment de ta vie. »

Elle a envie de lui jeter quelque chose à la figure. La lampe. Sa dignité. N'importe quoi.

Au lieu de cela, elle pointe un doigt tremblant vers lui.

« Tu es le meilleur ami de ma mère. Tu m'apportais des sucettes et des bonbons. Tu es littéralement l'oncle Oun. C'est... c'est illégal dans au moins six États différents. »

« Maman va clairement me tuer. »

« Je ne suis pas ton oncle, » dit-il, toujours aussi calme.

« Et ce n'est pas vraiment comme ça que tu m'appelais. Quand tu avais tes jambes autour de ma... »

« Arrête. Juste... arrête... s'il te plaît. »

Il rit dangereusement. Il profite de la vue de sa panique.

Le son va droit entre ses cuisses. Même si son cerveau hurle.

Elle recule vers la porte. Elle serre le drap comme une armure. Son téléphone est quelque part par terre. Il doit sûrement exploser de messages.

Ryan. Son petit ami.

Celui avec qui elle s'était disputée à la fête. Juste avant que tout ne dérape.

Les yeux d'Oun se posent sur le téléphone. Comme s'il savait déjà.

« Un petit ami ??? Fuck... Haha... Vi... ! »

« Ton mec va être furieux, » dit-il.

« Mignon. Dis-lui que tu as passé la nuit avec quelqu'un qui sait vraiment ce qu'il fait. »

Le visage de Violet brûle. Elle a l'impression qu'elle va s'enflammer.

« Tu ne peux pas le dire à ma mère. Ni à mon copain, » lâche-t-elle.

« Oun... hum... Oncle Oun. S'il te plaît. Elle va me tuer. Elle va te tuer. Ce n'est jamais arrivé, d'accord ? Nous étions ivres. Nous sommes des adultes. On peut juste... faire semblant. »

Il se lève.

Le drap tombe.

Sa queue tressautante à l'air libre.

Elle essaie de ne pas regarder. Elle échoue de façon spectaculaire.

Il s'approche jusqu'à ce que son dos heurte la porte. Une grande main s'appuie à côté de sa tête.

L'autre main se lève. Il trace la ligne de sa mâchoire avec un doigt. Ses yeux scrutent les siens, puis descendent vers ses lèvres. Comme s'il vérifiait qu'elle est bien réelle.

« Romps avec lui, » dit Oun d'une voix douce et dangereuse.

« D'ici la fin de la semaine. Ou je vais rendre ta vie très, très, trèèèèès intéressante. »

Elle le dévisage.

« Tu es fou. »

« Peut-être. » Son pouce effleure sa lèvre inférieure.

« Mais je suis aussi très patient. Et j'ai six mois de vacances. Je n'ai rien de mieux à faire que de te faire trépigner. »

Elle repousse sa main, se retourne et s'enfuit.

Derrière elle, Oun rit encore. Un rire grave et ravi. Il planifie déjà son prochain coup.

Violet ne s'arrête de courir qu'après trois maisons. Le cœur battant à tout rompre. Le drap flottant comme un drapeau de reddition.

Son téléphone vibre dans sa main.

Ryan : où es-tu putain

Elle fixe le message jusqu'à ce que l'écran devienne flou.

Puis elle tape, efface, et tape encore.

Violet : longue histoire. on en parle plus tard.

Elle appuie sur envoyer.

De l'autre côté de la plage. Dans la maison qu'elle vient de fuir. Oun est déjà sous la douche. Il chantonne doucement, comme un homme qui vient de trouver son nouveau jeu préféré.

Et la fenêtre de la maison d'à côté. Le numéro 405. Celle avec une vue parfaite directement sur sa chambre. Elle a maintenant de nouveaux rideaux.

Il les a posés lui-même après qu'elle s'est enfuie.

Juste au cas où.

Comme je suis nouveau ici. Ce serait un plaisir si vous laissiez des commentaires. Pour dire si vous aimez ou non. Ou pour m'indiquer la direction que vous souhaitez pour ce roman.

Et une demande importante. Si vous n'êtes pas intéressés par ces genres interdits, ne répandez pas de haine. Comme je l'ai déjà dit dans la section d'avertissement.

Je suis également ouvert aux suggestions. Vous pouvez me dire ce qui vous intéresse. Je ferai en sorte d'y travailler.

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