ZAK & FLORA (POV)
ZAK (POV)
J’ai déjà vu des femmes être jolies sur une moto de sport, mais je n’ai jamais vu une fille qui donnait l’impression de supplier l’asphalte de l’achever.
C’était le surnom de motarde de Foxy Flora.
Elle était assise sur sa Suzuki GSX-R noir mat, ses longues jambes encadrant le réservoir, ses hanches généreuses parfaitement calées contre la selle en cuir. Avec son teint clair impeccable, son nez fin de poupée et ses petites lèvres naturellement boudeuses, elle ressemblait, à distance, à un objet qu’on achèterait en vitrine.
Une poupée sublime et sereine. Jusqu’à ce qu’elle ramasse ses longs cheveux dans cette fameuse queue-de-cheval haute. C’était le signal d’alerte. Une fois les cheveux attachés, la poupée disparaissait et le démon prenait le relais.
« Tu vas faire griller le moteur si tu continues à monter dans les tours comme ça avant que les pneus ne soient chauds, Foxy », ai-je dit en m’appuyant contre le pilier du garage, tout en défaisant mon lien en cuir pour rattacher mes propres cheveux.
Elle ne m’a pas regardé. Elle a juste donné un coup d’accélérateur. Le rugissement de l’échappement a résonné dans le bunker souterrain du club, un bourdonnement brutal et vibrant qui m’a fait mal aux dents. Elle a tourné ses immenses yeux noisette très expressifs vers moi, ses longs cils jetant des ombres sur ses pommettes.
« Peut-être que je veux qu’il explose, Zak », a-t-elle nargué, sa voix dégoulinante de ce sarcasme tranchant qui lui est propre. « Peut-être que j’aime l’odeur du métal brûlé. C’est beaucoup moins étouffant que la vraie vie. »
« Tu as un bleu tout frais sur la clavicule », ai-je noté en me rapprochant, mes yeux plongeant sur la marque violette qui dépassait de son débardeur échancré. Ma poitrine s’est serrée. J’avais envie de le toucher. J’avais envie de retrouver celui qui lui avait fait ça et de lui briser les doigts. « Encore un accident ? »
Elle a lâché un petit rire sec et sarcastique en rejetant la tête en arrière. « Appelons ça un désaccord avec la physique. La physique a perdu. J’ai juste gagné un souvenir. »
Mon Dieu, elle était magnifique. Et complètement déjantée. Cinq ans plus jeune que moi, mais elle se comportait comme si elle avait déjà traversé l’enfer et en avait rapporté le t-shirt souvenir.
J’étais tombé sous son charme la deuxième semaine où elle avait rejoint le club. Elle avait été honnête avec moi, brutalement honnête. Elle m’avait dit droit dans les yeux, au-dessus d’une bière bon marché, qu’elle appartenait à quelqu’un d’autre. Un homme plus vieux. Le meilleur ami de son père. Un homme qu’elle n’avait pas vu depuis dix ans.
C’était une obsession ridicule, un vrai conte de fées, mais en plongeant dans ces yeux noisette sombres et mystérieux, je savais qu’elle ne plaisantait pas. Elle était une fille possédée par un fantôme.
Mais en la regardant agripper le guidon, sa petite taille se balançant pour équilibrer la lourde machine, je m’en fichais. Je voulais être celui qui la ramènerait au pays des vivants.
« Fais la course avec moi ce soir », ai-je exigé doucement en entrant directement dans son périmètre. « Si je gagne, tu me laisses soigner cette égratignure sur ton genou. »
Elle s’est penchée en avant, ses seins généreux pressés contre le réservoir alors qu’elle levait les yeux vers moi, un sourire espiègle et provocateur étirant ses lèvres. « Et si je gagne, Zak ? Tu devras dire à mon père d’aller se faire foutre quand il t’appellera pour réclamer son petit pion en fuite. »
Avant que je ne puisse répondre, elle a baissé sa visière, a passé la vitesse et a détalé du bunker, ne laissant derrière elle que l’odeur de gomme brûlée et un fantôme dans son sillage.
FLORA (POV)
Le vent à 225 kilomètres à l’heure n’a pas de voix. C’est pour ça que j’adore. C’est la seule chose assez forte pour hurler par-dessus les exigences de Viktor et la douleur lancinante et sourde dans ma propre poitrine.
Azen.
Ce nom était une écharde sous ma peau. Dix ans. Dix ans que j’étais une petite fille de huit ans regardant le meilleur ami de mon père, une statue imposante et ancienne, sortir de notre domaine après une sombre réunion de syndicat. Il faisait presque deux mètres de perfection pure et terrifiante — des cheveux ondulés tombant sur un front marqué, des cils épais masquant des yeux qui avaient vu trop de sang. Il n’avait pas l’air d’avoir trente-huit ans aujourd’hui, et il n’avait certainement pas l’air d’un simple mortel à l’époque. Il ressemblait à un mythe immortel.
Mon père voulait un fils. Il s’assurait que je le sache chaque jour de ma vie. « Une fille est un handicap, Flora. Une fille est une pièce d’échecs diplomatique. Tu as les lèvres douces de ta mère, mais rien de mon fer. »
Chaque dîner était une exécution publique. Chaque conversation finissait par moi jetant un verre en cristal contre ses murs en acajou stériles, criant jusqu’à ce que ma gorge soit à vif, avant de sprinter vers ma moto pour trouver une montée d’adrénaline capable d’anesthésier le rejet.
Viktor voulait un bâtisseur d’empire. Très bien. J’en construirais un sur deux roues, dans la poussière, dans les clubs sombres où sa réputation immaculée ne pouvait pas me suivre.
J’ai arrêté la moto devant les portails du domaine de mon père, l’adrénaline pulsant encore violemment dans mes veines. Je n’ai même pas retiré mon casque avant de donner un coup de pied dans la porte d’entrée.
« Tu ressembles à une pute de rue », la voix froide et tonitruante de Viktor a percé le grand hall avant même que je n’atteigne la première marche de l’escalier.
Je me suis arrêtée, retirant lentement mon casque pour laisser mes longs cheveux tomber en cascade dans mon dos. Je me suis retournée pour le regarder. Il se tenait sur le palier, me toisant avec un dégoût absolu, son costume sur mesure impeccable, les mains posées sur la rampe de l’empire qu’il aimait plus que sa propre chair.
« Et toi, tu ressembles à un homme qui est à deux doigts de faire une crise cardiaque et de laisser son précieux empire à une pute de rue, Papa », ai-je rétorqué, ma voix dangereusement calme, imprégnée d’un esprit venimeux.
« Fais attention à ta tension. Je pourrais très bien liquider tes lignes maritimes pour m’acheter une flotte de Ducati. »
« Tu es une honte ! » a-t-il rugi en frappant le bois du poing. « Regarde-toi ! Couverte de bleus, en sang, à traîner avec des mécanos et des motards ! J’essaie de sécuriser l’avenir de cette famille, et toi tu joues à des jeux sur l’asphalte ! »
« Je ne joue pas », ai-je dit en marchant lentement vers les escaliers, mes bottes laissant de légères traces de poussière de route sur ses tapis importés. Je me suis arrêtée à la dernière marche, levant les yeux vers lui avec des yeux noisette grands ouverts, sans ciller.
« Je m’entraîne. Parce que le jour où tu mourras, Viktor, je brûlerai cette maison jusqu’à la fondation. Je suis la seule héritière que tu aies. Habitue-toi à voir mes bleus. Ce sont les seules choses réelles dans cette baraque. »
« Hors de ma vue », a-t-il sifflé, le visage tournant au pourpre, une couleur dangereuse.
« Avec plaisir », ai-je murmuré.
J’ai marché droit vers le garage, mon esprit totalement détaché de la douleur brûlante dans mon genou. La dispute avec Viktor n’était que du carburant. La destination avait été décidée il y a dix ans.
C’était pour ce soir. Je savais où se trouvaient ses clubs d’élite anonymes. Je savais que le fantôme se faisait appeler « Phantom » maintenant. Je savais qu’il engageait des femmes sans visage juste pour satisfaire un besoin biologique parce que sa vie était un purgatoire creux et ennuyeux, créé de toutes pièces.
Il pensait être en sécurité derrière ses règles strictes et son « code d’honneur » sacré avec mon père. Il pensait que j’étais toujours la petite fille qui l’observait depuis le balcon.
Il était sur le point de découvrir à quel point la nuit pouvait devenir sombre.
