ANATOMIE D'UNE OBSESSION

Valeria

Je n'avais jamais été aussi terrifiée de toute ma vie. Depuis deux semaines, je le sens, sa présence constante et obsédante. Quelqu'un me suit. M'observe. Me traque. Ce n'est pas qu'une simple paranoïa. C'est quelque chose de plus profond, de plus sombre. Un instinct primitif, comme un murmure ancestral au fond de moi, me prévient que je suis en danger. Que quelque chose est sur le point d'arriver.

Il y a des moments où j'ai envie de tout quitter pour disparaître, de m'évaporer dans un coin reculé du monde où personne ne pourrait me trouver. Mais même alors, une certitude glaciale s'installe dans ma poitrine : celui, ou quoi que ce soit, qui me traque ne s'arrêtera pas. Fuir ne suffira pas. Je le sens. C'est comme s'ils avaient toujours dix coups d'avance.

Ce qui m'effraie le plus, c'est que je ne suis pas facile à déstabiliser. La peur ne m'atteint pas d'ordinaire. C'est peut-être à cause de la voie que j'ai choisie, celle qui exige du sang-froid sous la pression et de la force dans le chaos. Je suis en dernière année à l'université de médecine de Varsovie, en formation pour devenir médecin urgentiste. Ce n'est pas un métier pour les faibles.

Je viens de revenir à Varsovie après avoir passé deux ans à Madrid pour un échange Erasmus. C'était une bonne période, prenante, intense, rythmée par les gardes de nuit à l'hôpital et quelques escapades sous le soleil espagnol. Mais ce retour semble différent. Bizarre. Comme si j'étais revenue vers quelque chose qui m'attendait. Qui m'observait.

Je continue de me dire que c'est juste le stress, que je suis surmenée, épuisée. Que c'est le changement entre la luminosité de Madrid et le rythme gris de Varsovie qui me perturbe. Mais au fond de moi, je sais que ce n'est pas ça. Je connais la peur. Je l'ai ressentie dans des moments où chaque seconde séparait la vie de la mort.

Mais ce n'est pas quelque chose que l'on soigne avec des médicaments ou de la logique. C'est autre chose. Et ça se rapproche. En vingt-trois ans de vie, je n'ai ressenti la vraie peur qu'une seule fois : quand j'avais seize ans, le jour où j'ai perdu mes deux parents dans un accident de voiture.

J'étais assise sur la banquette arrière. Je me souviens encore du crissement des pneus, de ce silence suspendu avant le choc, et du bruit du verre brisé qui résonne encore dans mes cauchemars. L'impact m'a éjectée à travers le pare-brise ; j'ai atterri sur le capot de l'autre voiture. Par miracle, j'ai survécu.

Quand j'ai repris connaissance, le monde n'était que chaos. Du métal tordu comme du papier, de la fumée s'échappant de moteurs fracassés, des gens qui hurlaient. Je me suis traînée vers la voiture de mes parents. Mon père était parti ; son corps gisait sans vie derrière le volant. Ma mère respirait encore, coincée, en sang. Je l'ai sortie avec mes mains nues, j'ai appuyé sur sa poitrine, essayant d'arrêter l'hémorragie.

« Où est cette putain d'ambulance ?! »

Je me souviens avoir crié, ma voix se brisant entre deux sanglots. Quand elle est arrivée, c'était trop tard. Ce moment m'a détruite, puis reconstruite. Il a fait de moi quelqu'un de froid, de déterminé. J'ai décidé à cet instant que si la mort voulait prendre, je passerais ma vie à me battre pour reprendre.

Revenir dans ma ville natale devrait être un nouveau départ. Je devrais me sentir enthousiaste, voire fière. Mais tout ce à quoi je peux penser, c'est à cette étrange sensation d'être observée. Partout où je vais, même pour aller faire des courses, je sens cette présence sombre et puissante autour de moi.

C'est peut-être rien. J'imagine peut-être des choses après tant de nuits sans sommeil. Mais je ne peux pas ignorer le sentiment que quelqu'un me suit. Chaque matin, je me réveille avec ma fenêtre légèrement entrouverte, et le parfum léger d'une eau de toilette masculine flotte dans l'air. Devant mon appartement, il y a toujours une voiture noire garée, la même qu'à l'université.

C'est peut-être inoffensif. C'est peut-être une coïncidence, mais mon intuition me murmure le contraire. Alors, j'attends. Qu'il se montre. Même si je suis terrifiée.

Ivan

Deux semaines. Cela fait deux semaines que je l'ai retrouvée. J'ai cru pendant deux ans qu'elle était perdue à jamais. Mon ange. Je ne devrais même pas l'appeler comme ça. Les anges n'ont pas leur place dans mon monde. Mon monde, c'est le sang, les balles et la trahison.

Je dirige la mafia polonaise. Le pouvoir est à moi, et avec lui viennent les ennemis. Les Albanais pensaient qu'ils pouvaient m'éliminer. Ce soir-là, ils ont failli réussir.

C'était l'été quand l'embuscade a eu lieu. Mon convoi a été coupé, les SUV criblés de plus de cinquante balles. Mes hommes sont tombés les uns après les autres. J'ai pris une balle dans la poitrine, tout près du cœur. J'ai continué à tirer jusqu'à ce que mon chargeur soit vide, tuant quelques-uns de ces chiens d'Albanais, mais ils étaient trop nombreux.

La voiture a quitté la route pour finir dans un ravin. Tout le monde à bord était mort, sauf moi. En me vidant de mon sang, je me suis extrait de l'épave ; chaque pas était une guerre contre la mort elle-même.

Les Albanais m'ont laissé pour mort, convaincus que c'était fini. Ils auraient dû se méfier. J'ai atteint une station-service avant que mon corps ne lâche. J'étais à deux doigts de la fin quand je l'ai vue.

Mon ange.

Elle est apparue de nulle part, fragile mais sans peur. Ses mains pressaient mes plaies ; sa voix était calme même si ses yeux trahissaient la terreur qui l'habitait. Je ne sais pas comment elle a réussi à hisser un homme de ma taille dans sa voiture, mais elle l'a fait. Elle a conduit comme si le diable lui-même nous poursuivait, murmurant des mots que je n'oublierai jamais.

« N'ose pas mourir, tu m'entends ? Reste éveillé. Reste avec moi. »

À l'hôpital, les médecins m'ont arraché à elle. Je perdais connaissance, je sombrais, mais je me souviens qu'elle courait à côté du brancard, ces yeux verts fixés sur les miens comme s'ils pouvaient me maintenir en vie. Puis tout est devenu noir.

Je me suis réveillé deux semaines plus tard, après le coma, et elle était ma première pensée. J'ai exigé de savoir où elle était. Les médecins n'ont su me donner qu'un prénom : Valeria. Mon frère était là, choqué de m'entendre demander après une femme. Il ne m'avait jamais connu amoureux. Je n'aime pas. Je baise, je prends, j'utilise. C'est qui je suis. Mais elle ? Elle n'était pas une distraction. Pas une erreur. Elle était ma nouvelle obsession.

Et quand je veux quelque chose, rien dans ce monde ne peut m'arrêter. Ni les hommes. Ni la mort. Ni même elle. Pendant deux ans, j'ai cherché. Les rues, les hôpitaux, les rumeurs dans la pègre. Rien. Jusqu'à il y a deux semaines, quand la vie a décidé de me surprendre.

J'étais dans ma limousine quand je l'ai vue. Elle est passée devant ma voiture, si près que j'aurais pu tendre la main pour la toucher. Le temps s'est arrêté. Je suis resté figé, les yeux écarquillés comme si j'avais vu un fantôme. Mais elle n'était pas un fantôme. Elle était à moi.

Le seul mot qui a franchi mes lèvres fut un ordre.

« Suivez-la. »

Valeria

Ce matin, je me suis réveillée avec une sensation étrange — subtile, comme un murmure sous ma peau. Pourtant, mon humeur était plus légère que depuis des semaines. Pour la première fois depuis une éternité, je ne l'ai pas senti. Ni dans mes rêves, ni derrière moi dans la rue, ni dans les ombres de mon appartement. Des jours avaient passé sans ce sentiment étouffant d'être surveillée, et j'ai osé croire que peut-être, juste peut-être, la vie redevenait normale.

Cela faisait un mois que j'étais revenue à Varsovie, ma ville natale. Cette ville m'avait manqué plus que je ne l'aurais cru. Ma famille n'est plus, mes amis les plus proches sont éparpillés aux quatre coins du globe, mais Varsovie m'attache toujours à elle. Ses rues, ses cafés et ses stations de tramway portent le poids de mon enfance, de mes premières années d'université, de ma solitude… et de lui. L'homme que j'ai sauvé cette nuit-là.

C'était il y a deux ans, avant mon départ pour Madrid. Je rentrais chez moi quand je l'ai vu près de la station-service, non loin de mon appartement : brisé, en sang, laissé pour mort. Sans réfléchir, je l'ai traîné dans ma voiture et j'ai foncé à l'hôpital. Il était dans le coma quand j'ai quitté le pays. Je n'ai jamais su s'il avait survécu, ou s'il se souvenait de moi — ce réverbère qui vacillait au-dessus de nous, le sang imprégnant mes mains, ma voix le suppliant de ne pas mourir.

J'espère qu'il a survécu.

Mais maintenant que j'étais de retour, il était temps de commencer un nouveau chapitre de ma vie et de laisser le passé derrière moi. Octobre à Varsovie est l'un de mes moments préférés de l'année. J'adore quand l'automne embrasse la ville, et même si la nature semble mourir, je ressens le contraire. Comme si la rudesse du climat me rendait plus vivante.

Aujourd'hui, c'était une exception : le soleil était chaud et mes intentions aussi. Ana, ma meilleure amie de l'université, m'avait invitée à une fête en plein jour avec ses amis. Depuis mon retour il y a un mois, elle insistait pour que je sorte, mais j'avais toujours refusé.

Je n'étais pas très portée sur les mondanités, mais quelque chose en moi aspirait à nouveau aux liens humains : rires, conversations, peut-être même le contact d'un homme. Ça faisait bien trop longtemps que je n'avais pas ressenti la proximité de quelqu'un.

La fête avait lieu dans un magnifique jardin à quelques minutes de marche de mon appartement. À notre arrivée, une musique douce flottait dans l'air. Nous n'étions pas là depuis longtemps quand les amis d'Ana nous ont entourées.

« Pourquoi tu ne nous avais pas dit que tu avais une amie aussi magnifique ? » a taquiné l'un des hommes.

« Salut, beauté », a renchéri un autre.

« Alex, ne l'effraie pas », a ri quelqu'un.

J'ai souri poliment. « Salut tout le monde. Ravi de vous rencontrer. »

« Je peux te prendre un verre ? » a demandé une fille.

« Oui, merci. »

La fête s'est transformée en un mélange de rires, de verres et de musique. Bientôt, je me suis retrouvée à danser avec Alex. Il était entreprenant, ses mains baladeuses, et bien que l'alcool ait émoussé ma résistance, je l'ai arrêté quand il a essayé de m'embrasser. C'est alors que mon téléphone a vibré. Un SMS.

Bonjour, mon ange. Si tu ne veux pas le voir mort dans les prochaines minutes, éloigne-toi de lui. Maintenant.

Le sang a quitté mon visage. Alex a froncé les sourcils.

« Ça va ? »

« Je… Je dois aller aux toilettes », ai-je murmuré en forçant un sourire avant de m'éclipser.

Dans la salle de bain, j'ai fixé mon reflet, la panique me griffant la poitrine. Mes mains tremblaient en relisant le message. Un numéro masqué. Mon instinct hurlait. Je me suis forcée à répondre.

« Qui est-ce ? Que voulez-vous ? »

La réponse est arrivée instantanément.

Tu le découvriras bientôt.

Ma gorge s'est nouée. C'était peut-être une blague de mauvais goût, mais mon instinct me disait autre chose. Une minute plus tard, un autre message est apparu.

JE TE VEUX.

Le téléphone a glissé de ma main. J'ai couru vers Ana, marmonné une excuse et attrapé mon sac. Sans dire au revoir, j'ai fui la fête. Mon appartement n'était qu'à dix minutes. Les rues étaient désertes, les boutiques fermées en ce dimanche soir. Chacun de mes pas résonnait trop fort. La peur s'abattait sur moi comme un poids.

C'est alors que je l'ai entendu. Un moteur de voiture derrière moi. J'ai pressé le pas. Puis j'ai couru. Une voiture a freiné brutalement devant moi, un SUV noir me barrant la route. Trois hommes imposants en sont sortis, leurs ombres s'étirant sous la lumière blafarde des réverbères. Je me suis retournée pour m'enfuir, mais une limousine s'était garée silencieusement dans mon dos. Ses vitres teintées ne laissaient rien deviner.

Avant que je ne puisse hurler, un homme a saisi mes bras. Un autre a plaqué un chiffon sur mon visage ; l'odeur piquante du chloroforme a brûlé mes poumons. Le monde a sombré dans l'obscurité.

J'étais capturée.