L'Effaceuse : Une dark romance mafieuse

Aubergine.

Je transpirais sous ma combinaison de protection en faisant le point sur mon équipement.

Deux paires de gants en néoprène. Des lunettes de sécurité. Des bottes en caoutchouc.

À mes pieds, des seaux tapissés de sacs pour risques biologiques étaient alignés. Avec assez de granules absorbants pour enterrer une petite armée.

Le corps avait disparu depuis longtemps. Il ne restait plus que du sang. Et une sacrée quantité.

La majeure partie avait déjà coagulé en flaques sombres et poisseuses, mais une traînée fraîche maculait encore les murs. Même dans la lumière tamisée de l'entrepôt, je pouvais deviner le contour de là où la bâche avait été étendue.

La nuit avait été sanglante.

« Tu vas réussir à gérer ce bordel sans ton père ? » demanda Michael, qui se tenait maintenant à mes côtés.

Je jetai un coup d'œil vers lui. Le cadet des frères Moretti avait opté pour une tenue décontractée aujourd'hui : un jean et un t-shirt noir qui moulait des épaules larges que j'observai quelques secondes de trop. Il prenait vraiment soin de lui.

À en juger par les éclaboussures de sang sur son jean et les croûtes sur ses phalanges, il utilisait aussi ses muscles. Ce n'était pas juste pour la frime.

« Ouais », dis-je. « Ça va juste me prendre un peu plus de temps. » Je pointai du doigt le mur couvert d'éclaboussures.

« Pourquoi vous ne prenez pas des bâches plus grandes si vous savez que ça va gicler partout comme ça ? »

« Je ne sais pas. » Il se gratta la nuque en examinant l'ampleur du désastre. Pendant une seconde, il eut l'air sincèrement coupable. « Mais bon, je vais m'en occuper. »

Son regard glissa à nouveau sur le sang. « Je t'aiderais bien, mais il y en a un autre qui arrive. »

Michael sortit son portefeuille de sa poche arrière. Je le regardai feuilleter une épaisse liasse de billets de cent avant d'en détacher dix.

Mille dollars.

Deux cents de plus que ce qui était prévu.

« Oh. » Je clignai des yeux lorsqu'il me les tendit. « Merci, Mike. »

La moitié du loyer de mon père reposait, pliée, dans ma main gantée.

Mon père ne pouvait plus travailler, la chimio l'avait mis à plat cette semaine. Ce qui signifiait payer deux loyers. Sans compter la pension alimentaire, les frais d'avocat... et le coût du simple fait de vivre, putain.

C'est pour ça que j'étais revenue. Pas parce que les Moretti ou l'odeur d'excréments et de mort me manquaient.

« Content de te revoir dans le coin, Abby. » Il m'adressa un dernier signe de tête navré avant de disparaître dans les profondeurs sombres de l'entrepôt.

Je posai les mains sur mes hanches et inspectai la scène de crime. Il y avait du boulot, mais au moins, c'était du béton poli.

Je tirai un des seaux vers moi et me mis au travail.

Mon père m'avait appris que le nettoyage de scènes de crime, c'était juste de la chimie de base et une bonne dose d'huile de coude.

D'habitude, les gars… euh, travaillaient sur des bâches. C'était simple. Tu emballes le corps, tu attaches et tu embarques. S'ils pensaient à rester sur la bâche, il n'y avait plus grand-chose à faire à part désinfecter et blanchir les traces résiduelles.

N'importe qui pouvait gérer ça.

Et puis… il y avait des nuits comme celle-ci. Du sang partout, des éclaboussures rouges.

Quelqu'un avait clairement perdu le contrôle. Franchement, moins j'en savais, mieux je me portais.

Je saupoudrai la poudre coagulante sur un morceau de tissu organique. Il durcit instantanément.

La plupart des ados apprennent à conduire à seize ans. Moi ? Bien sûr, j'apprenais à conduire le jour. Mais la nuit, j'apprenais à nettoyer des scènes de meurtre.

À l'université, je pouvais déjà gérer les grosses interventions toute seule. Le gore ne me dérangeait pas ; j'avais grandi avec, un peu comme un croque-mort n'est pas perturbé par les cadavres.

La seule chose à laquelle je n'ai jamais pu m'habituer, c'est l'odeur. Elle empirait avec la chaleur.

Ce mélange d'excréments, de mort et de produits chimiques… J'avais envie de vomir à chaque fois.

Le Vicks sous le nez marchait plutôt bien, mais la nausée restait toujours au fond de ma gorge. La seule chose qui m'empêchait de rendre mon quatre-heures, c'était de savoir que je serais la seule à devoir nettoyer le résultat.

J'allumai les projecteurs de l'entrepôt.

Étape un.

Ramasser les morceaux et les pelleter dans les seaux pour risques biologiques.

Étape deux.

Asperger et frotter. Au moins deux fois. Le peroxyde est redoutable pour le sang. Suivi de l'eau de Javel.

Dehors, des pneus crissèrent sur le gravier. Un SUV noir s'arrêta près des quais de chargement.

Je continuai de frotter pendant qu'une porte s'ouvrait, puis une autre.

Les hommes cessèrent de parler. Même à l'autre bout de l'entrepôt, je remarquai que Michael se redressait un peu.

Des chaussures cirées claquèrent sur le béton. Des pas lents, méthodiques.

Je jetai un regard furtif.

Nicola Moretti sortit de l'obscurité, vêtu d'un costume trois-pièces gris anthracite qui valait probablement plus que ma voiture.

Des bagues en argent brillaient sur presque tous ses doigts. Des tatouages disparaissaient sous ses poignets de chemise.

Je lâchai un soupir imperceptible, les lèvres serrées. Putain, son visage était une véritable œuvre d'art.

Adolescente, mon père adorait quand je portais volontaire pour venir avec lui. Il voyait ça comme un moment de complicité, aussi tordu que ça puisse paraître. Et honnêtement, j'aimais bien ces moments passés ensemble.

Mais la vérité, c'est que j'y allais parce que Nicola était souvent là. Il avait quelques années de plus que moi et était déjà incroyablement cool à l'époque.

Quinze ans plus tard, il semblait encore mieux. Des épaules larges, des cheveux sombres balayés de chaque côté de son front. Ce n'était pas un bodybuilder comme Michael. Mais il était élégant, racé. Il prenait soin de lui.

Il avait un visage fait pour la couverture de GQ. Et des yeux noisette qui avaient certainement vu des gens mourir sans perdre une seconde de sommeil.

Cet homme avait une présence.

Et je n'étais pas la seule. La moitié de l'entrepôt semblait respirer différemment dès qu'il entrait.

Il inspecta le sang. Son regard glissa sur moi pendant à peine une seconde. Puis il se fixa sur l'homme qu'on traînait hors du SUV.

« Vous savez… » Sa voix résonna facilement dans l'entrepôt, profonde et fluide. « Contrairement à ce que beaucoup pensent, on n'aime pas vraiment passer nos vendredis soirs à gérer des connards comme toi. »

Le coin de mes lèvres tressaillit. Dieu, cette voix. J'avais toujours aimé l'écouter parler, même quand il était détestable.

L'homme d'âge mûr, traîné à travers l'entrepôt, tomba à genoux.

Ses poignets étaient entravés par des colliers de serrage. Du sang coulait d'une narine, laissant de petits points rouges sur le béton tandis que Michael le poussait en avant.

Nicola le fixa longuement. Il n'avait pas l'air en colère, ni impatient. Il était juste… en train d'étudier le type.

« Le vendredi soir, c'est le moment où les gars sortent en boîte. Enfin, pas Mike. C'est l'heure des enchères sur eBay pour mon frère. » Nicola fit un geste nonchalant.

« Ce que je veux dire, Daniel, Danny – je peux t'appeler Danny ? – c'est que notre temps est précieux. Et je suis furieux de devoir le gâcher avec un abruti qui a pensé que trahir ma famille était une bonne idée. »

« Je ne le pensais pas, Nicky », pleura Daniel.

« Je sais, je sais. Hé, je te crois. » La voix de Nicola était douce. Il s'accroupit et posa ses avant-bras sur ses genoux, comme s'ils allaient avoir une discussion à cœur ouvert.

Je pouvais voir que Daniel reprenait espoir, son corps semblait se relâcher.

« Je t'appréciais aussi. » Nicola semblait sincèrement déçu. « Et peut-être que je t'aurais épargné. Je t'aurais laissé, je ne sais pas, six doigts au lieu de dix. »

Je le regardai remuer les doigts pour l'effet théâtral. « Mais je dois sauver les apparences. Je dois devenir méchant, tu vois le topo ? »

« Tu n'es pas obligé », gémit Daniel. « S'il te plaît, Nicky. »

« S'il te plaît ? » répéta Nicola avec une fausse surprise. « Tu penses que je n'ai jamais entendu un homme dire "s'il te plaît" ? Va t'acheter un dictionnaire des synonymes, bordel. »

Je frottai le sol avec le peroxyde en faisant des cercles méthodiques, en faisant semblant de ne pas écouter.

Ça ne marchait pas, cependant. J'étais fascinée par cet homme, comme si j'avais à nouveau seize ans.

Nicola se pencha en avant et saisit le visage de Daniel d'une main jusqu'à ce que ses lèvres se pincent comme celles d'un poisson.

« Regarde Mike et dis-lui que tu es désolé. Il est en train de rater de superbes cartes à cause de toi. » Nicola regarda par-dessus son épaule. « Genre un Dracaufeu holographique ou un truc du genre. »

Je pus le voir froncer les sourcils quand Michael secoua la tête. « Un, euh… Tortank ? »

« Non. C'est la carte Raichu sans ombre que je cherche. » Le regard de Michael dériva tristement vers le plafond. « Ma baleine blanche, putain. »

« Je ne pense pas que Danny ait lu Moby Dick, Mike. » Nicola tapota la joue de Daniel. « Garde les bonnes références pour quelqu'un qui sait les apprécier. »

Je me mordis l'intérieur de la joue pour ne pas sourire. C'était complètement tordu.

Nicola se leva, lissant un faux pli de sa veste.

« Bref », dit-il. « Je pense que je devrais être franc. Je ne vais pas y aller par quatre chemins. Tu vas mourir ce soir, Danny. »

L'homme commença à invoquer Dieu entre deux sanglots, mais Nicola ne s'arrêta pas.

« Mais d'abord, tu vas me dire ce que tu as raconté au gamin Ferraro. »

Danny se mit à pleurer plus fort et je ne trouvais plus ça drôle du tout. J'aurais aimé avoir apporté mon casque antibruit.

« On discutait, c'est tout », sanglota-t-il. « Il se vantait. Et j'essayais de paraître… important, tu vois ? J'ai dit que je savais où tu gardais l'argent liquide non déclaré. »

Michael gémit. « Oh, putain. »

« Mais c'est le seul à qui je l'ai dit ! » cria Daniel.

« Tu crois vraiment que Ferraro n'est pas allé tout raconter à tous les autres connards de sa famille ? » Nicola se pinça l'arête du nez. « Maintenant, tu m'as donné encore du travail. »

Il se leva et commença à faire les cent pas. « Je dois déplacer mon argent. Je dois m'assurer que le FBI ne décide pas de me coller au train pendant que je fais ça. »

Il s'arrêta. « Tu as déjà été audité par le fisc, Danny ? »

« Je… Je ne sais même pas ce que ce mot veut dire. »

« C'est un sort pire que la mort. Comment expliquer ça correctement… »

« Hé. » Michael me montra du doigt avec son pouce par-dessus son épaule. « Abby ne travaille pas dans la finance, elle ? »

Je restai figée.

« Abby ? » répéta Nicola.

« Ouais. Elle est juste là-bas. »

Oh, putain. Ne m'impliquez pas là-dedans.

Je rentrai la tête dans les épaules par instinct et frottai le béton avec vigueur, comme si ma vie en dépendait. Peut-être que si j'avais l'air assez occupée, il ne m'embêterait pas.

Des chaussures noires se reflétèrent sous les néons et s'arrêtèrent à côté de moi.

Merde.

« Aubergine Martin. »

Adieu l'invisibilité.

Je me levai lentement et retirai mes lunettes de sécurité avant de baisser ma capuche et mon masque.

« Waouh. » Nicola posa théâtralement la main sur sa poitrine en faisant un demi-pas en arrière. « Tu es bien là-dessous. Désolé de ne pas t'avoir remarquée sous tout ce… » Il fit un geste vague vers moi. « …équipement de protection. »

« Pas de souci. Um, salut. Ça fait un bail. »

Il me fit un sourire et mes entrailles se liquéfièrent instantanément. « Je te serrerais bien la main, mais j'ai peur que ma peau ne se dissolve si je le fais. »

Un craquement écœurant résonna dans l'entrepôt. Daniel hurla.

Le son ricocha sur les murs en béton et je grimaçai.

Nicola tourna à peine la tête, l'air légèrement agacé. « Putain, Mike, bâillonne-le. J'essaie d'avoir une conversation. »

Michael fourra ce qui ressemblait étrangement à une poignée de serviettes de fast-food dans la bouche de l'homme. Les cris devinrent étouffés.

Quand Nicola me regarda à nouveau, ses yeux parcoururent ma combinaison de protection surdimensionnée au ralenti. « Tu es rayonnante. »

Je levai les yeux au ciel. « Je porte des sacs poubelles, Nicky. »

Il sourit. « Et bon sang, qu'est-ce que tu les portes bien ! »

La chaleur monta à mes joues malgré moi et je réprimai un rire. Dieu qu'il m'énerve. Cet homme pourrait flirter avec un mur de briques.

Depuis mes seize ans, je voyais les femmes se bousculer pour attirer son attention. Si on donne du charisme à un homme, il s'en sortira toujours. S'il a en plus le physique et l'argent ?

L'univers avait vraiment gâté Nicola.

« Ça fait combien de temps que tu es revenue ? » demanda-t-il. « Faire le nettoyage, je veux dire. »

« Juste aujourd'hui, en fait. » Cet aveu me parut étrangement embarrassant. « Mon père ne se sent pas bien, et… »

Nicola devint grave et hocha la tête avec compréhension. « Ouais, j'ai entendu. »

Évidemment qu'il était au courant. Nicola Moretti savait tout sur tout le monde sur son territoire.

« Comment il va ? » demanda-t-il.

« Une dernière séance de chimio la semaine prochaine. On espère que celle-ci sera la bonne. » Je souris faiblement.

Son regard s'attarda sur moi, et sa voix devint étrangement douce. « J'espère aussi. »

Je fus déstabilisée. C'était si simple. Pas de grand discours. Pas de faux optimisme ou de bravade. Juste… de la sincérité.

C'était une autre facette dangereuse de Nicola.

Il donnait l'impression que les gens comptaient pour lui. Peut-être qu'il était sincère.

Mais c'était là tout le problème. C'était terriblement difficile de se rappeler qu'un homme était capable d'ordonner des exécutions quand il demandait des nouvelles de la chimiothérapie de votre père. Quand il vous regardait avec ces yeux doux.

Derrière nous, Daniel poussa un autre cri étouffé.

« J'espère pouvoir dormir un peu cette nuit. » Je fis un signe de tête vers la scène de crime toujours plus étendue que son frère était en train de créer. « Alors peut-être évitez de faire trop de bazar ? Ou au moins restez sur la bâche. S'il vous plaît. »

Un sourire s'étira sur son visage. « Sur mon honneur. » Il leva trois doigts dans un salut scout. J'avais du mal à imaginer cet homme porter un uniforme scout et marcher dans les bois.

« Bon », dit-il, en remettant les mains dans ses poches. « Je te laisse retourner à ton travail. »

Il fit deux pas, puis s'arrêta, une idée lui venant. Il se retourna à moitié, ses chaussures couinant sur le béton ciré.

« Tu devrais me laisser t'inviter au petit-déjeuner après ça. »

Pendant un instant, je ne fus pas sûre d'avoir bien entendu. Je clignai des yeux. « Et ta soirée en boîte, alors ? »

« Trop tard pour ça maintenant. Tu aimais bien ce resto sur Madison. » Il avait une bonne mémoire. « Et tu auras probablement faim », ajouta-t-il.

Je regardai le seau à risques biologiques à côté de moi, à moitié plein. Mon estomac se noua.

« Je ne crois pas que ce soit une bonne idée. »

Il m'offrit un dernier sourire. Pas celui éblouissant et théâtral qu'il réservait à tout le monde, mais le plus doux, celui dont je me souvenais il y a des années. Celui qu'il m'avait donné quand nous étions perdus dans nos conversations, quand il semblait que le reste du monde avait disparu.

Comme si le temps n'avait pas passé.

« Réfléchis-y », dit-il, avant de faire demi-tour et de retourner vers ses hommes.

Je le regardai s'éloigner pendant trois secondes précises, presque nostalgique.

Reprends-toi, Abby.

« Mike, on finit ça », dit-il.

« Compris. »

Je soupirai, tirai ma capuche sur ma tête et ajustai mon masque. Je repris ma brosse à récurer.

La nuit allait être longue.