Chapter 1
La pièce était silencieuse, rythmée seulement par le martèlement nerveux des doigts de Scarlett Evans sur le clavier de son ordinateur portable.
L'horloge numérique sur sa table de chevet brillait dans l'obscurité : 2h17.
Une autre nuit d'insomnie. Une autre impasse.
La lumière crue et bleutée de l'écran soulignait l'épuisement profond marqué sur son visage. Des dizaines d'onglets étaient ouverts, remplis de rapports sur des crimes non résolus, d'archives de journaux vieux de dix ans, de dossiers de police fuités et de forums anonymes suspects.
Chaque recherche aboutissait exactement au même résultat.
Aucune photographie. Aucune adresse confirmée. Aucune identité vérifiée.
Pendant dix longues années, elle avait traqué l'homme responsable de la destruction de sa vie. Dix ans... et le fantôme nommé Dante Moretti n'avait laissé que la peur dans son sillage.
Aucune interview dans les médias. Aucune apparition publique. Aucun réseau social. Aucune image de vidéosurveillance.
Rien.
C’était comme si le diable lui-même avait effacé sans effort toute trace de son existence sur terre.
Scarlett s'adossa à sa chaise, pressa ses paumes contre ses yeux brûlants de fatigue, puis ouvrit un dernier article.
« Le tristement célèbre chef de la mafia Dante Moretti serait responsable de... »
« Serait », ricana Scarlett doucement entre ses dents. Toujours des suppositions. Jamais de preuves.
Elle referma son ordinateur portable d'un coup sec.
« Putain... » murmura-t-elle, sa voix à peine audible dans le silence de son appartement.
Ses yeux dérivèrent lentement vers le petit cadre photo posé sur le coin de son bureau. Son père lui souriait — un sourire chaleureux et doux que le temps et le deuil n'avaient pu effacer.
Elle saisit le cadre de ses mains tremblantes, son pouce effleurant la vitre au niveau de son visage.
« Où es-tu, Dante Moretti ? » Sa voix se brisa, lourde de dix ans de larmes contenues. « J'ai passé dix ans à te chercher. »
Une larme s'échappa de ses cils et glissa sur sa joue, malgré ses efforts désespérés pour rester forte. Elle l'essuya furieusement, sa mâchoire se crispant dans une ligne dure.
« Quand je te trouverai... » souffla-t-elle dans le noir. « Tu vas payer. »
Le lendemain matin...
L'odeur familière et chaleureuse du café fraîchement torréfié accueillit Scarlett dans le Bell & Bean Café, toujours bondé.
Certains commençaient leur journée en cherchant la paix. Scarlett, elle, commençait la sienne en cherchant du sang.
Comme toujours, elle commanda son latte à la vanille, remercia le barista d'un sourire poli et convenu, puis s'installa à sa table préférée, isolée près de la fenêtre. Un journal du matin tout juste imprimé reposait à côté de son café fumant.
Crime. Politique. Corruption locale.
Elle parcourut chaque titre d'un regard expert et acéré, entourant certains noms à l'encre noire et prenant des notes mentales pour la journée à venir.
Pour tous les autres clients du café, elle n'avait l'air que d'une journaliste ordinaire et appliquée, préparant sa journée de travail.
Personne n'aurait pu deviner que chaque article qu'elle lisait... Chaque meurtre qu'elle étudiait... Chaque criminel qu'elle dénonçait...
La rapprochait un peu plus de l'homme qu'elle avait juré de détruire.
Dante Moretti.
« Excusez-moi... »
Une voix masculine grave détourna l'attention de Scarlett du journal qu'elle tenait fermement entre ses mains.
Elle leva les yeux.
Un homme se tenait à côté de sa table. Grand — facilement plus d'un mètre quatre-vingts — avec des épaules larges qui remplissaient parfaitement son pardessus anthracite ajusté. Ses cheveux sombres étaient impeccablement coiffés, et une paire d'yeux verts perçants rencontra les siens avec une assurance calme et troublante. Il était indéniablement séduisant, le genre d'homme qui fait tourner les têtes dans une pièce bondée sans même essayer.
« Quelqu'un est assis ici ? » demanda-t-il en désignant la chaise vide en face d'elle.
Scarlett jeta un coup d'œil au siège libre avant de replonger dans son regard intense.
« Non. »
Un léger sourire étira ses lèvres alors qu'il tirait la chaise pour s'asseoir.
Pendant un moment, un silence pesant s'installa entre eux, chargé d'une curiosité non dite. Scarlett plia lentement son journal et le posa à côté de son café.
« Je ne vous ai jamais vu ici auparavant », remarqua-t-elle, ses instincts d'enquêtrice en éveil.
« C'est parce que c'est ma première fois dans ce café », répondit-il. Sa voix était calme, veloutée et semblait presque naturelle.
Il tendit la main par-dessus la petite table. « Je m'appelle Dean. »
Scarlett la serra brièvement, notant sa poigne ferme et autoritaire, ainsi que la chaleur de sa peau.
« Oh... enchantée », dit-elle en retirant sa main. « Je suis Scarlett Evans. »
Une lueur subtile de reconnaissance traversa son beau visage. « Je sais. »
Elle haussa un sourcil, sur la défensive. « Ah oui ? »
« Je lis vos articles tous les matins », dit-il doucement en faisant un signe de tête vers le journal posé entre eux. « Vous êtes l'une des rares journalistes à avoir encore le courage d'écrire la vérité. »
Malgré son scepticisme habituel, Scarlett ne put empêcher un léger sourire de briser son masque professionnel. « Eh bien... c'est une première. »
« Qu'est-ce qui l'est ? »
« D'habitude, les gens me disent que je pose trop de questions dangereuses. »
Dean laissa échapper un petit rire, un son grave et résonnant qui vibra dans le coin tranquille du café. « Peut-être que c'est exactement ce qui vous rend si bonne dans votre travail. »
Pour des raisons qu'elle ne pouvait expliquer, la conversation semblait étrangement, dangereusement facile.
Aucun des deux ne remarqua le soleil du matin se déplacer sur la vitre... ni leur café qui refroidissait lentement entre eux.
« Alors... » Scarlett prit une gorgée de son latte, tenant la tasse chaude entre ses deux mains. « Que faites-vous dans la vie ? »
Dean se pencha en arrière sur sa chaise, ses longs doigts remuant distraitement son café avec une petite cuillère en argent.
« Je suis directeur de banque. »
Elle le regarda avec un intérêt sincère, penchant légèrement la tête. « Vraiment ? »
Il hocha la tête, une expression calme et modeste sur le visage. « J'ai été transféré ici il y a environ deux semaines. »
« Ça explique pourquoi je ne vous ai jamais croisé. »
« Je suppose que oui. »
Un silence confortable s'installa de nouveau. Scarlett jeta un coup d'œil à sa montre à bracelet en cuir.
8h12.
Elle poussa un soupir léger, se résignant à la réalité. « Je dois y aller. »
Dean leva les yeux, ses sourcils sombres se fronçant légèrement. « Déjà ? »
« Mon rédacteur en chef me tuera si je suis en retard encore une fois », dit-elle en rassemblant ses affaires.
Un sourire fin et intrigant apparut sur ses lèvres. « Alors je ne serai certainement pas la raison pour laquelle vous perdez votre emploi. »
Scarlett laissa échapper un petit rire en se levant, glissant son journal de notes en cuir dans son sac avant de poser quelques billets sur la table en bois.
« C'était agréable de vous rencontrer, Dean. »
« Tout le plaisir était pour moi, Scarlett. »
Elle ajusta la sangle de son sac sur son épaule et se tourna vers la porte du café.
Juste au moment où sa main atteignit la poignée en laiton...
« Scarlett. »
Elle s'arrêta net.
En se retournant, elle trouva ses yeux verts perçants toujours fixés sur les siens.
« Est-ce qu'on se reverra ? »
Pendant une seconde, aucun des deux ne parla, le bruit ambiant du café s'effaçant en arrière-plan.
Un petit sourire mystérieux étira les lèvres de Scarlett. « Qui sait ? » Elle haussa les épaules. « Peut-être. »
Sur ce, elle poussa la porte vitrée et disparut dans la foule matinale qui s'activait au dehors.
Dean l'observa à travers la vitre jusqu'à ce que son manteau se fonde dans la masse des navetteurs.
Lentement, le sourire poli sur son visage s'effaça pour laisser place à une expression neutre.
Il ramassa sa tasse de café intacte, fixant le liquide sombre qui reflétait les lumières tamisées.
« Intéressant », murmura-t-il pour lui-même, sa voix descendant d'une octave — dépourvue de la chaleur qu'il lui avait montrée quelques instants plus tôt.
Puis, sans un mot de plus, il se leva et quitta le café.
Aucun des deux ne se doutait...
Que cette simple conversation autour d'un café venait d'enclencher les rouages du destin, changeant leurs deux vies à jamais.
Dean sortit du café, la brise fraîche du matin effleurant son visage.
Dès qu'il atteignit le trottoir, une élégante Rolls-Royce noir de jais s'arrêta silencieusement à sa hauteur. Avant même qu'il ne puisse atteindre la portière, un homme en costume noir impeccable se précipita pour l'ouvrir.
« Patron », dit Calvin d'une voix basse, en maintenant la porte ouverte. « Vous ne devriez pas vous promener ainsi en pleine rue sans protection. »
Dean s'installa sur la banquette arrière sans un mot.
« Je sais. »
Calvin ferma la porte fermement avant de prendre place sur le siège passager avant. La berline de luxe quitta le trottoir, flanquée de deux SUV noirs discrets, alors que le convoi s'insérait dans la circulation matinale.
À l'intérieur de l'habitacle feutré, Dean desserra ses boutons de manchette et saisit le journal frais posé sur le siège en cuir à côté de lui.
La première page portait une signature audacieuse et familière : Scarlett Evans.
Ses yeux verts s'attardant sur son nom imprimé, un sourire fin et inhabituel étira ses lèvres.
« Scarlett Evans... » murmura-t-il, presque pour lui-même. « Pourquoi es-tu si déterminée à me traquer ? »
Calvin le regarda à travers le rétroviseur, un léger pli sur le front. « Monsieur... je pensais que vous étiez allé dans ce café pour l'éliminer. »
Dante leva les yeux du journal, son expression se transformant instantanément en quelque chose d'impassible et de froid.
« Si je voulais qu'elle soit morte... » Sa voix était d'un calme mortel. « ...je ne t'aurais pas renvoyé. »
Un silence pesant remplit l'arrière de la voiture.
« Je voulais seulement voir ce que cette femme, qui fouine dans ma vie depuis dix ans, avait de si spécial », continua Dante, son ton fluide et dangereux.
Il plia proprement le journal le long de ses plis et le posa sur ses genoux.
« Et maintenant ? » demanda Calvin avec prudence.
Dante tourna la tête, regardant par la vitre teintée alors que les gratte-ciel de la ville défilaient.
« Maintenant, je suis curieux. »
Un petit sourire entendu se dessina lentement sur le visage de Calvin dans le rétroviseur. « Soyez prudent, Patron. »
Dante ne répondit pas.
Calvin laissa échapper un petit rire, secouant la tête. « Il semblerait que même le plus craint des parrains de la mafia puisse laisser son cœur derrière lui... » Il croisa le regard de Dante dans le miroir. « ...dans un café. »
Pour la première fois ce matin-là...
Dante Moretti ne le nia pas.
Il se contenta de fixer la vitre sombre, regardant la ville passer, et garda le silence.
