Chapitre 1 - Tempête
« Rain Storm Stone, tu as cinq minutes pour bouger ton cul hors de ce lit et me préparer mon petit-déjeuner. »
En gémissant bruyamment, je lance mon oreiller à travers la pièce et je fusille ma porte du regard. tâtonnant pour attraper mon téléphone, je plisse les yeux devant l'écran trop lumineux : 4 h 30. Je repose le téléphone sur ma table de chevet, je sors du lit en titubant et je dévale littéralement les escaliers jusque dans la cuisine, en me tordant légèrement la cheville.
Il est là, à me fixer tout en tapotant impatiemment des doigts sur l'îlot central. Je garde la tête basse, trop fatiguée pour supporter ses conneries et trop endolorie pour encaisser une nouvelle raclée. J'attrape donc les œufs, les saucisses, le bacon, la préparation à pancakes et le jus d'orange. Il aime les petits-déjeuners copieux.
Une fois que tout commence à cuire, je me traîne jusqu'à la cafetière. J'aurais dû commencer par là, mais mon cerveau ne tourne qu'avec deux heures de sommeil et menace de rendre l'âme. Un long soupir prolongé m'oblige à me crisper. Il est particulièrement infect le matin.
Je dresse son assiette et la pose délicatement devant lui. J'attrape une fourchette et un couteau, je les place à côté, puis je me tourne pour verser un verre de jus d'orange et une tasse de café. Je m'éloigne de l'îlot et je reste immobile, la tête basse. Il ne vaut vraiment mieux pas l'énerver le matin.
Il ne m'adresse pas la parole ; c'est rare. Quand il a fini son petit-déjeuner, il repousse son assiette et se lève. « Viens ici, Rain Storm. »
Je grimace. Je déteste quand il m'appelle Rain Storm. Je veux dire, c'est mon prénom, l'idée idiote de mes parents pour faire une blague, mais j'ai 21 ans et je me fais appeler Storm Stone depuis mes dix ans. Je contourne l'îlot et je me plante devant lui. Sa main s'abat violemment sur ma joue, me faisant vaciller. Le bruit de la peau contre la peau résonne dans la cuisine.
« Demain, t'as intérêt à ne pas me faire attendre pour mon petit-déjeuner. » Il fait volte-face et s'en va. Je reste là où je suis jusqu'à ce que j'entende la porte d'entrée se fermer.
Je refuse de laisser couler les larmes qui me montent aux yeux. Je nettoie la cuisine avant de remonter dans ma minuscule chambre. En chemin, j'attrape une poche de glace, sachant que la marque de sa main sera visible si je ne la refroidis pas immédiatement.
Je m'effondre sur mon lit une place et j'applique précautionneusement la poche froide sur ma joue qui me brûle encore. En m'étalant sur le lit dans un râle, je tente de vider mon esprit pour ne pas penser à l'enfer dans lequel je vis, ici, en plein paradis – notez l'ironie.
Je suis la fille du guerrier Milton Stone. Milton et Velma Stone, de la meute Blood Warrior, sont des membres très respectés et aimés de tous. Ils ont onze enfants, et beaucoup les considèrent comme très chanceux. Je suis pile au milieu, l'une d'une portée de cinq.
Les quintuplés, c'est rare ; sans traitement de fertilité, c'est du jamais vu. Il fut un temps où toutes les louves portaient de grandes portées, quand nous étions plus animales qu'humaines. Aujourd'hui, un ou deux petits, c'est la norme, sauf exception.
Ma mère a eu deux paires de jumeaux, une portée de quintuplés et deux enfants uniques. Grandir avec un père guerrier, c'était dur. C'est un loup qui ne plaisante pas. Il attendait de chaque gosse qu'il se tienne à carreau et qu'il fasse sa part dès qu'il était propre. On croulait tous sous les attentes dès l'âge de cinq ans, et si on déviait, on sentait passer le coup de main ou de ceinture.
Mes sœurs – j'en ai quatre, âgées de 14 à 24 ans – sont toutes des anges parfaits comparées à moi. Je suis le mouton noir, celle qui a envoyé valser ces attentes. Mes sœurs sont des créatures sociales ; trois d'entre elles ont trouvé leur âme sœur. Hannah, ma petite dernière, est une gamine pourrie gâtée et la petite préférée de papa.
En réalité, neuf des onze enfants ont trouvé leur âme sœur. Mes parents ont bien fait comprendre que tant qu'on n'est pas en couple, on reste à la maison. Ils ne voulaient aucun scandale attaché à leur nom. Donc, à vingt et un ans, je vis toujours chez mes parents. Mon père m'a dit qu'il lâcherait ses potes guerriers à mes trousses si j'essayais de partir.
Mon téléphone vibre. J'ai une seule vraie amie ici dans la meute : Santiago Gomez, ou Thiago, comme il préfère qu'on l'appelle.
Tu viens à la maison de la meute ce matin ?
Non. C'est là que sera mon père, et je ne m'en approche pas. J'espérais dormir un peu plus vu que je ne suis rentrée du travail qu'après deux heures du matin. Mes parents croient que je travaille dans un hôtel chic en ville, mais en réalité, je bosse dans une boîte de nuit branchée. C'est ça, je sers des verres et je danse parfois dans des cages suspendues au plafond.
Les hommes sont des porcs, et j'ai découvert que ma silhouette en sablier provoque chez eux les réactions les plus immondes, mais ça m'a aussi rapporté de sacrés pourboires. Je suis payée plus cher quand je danse dans les cages, et trois fois plus quand je travaille dans les salons privés. Les meilleurs pourboires viennent de là, et toutes les filles veulent y travailler.
Je dois donner la moitié de mon salaire à mes parents pour les frais de subsistance. J'ai menti en disant que je gagnais le salaire minimum, et chaque vendredi, je leur remets quelques centaines de dollars. Quand j'ai rechigné, mon père m'a tabassée en disant que je leur devais bien plus qu'une misérable centaine de dollars par semaine.
Ouais. Apparemment, être parent te donne droit à l'argent de ton enfant et à tout ce qu'elle peut accumuler. Ma mère ne se gêne pas pour entrer dans ma chambre et prendre tout ce qui m'appartient, en disant que c'est le remboursement de tout ce qu'ils ont dépensé pour moi quand j'étais gamine.
C'est pourquoi j'ai commencé à louer un petit box de stockage à Millville, la ville des humains. Tout ce qui a de la valeur y est caché, loin des parents et de ma sœur, Hannah, qui est insupportable et complètement gâtée. Je cache même mes vêtements de travail dans ce box et j'utilise la laverie automatique juste en bas de la rue pour les laver.
Un autre texto arrive de la part de Thiago.
Je sais que t'es réveillée. Ton père vient de partir en patrouille. Tu devrais venir à la maison de la meute pour prendre le petit-déjeuner avec moi.
Thiago se sentait un peu seul.
Soupirant bruyamment, je lui réponds.
T'es sûr qu'il n'est pas là ?
« Ouais. Bouge ton cul et viens me voir ! »
