Storm Chasers MC : Ink

Je suis assise dans ma chambre, les jambes repliées sous moi. Un livre fantastique est ouvert sur mes genoux et une tasse de thé refroidit doucement sur la table de chevet. Je devrais probablement m’en refaire une, mais je ne le ferai pas. Je suis trop plongée dans l'histoire. L’héroïne est au milieu d’un champ de bataille, entourée de gens qui veulent sa mort, et apparemment, tout mon équilibre émotionnel dépend de la suite des événements.

Il est plus de minuit, mais je m’en fiche. Pour la première fois en deux mois, je ne dois pas me lever à six heures du matin. Je ne dois pas avaler mon petit-déjeuner à la va-vite et je ne dois pas passer douze heures à l’hôpital à faire semblant que je ne suis pas épuisée.

Hier, j’ai fait une double vacation, et aujourd’hui, c’était mon premier samedi soir de libre depuis une éternité. J’avais prévu de ne strictement rien faire. Je n’ai pas d’amis dans cette ville, juste mon livre, mon thé et le calme.

Et, Dieu, ce que j’avais besoin de calme.

Ma mère travaille au bar ce soir, c’est la première fois qu’elle y va depuis cinq mois. Ce n’est qu’à dix minutes de la maison, alors elle devrait bientôt rentrer. Probablement vers une heure. D’habitude, elle franchit la porte d’entrée en se plaignant de quelqu’un au travail, elle donne un coup de pied dans ses chaussures dans l’entrée et demande s’il y a quelque chose à manger. Ensuite, elle râle si j’ai préparé un truc. Parfois, je l'attends, surtout quand elle est au bord de la crise de nerfs, mais ce soir, je ne pense pas que je le ferai.

C'est alors que la sonnette retentit. Je sursaute si fort que le livre manque de tomber de mes mains. « Putain, c’est quoi ce bordel ? » Je regarde l'horloge. 00h47. Les clés de ma mère me reviennent en mémoire. « Peut-être qu’elle les a oubliées. » Je pose le livre et je me lève.

La sonnette retentit à nouveau. Je sors de ma chambre, m'attendant toujours à entendre ma mère de l’autre côté de la porte. Je descends les escaliers deux par deux. J’atteins la porte d’entrée et je regarde par le judas. Mon sang ne fait qu'un tour. Deux policiers se tiennent sur mon perron, tous deux vêtus d'uniformes sombres et avec des visages graves.

Mon cerveau cherche une autre explication. Peut-être qu'il s'est passé quelque chose au bar, peut-être qu'ils ont besoin de lui demander quelque chose. Putain. Ça ne présage rien de bon. C’est ce que je pense en ouvrant la porte, mais je sais déjà ce qui m’attend.

« Mlle Walker ? » demande le grand, celui qui est devant, dès que j'ouvre la porte.

« Oui. » Ma voix est à peine plus forte qu’un murmure.

L’officier à ses côtés jette un coup d’œil à quelque chose dans sa main avant de me regarder à nouveau, tandis que le grand retire sa casquette, et d’une certaine manière, ça rend la situation encore pire. « Êtes-vous Victoria Walker ? »

« Oui. » Il déglutit.

« Mademoiselle Walker, je suis l’officier Reynolds. Voici l’officier Harris. » Il marque une pause. « Je suis vraiment navré de venir chez vous si tard. » Mon estomac se noue.

« Qu’est-ce qui s’est passé ? » Il me regarde un instant de trop.

« Il y a eu un accident. » Le monde semble devenir étrangement silencieux. J’entends le réfrigérateur bourdonner dans la cuisine. Une voiture passe quelque part dans la rue. Il marque une pause, comme s’il me laissait encaisser la nouvelle. « Votre mère… » Mes oreilles commencent à siffler et je ne comprends pas vraiment ce qu’il dit. Mais c'est définitif, elle est partie. Il dit quelque chose d'autre à propos d’un conducteur ivre, mais je ne sais pas de quoi il s'agit. « Avez-vous quelqu’un que vous pouvez appeler, Mlle Walker ? » Je hoche la tête.

« Je vais appeler mon frère et dès qu’il arrive, nous irons à l’hôpital », dis-je sans réaliser ce que je dis. L’expression de l’officier change, pas beaucoup, mais assez. De la pitié. Je déteste ce regard.

Il prend une inspiration. « Votre mère a été impliquée dans une collision sur le chemin du retour. » Je le fixe. « Elle a été percutée par un autre véhicule. » Je hoche la tête. « Le conducteur de l’autre véhicule a été arrêté sur les lieux. Il était en état d'ivresse. » Je hoche la tête. « Mademoiselle, elle n’a pas survécu à l’accident. Il n’est pas nécessaire d’aller à l’hôpital. Vous recevrez un appel demain lorsque le corps sera libéré de la morgue, pour que vous puissiez organiser les funérailles. » Il est manifestement mal à l’aise.

Tout s’arrête. Je reprends mon souffle et je le fixe. J’attends autre chose, n’importe quoi. Rien ne vient. Mon corps semble soudain trop lourd pour tenir debout. Je m’agrippe au chambranle de la porte. L’officier fait un demi-pas vers moi. « Mlle Walker, ça va ? »

Je hoche machinalement la tête. « Oui. » C’est un mensonge.

L’officier continue de parler, expliquant des choses sur l’enquête, la morgue et la paperasse. Je n'en entends presque rien. Le corps de ma mère. La morgue. Demain. Et les funérailles. Ces mots flottent dans ma tête sans aucun sens.

Finalement, il demande : « Y a-t-il quelqu’un que vous pouvez appeler ? »

Ma première pensée va à Papa. Puis je me souviens qu’il n’y a plus de Papa, plus maintenant. Je n’ai même pas eu la chance de faire le deuil d’un parent. Ma deuxième pensée va à Thor. « Oui. » Ma voix se brise. « Mon frère. »

« Vous voulez que nous restions en attendant l’arrivée de votre frère ? » Je secoue la tête.

« Non, merci, monsieur. » Je ne veux pas qu’ils soient là et je ne veux personne ici. Ils partent sans faire de manières. Quand on voit ce genre de moments dans les films, il y a toujours quelque chose en plus, une chanson triste, peut-être que la personne qui reçoit la nouvelle s’évanouit.

Mais en réalité, c’est sec. La porte se ferme et c’est tout. Pas de cris. Pas d’effondrement sur le sol. Rien. Juste le déclic silencieux de ma porte d’entrée verrouillant la mort de ma mère à l’intérieur de la maison avec moi.

Je ne sais pas combien de temps je fixe la porte close, mais finalement je m’assois sur le canapé et je prends mon téléphone. Thor répond à la première sonnerie. Il me connaît. Je n’appellerais jamais aussi tard. Putain, d’habitude je n’appelle même jamais.

« Sœurette. Ça va ? » Son ton est sérieux et inquiet. J’entends le bruit du clubhouse. Quelqu’un qui rit, des verres qui tintent et un tabouret qui racle sur le sol.

« C’est maman, Thor. » Ma voix sonne comme si j’avais mangé du verre, rocailleuse et rauque. « Elle a eu un accident. »

« Putain, sœurette. Comment elle va ? » demande-t-il, et je sais qu’il s’est déjà levé. J’entends des mouvements et une chaise qui racle.

« Elle est... » Ma bouche s’ouvre, mais rien ne sort. « Elle est partie, Thor. » Je sens le premier sanglot monter dans ma gorge. « Tu peux venir ? » demandé-je, mais je connais déjà la réponse.

« Putain de merde, Vicky. Je suis déjà sur ma bécane », dit-il, et je sais qu’il est sérieux. « Je serai là dans deux heures. »

Je plaque ma main sur ma bouche. « D’accord. »

« Je t’aime. » Un autre sanglot m’échappe.

« Je t’aime aussi », dis-je, à bout de souffle.

« Tu n’es pas seule, Vicky. » J’ai envie de le croire. Je sais qu’il a raison. Mais là, assise toute seule dans notre salon avec la tasse de thé de ma mère toujours posée près de la porte et ses chaussures qui attendent dans l’entrée, je ne me suis jamais sentie aussi seule de toute ma vie. « On se voit bientôt. »

L’appel se termine, je baisse le téléphone et pendant plusieurs secondes, je fixe juste l’écran. Puis je me penche en avant, posant mes coudes sur mes genoux. Mes mains couvrent mon visage. J’essaie de prendre de grandes respirations. Un sanglot en appelle un autre, puis un autre, et je ne lutte plus. Mes épaules tremblent, ma poitrine me fait mal. Je presse mes paumes contre mes yeux comme si je pouvais physiquement retenir tout ce qui déborde.

Je ne sais pas combien de temps je reste comme ça. Finalement, je sens quelque chose d’humide tomber sur mon genou. Je regarde en bas et je vois que les larmes ont coulé sur mon jean. Je fixe les petites taches sombres qui s’étendent sous moi.

Et c’est là que je comprends enfin. Elle ne rentrera pas à la maison.