Pour la science Évidemment

Sophie

Nathan s’effondre sur le matelas à côté de moi, comme si quelqu’un venait de couper ses fils.

« Putain. »

Je fixe le plafond, mes poumons essayant encore de se souvenir comment on respire.

« Ouais. »

Ça lui arrache un rire.

Pas un rire suffisant.

Juste épuisé.

Satisfait.

Je tourne la tête.

Ses cheveux sont humides sur les tempes. Sa poitrine se soulève avec difficulté. Un bras est jeté sur son ventre, comme si le simple fait de le lever demanderait un effort surhumain.

Je souris.

Ok.

C’était...

Putain.

Sacrément bon.

Le meilleur de l’année, sans hésiter.

Peut-être même depuis plus longtemps, mais je refuse de faire une analyse comparative alors que la sueur sèche encore derrière mes genoux.

Le silence s'installe entre nous.

Confortable.

Chaleureux.

Ce genre de silence qui suit le sexe, quand les deux partenaires sont trop agréablement épuisés pour essayer de discuter.

Je ferme les yeux.

Trois mois.

Trois putains de mois à fantasmer tranquillement sur Nathan Davies comme une adolescente embarrassante.

Pas de façon obsessionnelle.

Je n'ai pas griffonné son nom de famille à côté du mien.

Je n'ai pas reniflé ses chemises quand personne ne regarde.

Je l'ai juste remarqué.

Beaucoup.

La façon dont il me trouve toujours dans une pièce bondée.

Les messages de plus en plus suggestifs.

Les petites blagues privées stupides.

Le fait qu'un café s'est transformé en verre, les verres en flirt, et le flirt en cette nuit.

Et cette soirée était géniale avant même qu'on ne se retrouve nus.

Vraiment géniale.

Le dîner.

Le vin.

Rire jusqu'à en avoir mal aux joues.

Sa main contre mon bas du dos quand on a quitté le restaurant.

Le baiser dehors.

Le trajet en taxi où son pouce n'arrêtait pas de frôler mon genou, au point que j'ai failli grimper sur ses genoux avant même d'arriver dans sa rue.

Puis la pipe contre la porte de sa chambre.

Puis ça.

Je suis actuellement coincée entre une satisfaction pleine de suffisance et la réflexion sur le délai socialement acceptable avant de suggérer une seconde tournée.

Cinq minutes ?

Dix ?

Je pourrais probablement monter à douze si nécessaire.

Nathan expire lentement.

« C’était génial. »

Mon sourire s’accentue.

« Hmm. »

« Il faudra absolument qu’on remette ça un de ces quatre. »

Je tourne la tête.

« Ouais. »

Carrément.

Dîner optionnel la prochaine fois.

Je suis flexible.

Nathan sourit au plafond.

« C’est rare, tu sais. »

« Quoi donc ? »

« Trouver quelqu’un qui te plaît vraiment et qui est content de garder les choses sans prise de tête. »

Mon cerveau s’arrête.

Pas de façon dramatique.

Pas de disque qui déraille.

Pas de coup de tonnerre soudain.

Il s’arrête, c’est tout.

Je le fixe.

Il ne remarque rien.

Toujours en train de sourire.

Il vit sa meilleure putain de vie.

« Généralement, il y en a toujours un qui finit par vouloir plus », continue-t-il. « Et là, tout devient compliqué. »

Oh.

Intéressant.

Je ne dis rien.

Principalement parce que mes pensées essaient en ce moment même de se réorganiser autour d’une information qui semblait évidente pour tout le monde, sauf pour moi.

Sans prise de tête.

D’accord.

Bien.

C’est très bien comme ça.

Je ne suis pas opposée au casual.

J'ai déjà expérimenté le casual.

Avec enthousiasme.

C'est juste que je n'avais pas réalisé que c'était ça, le deal.

Je pensais que c'était... Eh bien... Je ne sais pas ce que je pensais.

Juste voir où ça menait.

Il me plaisait.

Je semblais lui plaire.

On flirtait depuis des mois.

Il m’a invitée à dîner.

Il y avait des couverts.

Des serviettes en tissu.

Un serveur qui nous a appelés « les jeunes » dix-sept fois.

Ça ressemblait étrangement à un rencard.

Nathan attrape son téléphone.

« Je t’inviterais bien à rester, mais je commence tôt demain. »

Le voilà.

Je tourne la tête lentement.

« C’est mon signal pour m’habiller et déguerpir ? »

Il me regarde.

« Non. »

Silence.

« Enfin, je ne formulerais pas les choses comme ça. »

Je hausse un sourcil.

« Et comment les formulerais-tu ? »

« J’ai vraiment besoin de dormir. »

Toujours en train de sourire.

Toujours complètement détendu.

Comme si rien de tout cela n'était gênant car, pour lui, ça ne l'est probablement pas.

« Mais je pensais ce que j’ai dit », ajoute-t-il. « On devrait remettre ça. Bientôt. »

Remettre ça.

Encore.

Bientôt.

Excellent.

Je m’assois.

Le drap glisse jusqu’à ma taille.

Les yeux de Nathan tombent immédiatement sur mes seins.

Évidemment.

Les hommes peuvent mal comprendre le contexte émotionnel, mais les nibards, eux, restent rassurants et sans ambiguïté.

J’attrape ma culotte.

« Donc c’était ça, cette soirée ? »

Il s’appuie sur un coude.

« Quoi ? »

« Un coup d’un soir. »

« Ouais ? »

Il le dit comme si je lui avais demandé si l’eau mouille.

J’enfile ma culotte.

« Mouais. »

Il fronce les sourcils.

« Je pensais que tu savais. »

« Non. »

« Oh. »

Sacrée contribution.

Je cherche mon soutien-gorge.

« Normalement, un coup d’un soir ne m’emmène pas dîner au resto avant. »

Nathan rit un peu.

« Depuis quand ? »

« En règle générale. »

« Dîner ne veut pas dire relation. »

« Je n’ai pas dit ça. »

J’attache mon soutien-gorge.

« Je ne te demande pas où tu caches ton double des clés, Nathan. Je pensais juste qu’on voyait où tout ça nous menait. »

Il se redresse.

« Je t’apprécie. »

« Évidemment. »

« C’est vrai. »

« Et ? »

« Et je ne cherche pas de relation. »

Voilà.

Simple.

Pas de drame.

Pas de cruauté.

Juste un fait que j’avais apparemment raté.

Je hoche la tête une fois.

« D’accord. »

Il m’observe.

« Tu es vénère. »

« Un peu. »

« Je n’essayais pas de t’induire en erreur. »

« Peut-être pas. »

Je trouve ma robe au pied du lit.

« Mais tu aurais pu mentionner ce truc purement occasionnel entre le premier mois de flirt et le moment où ta bite a entamé les négociations. »

Nathan ricane.

J’enfile la robe par-dessus ma tête.

« Je suis sérieuse. »

« Je sais. »

« Non, tu ne l’es pas. »

« Je pensais sincèrement qu’on était sur la même longueur d’onde. »

« Eh bien, évidemment que non. »

Je dégage mes cheveux de l’encolure.

« Sinon, je n’aurais pas gâché la Sophie Special sur toi. »

Nathan se fige.

Puis il rit.

« La quoi ? »

Je me redresse.

« La Sophie Special. »

« Ça ne peut pas être un vrai truc. »

« Ça l’est maintenant. »

Il a l’air ravi.

Je le regrette déjà.

« En quoi consiste exactement la Sophie Special ? »

« Une pipe premium. »

Ses sourcils se lèvent.

« Premium. »

« Oui. »

« Il y a un système de niveaux ? »

« Il y en a un maintenant. »

Nathan rit.

Je le pointe du doigt.

« Ne te moque pas du service. »

« J’essaie, promis. »

« Tu as eu droit à de l’effort. »

« J’ai remarqué. »

« Ah oui ? »

Son sourire change.

« Évidemment. »

« Parce que ce n’était pas la version standard. »

« Il y a une version standard ? »

« Oui. »

« Qu’est-ce que ça implique ? »

« Moins d’enthousiasme. Moins de langue. Et certainement pas de deep throat. »

Nathan s’étouffe de rire.

« Et surtout, aucune attention portée aux testicules. »

Ses sourcils grimpent au plafond.

« Putain. »

« Exactement. Tu as eu droit au putain de package complet. »

Il a l’air bien trop amusé par la situation.

« Alors, je devrais me sentir honoré ? »

« Tu devrais être dévasté que ton abonnement ait été révoqué. »

« À ce point-là ? »

« Je pensais qu’on avait un truc. Je t’avais fait passer en version supérieure. »

Ses lèvres tressaillent.

« Version supérieure. »

« Oui. »

« Et ce service premium était censé m’impressionner ? »

Je le fixe.

« Ça a marché. »

« Ah oui ? »

« Tu as joui dans ma gorge. »

« Techniquement… »

« Ne me sors pas un “techniquement” après avoir joui dans ma gorge. »

Il rit.

Je croise les bras.

« Tu dois admettre que ce n’était pas une pipe fainéante et bâclée. »

Nathan hausse les épaules.

« C’était correct. »

Je m’arrête.

« Correct ? »

Il sourit déjà.

Il sait exactement ce qu’il fait.

« Ça a fait le job. »

Mon visage reste immobile.

Le sourire de Nathan s’accentue.

Oh.

Alors c’est là qu’on va.

« Fait le job. »

« Ouais. »

« Tu t’agrippais au chambranle de la porte. »

« C’était à portée de main. »

« Tu m’as dit de ne pas arrêter. »

« Une expression courante. »

« Tu as failli te plier en deux quand j’ai… »

Je m’arrête.

Il lève un sourcil.

« Quand tu as… quoi ? »

« Peu importe. »

« Non, s’il te plaît. Continue ton auto-évaluation. »

« Tu es un connard. »

« Je te taquine. »

« Je sais. »

Et ce qui est agaçant, c’est que je le sais très bien.

Ce qui, d’une certaine manière, rend la chose pire.

Je peux supporter qu’il ne veuille pas de relation.

Je ne peux pas supporter qu’il dénigre mes compétences orales juste pour le plaisir.

« C’était bien », dit-il.

« Merci. »

« Mais pas si bien que ça. »

J’en reste bouche bée.

Voilà.

Voilà, putain.

« Tu mens. »

Nathan rit.

« Tu es ridicule. »

« Tu réécris activement l'histoire parce que j'ai blessé ton ego. »

« Peut-être que tu es juste très attachée à ta réputation. »

« J'ai gagné ma réputation. »

« Peut-être devrais-tu travailler ta technique. »

Tout en moi devient merveilleusement, mortellement calme.

« Travailler ? »

« Oui. »

« Ma technique. »

Il rit maintenant.

Il sait qu'il est allé trop loin.

Tant mieux.

Qu'il profite de ses derniers instants.

Je souris gentiment.

« Tu sais quoi ? Tu as raison. »

Ça le fait hésiter.

« Vraiment ? »

« Absolument. »

Je saisis mon sac.

« La prochaine fois, je garderai mon énergie pour quelqu'un qui en vaut la peine. »

« Sophie... »

« Et Nathan ? »

« Quoi ? »

Je le dévisage de haut en bas.

Puis je souris.

« Travaille la tienne aussi. »

Son sourire se fige.

Parfait.

Je pars.

La première bouffée d'air nocturne devrait me calmer.

Ce n'est pas le cas.

Je fais la moitié du chemin jusqu'au coin de la rue avant de lâcher un : « Incroyable », à personne en particulier.

Puis, plus fort.

« Pas si terrible que ça. »

Une femme qui promène un minuscule terrier me lance un regard méfiant.

Je souris.

« Pas vous. »

Elle s'éloigne précipitamment.

Normal.

Je continue de marcher.

L'agacement est plus facile à gérer que l'embarras, alors je m'y accroche.

Nathan n'est pas un tragique chagrin d'amour.

Ce serait absurde.

Ça fait trois mois que je le drague, on n'a pas élevé des enfants ensemble.

Mais je l'appréciais.

Vraiment.

Assez pour ressentir ce petit frisson quand son nom apparaissait sur mon téléphone.

Assez pour me demander si notre flirt menait quelque part.

Assez pour passer beaucoup trop de temps à choisir ma lingerie ce soir, tout en prétendant que je ne le faisais pas.

Et apparemment, j'avais mal interprété le message.

Soit.

C'est agaçant, mais soit.

Il y a une personne que je veux voir quand la vie me donne l'impression d'être idiote.

Rhys.

Ça fait onze ans que c'est la même personne.

Rhys, quand mon premier vrai petit ami m'a larguée deux jours avant mon anniversaire et que j'ai refusé de pleurer jusqu'à ce qu'il arrive avec des frites.

Rhys, quand j'ai eu une intoxication alimentaire à Barcelone et que j'ai passé six heures à croire que j'allais mourir, pendant qu'il était assis sur le sol de la salle de bain à noter mes déclarations dramatiques sur dix.

Rhys, quand ma mère a été opérée et que j'ai fait semblant de ne pas m'inquiéter parce que tout le monde le faisait assez. Il n'a jamais demandé si j'allais bien. Il est juste arrivé avec du café, s'est assis à côté de moi dans la salle d'attente et est resté.

Il est irritant, envahissant et pathologiquement incapable de me laisser broyer du noir avec dignité.

Mais il me connaît mieux que n'importe qui.

Pas romantiquement.

Jamais romantiquement.

Rhys, c'est juste Rhys.

Mon pilier.

La personne que j'appelle quand quelque chose est si drôle qu'attendre jusqu'à demain serait physiquement douloureux.

La personne qui connaît tous mes ex, toutes mes mauvaises coupes de cheveux, toutes mes décisions stupides et la plupart de mes mots de passe, bien que je lui aie répété maintes fois que c'était un problème de sécurité.

Nous nous sommes rencontrés à dix-huit ans et nous n'avons jamais cessé de nous choisir.

Des boulots différents.

Des relations différentes.

Des apparts différents.

La même amitié.

Il a les clés de chez moi.

J'ai les clés du sien.

Sa mère m'envoie des cartes d'anniversaire.

Mon père l'a appelé une fois au lieu de moi quand ma chaudière est tombée en panne, car apparemment, la compétence est une question de genre.

Et quand quelque chose ne va pas, mon premier réflexe n'a jamais été de rentrer chez moi.

Ça a toujours été Rhys.

Je sors mon téléphone.

Il y a déjà un message.

Rhys : Rapport de situation.

Évidemment.

Je fixe l'écran un instant.

Puis je tape.

Moi : Tu es chez toi ?

La réponse arrive presque instantanément.

Rhys : Ouais.

Moi : Vin ?

Rhys : Ton immonde merde rose est encore là.

Moi : Quinze minutes.

Silence.

Rhys : La porte est ouverte.

Et juste comme ça, une boule dans ma poitrine se dénoue.

☆☆☆

Il me jette un regard dès que je franchis sa porte et dit :

« Qui est-ce que je dois tuer ? »

Je retire mes talons.

« Personne. »

« Tu as l'air meurtrière. »

« Je le suis. »

« C'est différent. »

« Tu n'aides pas. »

« J'aide depuis onze ans. Mon contrat autorise quelques erreurs administratives occasionnelles. »

Je passe devant lui vers la cuisine.

Rhys me suit.

Il y a déjà un verre sur le comptoir à côté de mon vin.

Je m'arrête.

« Tu l'as servi ? »

« Tu avais l'air homicide. »

« Tu es un bon ami. »

« Je sais. »

« Ne gâche pas tout. »

« Je regrette déjà le vin. »

Je lui fais un doigt d'honneur et je prends une gorgée.

Il s'appuie contre le comptoir en face, une bière à la main, en m'observant.

Rhys est agaçant de beauté.

Ce n'est pas une nouveauté.

J'ai des yeux.

Les femmes le dévorent du regard.

Elles le font depuis le moment précis où la puberté a achevé le chantier industriel qu'elle avait entrepris sur ses épaules.

Mais c'est Rhys.

Mon meilleur ami.

Le mec qui, une fois, s'est coincé la bite dans la braguette de son jean et m'a appelée depuis les urgences parce qu'il avait besoin d'un soutien émotionnel.

Mystique définitivement détruite.

« Qu’est-ce qui s’est passé ? » demande-t-il.

Je reprends une gorgée.

« Le rencard était vraiment bien, en fait. »

« D’accord. »

« Le dîner était super. »

« D’accord. »

« On est retournés chez lui. »

Rhys prend une gorgée de bière.

« D’accord. »

« On a couché ensemble. »

Sa bouteille s'immobilise un instant contre ses lèvres.

Puis il l'abaisse.

« C’était ça le problème ? »

« Non. Le sexe était bien. »

« Ah. »

« Très bien, même. »

« Je suis ravi pour toi. »

« T’as pas l’air ravi. »

« Je ne sais pas quel niveau d'enthousiasme est approprié quand on discute de la performance d'un autre mec avec ma meilleure amie. »

« Juste. »

Il attrape une bière dans le frigo.

« Alors, pourquoi t’as l’air de vouloir mettre le feu à la baraque ? »

« Parce qu’après, il m’a remerciée d’être une fille facile et sans prise de tête. »

Rhys marque une pause.

La bière à mi-chemin de sa bouche.

« Quoi ? »

« Apparemment, on a juste "hooked up". »

Son expression change.

« Il a dit ça ? »

« À peu près. »

« Tu savais que vous étiez juste en train de "hook up" ? »

« Non. »

« Lui, oui ? »

« Apparemment. »

La mâchoire de Rhys se tend.

« C’est un connard. »

« Merci. »

« Des mois de drague, il t'emmène dîner, il couche avec toi, et d'un coup on est tous très détendus et sans attaches ? »

« Exactement. »

« Tu voulais quelque chose de sérieux ? »

« Non. »

Et je n'ai même pas besoin d'y réfléchir.

« Je pensais juste qu’on voyait où ça nous menait. »

Rhys hoche la tête une fois.

« Juste. »

« Peut-être un autre rencard. Peut-être rien du tout. Je ne sais pas. »

« Juste, aussi. »

« J’aurais juste aimé avoir le putain de programme avant de passer l’examen. »

Rhys pouffe dans sa bière.

« Ça va mieux ? »

« Un peu. »

Il ouvre le placard.

« Du pain grillé ? »

« Oui. »

Il commence à en préparer.

Je l'observe un instant.

Puis je soupire.

« Et il a insulté ma pipe. »

Rhys s'arrête.

Complètement.

Je ferme les yeux.

Pourquoi j'ai dit ça ?

Parce qu'apparemment, j'aime souffrir.

Il tourne lentement la tête.

« Il a fait quoi ? »

« Rien. »

« Non. »

« Oublie. »

« Sûrement pas, putain. »

Je le pointe du doigt.

« Ne ris pas. »

Sa bouche frémit déjà.

« Je te préviens. »

« Qu'est-ce qu'il a dit ? »

« Rhys. »

« Qu’est-ce. Qu’il. A. Dit ? »

Je le fusille du regard.

« Il a dit que c’était bien. »

Rhys attend.

« Mais ? »

« Pas si bien que ça. »

Silence.

Puis ce bâtard s'écroule de rire sur le comptoir.

« Va te faire foutre. »

Il émet un bruit entre la quinte de toux et le phoque agonisant.

« C’est pas drôle. »

« Si, vraiment. »

« Je sais que j’assure. »

Ça le fait redresser la tête.

« Ah oui ? »

Voilà.

Ce regard.

Je le connais.

Onze ans d'amitié et je sais exactement quand Rhys Calloway sent l'odeur du sang.

« Ne fais pas ça. »

« Je n'ai rien dit. »

« Ton visage, si. »

« Mon visage est neutre. »

« Ton visage est en train de faire sa grosse connasse. »

Il saisit le couteau à pain.

« Peut-être que Nathan avait des standards anormalement élevés. »

« Il a joui dans ma gorge. »

Le couteau de Rhys s'arrête.

Juste une fraction de seconde.

Puis il reprend.

« Argument convaincant. »

« Il faisait des bruits. »

« Les hommes font du bruit. »

« Sa main a presque traversé le putain de mur. »

« Faiblesse structurelle. »

Je le fixe.

Il sourit.

« Tu prends beaucoup trop de plaisir à ça. »

« Immensément. »

« Je sais ce que je fais. »

« Apparemment. »

« Ça sonnait sceptique. »

« Ah bon ? »

« Oui. »

Rhys beurre la tartine.

« Je sais que j’assure », je répète.

Rhys se rassied contre le comptoir et m’étudie par-dessus le goulot de sa bière.

« Tu trouves ? »

Je plisse les yeux.

Ça y est.

Cette petite lueur de bâtard.

« Tu me cherches. »

« Je demande. »

« Non, tu prends ton pied. »

« Immensément. »

Je reprends une gorgée.

« Tu as reçu assez de pipes pour savoir ce qui est bon. »

Rhys ricane.

« C’est peut-être la chose la plus gentille que tu aies jamais dite sur mon passé sexuel. »

« Je suis sérieuse. »

« Moi aussi. »

Il m'observe une seconde.

Puis il pose sa bière.

« Très bien. »

« Quoi ? »

« Explique-moi. »

Je cligne des yeux.

« Mon talent pour les pipes ? »

« Ton talent, soi-disant de classe mondiale. »

« Va te faire foutre. »

« Non. » Il croise les bras. « Allez. J’ai tout connu, des dents qui grattent assez pour me faire reconsidérer la religion, à celles qui te font oublier ton propre code postal. Je sais ce qui marche. »

Je le fixe.

Il me lance un petit haussement d'épaules satisfait.

« Alors, convaincs-moi. »

Oh.

Il pense que j'en suis incapable.

C’est offensant.

Je pose mon verre de vin.

« D'accord. »

Ses sourcils se lèvent.

« D'accord ? »

« Tu as demandé. »

Rhys s'installe plus confortablement contre le comptoir.

« Éduque-moi. »

Petit con.

« Tu ne te contentes pas de mettre la bouche dessus pour faire des mouvements de haut en bas, comme un de ces oiseaux en plastique qui boit dans un verre. »

Sa bouche tressaille.

« Entrée en matière percutante. »

« Tu utilises tes mains d'abord. Lentement. Laisse-le sentir ce que tu fais. Taquine le gland avec ta langue avant de l'englober pour de bon. »

L'amusement de Rhys persiste, mais son attention s'aiguise.

Je le remarque.

Naturellement, je poursuis.

« Tu gardes ta main en rythme avec ta bouche. Même tempo. Pas une main qui s'agite toute seule, comme si elle essayait de s'enfuir. »

« La coordination. Utile. »

« Tais-toi. »

« J'apprends. »

« Alors écoute, bordel. »

Il me fait signe de continuer.

« Tu varies. La langue en dessous. Plus de pression quand tu remontes. Fais attention à ce qui provoque une vraie réaction au lieu de croire que tu as trouvé une astuce miracle et de la marteler jusqu'à ce que mort s'ensuive. »

Rhys rit.

« Et le contact visuel. »

Son rire s'estompe légèrement.

« Évidemment. »

« Pas en permanence. Ça devient bizarre. Mais assez. »

« Assez pour quoi ? »

« Pour qu’il sache que tu sais exactement ce que tu fais. »

Quelque chose vacille dans son expression.

Infime.

Intéressant.

Je continue.

« Et s'il aime la gorge profonde, tu ne l'enfonces pas brusquement en espérant que ton réflexe nauséeux soit parti en vacances. »

Rhys tousse une fois.

Je souris.

« Tu contrôles. »

« Comment ? »

« L'angle compte. La respiration compte. Tu te détends d'abord. Tu le prends plus profondément petit à petit, puis tu le retiens juste assez longtemps pour qu'il sente la différence. »

Rhys me regarde.

« D’accord. »

« Et parfois, tu t'étouffes volontairement. »

Ses sourcils se lèvent.

« Volontairement. »

« Oui. »

« Pourquoi ? »

Je le fixe.

« Parce que les hommes perdent la tête, bordel. »

Il rit.

« Juste. »

« Tu n'as pas besoin de t'étouffer au point de perdre connaissance. Juste assez de bruit, assez de désordre, assez de cette petite lutte pour qu'il se sente dépassé. »

Rhys ne rit plus autant.

Bien.

Je gagne.

« Et pendant que tu fais ça, tu utilises tes mains correctement. La base si besoin. Caresser ce que tu ne peux pas prendre. Garder tout en connexion. »

Il hoche lentement la tête.

« OK. »

« Et les couilles. »

Ses yeux se plissent légèrement.

« Les couilles. »

« Oui, Rhys. Elles font partie du lot. Essaie de suivre. »

« Continue. »

« Tu ne les ignores pas comme si c'était des bagages décoratifs, bordel. Main en dessous. Pression douce. Roule-les. Caresse derrière elles. »

Il devient très immobile.

Je fais comme si je ne remarquais rien.

« Et s'il aime ça, la langue. »

Son regard tombe sur ma bouche.

Voilà.

C'était définitivement réel.

Quelque chose tout au fond de mon ventre tressaille étrangement.

Non.

Je n'y touche pas.

« Ou suçoter », je continue, car visiblement mon instinct de survie a quitté le navire. « Une à la fois. Doucement. Peut-être un peu plus de pression s'il réagit bien. »

Rhys déglutit.

Je le vois.

Et soudain, je prends conscience du fait que je suis dans la cuisine de mon meilleur ami en train d'expliquer, avec force détails, comment je suce des bites.

Choix intéressant.

Mais bon.

Je suis lancée maintenant.

« Et tu changes sans arrêt. Bouche, main, gorge profonde. Recule. Taquine. Couilles. Bouche à nouveau. Et quand il approche, tu arrêtes tes expériences à la con et tu continues de faire tout ce qui l'a fait perdre la tête. »

Rhys reste silencieux une seconde.

Puis :

« Ça a l'air bien. »

Je reste interdite.

« Des sons ? »

« Très bons. »

« Merci. »

« Ça ne veut pas dire que tu l’as bien exécuté. »

Ma bouche s’entrouvre.

Le voilà bien.

Il le fait exprès.

Ce petit salaud.

« Tu crois que je ne sais pas faire ce que je viens de décrire ? »

« Je pense que la théorie et la pratique, c’est différent. »

« Ça t’amuse, hein ? »

« Beaucoup. »

« Tu sais, je pourrais te prouver que tu as tort. »

Rhys sourit.

« Comment ? »

Je le dévisage.

Il sait.

Je sais qu’il sait.

Et c’est précisément pour ça qu’il a dit ça.

Mon cœur fait un bond.

« Tu veux que je te fasse un dessin ? »

« Je croyais que c’était toi qui tenais tant à défendre ta réputation. »

Je ris.

« Tu racontes n’importe quoi. »

« Probablement. »

« Tu ne me laisserais pas faire. »

Ça le surprend.

Juste une seconde.

Puis ses yeux se plissent.

« Ah bon ? »

Oh.

D’accord.

On y est.

Mon cerveau, cette ordure de traître, me balance immédiatement une image non sollicitée.

Rhys penché en arrière.

Mes genoux entre les siens.

Sa main…

Non.

Surtout pas.

C’est Rhys.

Mon Rhys.

Rhys, mon meilleur ami.

Rhys, qui m’a déjà vue vomir dans un sac à main.

Rien de sexuel.

Sauf qu’apparemment, une partie de mon cerveau veut protester.

Je chasse cette pensée.

Il bluffe.

Évidemment.

Et là, je suis assez agacée pour le mettre au défi.

« Si tu ne te tais pas, » dis-je, « je te plaque contre le mur pour te montrer à quel point je suis putain de douée. »

Rhys me fixe.

Pendant un temps.

Deux.

Et je sais qu’il a eu la même pensée.

Je le sais parce que quelque chose change sur son visage avant qu’il ne le masque.

Puis l’air suffisant revient au galop.

« Tu ne le ferais pas. »

Je ris.

« Tu as la trouille. »

« Pas le moins du monde. »

« Tu te dégonflerais. »

« Tu crois ? »

« Oui. »

Rhys se décolle du comptoir.

Pas vers moi.

Juste assez pour se tenir droit.

Mais soudain, la cuisine semble plus petite.

« C’est toi qui lances des menaces. »

« Je suis tout à fait capable de les mettre à exécution. »

« Alors vas-y, exécute. »

Mon estomac se noue.

Oh.

Il n’a pas osé…

Si, il l’a putain de fait.

Je le dévisage.

Il me rend mon regard.

Et voilà, on est coincés.

Parce que si je ris la première, il gagne.

S’il baisse les yeux le premier, je gagne.

Apparemment, onze ans d’amitié ne nous ont rien appris sur la résolution de conflit intelligente.

Je relève le menton.

« Très bien. »

Sa bouche tressaille.

« Très bien. »

Aucun de nous ne bouge.

Une seconde passe.

Puis une autre.

Et pendant un instant ridicule, mon esprit dérive vers l’image que je viens de rejeter.

Rhys sous moi.

Son jogging baissé…

Non.

Je ferme cette porte à double tour.

En face de moi, sa mâchoire se contracte presque imperceptiblement.

Intéressant.

Peut-être qu’il a le même problème.

Tant mieux.

Qu’il souffre un peu.

Je fais un pas vers lui.

Rhys ne bouge pas.

Il bluffe encore.

J’en fais un deuxième.

Rien.

Ce salaud est déterminé.

Maintenant, je suis assez proche pour que la plaisanterie soit devenue beaucoup moins drôle.

Ses yeux tombent sur ma bouche.

Les miens descendent.

Brièvement.

Très putain de brièvement.

Plus bas.

Oh.

C’était une erreur.

Je relève les yeux.

L’expression de Rhys confirme qu’il a remarqué.

Connard.

« Tu peux encore t’excuser, » je lui dis.

« D’avoir remis en question tes compétences en matière de fellation ? »

« Oui. »

« Sûrement pas. »

« Tu peux admettre que tu ne veux pas de preuve. »

Il esquisse un sourire lent.

« Je n’ai jamais dit ça. »

Mon cœur s’emballe encore.

Et cette fois, aucun de nous ne fait semblant de ne pas le remarquer.

Rhys penche la tête.

« Vas-y, alors. »

Je le dévisage.

Il me fixe intensément.

Toujours à attendre que je craque.

Toujours à penser que je ne le ferai pas vraiment.

Et le plus catastrophique, c’est que je pense exactement la même chose de lui.

Alors aucun de nous ne cède.